Prišvinas už stebuklingo žiedo. Už stebuklingos bandelės

Michailas Michailovičius Prišvinas

Surinkti aštuonių tomų kūriniai

1 tomas. Bebaimių paukščių šalyje. Už stebuklingos bandelės

V. Prišvinas. Apie Michailą Michailovičių Prišviną

Menas ir gyvenimas nėra viena, bet turi tapti viena manyje, mano atsakomybės vienybėje.

M. Bachtinas

Michailas Michailovičius Prišvinas nugyveno ilgą gyvenimą – mirė aštuoniasdešimt pirmaisiais metais, – bet rašiklį į rankas paėmė tik būdamas trisdešimties. Kodėl taip atsitiko – į šį klausimą jis atsako savo dienoraštyje: „Pirmą savo gyvenimo pusę, iki trisdešimties metų, atsidaviau išoriniam kultūros elementų, arba, kaip dabar vadinu, kažkieno protui, įsisavinimui. Antrąją pusę, nuo to momento, kai paėmiau rašiklį, įsitraukiau į kovą su kažkieno protu, kad paversčiau jį asmenine nuosavybe, su sąlyga, kad būsiu savimi.

Šis antrasis Prišvino gimimas buvo tikrojo „aš“ išėjimas iš jį sukūrusios aplinkos, iš po nesuskaičiuojamų sluoksnių to, kas neišsenkama mūsų sąmonei, kurią mes vadiname gyvenimu. Štai kodėl jo rašymas, kadaise prasidėjęs, jau tapo neatsiejamas nuo pačios šio žmogaus esmės. Neįmanoma nubrėžti ribos tarp jo būties ir žodžio – Prišvinas tokios ribos neturi. Be to, jis neabejojo ​​žodžio galia, kad su visišku atsidavimu su žodžiu galima padaryti viską. Kas tai buvo „viskas“ Prišvinui, kam jis paskyrė savo gyvenimą nuo trisdešimties metų?

Atidžiai ir nešališkai studijuodami Prišvino kūrybą, turėsime pasakyti: jis gyveno tam, kad suprastų gyvenimą – savo ir visa, kas gyva – kad suprastų ir perduotų mums savo supratimą. Prišvino žodis buvo jo darbinis verslas ir kartu visas gyvenimas be menkiausio blaškymosi. Iš čia vaizdas, kuriame save mato Prišvinas, tampa mums artimas ir suprantamas: jis senatvėje mato save kaip kupranugarį, ilgą ir kietą, kantriai kertantį bevandenę dykumą; jis siejasi su savo poezija, su savo žodžiu kaip kupranugaris į vandenį: „Jis įsilieja į save ir, kupras, lėtai leidžiasi į ilgą kelionę ...“

Tai skamba nuolankiai ir giliai: prieš tai visi kiti žmogui tokie natūralūs antraeiliai tikslai, motyvai, priklausomybės išblėsta ir tarsi savaime sunaikinami: šlovė, reikalavimas į mokymą, materialinės gerovės troškimas, paprasti. pasaulietiniai malonumai. Visa tai, be jokios abejonės, išliko, galbūt kartais tam tikru mastu jį paimdavo į nelaisvę – Prišvinas nevirto asketu, teisuoliu populiariąja šio žodžio prasme; bet tuo pačiu viskas tapo nereikšminga, viskas jam išblėso prieš šį visa ryjantį, visiškai nesuinteresuotą poreikį suprasti ir duoti – išlieti savo asmeninį į bendrumą. Tai buvo tikro poeto pašaukimas, nesvarbu, kokiais laikais ir šimtmečiais jis gyveno ir kokia forma bei stiliumi buvo paveikta jo mintis ir poezija. Prišvinas rašydamas niekada neleido sau preliminarios mįslės, jo žodis yra nepaprastai laisvas ir kartu nepaprastai paklusnus gyvenimui: „Rašau taip, kaip gyvenu“. Prišvinas ketino parašyti knygą apie šį „Menas kaip elgesio būdas“ ir palikti tai žmonėms – savo patirties rezultatą.

Mirtis sutrukdė Prišvinui parašyti knygą apie kūrybinį elgesį – apie meno prasmę. Tačiau prieš pat mirtį jis pasakė šiuos žodžius: „O jei aš to neparašysiu<…>, mano akmenukas šios šviesą atskleidžiančios knygos šerdyje tikrai gulės.

Taip paprasta: žmogaus gyvenimas – tai judėjimas šviesos link, toks ir yra jo tikslas, o žodis atveria jam kelią. Prišvinas šį kelią vadina poezija.

Paties Prišvino gyvenimą ir jo žodžio kūrybos įvaizdį galima prilyginti keliautojo judėjimui keliu – žmogus eina, ir savaime viskas, kas yra aplinkui, nuo žemės iki dangaus, nusėda jo mintyse.

„Aš stoviu ir augau – aš esu augalas.

Stoviu, augau ir vaikštau – esu gyvūnas.

Stoviu, augau, vaikštau ir galvoju – aš vyras.

Stoviu ir jaučiu: žemė po mano kojomis, visa žemė.

Atsirėmęs į žemę, aš pakylu: o virš manęs yra dangus – visas mano dangus.

Ir prasideda Bethoveno simfonija, ir jos tema: visas dangus yra mano.

Stebėdami Prišvino žodžio ir gyvenimo neatskiriamumą ir natūralumą, galėtume nustatyti tam tikrą formulę (nors formulė visada nevalingai nuskurdina prasmę). Galima sakyti: Prišvino kūryba yra paties gyvenimo judėjimas savo sąmonėje. Menininkė yra tarsi gyvenimo instrumentas ar vargonai, jį ji sukūrė sau, kad parodytų mums savo įvairovę ir paslėptą šviesą bei prasmę.

Leidau sau visa tai pasakyti apie rašytoją, kad rasčiau tą teisingą požiūrį arba rasčiau tą atraminį akmenį, ant kurio gali tapti tvirta koja, o nuo jo jau gali apžvelgti visą M. M. Prišvino rašymo kelią.

Sekdamas Prišvinu jo darbuose, skaitytojas įsitikins būdingu menininkui būdingu bruožu, kurį netiesiogiai jau pažymėjome aukščiau, nuo pat pradžių jis įeina į savąjį, jam gamtos duotą. meno pasaulis kuriame jis mato ir mąsto ir niekada jo neišduoda. Meniškai matomi vaizdai kartu yra ir minties vaizdai – taip vadiname intelektualias ir moralines idėjas, per kurias Prišvinas mato pasaulį. Jie tampa amžinais jo palydovais, simboliais, išreiškiančiais jo pasaulėžiūrą. Jie vystosi, įgauna naujų bruožų, švyti naujais bruožais, kaip gamtoje mirga ir švyti kristalai.

Įvardinkime bent didžiojo vandens įvaizdį – visos gyvybės žemėje šaltinį. Tai krioklys „Bebaimių paukščių šalyje“, po pusės amžiaus – tas pats krioklys paskutiniame romane „Caro kelias“. Tai pavasarinis potvynis ir Valdovo kelyje, ir Laivo tankmėje. Šis vaizdas Prišvinui yra kosminis, universalus. Jis vystosi, auga po jo plunksna, pagal muzikinės simfonijos dėsnius; pasirodo ne tik dideliuose kūriniuose, bet ir poetinėse miniatiūrose – prisiminkime jo garsųjį „Miško upelį“: „Anksčiau, vėliau mano upelis ateis į vandenyną“. Taigi tai buvo parašyta 30-ųjų pabaigoje ir bus dažnai kartojama tolesniuose Prishvin darbuose iki jo dienų pabaigos.

Kartu tai buvo gamtos, vietinių žmonių, Rusijos ir jo paties likimo gyvenimo būdas. Nuo amžiaus pradžios jo vaizduotę smogė vandens stichijos kova – lašų kova ir susiliejimas į vientisą srovę. O šalia jo buvo populiarūs Rusijos neramumai, kuriuos jis labai patyrė: šis audringas srautas plito visuose gyventojų sluoksniuose. Michailo Prišvino gyvenimas yra didelių socialinių pokyčių – karų ir revoliucijų – metai. Nuo ankstyvos vaikystės – jų nuojauta.

Kaip ir vandens stichijos įvaizdis, taip ir kitas vaizdas pergyvens visą jo gyvenimą, susietą su „tikrosios tiesos“ paieškomis. Šis vaizdas pirmą kartą pasirodo 1915 m. dienoraštyje. Štai visas įrašas:

„Akmens tiesa Vidur nulio guli kaip stalas, ir šis akmuo niekam nenaudingas, visi žiūri į šį akmenį ir nežino, kaip jį paimti, kur dėti: girtas. eina - suklumpa ir keikiasi, blaivus nusisuka ir eina aplinkui, visi pavargo nuo akmens, ir niekas negali jo paimti - taigi tokia tiesa... Ar galima žmonėms sakyti tiesą? Tiesa slypi už septynių antspaudų, o jos sargybiniai ją saugo tylėdami.

Ir po pusės amžiaus, paskutiniais savo gyvenimo metais, Prišvinas parašo apsakymą „Laivo tankumas“, paremtą žmonių ieškojimu kokios nors didelės „tikrosios tiesos“. „Neieškokite laimės po vieną, ieškokite tiesos kartu“, – sako senoliai naujiems žmonėms. Vaizdas sugėrė visus išgyvento turtus, permąstytas. Pasirodo, šis atvaizdas, šis simbolis menininko sieloje išgulėjo pusę amžiaus ir mums perduodamas kaip jo testamentas.

Pavadinkime kitą įvaizdį – meile. Jis pasirodo pirmoje Prišvino istorijoje. Jame aprašoma gulbių meilė: gulbė našlaite neranda poros – miršta. Štai kodėl šiaurės žmonės buvo laikoma nuodėme nušauti gulbes.

Šios „neįžeidusios meilės“ įvaizdis pereina visą jo kūrybą, keičia savo išvaizdą ir interpretaciją. 1920-aisiais „Kalendoriuje-gamtoje“ tai pavasarinis debesis, „kaip nesuglamžyta gulbės krūtinė“. 30-aisiais - tai graži elnių patelė istorijoje „Ženšenis“. Ketvirtajame dešimtmetyje Prišvinas, jau senas vyras, kreipiasi į moterį ginčo ar vidinių abejonių metu ir sako: „Meilės širdyje yra neįžeista visiško pasitikėjimo ir bebaimis vieta.<…>. O jei atsitiks blogiausia ir paskutinis, mano draugas pasidaro abejingas, kuo aš degau, tada pasiimsiu kelioninę lazdą ir išeisiu iš namų, o mano šventovė vis tiek liks nepaliesta.

I DALIS

SAULĖTOS NAKTYS

I skyrius

MAGIC KOLOBOK

Pasaka prasideda nuo sivkos, nuo apsiausto, nuo kaurkos daiktų.

Tam tikroje karalystėje, tam tikroje valstybėje žmonių gyvenimas pasidarė blogas, jie pradėjo blaškytis į skirtingas puses. Mane irgi kažkur patraukė ir pasakiau senutei:

Močiute, iškepk man stebuklingą bandelę, tegul nuveža į tankius miškus, už žydrų jūrų, už vandenynų.

Močiutė paėmė sparnelį, nukrapštė ant dėžutės, sušluostė statinės dugne, su dviem pasiėmė saują miltų ir padarė linksmą bandelę. Jis atsigulė, atsigulė ir staiga nuvirto nuo lango į suolą, nuo suolo ant grindų, palei grindis ir prie durų, per slenkstį įšoko į praėjimą, iš praėjimo į prieangį, iš prieangio. į kiemą, iš kiemo pro vartus, toliau, toliau...

Aš už koloboko, kur jis nuves.

Blykstelėjo upės, jūros, vandenynai, miškai, miestai, žmonės. Grįžau į savo senąją vietą. Bet vis dar turiu užrašų ir prisiminimų...

Meduolis rideno, aš nusekiau paskui jį. Ir taip...

Mano linksmas vadovas sustojo prie didelio akmens ant aukšto Dvinos deltos kranto. Iš čia keliai eina įvairiomis kryptimis. Atsisėdau ant akmens ir pradėjau galvoti: kur man eiti? Dešinė, kairė, tiesa? Krante prieš mane verkia paskutinis beržas, toliau, žinau, Baltoji jūra, dar toliau Arkties vandenynas. Už manęs – mėlyna tundra. Šis miestas – siaura namų juosta tarp tundros ir jūros – kaip tik tas pasakiškas akmuo, ant kurio surašytas keliautojo likimas. Kur aš turėčiau eiti? Galima būtų atsisėsti ant vienos iš burlenčių ir patirti visą šiaurės žmonių jūrinį gyvenimą. Įdomu, įdomu, bet į kairę palei pakrantę balta Jūra miškas. Jei eini miškų pakraščiu, gali, apvažiavus visą jūrą, patekti į Laplandiją, o ten visiškai primityvios miško vietos, burtininkų, burtininkų šalis. Ta pačia kryptimi, į Soloveckio salas, keliauja ir klajokliai.

Kur eiti: į kairę su klajokliais į mišką ar į dešinę su jūreiviais į vandenyną?

Atidžiai žiūriu į žmones judrioje Archangelsko krantinėje, žaviuosi įdegusiais išraiškingais jūreivių veidais, o visai šalia pastebiu kuklias Soloveckų piligrimų figūras. Jei eisiu paskui juos, manau, į kairę, tada ateisiu ne į Šiaurę už poliarinio rato, o į savo gimtąjį kaimą juodojoje Rusijos žemėje, ateisiu į pačias jos gelmes ir iš anksto žinosiu, kaip pasibaigs. Pamatysiu juodą ikoną su raudona šviesa, kurios meldžiasi mūsų valstiečiai. Šioje paslaptingoje ir baisioje piktogramoje nėra veido. Atrodo, kad vos tik ant jo atsiras kažkokie kontūrai, žavesys dings, dings visa patraukli jėga. Bet veidas nerodomas, ir visi eina ten, paklusnūs, šiai juodai Rusijos širdžiai. Kodėl man atrodo, kad ant šios piktogramos parašyta ne Dievas Sūnus, gailestingas ir viską atleidžiantis, o Dievas Tėvas, negailestingai siunčiantis nusidėjėlius į pragaro ugnį? Galbūt todėl, kad švelni lempos šviesa ant juodos beveidės piktogramos visada atsispindi raudonoje, neramioje, grėsmingoje liepsnoje. Štai ką reiškia eiti į kairę. Bet ten yra miškas, ir galbūt todėl ten nupiešta mano stebuklinga bandelė.

Kodėl šiaurės jūreiviai taip skiriasi nuo mūsų artojų? Ar dėl to, kad į mažus gabalėlius padalyta žemė taip nualina žmogų, o nedaloma jūra taurina sielą, nesutraiško jos į smulkmenas? O gal dėl to, kad šiaurės žmonės nepažino baudžiavos, kad jų religija – dauguma schizmatikai – ne ta pati kaip mūsų, jie čia daug dėl to kovojo, net susidegino ant laužo... Dešinė ar kairė, aš negaliu apsispręsti. Matau pro mane einantį senuką. As pabandysiu tai.

Sveikas seneli!

Senis sustoja, stebisi manimi, kuri nepanaši nei į klajūną, nei į meistrą, nei į jūreivį.

Kur tu eini?

Einu, seneli, kur tik takas, kur paukštis skrenda. Pati nepažįstu, einu kur akys žiūri. Senis juokiasi, atsako tonu:

Ar bandote ką nors padaryti, ar verkiate iš verslo?

Atsiras atvejis, džiaugiuosi priežastimi, bet verkšlenu tik, tiksliau, iš bylos.

Pažiūrėk, koks tu, - sumurma, atsisėdęs prie akmens. - Bylos ir bylos visus kankino, tad žmonės bėga...

Nukreipk, – sakau, – man, seneli, kur dar išlikusi senovės Rusija, kur nedingo kiemo močiutės – Kaščei Nemirtingieji ir Marija Morevna? Kur dar giedami šlovingi galingi herojai?

Važiuok į Durakovą, – atsako senis, – visoje mūsų provincijoje nėra dykumos vietos.

— Vikris senelis! - pagalvojau, ketindamas jam atsakyti taip, kad išeitų juokinga ir neįžeidžianti. Bet tada, savo nuostabai, savo kišeniniame žemėlapyje, vasaros (vakarinėje) Baltosios jūros pakrantėje, priešais Solovetskio salas, radau Durakovo kaimą.

Tikrai, - sušukau, - tai kvaila!

Jūs manėte, kad aš juokauju. Mes turime kvailą vietą, kurčiausią ir kvailiausią vietą. Seniau ir atrodo kaip Archangelsko gubernija, bet naujai neatrodo... Žiūrėk, kokie gyvi pas mus žmonės.

Jis parodė į gyvą jūreivių minią.

Žmonės pramoniški, stiprūs, gyvybingi. O Vasaros pakrantėje jie sėdi skurdžiai, kaip ruoniai, nes ten nėra praėjimo: iš vienos pusės – Unskajos įlanka, iš kitos – Onega.

Kažkodėl kvailai patiko, net įsižeidžiau, kad senis kaimą kvailiu išvadino. Žinoma, jis taip vadinamas, nes jame gyvena Ivanuški kvailiai. Bet tik tas, kuris nieko nesupranta, Ivanušką vadins kvailu. Taigi aš pagalvojau ir paklausiau seno žmogaus:

Ar galiu iš Durakovo jūra nuplaukti laivu į Šventąsias salas?

Jie bus vežami, - atsakė jis man, - tai senas piligrimų kelias į Soloveckio vienuolyną.

Iki šiol į Šventąsias salas žinojau tik du kelius: per Archangelską jūra ir per Povenecą-Sumą. Aš nežinojau apie kelią pėsčiomis palei jūros pakraštį ir valtimi jūra. Mąsčiau apie klajoklių išmintus miško takus, apie upelius, kuriuose galima pagauti žuvį ir iškart išvirti puode, apie įvairių jūros paukščių ir man nepažįstamų gyvūnų medžioklę.

Bet kaip ten patekti?

Dabar sunku, piligrimų mažai. Bet palaukite, atrodo, kad čia kvailiai, pasakys. Jei bus, atsiųsiu jums. Laimingas būdas!

Po minutės vietoj senolio atėjo jaunas vyras su ginklu ir kuprine. Jis kalbėjo ne burna, o akimis, jos buvo tokios aiškios ir paprastos.

Barinai, padalink mūsų jūrą! buvo pirmieji jo žodžiai.

buvau nustebęs. Kaip tik dabar galvojau apie tai, kad neįmanoma padalinti jūros, ir tuo net paaiškinau sau šiaurės žmonių privalumus. Ir taip...

Kaip aš galiu padalinti jūrą? Juo pasidalijo tik Nikita Kozhemyak ir Gyvatė Gorynych, ir net tada jiems nepavyko.

Atsakydamas jis pateikė popierių. Reikėjo padalyti lašišos toną su kaimyniniu kaimu.

Meistre, - toliau manęs maldavo kaimo vaikščiotojas, - nežiūrėk į nieką, pats nusirengsi.

Supratau, kad esu priimtas dėl svarbaus žmogaus. Tarp šiaurės žmonių, žinojau, sklando legenda, kad kartais nepaprastos galios žmonės prisidengia paprastų klajūnų pavidalu ir taip mokosi žmonių gyvenimo. Žinojau šį visoje Šiaurėje paplitusią tikėjimą ir supratau, kad dabar mano etnografinės studijos baigiasi.

Iš patirties žinojau, kad kai tik kaimas įtars valdžią klajokliu, visos kiemo močiutės, visi goblinai ir burtininkai akimirksniu išnyks, žmonių veide pasirodys arba glostanti, arba nedraugiška mina, tu pats sustok. tikėti savo darbu ir stebuklinga bandelė sustoja. Ėmiau iš visų jėgų Aleksejų tikinti, kad aš ne viršininkas, kad einu į pasakas, paaiškinau jam, kam man to reikia.

Aleksejus pasakė, kad suprato, o aš tikėjau jo atviromis, aiškiomis akimis.

Tada pailsėjome su juo, užkandome ir nuėjome. Stebuklinga bandelė rideno ir dainavo jo dainą:

Palikau senelį

Aš palikau savo močiutę...

Ar ilgai ėjome, ar trumpai, ar arti, ar toli, pasiekėme Syuzmos kaimą. Čia mes atsisveikinome su Aleksejumi. Jis nuėjo prieš mane, bet aš nepasikliaudavau savo kojomis ir paprašiau atsiųsti man valtį į Krasnye Gory, kaimą netoli jūros šioje Unskajos įlankos pusėje. Išsiskyrėme, aš pailsėjau dieną ir iškeliavau į Raudonuosius kalnus.

Mano kelias driekėsi miško pakraštyje prie jūros. Tai kovos, kančios vieta. Į vienišas pušis baisu ir skausminga žiūrėti. Jie dar gyvi, bet vėjo sužaloti, tarsi drugeliai suplėšytais sparnais. Tačiau kartais medžiai suauga į tankų krūmyną, sutinka poliarinį vėją, nusilenkia į žemę, dejuoja, bet stovi ir auga lieknas žalias egles bei švarius, tiesius beržus. Atrodo, kad aukšta Baltosios jūros pakrantė yra kažkokio šiaurinio žvėries šertas kalnagūbris. Daug negyvų, pajuodusių kamienų, į kuriuos koja beldžiasi, tarsi į karsto dangtį, yra visiškai tuščios juodos vietos. Čia daug kapų. Bet aš apie juos negalvojau. Kai ėjau, mūšio nebuvo, buvo paskelbtos paliaubos, pavasaris, beržai, sulinkę į žemę, iškėlė žalias galvas, pušys buvo ištemptos, ištiesintos.

Maisto turėjau pasirūpinti pati, o medžioklė, kaip rimtas gyvenimo reikalas, leisdavausi nuneštas. Miške, tuščiose proskynose, aptikau gražių garbanų, praskrido turuchtanų pulkai. Bet labiausiai man patiko sėlinti prie jūros paukščių, kurių nežinojau. Iš tolo, iš miško, pastebėjau ramias, dabar baltas, dabar juodas galvas. Tada nusiėmiau kuprinę, palikau kur nors po pastebima pušimi ar akmeniu ir šliaužiau. Kartais nušliaužiau kilometrą ar dvi: oras šiaurėje skaidrus, toli pastebėjau paukštį ir dažnai būdavau apgautas tolumoje. Tryniau rankas ir kelius iki kraujo ant smėlio, ant aštrių akmenų, ant dygliuotų mazgų, bet nieko nepastebėjau. Šliaužti į nepažįstamą atstumą link nepažįstamų paukščių – tai didžiausias medžiotojo malonumas, tai riba, kur šios nekaltos, linksmos linksmybės virsta rimta aistra. Ropoju visiškai viena po dangumi ir saule iki jūros, bet nieko nepastebiu, nes savyje to turiu tiek daug; Ropoju kaip žvėris, ir tik girdžiu, kaip skaudžiai ir garsiai plaka mano širdis: belskis, belskis. Štai pakeliui kažkokia naivi žalia šakelė ištiesia link manęs, driekiasi, turbūt su meile ir meile, bet aš tyliai, atsargiai atimu, lenkiu prie žemės ir norisi negirdimai nulaužti: tegul nedrįsta. kad kitą kartą man kliūtų, nes ... kartų... Ji garsiai dejuoja. Aš siaubingai išsigandau, guliu arti žemės, galvoju: viskas dingo, paukščiai išskrido. Tada atsargiai žiūriu į dangų... Paukščių nėra, viskas ramu, sergančios pušys gydosi saulė ir šviesa, šiaurinių beržų žaluma akinančiai žėri, viskas tylu, viskas tylu. Šliaužiu toliau prie pažymėto akmens, pasirengiu ginklą, čiupiniu plaktukus ir lėtai žvilgteliu iš už akmens. Mano galva prie balto akmens kyla kaip juodų skruzdžių kauburys, minkštose elnio samanose kamienų nesimato. Kartais priešais save matau didelius nepažįstamus paukščius už keturių ar penkių žingsnių. Vieni miega ant vienos kojos, kiti plaukioja jūroje, treti tiesiog viena akimi žiūri į dangų, ten sukdami galvas. Kartą prisėlinau prie erelio, snūduriuojančio ant akmens, kartą - prie gulbių šeimos.

Bijau pajudėti, nedrįstu nukreipti ginklo į miegantį paukštį. Žiūriu į juos, kol koks netikėtas kartaus prisiminimas nulaužia šakelę po alkūne ir visi paukščiai su baisiu triukšmu, pliūpsniais, sparnais plasnodami išskrenda į skirtingas puses. Nesigailiu, nepykstu ant savęs dėl savo klaidos ir džiaugiuosi, kad esu čia vienas, kad niekas iš mano kolegų medžiotojų to nematė. Bet kartais aš žudžiu. Kol paukštis dar ne mano rankose, vis tiek kažkuo mėgaujuosi, o kai pasiimu, viskas praeina. Būna sunkių atvejų, kai paukštis nebaigtas. Tada kartais pradedu galvoti apie savo aistrą medžioklei ir gamtai kaip apie kažką labai blogo, tada man atrodo, kad šį jausmą maitina vienu metu žmogžudystės ir meilės troškimas, o kadangi jis kyla iš gamtos gelmių, tai gamta yra man, kaip medžiotojui, tik artimiausias žmogžudystės ir meilės kontaktas...

Manau, kad taip, bet kelyje surandu naujų paukščių; Aš vėl pasiimu ir pamirštu, apie ką galvojau minutę anksčiau.

RAUDONIEJI KALNAI

Viename iš juodų namų, prie jūros, po pušimi sausa viršūne, gyvena kieme močiutė. Jos trobelė vadinama pašto stotimi, o senolės pareiga – saugoti valdininkus. Onegos pašto kelias nuo šios vietos eina į pietus, o mano kelias eina į šiaurę, per Unskaya įlanką. Tik nuo čia prasideda kurčiausios vietos. Noriu pailsėti su močiute belaukiant valties, pakepinti paukštį ir užkąsti.

Močiute, prašau, duok keptuvę, apkepk paukštį.

Bet ji nuspiria mano paukštį koja ir sušnypščia:

Nedaug iš jūsų čia sėdi. Aš nedarysiu, tu sudeginsi.

Prisimenu Aleksejaus perspėjimą: „Gyvenk kur nori, bet nesėsk į pašto stotį, piktoji senutė tave suvalgys“, ir gailiuosi, kad pas ją atėjau.

O, Baba Yaga, tavo kaulinė koja! Negaliu pakęsti...

Už tai ji mane visiškai išvaro, remdamasi pretekstu, kad generolas turėtų atvykti nuo valandos iki kitos ir perimti patalpas. Generolas eina į Kvailių jūrą skirstytis.

Neturėjau laiko praverti burnos iš nuostabos ir susierzinimo, kai senutė, žiūrėdama pro langą, staiga pasakė:

Taip, matai, jie atėjo dėl generolo. Jie ateina iš jūros. Aleksejus atsiuntė. Eik, eik, tėve, kur tu ėjai.

Ir tada ji vėl pažvelgė į mane ir sušuko:

O tu pats ne generolas!

Ne, ne, močiute, - skubu atsakyti, - Aš ne generolas, bet tik ši valtis buvo atsiųsta už mane.

Ying yra! Tai tiek ir gerai! Atleiskite, Jūsų Ekscelencija, senolė. Jie paėmė tave į politiką, dabar imama visa politika. Jėgos nesuskaičiuojamos, visą vasarą važiuoja ir važiuoja. Maryuška, kuo greičiau nuskink vištas, aš įdėsiu kiaušinį.

Prašau savo močiutės manimi patikėti. Bet ji netiki: aš tikras generolas; Jau matau, kaip uoliai man pradeda skinti vištas.

Tada įėjo trys pomorai ir dvi žmonos - Pomeranijos pašto laivo įgula. Senas senelis-maitintojas, visi jį vadina „Koršiku“, likusieji – irkluotojai: abi žmonos šiurkščiais, orų daužytais veidais, paskui „Vyras su medetka - barzda su alkūne“ ir jaunas vaikinas, šviesiaplaukis, nekaltas. , visiškai Ivanuška kvailys.

Esu generolas, bet visi man spaudžia ranką, visi atsisėda ant suoliuko ir su manimi valgo kiaušinienę ir paukštieną. Ir tada vyras su nagu, nekreipdamas į mane dėmesio, pabarsto juokelius savo žmonai, kuri atrodo kaip juoko prikimšta bomba. Valstietis plepa, sprogsta bomba ir sako: „O! laimėjo Stepanas. Stepano pasakos turtingos, kuklios. Apvyniosiu savo barzdą aplink kumštį ir ištrauksiu.

Bet kaip yra, juk aš generolas. Net gėda. O gal jau prasideda ta šventa šalis, į kurią valdžia niekada kojos neįkėlę, kur žmonės gyvena kaip paukščiai prie jūros.

Ateik, ateik, visi man sako, pas mus geri, reaguojantys žmonės. Gyvename prie juros. Gyvename nuošalyje, vasarą gaudome lašišą, žiemą – žvėrį. Mūsų žmonės tylūs, nuolankūs: juose nėra nei pykčio, nei apmaudo. Žmonės kaip ruonis. Ateiti.

Sėdime ir šnekučiuojamės; vakaras ir balta naktis prie Baltosios jūros. Man ima atrodyti, kad prie jūros prišliaužiau labai arti paukščių, išlindau iš už balto akmens, kaip juodų skruzdžių piliakalnio, ir niekas aplinkui nežino, kad čia ne piliakalnis, o piktas žvėris.

Stepanas pradeda kalbėti ilga istorija apie auksinį rutuliuką.

JŪRA

Išvyksime tik auštant ant „tuščiavidurio vandens“ (potvynių metu). Kas šešias valandas Baltojoje jūroje vanduo pakyla, o vėliau šešias valandas mažėja. „Ant sauso vandens“ (atoslūgio metu) mūsų laivas niekur nepraplaukia.

Kiekvieną dieną visos naktys šviesėja, nes aš einu į šiaurę ir todėl laikas bėga. Kiekvieną tokią naktį sutinku su smalsumu ir net ypatingas šių naktų nerimas ir nemiga manęs nevargina. Atrodo, kad dabar geriu nežinomą narkotinį gėrimą ir kasdien vis daugiau. Kas iš to išeis? Aš pripratau miegoti dieną.

Mažas žmogelis su nagu murma savo pasaką. Pasaka man įdomi ir traukia ten, už trobelės sienų. Nors jūra kitoje trobelės pusėje, bet spėju, kas ten, prie auksinės balos ant kelio, dedasi.

Ar tau leidžiasi saulė? - pertraukiu pasakojimą.

Atsižvelkite į tai, kad jis nesivynioja, jis palaidos kaip antis į vandenį, o aukštyn.

Ir vėl pasaka murma ir bala šviečia. Kažkas, girdima, miega. Bėga pilka pelė.

Ar miegate, pakrikštytieji? pasakotojas sustoja.

Ne, ne, ne, pasakyk man, seneli!

Ai vis dar linksmina tave pasaka? Yra nuostabi pasaka, joje nuostabios divos, nuostabūs stebuklai.

Mani, mani, seni!

Viskas vis dar yra pasaka.

Prabėgo kita tamsi pelė. Senas senelis pradėjo knarkti, Ivanuška pakabino galvą, žmona užmigo, kitas užmigo. Bet senutė nemiega. Tai ji sustabdė dieną, užbūrė naktį, todėl ši diena kaip naktis, o ši naktis kaip diena.

Visi užmigo, pakrikštyti? - vėl pašaukia Žmogus su nagu.

Ne, aš nemiegu, pasakyk man!

Pro šalį ėjo juodas raitelis, juodas arklys ir juodi pakinktai...

Pasakotojas irgi užmiega, truputį sumurmėjęs. Vos girdimas... Iš vienos senos kiemo močiutės pagamintos keturios, už kiekvieno kampo žvelgia juoda piktoji burtininkė.

Bėgo aušra, vakaras, vidurnaktis.

Pro šalį ėjo baltas raitelis, baltas arklys ir balti pakinktai...

Pasakotojas prabilo:

Kelkitės, pakrikštytieji, vanduo ateina, kelkitės! Viešpats pasiųs vėją, tu užmigsi valtyje.

Ramiai einame smėliu iki jūros. Kaimas subyrėjo į juodus gumulėlius ant smėlio, lydėdamas mus rausvomis akimis. Jau tuoj loti.

Miegokite, miegokite, gerieji, mes esame savi.

Tyla!

Žmona pagalvojo, pamiršo savo bjaurų veidą valtyje, nuskrido palei spalvotas juosteles ir, graži, švytėjo visoje jūroje ir danguje. Ivanuška bakstelėjo irklą, pažadino ugninius krabus vandenyje.

Bangavimas, bangavimas...

Ir yra burė, laivas plaukia!

Visi juokiasi iš manęs.

Ne burė, ši žuvėdra užmigo ant akmens.

Privažiuojame prie jos. Ji tingiai ištiesia sparnus, žiovauja ir skrenda toli toli į jūrą. Skrenda taip, lyg žinotų, kodėl ir kur. Bet kur ji skrenda? Ar ten yra kitas akmuo? Ne... Ten toliau jūros gylis. O gal ten, nežinomame purpuriniame atstumu, jie kur nors aptarnauja mišias? Tai pirmas, pažadinome, ji skrido, bet dar neskambino.

Suskambo ryški, aštri strėlė...

Tarsi mūsų pietinės stepės atsiliepė čia, į Šiaurę.

Kas tai?

Gervės pabudo...

Ir ten viršuje?

Lon rėkia...

Smėlio vingiai šaukia.

Žąsys, griežtos, senos, juodos, išsitiesusios po vieną, visos ten, kur dingo baltas kiras su paslaptingu tamsiu tašku.

Žąsys – kaip ir pirmieji senukai pakeliui į kaimo bažnyčią. Tada jie sumetė nesuskaičiuojamus būrius gagų, ančių, kirų. Bet keista, viskas ten, viena kryptimi, kur dega bendras jūros ir dangaus kraštas. Jie skrenda tyliai, triukšmauja tik sparnai.

Vakarienei, vakarienei!

Bet palaiminimo nėra... Keista... Kodėl taip?

Kada tai, kur dar buvo patiektos tokios gražios, paslaptingos ir linksmos mišios?

Prieš senas sunkias duris buvo šalta, bet džiugu. Senolė sakė: neatidarė ištisus metus, o dabar atsidarys, atsidarys pati.

Dievas atidarys.

Tylūs juodaodžiai priėjo iš tamsos ir sustojo aplink mus...

Atsistokite ant pirštų galiukų, mažieji, eime!

Virš minios mirgėjo auksinis kryžius. Sunkios geležinės durys girgždėjo ir stebuklingai atsidarė...

Buvo šviesos ir garso banga.

Kristus prisikėlė! Tikrai prisikėlė!

Tekant saulei krykštauja senoji lesykla.

Saulė! Ačiū valdove! Pūtė vėjas. Dievas siunčia vėją. Nusileiskite, žmona, burė greitesnė!

Paukščiai pradėjo čiulbėti, rėkti iš visų pusių, begalė būrių išsibarsčiusių prie pačios valties, šnekios, plepios, gana kaimo merginos po mišių.

Šoka, šokinėja, džiaugiasi auksiniais, mėlynais, žaliais krabais. Juokingas vyras su nagu juokauja su savo žmona. Ir kažkur toli prie kranto dusliai miršta banglentininkas, paskutinė nelaimingojo dejonė šviesų Kristaus sekmadienį.

Ivašenka, Ivašenka, eikite į krantą, - šaukia nuo kalvų kranto unguriai, pušys ir akmenys.

Šuoliukas, šaudyklas, plauki toli, - išsiblaškęs šypsosi Ivanuška ir irklais gaudo linksmus ugninius krabus. Žmonos dainavo seną rusišką dainą apie baltą gulbę, apie žolę ir skruzdėlę. Vėjas pakelia giesmę, suplaka ją kartu su bure, supainioja su ugniniais krabais. Laivelis siūbuoja ant bangų kaip lopšys, viskas linksmiau, mintis tampa tingesnė...

Žuvėdra būtų...

Galite, galite, žmonos, šildykite samovarą!

Veisiamas samovaras, ruošiamas arbatos vakarėlis laive, jūroje. Puodelis apėjo ratą, sustojo prie žmonų. Truputį palūžome ir išgėrėme.

Kiek daug reikia laimei! Dabar, šiomis akimirkomis, aš nieko nenoriu sau.

O tu, Ivanuška? Ar turite Marya Morevna?

Kvailas princas nesupranta.

Na, meile, ar tu myli?

Visi nesupranta. Prisimenu, paprastų žmonių kalboje meilė nėra geras žodis: ji išreiškia grubiai jausmingą pusę, o pati paslaptis lieka paslaptimi be žodžių.

Nuo šios paslapties dega kaimo gražuolės skruostai, šiurkštūs, nerangūs vaikinai tampa tokie tylūs ir intymūs. Bet žodis nėra išreikštas. Kažkur dainoje jis vis tiek skambės, bet taip, viduje įprastas gyvenimas, žodis „meilė“ nėra geras ir įžeidžiantis.

Ar ketini tuoktis? Turi nuotaką?

Yra, bet Tatai ne viskas paruošta. Namelis neuždengtas. Jie nesutaria dėl pagalbos.

Žmonos mus girdi, joms gaila Ivanuškos. Laikai sunkūs, lašišų mažiau, o pagalbos vis daugiau.

Ankstesniais metais buvo daug lengviau: už Kateriną davė dešimtuką, bet už tris rublius nupirko Pavelą ir išgėrė.

Miela Marya Morevna,

Negalite jo paimti plika ranka.

Galite pabėgti ir be pagalbos, - sako Ivanuška po pauzės.

Čia, čia, - paimu, - turime pavogti Mariją Morevną.

Nagi, vogk, kaip šviesios naktys. Vienas bandė iš mūsų pavogti, bet jį sugavo, bet visi buvo suplėšyti, o nuotaką supančioti visi marškiniai buvo nuplėšti. Rudenį patamsės, gal pavogsiu.

Taigi aš žinojau, todėl galvojau apie šias šviesias šiaurės naktis. Jie yra be nuodėmės, bekūniai, jie yra iškilę virš žemės, jie yra svajonės apie nežemišką pasaulį. Šios trobelės miške išvis nebuvo, niekas nepasakojo pasakos, o tik įsivaizdavo ir prisiminė mirgančią šviesą iš balto lapo, kuris vakar išskrido iš rankų.

Nuovargis! Baisus nuovargis! Kaip gera būtų dabar užmigti mūsų tamsią, pietietišką, nuodėmingą naktį.

Iki pasimatymo, jūra dreba.

Tamsi gražuolė nusilenkia su žvaigždėmis ir mėnuliu sunkioje pynėje.

Miegok, akutė, miego, kita!

susiraukiu. Visai netoli mūsų iš vandens išnyra didelė sidabrinė nugara, daug didesnė už mūsų valtį. Pabaisa nubrėžia šviesų lanką virš vandens ir vėl dingsta.

Kas tai? Baltasis banginis? – neaiškiai klausiu.

Ji, ji. Oho! Ir ten!

Ir ten! Ir ten! Koks ledas! Išdžiovina vandenį!

Žinau, kad tai didžiulis šiaurinis delfinų veislės žvėris, kad jis nepavojingas. Bet jei jis išnyra visai arti valties, ar netyčia užkabins ją uodega?

Nieko, nieko, - ramina mane kompanionai, - taip nebūna.

Jie visi, vienas kitą pertraukdami, pasakoja, kaip gaudo šiuos gyvūnus. Kai šitaip saulėje spindi sidabrinės nugarėlės, visi kaime veržiasi į krantą. Kiekvienas atsineša po du stiprius tinklus ir iš visų šių dalių susiuva ilgą tinklą, daugiau nei tris mylias. Iš jūros išplaukia visas laivų parkas: moterys, vyrai, seni, jauni – čia visi. Kai beluga banginis susipainioja, jis paimamas ant harpūno.

Linksmas verslas! Čia maudo žmonas, čia muša žvėrį, aš juokiuosi, žaidžiu! O žmonos irgi ne misija, jos irgi dūšia belugas, moka elgtis.

Kaip čia gražu!.. Didelės uodegos žvėrys, moterys su žirklėmis... Pasakiškas, fantastiškas mūšis jūroje...

Vėjas greitai varo mūsų valtį per jūrą palei pakrantę, Ivanuška nustojo padėti irklais, užsnūdo prie šono. Žmonos jau seniai gulėjo viena šalia kitos valties dugne prie išnykusio samovaro.

Tik lesyklėlė, tylus šiaurės senis, nemiega. Prie valties laivagalio yra nedidelis stogelis nuo lietaus, „tvorelė“, kaip mūsų kelio mėšlas. Galima ten užlipti, atsigulti ant šieno ir nusnūsti. Įsitaisau ten, snūduriuoju... Kartais matau barzdotą valstietį ir blizgučius iš sidabrinių žvėrių, o kartais nieko – kažkokius raudonus žibintus ir kibirkštis tamsoje.

Mūsų netvirtumas negirgžda, vėjas nešnypščia apie stiebą.

Ar nesvarbu kur tu gyveni? Visur yra žmonių, šiek tiek lengviau, šiek tiek sunkiau. Bet čia laisviau, ten jūra ir šie gražūs sidabriniai gyvūnai. Yra vienas, yra kitas, yra valtis, kitas, visas laivynas. Ivanuška ir Marya Morevna meta tinklą į jūrą. Didelis šiaurinis sidabrinis žvėris įsipainiojo.

Marya Morevna smogė linksmybe, Baltoji jūra buvo padengta krauju.

Marija Morevna, jūros princese, jis meldžiasi žmogaus balsu, kodėl tu mane gadini? Nebark manęs, aš tau būsiu naudingas.

Marya Morevna verkė, karšta ašara nuskendo šaltoje Baltojoje jūroje...

Gelbėk mane, raudonoji mergele, nusiimk brangią nosinę, pamerk mane mėlynoje jūroje!

Princesė nusiėmė šilkinę nosinę ir pamerkė į mėlyną jūrą.

Jis paėmė nosinę, prispaudė prie žaizdos ir nusileido į šaltą dugną. Ir ten gulėjo tūkstančius metų.

Kupava prie kranto verkia.

Ar girdi, seni? sušnibždėjo dvi žuvys.

Klausykite, vaikai, girdžiu.

Senasis pakyla, spindi sidabrine nugara saulėje ir neša savo Marya Morevna palei Baltąją jūrą į Šventąsias salas.

Kur tai buvo, kada buvo, kas tai buvo?

Pasakos, ir baltos naktys, ir visas šis klajojantis gyvenimas sujaukė net šaltą, racionalią šiaurės dieną.

Aš atsikėliau. Saulė vis dar virš jūros, dar nenusileido. Ir viskas kaip iš pasakos sapnuoti.

Aukštas krantas su sergančiomis šiaurinėmis pušimis. Užjūrio kaimas bėgo smėliu link kranto. Viršuje – medinė bažnyčia, o priešais trobesius – daug aukštų aštuoniakampių kryžių. Ant vieno kryžiaus pastebiu didelį baltą paukštį. Virš šio namo, pačioje kalvos viršūnėje, merginos šoka, dainuoja dainas, žaižaruoja auksiniais, blizgančiais drabužiais. Visai kaip nuotraukose, kur jie pavaizduoti ryškiomis spalvomis senovės Rusija, kurios dar niekas nematė ir netiki, kad ji tokia. Kaip tose pasakose, kurias čia užsirašau iš žmonių žodžių.

Šventė, - sako Ivanuška, - merginos išėjo į kampą, dainuoja dainas.

Šventė, atostogos – žmonos džiaugiasi, kad vėjas laiku parnešė namo.

Viršuje merginos mirga baltais pečiais, auksiniais kailiniais ir aukštais galvos raiščiais. O apačioje juodabarzdžiai iš jūros išropojo į geltoną krantą nejudėdami, kaip tie Baltosios jūros ruoniai, išlipę iš vandens pasikaitinti ant kranto. Spėju, kad jie siuva tinklus delfinams gaudyti.

Atvykome netinkamu laiku, sausame vandenyje (atoslūgis).

Tarp mūsų ir smėlėto kranto driekiasi plati, juoda, tamsi juosta, padengta akmenimis, balais ir dumbliais; čia guli, palinkę į vieną pusę, atidengtos valtys, žuvų gaudyklės. Tai atoslūgio vieta Archangelsko „kuypogoje“.

Einame šia kuypoga, skęsdami iki kelių vandenyje ir purve. Daugelis berniukų, pasikėlę marškinius, kojomis kažką jaučia vandenyje. Jie trypia. Jie dainuoja dainą.

Ką jūs čia veikiate? Aš klausiu.

Sutrypiame plekšnę.

Su manimi jie iš vandens ištraukia kelias žuvis, beveik apvalias, akimis į šonus ... Jie dainuoja:

Mulya, Mulya, ateik, atvesk visą bandą,
Arba du, ar trys, ar net keturi.

„Mulya“, sužinojau, dar kažkokios, labai mažos žuvytės, ir vaikai klausėsi šios dainelės čia per atoslūgį. Ir patys šie vaikai, ko gero, čia nuriedėjo atoslūgio metu nuo ungurio, o gal jūra juos čia pamiršo kartu su žuvimis.

Senoji lesyklėlė nusišypso mano dėmesiui šiems laisviems vaikams ir sako:

Kas iš ko gimsta, tas tą daro.

Kažkaip pasiekiame krantą; dabar jau aišku, kad tai ne jūros gyvūnai, o žmonės, sėdintys ant smėlio, sukryžiavę kojas, garbingi barzdočiai susipainioja ir išnarplioja kažkokias virves. Mūsiškiai prisijungia prie jų, o į kaimą eina tik žmonos - tiesa, jos eina pas ungurį. Mažas žmogelis su nagu išima siūlų kamuoliuką, suriša galą toli už kampo alėjoje ir pradeda suktis, suktis ir lėtai atsitraukia.

Sukite-sukite ir ženkite žingsnį. O pasitikti jį iš kito galo atsitraukia lygiai toks pat Žmogus su nagu. Ar šie juokingi seni žmonės kada nors susitiks vienas su kitu?

Ivanuška skambina man pažiūrėti Marya Morevna. Kylame į kalną.

Sveikos gražuolės!

Sveiki atvykę, gerieji bičiuliai!

Merginos su brokatiniais kailiniais, su aukštais perliniais galvos raiščiais plaukioja pirmyn ir atgal. Mes su Ivanuška nematome kaimo virš kalvos, o tik jūrą, ir atrodo, kad merginos būtų išlipusios iš jūros.

Vienas priekyje, baltas veidas, antakiai sablendžiai, stora pynė. Gana mūsų pietietiškas grožis – tamsi naktis, su žvaigždėmis ir mėnuliu.

Ar tai Marya Morevna?

Tai... - sušnabžda Ivanuška. - Tėvas gyvena ten, ten didelis namas su kryžiumi.

Nemirtingasis Kosčėjus? Aš klausiu.

Kaščejus yra, - juokiasi Ivanuška. - Kaščejus yra turtingas žmogus. Nakvosite pas jį ir gyvensite, jei pažiūrėsite.

Saulė nedrąsiai sustojo prie jūros, bijodama prisiliesti prie šalto vandens. Nuo Kaščejaus kryžiaus į kampą krenta ilgas šešėlis.

Vykstame ten.

Sveiki, laukiame!

Lieknas, kaulėtas senukas raudonomis akimis ir plona barzda veda mane į viršų į „švarų kambarį“.

Pailsėk, pailsėk. Nieko. Na. Kelias ilgas. Pavargęs.

atsigulu. Tai mane purto kaip valtyje. Pasisupsiu ir prisiminsiu: čia ne valtis, čia Pomoro namas. Minutę nustoja siurbti ir vėl. Aš užmiegu, tada pabundu ir atsimerkiu.

Priekyje už lango didelis aštuoniakampis kryžius laimina vidurnakčio aušra degančią jūrą. Krante vis dar siuva tinklus zmones, kurie atrodo kaip juros gyvuliai, tie du juokingi senukai vis dar suka virves, vis dar nesusitiko, impas dar neis is juros ir nepaklause. mįslės. Dainos skrenda iš kampo.

Iki pasimatymo, jūra dreba. Mergina su tamsia pynute svajoja. Žvaigždės sprogo. Žiūrėjo mėnesį. Grojo melodingas medis. Paukščiai dainavo įvairiais balsais. Nuodėminga gražuolė šnabžda: miegas, miegas, miegas, akutė, miegas, kitas.

Tamsi naktis, mano džiaugsme...

Tai sapnai... Šviesi šiaurės naktis. Viskas tylu. Jie miega. Kaip jie gali miegoti tokią šviesią, be nuodėmės naktį? Poilsis. Po juodu kryžiumi blykstelėjo auksinis kailinis. Apačioje pasigirdo beldimas, buvo tylu. Užmigti.

Iki pasimatymo, sese, iki pasimatymo, brangioji.

Tamsi gražuolė šnabžda savo šviesiai, nesuprantamai seseriai:

Miegok, brangioji, miegok, brangioji, kas tau ant širdies užkrito? Taigi nepasakysi? Na, miegok. Miegok, miegok. Miegas, akutė, miegas, kitas.

Ji užmerkė akį, užmerkė kitą.

Trečią pamiršau...

O šviesioji sesuo tebežiūri, tyli su savo nežemišku mirtinu ilgesiu.

Visame dangaus skliaute, žemėje, ant vandens būrėja negyva ranka suko užburtą ratą.

Ir žemė miega, ir vanduo miega!

Seno lokio grožis dreba.

Iki. Girgždėti, girgždėti.

Staiga antis kvaktelėjo, krantai sušnibždėjo. Gulbės žąsys skrido.

Žąsys-gulbės, žąsys-gulbės, mesk dvi plunksnas, pasiimk mane su savimi!

Žąsys-gulbės išmetė dvi plunksnas. Du balti nukrito ant juodo kryžiaus.

Ivanas Tsarevičius prislinko, atsirėmė į kryžių ir šnabždėjo:

Išeik, Marya Morevna, gulbės žąsys nuleido mums dvi plunksnas.

Princas ir princesė skraido virš jūros.

Mermeno senelis iškišo galvą. Koks jis... Matosi visas jo geltonas, senas kūnas. Kodėl taip... Slėpti...

Seneli, seneli, kur tavo auksinė galva, sidabrinė barzda? Pasakyk man, ar gali mus pamatyti?

Tai matosi, vaikeli, tai matosi, skriskit greičiau.

Ir taip matosi?

Viskas matosi. Skrisk, skrisk.

Kaip garai, mirusiųjų numylėtiniai pakyla iš Baltosios jūros. Jie skrenda negirdimai kaip skaidrūs stikliniai paukščiai. Skalbti ant palangių. Nusausinkite švariais rankšluosčiais. Jie sėdi ant kunigaikščių, ant stogų, ant vamzdžių, ant tinklų, ant valčių, ant didelių sutrupėjusių pušų, ant gyvūnų odų, ant aukštų juodų aštuoniakampių kryžių.

Iki. Girgždesys.

PAS MARIJA MOREVNA

Džiaugsmingai beldžiasi ir muša naujoje vietoje stebuklingą bandelę. Tokia šviežia, jauna yra ši daina: „Palikau senelį, palikau močiutę“.

Aš esu „švariame“ klestinčio Pomoro kambaryje. Jo viduryje ant lubų kabo iš medžio išdrožtas balandis, nudažytas balandiniais dažais. Šventieji Zosima ir Savvaty žiūri į mane iš kampo, prieš juos dega lampada. O šį kryžių prieš langus į jūrą, ko gero, padėjo pamaldusis Pomoro prosenelis. Audra sulaužė jo laivą ir jis pabėgo ant nulūžusio stiebo.

Stebuklo atminimui čia buvo pastatytas tokio aukščio kryžius, kaip šis dviejų aukštų namas.

Viršutiniame aukšte yra švarus svečių kambarys, o savininkai gyvena apačioje. Iš ten girdžiu trenksmą. Tarsi iš kaimo verpimo mašinos.

Ir gera nuo visų taip pabėgti į kokią nors naują vietą, kupiną paslaptingų svajonių! Gera liesti žmogaus gyvenimas su vaiduokliška, gražia puse ir žinokite, kad tai rimtas reikalas. Gera žinoti, kad tai greitai nesibaigs. Kai tik meduolis nustos dainuoti savo dainą, aš eisiu toliau. Ir tai dar paslaptingesnė. Naktys kasdien šviesės, o kažkur toli nuo čia, už poliarinio rato, Laplandijoje, ateis tikros saulėtos naktys.

Nusiplaunu veidą. Jaučiuosi neįtikėtinai sveika.

Mano užsiėmimas – etnografija, žmonių gyvenimo studijos. Kodėl to nesuvokus kaip žmogaus sielos tyrinėjimą apskritai. Visos šios pasakos ir epai kalba apie kažkokią nežinomą visuotinę sielą. Jų kūrime dalyvavo ne tik Rusijos žmonės. Ne, prieš save turiu ne tautinę sielą, o universalią, elementarią, tokią, kokia ji išėjo iš Kūrėjo rankų.

Svajonės nuo ryto. Galiu čia skristi kur noriu, esu visiškai vienas. Ši vienatvė manęs visiškai nevaržo, net išlaisvina. Jei noriu bendrauti, tada žmonės visada po ranka. Ar kaime nėra žmonių? Kuo paprastesnė siela, tuo lengviau joje matyti visko pradžią. Tada, kai nuvažiuosiu į Laplandiją, žmonių tikriausiai nebus, liks tik paukščiai ir gyvūnai. Kaip tada? Nieko. Aš pasirinksiu protingą gyvūną. Jie sako, kad ruoniai yra labai nuolankūs ir protingi. O tada, kai lieka tik juodos uolos ir nuolatinis saulės spindesys, nenusileidžiantis iš dangaus? Kas tada? Akmenys ir šviesa... Ne, aš to nenoriu... Man dabar baisu... Reikia bent kažkokio gamtos galiuko, kuris atrodytų kaip žmogus. Kaip tada būti? O, taip, tai labai paprasta: pažiūrėsiu ten, į bedugnę ir pabėgsiu: la-ta-ta... Ir vėl dainuosiu:

Palikau senelį, palikau močiutę.

Nieko... mes nubėgame laiptais žemyn su mano stebuklingu koloboku.

Belskis, belskis! Ar čia kas nors gyvas?

Marya Morevna sėdi prie stalo, rūšiuoja eilutes, baksnoja. Vienas.

Sveiki, Marya Morevna, koks jūsų vardas?

Ar taip jis vadinasi?

Princesė juokiasi.

Ak, tie linksmi balti dantys!

Ar nori arbatos?

Prie manęs, už suoliuko, sienoje kažkokia skylutė, galima įkišti ranką, sandariai užsisega medine rankove. Taigi senais laikais išmalda buvo teikiama visoje Rusijoje. Atėjo klajokliai, praeiviai Kaliki ir jų mylimasis. Kairė ranka nežinojo, ką daro dešinė. O gal ne taip gerai, kaip atrodo? Bet čia yra skylė. Senas...

Kaip vadinasi? - Klausiu apie kažkokią mašinos dalį.

Tai rinkinys, tai yra iškamšos, ritės, nendrės, namo savininkas, padėjėjas, priedas.

Aš troboje klausiu apie viską, man reikia viską žinoti, o kaip dar pradėti pokalbį graži princesė. Viską suskaičiuojame, užrašome, susipažįstame, suartėjame ir nutylame.

Garsioji rusiška krosnis dega, didžiulė, nepatogi. Bet be jo rusiška pasaka neįmanoma. Čia yra šilta sofa, nuo kurios nukrito senis ir pateko į dervos statinę. Štai didžiulė gerklė, kur buvo įmesta piktoji burtininkė; štai važiuoklė, iš kur pelė išbėgo pas raudonąją mergelę.

Ačiū, Maša, kad gėrei arbatą, už tai ištekėsiu už tave, Ivanuška.

Princesės skruostai dega šviesiau nei liepsna krosnyje, pikta, išdidžiai meta:

Namelis žemas! Yra ir geresnių, bet aš neisiu.

„Viskas meluoja“, – galvoju, „bet aš pats džiaugiuosi“.

Mes esame vienu žingsniu arčiau princesės. Ji nori man kai ką pasakyti, bet negali. Jis ilgai kasinėja sieną, pagaliau kyla, atsisėda šalia. Ji atkakliai apžiūrinėja mano batus, tada švarką, sustabdo akis man į galvą ir meiliai sako:

koks tu juodas?

Nevažiuok, nevažiuok, - atsakau, - Aš vis tiek ištekėsiu už tave Ivanuška.

Ji manęs nesupranta. Ji tiesiog atsisėdo iš draugystės, o aš jau matau savanaudišką tikslą. Ji manęs nesupranta ir neklauso. Ir kodėl taip yra? Ne visi šie dalykai: pieštukas rėmelyje, užrašų knygelė, laikrodis, fotoaparatas pasako daugiau nei bet kokie žodžiai apie įdomų svečią. Nufotografuoju ją ir tampame artimais draugais.

Eime gaudyti lašišos, – pasiūlo ji man gana paprastai.

Ant kranto smuikuojame su valtele; Ivanuška pasirodo iš kažkur padėti ir taip pat eina su mumis. Aš tampu trečiuoju asmeniu romane. Ivanuška nori ką nors pasakyti princesei, bet ji taktiška: kreivai į mane žiūri ir paniekinamai jam atsako:

Nėra šlapimo, aš nenoriu kalbėti.

Tada prasideda pokalbis apie lašišą, kaip svetainėje apie meno objektus.

Lašiša, matai, – pasakoja Ivanuška, – atkeliauja iš vasaros, žmogus vaikšto po pasaulį, o lašiša – mėnesį. Čia jos kelyje įdėjome slėptuvę, spąstus.

Man iškart buvo parodyta ši slėptuvė: keli tinklai susiūti, kad lašiša galėtų į juos patekti, bet negalėtų išeiti. Pastatome valtį prie gaudyklės ir žiūrime į vandenį, laukiame žuvies. Gerai, kad čia yra romantika, bet jei reikėtų sėdėti vienam ir taip sūpuotis valtyje ...

Kitą kartą praleisi savaitę, – spėja mane Ivanuška, – ir du, ir mėnesį... nieko. Ir ateis Dievo valanda – jis atsakys už viską.

Atokiau nuo mūsų siūbuoja kita panaši valtis; vis daugiau ir daugiau. Ir taip jie sėdi savaites, mėnesius nuo pavasario iki žiemos, saugodami, kad ir kaip lašiša paliktų slėptuvę. Ne, aš negalėjau. Bet jei klausysitės banglentės ar perkelsite į drobę šias šiaurietiškas spalvas: ne tonus, pustonius, o gal dešimtąsias tonų... Kokia grubi, kokia pabrėžiama mūsų pietietiška gamta, palyginti su šiuo šiaurietišku intymiu grožiu. Ir kiek mažai žmonių tai supranta ir vertina.

Svajojau ir tikriausiai būčiau pasiilgęs lašišos, jei būčiau žvejys. Marya Morevna kumščiu gana stipriai stūmė mane į šoną.

Lašiša, lašiša, švelniai sušnabžda ji.

Tušinukas išdžiūsta, – atsako Ivanuška.

Tai reiškia, kad žuvis jau seniai sugauta ir dabar pakilo į viršų, parodydama plunksną (peleką) iš vandens.

Pakeliame tinklą ir vietoj brangios lašišos ištraukiame jūrų kiaulytę, visiškai nereikalingą.

Nuotaka ir jaunikis prapliupo juokais.

Pasirodė juokingas anekdotas:

Lašiša, lašiša, bet kiaulė!

Nežinau, kiek ilgai būtų trukęs mūsų sielovados darbas jūroje, kai staiga įvyko didelis įvykis.

Pirmiausia pastebėjau, kad prie kranto žvejų būrelio priėjo kita grupė, paskui trečia, tada susirinko visas kaimas, net žmonos ir vaikai; pabaigoje, ir abu linksmi senukai metė kamuoliukus ant žemės ir atsistojo prie minios krašto. Tada pasigirdo neįtikėtinas triukšmas, šauksmas, keiksmai.

Mačiau iš vandens, kaip Kaščejaus Nemirtingojo plona barzda šen bei ten iššoko iš minios, tarsi jis būtų šio siaubingo koncerto Baltosios jūros pakrantėje dirigentas ...

Po truputį viskas nurimo, dešimt žilaplaukių išmintingų senolių atsiskyrė nuo minios ir nuėjo į Kaščejų namus. Likusieji vėl atsisėdo į savo vietas ant smėlio. Pats Kaščejus išėjo į krantą ir mums sušuko:

Eik čia, Ma-asha.

Aš pasiimu jūrų kiaulytę, Ivanuška atsisėda, o Marya Morevna irkluoja.

Seni žmonės nori su jumis pasikalbėti, pone, – mus pasitiko Kaščejus.

Kažkas blogo, kažkas blogo! - man šnabždėjo stebuklinga bandelė ...

Įeiname į trobelę. Išminčiai pakyla nuo suolų, iškilmingai pasisveikina.

"Ką? Ką tu?" – klausiu akimis.

Bet jie juokiasi iš mano kiaulės, sako:

Lašiša, lašiša, bet kiaulė!

Jie prisimena, kaip vienam jūros kiškis pateko į slėptuvę, kitam ruonis, trečias ištraukė į nieką nepanašų daiktą.

Gyvas, bet dirbtinis pokalbis tęsiasi taip ilgai. Pagaliau visi nutyla, ir tik vienas, artimiausias man, lyg paklydęs žąsis kartoja: „Lašiša, lašiša, bet kiaulė“.

Bet kas yra? Ko tau reikia? – Negaliu pakęsti šios skausmingos tylos.

Seniausias, išmintingiausias man atsako:

Pro šalį praėjo vyras iš Durakovo...

Aleksejus, - sakau ir akimirksniu prisimenu, kaip jis su močiute mane pavertė generolu... Taip, o tada kažkas panašaus. Atsisveikink su mano pasakomis.- Aleksejus? Aš klausiu.

Aleksejus, Aleksejus, atsako visi dešimt iš karto. Ir išmintingiausia, žilaplaukė, tęsia:

Aleksejus sakė: Valstybės Dūmos narys ketina pasidalyti jūra Durakovo mieste iš Suvereniojo imperatoriaus. Lenkimės jums, Jūsų Ekscelencija, priimkite iš mūsų semushka ...

Senis man atneša didžiulę, svarų lašišą. Atsisakau priimti ir, pasimetęs, atsiprašau už tai, kad jau turiu kiaulytę ant rankų.

Išmesk tau šitas šiukšles, kas tau. Štai tokią žuvį jie tau pagavo, pirma deja Dievui, na kadangi tu pas mus retas svečias, tai Viešpats toleruos, mes jo irgi neaplenksime.

Kitas senukas išsitraukia iš krūtinės popierių ir duoda. Aš skaitau:

„Valstybės Dūmos narys fotografijos skyriuje.

PRAŠAU

Gyventojų padaugėjo, bet jūra ta pati, padaryk man paslaugą, gyvybės nėra, padalink mums jūrą...

Negaliu patikėti, kas tai yra... Ir staiga prisimenu, kad kažkur stotyje paėmėme filistinų žirgus ir aš pasirašiau: „Iš geografinės draugijos“. Paskui – fotografijos aparatas... Taip ir tapau Dūmos nariu fotografijos skyriuje. Prisimenu, Aleksejus man papasakojo apie du priešiškus kaimus, kuriuose nepakanka bent kokios nors lyderystės, kad būtų nutrauktas amžinas priešiškumas.

Ir galvoje šmėsteli mintis: kodėl man nepasidalijus jūra su šiais vargšais. Kadangi čia nėra viršininko, ar ne pirštas rodo Visagalio rankas, skirtas man čia, dykumoje, atlikti savo pilietinę pareigą. Čia mano poetiniai siekiai, visada priešingi gyvenimui, susilieja su grubiausia būtybe, čia, šiame Baltosios jūros kaime, esu poetas, mokslininkas ir pilietis.

Na, - sakau senoliams, - na, draugai, aš jums jūrą padalinsiu.

Man reikia tikslaus kaimo ekonominės padėties paskaičiavimo. Pasiimu sąsiuvinį, pieštuką ir pradedu nuo žemės ūkio, kaip žmonių ekonominio gyvenimo pagrindo.

Ką jūs čia sodinate, seni žmonės?

Sėjame, tėve, viską, bet nieko negims.

Taip ir užsirašau. Tada paklausiu apie poreikius ir sužinau, kad vidutiniškai šešių sielų šeimai reikia dvylikos maišų miltų. Sužinau, kad, be būtinų poreikių, yra ir prabangos, kad valgo kalačius, per šventes laužo riešutus ir labai mėgsta baltų miltų želė.

Iš kur gauti pinigų už tai?

Ir štai, žinok, kur jo gauti! - atsakė visi dešimt.

Bet vis tiek sužinau: pinigų jie gauna iš gyvulių, navagų, silkių ir lašišų pardavimo.

Sužinau, kad visi šie sandoriai yra nereikšmingi ir atsitiktiniai, išskyrus lašišą.

Taigi, ar lašiša jus maitina?

Ji mama. Padaryk man paslaugą, pasidalink!

Gerai, sakau, dabar į skyrių. Kiek dušų turite?

Du šimtai aštuoniasdešimt trys sielos!

O su žmonomis?

Nr. Moterų sielos nėra laikomos, bent jau nesvarbu, kiek.

Tada sužinau, kad pajūris priklauso kaimui viena kryptimi dvidešimt verstų, kita - aštuonių, kad ant kiekvienos verstos yra tonija, užsirašau tonijų vardus: Baklonas, Volčekas, Kareivis.. Mokausi savitų būdų, kaip šias tonijas dalyti burtų keliu. Iš viso yra keturiasdešimt keturios tonos ir dar dvylika vyskupų, vienas iš Siysky vienuolyno, vienas iš Nikolsky, vienas iš Kholmogory.

Lygiai taip pat sužinau ir kaimyninio Durakovo kaimo padėtį. Tačiau pozityviai negaliu suprasti vyresniųjų pretenzijų šio dar skurdesnio kaimo tonui.

Gerbiamieji, išmintingi vyresnieji, pagaliau sakau: - Jūros su jumis be kaimynų nedalinsiu: nedelsdami atsiųskite Ivanušką atstovams.

Senoliai tyli, glosto barzdas.

Kodėl mes kvailiai?

Na, dalinkitės jūra!

Taigi nesidalykite su jais, - šaukia jie visi kartu. - Kvailiai mūsų neįžeidžia. Tai yra tam, kad pasidalintume jais su Zolotitsa, bet ne su mumis. Pasidalinti mumis su vienuoliais. O kvailiai niekis... tie su Zolotitsa. Vienuoliai išrinko geriausią toną.

Kaip jie drįsta? - Aš piktas. - Kokia teise?

Jų teisės, tėve, yra senovės, nuo Mortos Posadnitsa laikų.

Ir tu gerbi juos... šias teises?

Senoliai niežti, glosto barzdas – aišku, gerbia.

Kadangi vienuoliai turi tokias senas teises, kaip aš galiu su jais pasidalinti tavimi?

Ir mes, Jūsų Ekscelencija, pagalvojome, kad kadangi jūs esate iš Valstybės Dūmos, kodėl jums nevažiavus šių vienuolių

Iki šių žodžių, tikiuosi, vis dar galvoju savo sąsiuvinyje rasti ryškų puslapį su skaičiais ir padalinti jūrą bei sujungti poeziją, mokslą ir gyvenimą. Bet čia yra lemtingas žodis „vairuoti“. Paprasčiausiai ir aiškiai, aš čia generolas ir Valstybės Dūmos narys, kodėl neišvarius šitų vienuolių, kam jiems reikia lašišos, aš esu priešas šitų ilgų žuvų ant vyskupo stalo. Nuvažiuoti! Bet aš negaliu. Man atrodo, kad aš kaip jūrų kiaulytė patekau į slėptuvę ir kur bepasisuku, sutinku stiprias virves. Vis dar mechaniškai einu per sielų ir gaudyklių skaičių galvoje, bet vis labiau susipainioju.

„Lašiša, lašiša, – galvoja senoliai, – bet tai kiaulė! O kampe žiba balti Marijos Morevnos dantys, o Dieve, kaip mano stebuklinga bandelė pratrūksta juokais ...

Michailas Michailovičius Prišvinas

Surinkti aštuonių tomų kūriniai

1 tomas. Bebaimių paukščių šalyje. Už stebuklingos bandelės

V. Prišvinas. Apie Michailą Michailovičių Prišviną

Menas ir gyvenimas nėra viena, bet turi tapti viena manyje, mano atsakomybės vienybėje.

M. Bachtinas

Michailas Michailovičius Prišvinas nugyveno ilgą gyvenimą – mirė aštuoniasdešimt pirmaisiais metais, – bet rašiklį į rankas paėmė tik būdamas trisdešimties. Kodėl taip atsitiko – į šį klausimą jis atsako savo dienoraštyje: „Pirmą savo gyvenimo pusę, iki trisdešimties metų, atsidaviau išoriniam kultūros elementų, arba, kaip dabar vadinu, kažkieno protui, įsisavinimui. Antrąją pusę, nuo to momento, kai paėmiau rašiklį, įsitraukiau į kovą su kažkieno protu, kad paversčiau jį asmenine nuosavybe, su sąlyga, kad būsiu savimi.

Šis antrasis Prišvino gimimas buvo tikrojo „aš“ išėjimas iš jį sukūrusios aplinkos, iš po nesuskaičiuojamų sluoksnių to, kas neišsenkama mūsų sąmonei, kurią mes vadiname gyvenimu. Štai kodėl jo rašymas, kadaise prasidėjęs, jau tapo neatsiejamas nuo pačios šio žmogaus esmės. Neįmanoma nubrėžti ribos tarp jo būties ir žodžio – Prišvinas tokios ribos neturi. Be to, jis neabejojo ​​žodžio galia, kad su visišku atsidavimu su žodžiu galima padaryti viską. Kas tai buvo „viskas“ Prišvinui, kam jis paskyrė savo gyvenimą nuo trisdešimties metų?

Atidžiai ir nešališkai studijuodami Prišvino kūrybą, turėsime pasakyti: jis gyveno tam, kad suprastų gyvenimą – savo ir visa, kas gyva – kad suprastų ir perduotų mums savo supratimą. Prišvino žodis buvo jo darbinis verslas ir kartu visas gyvenimas be menkiausio blaškymosi. Iš čia vaizdas, kuriame save mato Prišvinas, tampa mums artimas ir suprantamas: jis senatvėje mato save kaip kupranugarį, ilgą ir kietą, kantriai kertantį bevandenę dykumą; jis siejasi su savo poezija, su savo žodžiu kaip kupranugaris į vandenį: „Jis įsilieja į save ir, kupras, lėtai leidžiasi į ilgą kelionę ...“

Tai skamba nuolankiai ir giliai: prieš tai visi kiti žmogui tokie natūralūs antraeiliai tikslai, motyvai, priklausomybės išblėsta ir tarsi savaime sunaikinami: šlovė, reikalavimas į mokymą, materialinės gerovės troškimas, paprasti. pasaulietiniai malonumai. Visa tai, be jokios abejonės, išliko, galbūt kartais tam tikru mastu jį paimdavo į nelaisvę – Prišvinas nevirto asketu, teisuoliu populiariąja šio žodžio prasme; bet tuo pačiu viskas tapo nereikšminga, viskas jam išblėso prieš šį visa ryjantį, visiškai nesuinteresuotą poreikį suprasti ir duoti – išlieti savo asmeninį į bendrumą. Tai buvo tikro poeto pašaukimas, nesvarbu, kokiais laikais ir šimtmečiais jis gyveno ir kokia forma bei stiliumi buvo paveikta jo mintis ir poezija. Prišvinas rašydamas niekada neleido sau preliminarios mįslės, jo žodis yra nepaprastai laisvas ir kartu nepaprastai paklusnus gyvenimui: „Rašau taip, kaip gyvenu“. Prišvinas ketino parašyti knygą apie šį „Menas kaip elgesio būdas“ ir palikti tai žmonėms – savo patirties rezultatą.

Mirtis sutrukdė Prišvinui parašyti knygą apie kūrybinį elgesį – apie meno prasmę. Tačiau prieš pat mirtį jis pasakė šiuos žodžius: „O jei aš to neparašysiu<…>, mano akmenukas šios šviesą atskleidžiančios knygos šerdyje tikrai gulės.

Taip paprasta: žmogaus gyvenimas – tai judėjimas šviesos link, toks ir yra jo tikslas, o žodis atveria jam kelią. Prišvinas šį kelią vadina poezija.

Paties Prišvino gyvenimą ir jo žodžio kūrybos įvaizdį galima prilyginti keliautojo judėjimui keliu – žmogus eina, ir savaime viskas, kas yra aplinkui, nuo žemės iki dangaus, nusėda jo mintyse.

„Aš stoviu ir augau – aš esu augalas.

Stoviu, augau ir vaikštau – esu gyvūnas.

Stoviu, augau, vaikštau ir galvoju – aš vyras.

Stoviu ir jaučiu: žemė po mano kojomis, visa žemė.

Atsirėmęs į žemę, aš pakylu: o virš manęs yra dangus – visas mano dangus.

Ir prasideda Bethoveno simfonija, ir jos tema: visas dangus yra mano.

Stebėdami Prišvino žodžio ir gyvenimo neatskiriamumą ir natūralumą, galėtume nustatyti tam tikrą formulę (nors formulė visada nevalingai nuskurdina prasmę). Galima sakyti: Prišvino kūryba yra paties gyvenimo judėjimas savo sąmonėje. Menininkė yra tarsi gyvenimo instrumentas ar vargonai, jį ji sukūrė sau, kad parodytų mums savo įvairovę ir paslėptą šviesą bei prasmę.

Leidau sau visa tai pasakyti apie rašytoją, kad rasčiau tą teisingą požiūrį arba rasčiau tą atraminį akmenį, ant kurio gali tapti tvirta koja, o nuo jo jau gali apžvelgti visą M. M. Prišvino rašymo kelią.

* * *

Sekdamas Prišvinu jo darbuose, skaitytojas įsitikins būdingu menininkui būdingu bruožu, kurį netiesiogiai jau pažymėjome aukščiau, nuo pat pradžių jis įeina į savąjį, gamtos jam duotą meninį pasaulį, kuriame jis mato ir mąsto. ir niekada jo neišduoda. Meniškai matomi vaizdai kartu yra ir minties vaizdai – taip vadiname intelektualias ir moralines idėjas, per kurias Prišvinas mato pasaulį. Jie tampa amžinais jo palydovais, simboliais, išreiškiančiais jo pasaulėžiūrą. Jie vystosi, įgauna naujų bruožų, švyti naujais bruožais, kaip gamtoje mirga ir švyti kristalai.

Įvardinkime bent didžiojo vandens įvaizdį – visos gyvybės žemėje šaltinį. Tai krioklys „Bebaimių paukščių šalyje“, po pusės amžiaus – tas pats krioklys paskutiniame romane „Caro kelias“. Tai pavasarinis potvynis ir Valdovo kelyje, ir Laivo tankmėje. Šis vaizdas Prišvinui yra kosminis, universalus. Jis vystosi, auga po jo plunksna, pagal muzikinės simfonijos dėsnius; pasirodo ne tik dideliuose kūriniuose, bet ir poetinėse miniatiūrose – prisiminkime jo garsųjį „Miško upelį“: „Anksčiau, vėliau mano upelis ateis į vandenyną“. Taigi tai buvo parašyta 30-ųjų pabaigoje ir bus dažnai kartojama tolesniuose Prishvin darbuose iki jo dienų pabaigos.

Kartu tai buvo gamtos, vietinių žmonių, Rusijos ir jo paties likimo gyvenimo būdas. Nuo amžiaus pradžios jo vaizduotę smogė vandens stichijos kova – lašų kova ir susiliejimas į vientisą srovę. O šalia jo buvo populiarūs Rusijos neramumai, kuriuos jis labai patyrė: šis audringas srautas plito visuose gyventojų sluoksniuose. Michailo Prišvino gyvenimas yra didelių socialinių pokyčių – karų ir revoliucijų – metai. Nuo ankstyvos vaikystės – jų nuojauta.

Kaip ir vandens stichijos įvaizdis, taip ir kitas vaizdas pergyvens visą jo gyvenimą, susietą su „tikrosios tiesos“ paieškomis. Šis vaizdas pirmą kartą pasirodo 1915 m. dienoraštyje. Štai visas įrašas:

„Akmens tiesa Vidur nulio guli kaip stalas, ir šis akmuo niekam nenaudingas, visi žiūri į šį akmenį ir nežino, kaip jį paimti, kur dėti: girtas. eina - suklumpa ir keikiasi, blaivus nusisuka ir eina aplinkui, visi pavargo nuo akmens, ir niekas negali jo paimti - taigi tokia tiesa... Ar galima žmonėms sakyti tiesą? Tiesa slypi už septynių antspaudų, o jos sargybiniai ją saugo tylėdami.

Dabartinis puslapis: 1 (iš viso knygoje yra 57 puslapiai) [galima skaityti ištrauką: 32 puslapiai]

Michailas Michailovičius Prišvinas
Surinkti aštuonių tomų kūriniai
1 tomas. Bebaimių paukščių šalyje. Už stebuklingos bandelės

V. Prišvinas. Apie Michailą Michailovičių Prišviną

Menas ir gyvenimas nėra viena, bet turi tapti viena manyje, mano atsakomybės vienybėje.

M. Bachtinas

aš

Michailas Michailovičius Prišvinas nugyveno ilgą gyvenimą – mirė aštuoniasdešimt pirmaisiais metais, – bet rašiklį į rankas paėmė tik būdamas trisdešimties. Kodėl taip atsitiko – į šį klausimą jis atsako savo dienoraštyje: „Pirmą savo gyvenimo pusę, iki trisdešimties metų, atsidaviau išoriniam kultūros elementų, arba, kaip dabar vadinu, kažkieno protui, įsisavinimui. Antrąją pusę, nuo to momento, kai paėmiau rašiklį, įsitraukiau į kovą su kažkieno protu, kad paversčiau jį asmenine nuosavybe, su sąlyga, kad būsiu savimi.

Šis antrasis Prišvino gimimas buvo tikrojo „aš“ išėjimas iš jį sukūrusios aplinkos, iš po nesuskaičiuojamų sluoksnių to, kas neišsenkama mūsų sąmonei, kurią mes vadiname gyvenimu. Štai kodėl jo rašymas, kadaise prasidėjęs, jau tapo neatsiejamas nuo pačios šio žmogaus esmės. Neįmanoma nubrėžti ribos tarp jo būties ir žodžio – Prišvinas tokios ribos neturi. Be to, jis neabejojo ​​žodžio galia, kad su visišku atsidavimu su žodžiu galima padaryti viską. Kas tai buvo „viskas“ Prišvinui, kam jis paskyrė savo gyvenimą nuo trisdešimties metų?

Atidžiai ir nešališkai studijuodami Prišvino kūrybą, turėsime pasakyti: jis gyveno tam, kad suprastų gyvenimą – savo ir visa, kas gyva – kad suprastų ir perduotų mums savo supratimą. Prišvino žodis buvo jo darbinis verslas ir kartu visas gyvenimas be menkiausio blaškymosi. Iš čia vaizdas, kuriame save mato Prišvinas, tampa mums artimas ir suprantamas: jis senatvėje mato save kaip kupranugarį, ilgą ir kietą, kantriai kertantį bevandenę dykumą; jis siejasi su savo poezija, su savo žodžiu kaip kupranugaris į vandenį: „Jis įsilieja į save ir, kupras, lėtai leidžiasi į ilgą kelionę ...“

Tai skamba nuolankiai ir giliai: prieš tai visi kiti žmogui tokie natūralūs antraeiliai tikslai, motyvai, priklausomybės išblėsta ir tarsi savaime sunaikinami: šlovė, reikalavimas į mokymą, materialinės gerovės troškimas, paprasti. pasaulietiniai malonumai. Visa tai, be jokios abejonės, išliko, galbūt kartais tam tikru mastu jį paimdavo į nelaisvę – Prišvinas nevirto asketu, teisuoliu populiariąja šio žodžio prasme; bet tuo pačiu viskas tapo nereikšminga, viskas jam išblėso prieš šį visa ryjantį, visiškai nesuinteresuotą poreikį suprasti ir duoti – išlieti savo asmeninį į bendrumą. Tai buvo tikro poeto pašaukimas, nesvarbu, kokiais laikais ir šimtmečiais jis gyveno ir kokia forma bei stiliumi buvo paveikta jo mintis ir poezija. Prišvinas rašydamas niekada neleido sau preliminarios mįslės, jo žodis yra nepaprastai laisvas ir kartu nepaprastai paklusnus gyvenimui: „Rašau taip, kaip gyvenu“. Prišvinas ketino parašyti knygą apie šį „Menas kaip elgesio būdas“ ir palikti tai žmonėms – savo patirties rezultatą.

Mirtis sutrukdė Prišvinui parašyti knygą apie kūrybinį elgesį – apie meno prasmę. Tačiau prieš pat mirtį jis pasakė tokius žodžius: „Ir jei aš niekada to neparašysiu, mano akmenukas šios šviesą atskleidžiančios knygos šerdyje tikrai gulės“.

Taip paprasta: žmogaus gyvenimas – tai judėjimas šviesos link, toks ir yra jo tikslas, o žodis atveria jam kelią. Prišvinas šį kelią vadina poezija.

Paties Prišvino gyvenimą ir jo žodžio kūrybos įvaizdį galima prilyginti keliautojo judėjimui keliu – žmogus eina, ir savaime viskas, kas yra aplinkui, nuo žemės iki dangaus, nusėda jo mintyse.

„Aš stoviu ir augau – aš esu augalas.

Stoviu, augau ir vaikštau – esu gyvūnas.

Stoviu, augau, vaikštau ir galvoju – aš vyras.

Stoviu ir jaučiu: žemė po mano kojomis, visa žemė.

Atsirėmęs į žemę, aš pakylu: o virš manęs yra dangus – visas mano dangus.

Ir prasideda Bethoveno simfonija, ir jos tema: visas dangus yra mano.

Stebėdami Prišvino žodžio ir gyvenimo neatskiriamumą ir natūralumą, galėtume nustatyti tam tikrą formulę (nors formulė visada nevalingai nuskurdina prasmę). Galima sakyti: Prišvino kūryba yra paties gyvenimo judėjimas savo sąmonėje. Menininkė yra tarsi gyvenimo instrumentas ar vargonai, jį ji sukūrė sau, kad parodytų mums savo įvairovę ir paslėptą šviesą bei prasmę.

Leidau sau visa tai pasakyti apie rašytoją, kad rasčiau tą teisingą požiūrį arba rasčiau tą atraminį akmenį, ant kurio gali tapti tvirta koja, o nuo jo jau gali apžvelgti visą M. M. Prišvino rašymo kelią.

* * *

Sekdamas Prišvinu jo darbuose, skaitytojas įsitikins būdingu menininkui būdingu bruožu, kurį netiesiogiai jau pažymėjome aukščiau, nuo pat pradžių jis įeina į savąjį, gamtos jam duotą meninį pasaulį, kuriame jis mato ir mąsto. ir niekada jo neišduoda. Meniškai matomi vaizdai kartu yra ir minties vaizdai – taip vadiname intelektualias ir moralines idėjas, per kurias Prišvinas mato pasaulį. Jie tampa amžinais jo palydovais, simboliais, išreiškiančiais jo pasaulėžiūrą. Jie vystosi, įgauna naujų bruožų, švyti naujais bruožais, kaip gamtoje mirga ir švyti kristalai.

Įvardinkime bent didžiojo vandens įvaizdį – visos gyvybės žemėje šaltinį. Tai krioklys „Bebaimių paukščių šalyje“, po pusės amžiaus – tas pats krioklys paskutiniame romane „Caro kelias“. Tai pavasarinis potvynis ir Valdovo kelyje, ir Laivo tankmėje. Šis vaizdas Prišvinui yra kosminis, universalus. Jis vystosi, auga po jo plunksna, pagal muzikinės simfonijos dėsnius; pasirodo ne tik dideliuose kūriniuose, bet ir poetinėse miniatiūrose – prisiminkime jo garsųjį „Miško upelį“: „Anksčiau, vėliau mano upelis ateis į vandenyną“. Taigi tai buvo parašyta 30-ųjų pabaigoje ir bus dažnai kartojama tolesniuose Prishvin darbuose iki jo dienų pabaigos.

Kartu tai buvo gamtos, vietinių žmonių, Rusijos ir jo paties likimo gyvenimo būdas. Nuo amžiaus pradžios jo vaizduotę smogė vandens stichijos kova – lašų kova ir susiliejimas į vientisą srovę. O šalia jo buvo populiarūs Rusijos neramumai, kuriuos jis labai patyrė: šis audringas srautas plito visuose gyventojų sluoksniuose. Michailo Prišvino gyvenimas yra didelių socialinių pokyčių – karų ir revoliucijų – metai. Nuo ankstyvos vaikystės – jų nuojauta.

Kaip ir vandens stichijos įvaizdis, taip ir kitas vaizdas pergyvens visą jo gyvenimą, susietą su „tikrosios tiesos“ paieškomis. Šis vaizdas pirmą kartą pasirodo 1915 m. dienoraštyje. Štai visas įrašas:

„Akmens tiesa Vidur nulio guli kaip stalas, ir šis akmuo niekam nenaudingas, visi žiūri į šį akmenį ir nežino, kaip jį paimti, kur dėti: girtas. eina - suklumpa ir keikiasi, blaivus nusisuka ir eina aplinkui, visi pavargo nuo akmens, ir niekas negali jo paimti - taigi tokia tiesa... Ar galima žmonėms sakyti tiesą? Tiesa slypi už septynių antspaudų, o jos sargybiniai ją saugo tylėdami.

Ir po pusės amžiaus, paskutiniais savo gyvenimo metais, Prišvinas parašo apsakymą „Laivo tankumas“, paremtą žmonių ieškojimu kokios nors didelės „tikrosios tiesos“. „Neieškokite laimės po vieną, ieškokite tiesos kartu“, – sako senoliai naujiems žmonėms. Vaizdas sugėrė visus išgyvento turtus, permąstytas. Pasirodo, šis atvaizdas, šis simbolis menininko sieloje išgulėjo pusę amžiaus ir mums perduodamas kaip jo testamentas.

Pavadinkime kitą įvaizdį – meile. Jis pasirodo pirmoje Prišvino istorijoje. Jame aprašoma gulbių meilė: gulbė našlaite neranda poros – miršta. Štai kodėl tarp šiaurės žmonių buvo laikoma nuodėmė šaudyti į gulbes.

Šios „neįžeidusios meilės“ įvaizdis pereina visą jo kūrybą, keičia savo išvaizdą ir interpretaciją. 1920-aisiais „Kalendoriuje-gamtoje“ tai pavasarinis debesis, „kaip nesuglamžyta gulbės krūtinė“. 30-aisiais - tai graži elnių patelė istorijoje „Ženšenis“. Ketvirtajame dešimtmetyje Prišvinas, jau senas vyras, kreipiasi į moterį ginčo ar vidinių abejonių metu ir sako: „Meilės širdyje yra neįžeista visiško pasitikėjimo ir bebaimis vieta. O jei atsitiks blogiausia ir paskutinis, mano draugas pasidaro abejingas, kuo aš degau, tada pasiimsiu kelioninę lazdą ir išeisiu iš namų, o mano šventovė vis tiek liks nepaliesta.

Didžiosios tiesos, tikros visoms gyvoms būtybėms ir sau – ieškojimas ir suvokimas – vienintelės ir neišsipildžiusios meilės ilgesys bei šio ilgesio įveikimo būdai – šios temos užpildo visą Prišvino kūrybą, įgyjant. Skirtingi keliai ir prasmės atspalvius. Tai reiškė atsisakyti „mažojo savęs“ ir išeiti Didelis pasaulis laukiame mūsų užuojautos, aktyvaus dalyvavimo.

Savo pratarmėje labai trumpai atkreipsime dėmesį į pagrindinius Prišvino gyvenimo ir darbo etapus. Antrajame Rinktinių kūrinių tome skaitytojas iš paties Prišvino išgirs pasakojimą apie jo vaikystę ir jaunystę romane „Kaščejevo grandinė“. Kūriniai ir dienoraščiai pasakos apie ateitį.

II

Michailas Michailovičius Prišvinas gimė 1873 m. sausio 23 d., pagal senąjį stilių, netoli Jeleco miesto, Oriolo provincijoje, galima sakyti - pačioje Rusijos širdyje. Iš čia ir iš netoliese esančių vietų XIX amžiuje išėjo visas mūsų rašytojų žvaigždynas: Levas Tolstojus, Turgenevas, Leskovas, Fetas, Buninas ...

Prišvinas gimė nedideliame Chruščiovo dvare bankrutuojančio pirklio sūnaus, svajotojo ir vizionieriaus, nevaldomai atsidavusio įvairiems savo pomėgiams: grynaveislių ristūnų, gėlininkystės, medžioklės, vyno, azartinių lošimų, šeimoje. kortų žaidimas. Nereikia nė sakyti – „skambantis gyvenimas“, pagal Prishvin apibrėžimą, kuris anksčiau laiko atvedė jos tėvą į kapą.

Jo našlei liko penki vaikai ir turtas, įkeistas pagal dvigubą hipoteką banke, kurio verge tapo: reikėjo išpirkti dvarą, kad galėtų auginti ir išauklėti vaikus. Nepatyrusi moteris tapo nenuilstama šeimininke. Jei būsimasis rašytojas polinkį į svajones perėmė iš tėvo, tai iš mamos - pareigos ir atsakomybės darbe jausmą. Maria Ivanovna Prishvina taip pat buvo iš senos sentikių šeimos, tai taip pat paveikė jos charakterį. Ne veltui sentikių tema rašytojo kūryboje užima rimtą vietą.

Vaikystę praleido šalia žemės, valstietiškoje aplinkoje, ne kartą prisimena, kad valstiečiai buvo pirmieji jo auklėtojai „laukuose ir po tvartų stogais“. Ir jis mokėsi pirmus metus, kol įstojo į Jelecų klasikinę gimnaziją, taip pat kaimo Chruščiovo mokykloje. – Visą gyvenimą stumdėjausi tarp mūsų valstiečių. Tai ne paprastas išorinio fakto ženklas, o gilaus ryšio su gimtąja žeme ir jos žmonėmis suvokimas.

Reikia nepamiršti, kad Michailas Prišvinas užaugo sparčiai vystantis revoliucinėms idėjoms Rusijoje. Praėjus trejiems metams po rašytojo gimimo, 1876 m., Saltykovas-Ščedrinas rašė: „Šiuolaikiniam rusų žmogui sunku gyventi ir net šiek tiek gėda. Tačiau kai kuriems vis dar gėda, o dauguma net vadinamosios kultūros žmonių tiesiog gyvena be gėdos. 1
M. E. Saltykovas-Ščedrinas. Sobr. op. 20 tomų, t. 19, knyga. I. M., „Grožinė literatūra“, 1976, p. 33.

Du įvykiai mokslo metų turės įtakos Prišvino gyvenimui: pabėgimas iš pirmos klasės į pasakišką auksinių Azijos kalnų šalį, – berniukas į šį drąsų reikalą įtraukė dar tris bendramokslius, o antrasis – pašalinimas iš ketvirtos klasės. už įžūlumą geografijos mokytojui V. V. Rozanovui.

Rozanovas, vienintelis iš visų mokytojų, po pabėgimo stojo už berniuką – jis suprato „keliautojo“ romantiką (galbūt būtent jis pirmasis įtvirtino berniuko sieloje šį idealios šalies įvaizdį). Ir tas pats Rozanovas, vienas prieš visus, pareikalavo jį išsiųsti.

Būsimam rašytojui išimtis buvo smūgis, kurį jis patyrė didžiulį vidinė kova: „nevykėlis“, išsikėlęs tikslą įveikti šią nesėkmę. Tolimajame Sibire baigia tikrą mokyklą. Tai padaryti padėjo turtingas dėdė, neribotais ryšiais turintis Sibiro garlaivis.

Baigęs koledžą, Prišvinas įstoja į Rygos politechnikumą; čia jis yra vieno pirmųjų marksistinių sluoksnių, tuomet atsiradusių Rusijoje, narys. Iš ankstyvo dienoraščio: „Laimingiausia, kilniausia buvo tai, kad tapau viena būtybe su draugais, sėdžiu į kalėjimą, už bet kokius kankinimus ir aukas, staiga pasidarė nebebaisu, nes tai jau nebe „aš“, o „mes“. “ - mano draugai yra artimi, o iš jų, kaip spinduliai, „visų šalių proletarai“. Jam patikėtas nelegalios literatūros vertimas ir platinimas. Visų pirma jis verčia Bebel knygą „Moteris praeityje, dabartyje ir ateityje“.

„Knygoje nebuvo poezijos, – savo gyvenimo pabaigoje prisimena Prišvinas, – bet man knyga, kaip fleita, dainavo apie ateities moterį. Neatsitiktinai jaunuolis tada išskyrė būtent šią knygą, ji buvo apie brangiausią - apie pasakišką Mariją Morevną, jo vaikystės svajonę. Dar vaikystėje jis turėjo nuojautą: meilėje moteriai yra kažkoks vientisumas, grožio suvokimas. Koks buvo senamadiškas žodis „skaistybė“ – ir kiek turinio, patikrinus gyvenimo, jame pasirodė. Norint atskleisti jo didelę reikšmę – šios užduoties pakako visam tolimesniam menininko gyvenimui, ir tai skamba kaip vienas pagrindinių jo darbų motyvų.

Pasiaukojantis revoliucinis Prišvino darbas atvedė jį vieną į kalėjimą, paskui į tremtį, o paskui į užsienį, kur baigė Leipcigo universiteto Filosofijos fakulteto agronomijos skyrių. Tais metais dalykų pasirinkimas ten buvo laisvas ir nebuvo ryškaus skirtumo tarp humanitarinių, tiksliųjų ir praktinių kursų.

Baigęs universitetą, Prišvinas atsidūrė Paryžiuje ir ten kaip didžiausias išbandymas jį užgriuvo ne svajinga, o tikra meilė studentei rusei Varvarai Petrovnai Izmalkovai. Ši pirmoji meilė apvertė visą jo sielą, požiūrį į gyvenimą ir savo vietos joje supratimą. Meilė truko tik dvi savaites: bučiniai Liuksemburgo soduose pavasarį ir neaiškūs ateities planai. Moteriška įžvalga mergina suprato, kad ji yra „tik pasiteisinimas jo skrydžiui“, ji norėjo įprasto, stabilaus, žemiško, o jis vis tiek turėjo skraidyti toli ir ilgai per visas pasaulio stichijas, kad suprastų save ir tai. pasaulis. Jie išsiskyrė.

„Moteris ištiesė ranką prie arfos, palietė ją pirštu ir nuo piršto prisilietimo iki styginio skambesio gimė. Taip buvo ir su manimi: ji palietė – ir aš dainavau. Moteris, pati to nežinodama, padovanojo mums poetą, o pati dingo nežinioje. Prišvinas buvo priblokštas ir priblokštas atotrūkio. Ilgą laiką jis buvo ant psichinės ligos slenksčio, nors tai buvo jo paslaptis, kruopščiai slepiama nuo visų. Grįžo į tėvynę. Dabar jis nukrito ant žemės – į paskutinį prieglobstį ir vėl ten, kaip vaikas, pradėjo mokytis gyventi. Visa tai įvyko ankstyvaisiais naujojo, XX amžiaus, metais.

Prišvinas tampa kaimo agronomu. Vienaip ar kitaip, jis stengiasi gyventi taip, kaip gyvena visi žmonės. Dabar jis stebi, kaip rimtai, pasiaukojamai gyvena ir myli paukščius, gyvūnus, visa, kas gyva gamtoje. Kokia tuščia kartais būna žmogiška „laisva“ meilė. Ir tuo pačiu, kiek žmogui reikia susikurti savo ir investuoti į meilės jausmą, kad jį iškeltų į save.

Prišvinas, siekiantis mokslininko, dirba Maskvos Petrovskio žemės ūkio akademijoje, vadovaujamas būsimojo garsaus akademiko D.N.Pryanishnikov. Leidžiamos jo knygos apie žemės ūkį, jas rašo norėdamas užsidirbti – jau turi šeimą, kurią reikia išlaikyti. Tais metais, dirbdamas netoli Maskvos Kline, Prišvinas susitiko su Efrosinya Pavlovna Smogaleva. „Ši labai paprasta ir neraštinga labai gera moteris turėjo savo vaiką Yasha, ir mes pradėjome gyventi su ja tiesiog ...“ Gimė mūsų sūnūs; tik mama nepripažįsta jo šeimos, ir tai jam naujas sunkus išbandymas.

Ir darbuose jo nėra paguodos: Prišvinas mano, kad agronomija nėra jo pašaukimas. Jį traukia Sankt Peterburgas, kultūros centras, kur plaka mintis, kur filosofai ir menininkai ginčijasi dėl jo krypčių ir patys kuria šias kryptis. Vėliau Prišvinas jį vadins šviesos miestu ir savo rašytojo tėvyne: „Įsimylėjau Sankt Peterburgą už laisvę, už kūrybinės svajonės teisę“.

„Čia, Kinovijsky prospekte, tarp kiaulidių ir skėčių, medinėje lūšnoje, aš pradėjau šią kelionę kaip valkataujantis rašytojas. Mūsų šalyje yra gražių miestų, tarp jų, kaip ir kiekvieno ruso, yra jo gimtoji Maskva. Tačiau vien Leningradas išlieka gražus miestas mūsų šalyje: myliu jį ne krauju, o todėl, kad tik jame jaučiausi savyje asmenybe.

Jis gyvena skurdžiame sostinės pakraštyje, randa atsitiktinius darbus laikraščiuose, kur rašo „trys kapeikos eilutėje“. „Jaunystėje, kad tapčiau tikru rašytoju, o ne literatūros darbuotoja, man labai reikėjo.

Savo gyvenimo pabaigoje Prišvinas taip paprastai, nepretenduodamas į reikšmingumą, prisimena šiuos metus: „Praleidęs nesuinteresuotą jaunystę, jis rūpinosi savimi, kad galėtų gyventi ir būti naudingas žmonėms“.

nežinomas, pasiklydęs didelis miestas, jis netyčia patenka į etnografų-tautosakovų ratą ir jų vardu 1906 metais išvyksta į tais metais mažai tyrinėtą Šiaurę rinkti. liaudies pasakos. Be pasakų, iš ten jis atsineša ir savo kelionių užrašus, kurie tapo pirmąja jo knyga „Bebaimių paukščių šalyje“.

Iš šių pirmųjų jo parašytų eilučių nustatoma jo minties kryptis. Dar studijų metais jis jautė poreikį „pasiekti nepasiekiamą ir nepamiršti žemės“, todėl tuo pat metu, kai studijavo chemiją, Prišvinas rimtai domėjosi filosofija ir muzika.

Reikia prisiminti, kad buvo noras susieti į vienybę ne tik asmeninį gyvenimą ir išorinę veiklą, bet, svarbiausia, susieti visus kelius, visus pažinimo metodus. būdingas reiškinys tų metų moksliniams ieškojimams, tiek tarp filosofų, tiek į filosofinį mąstymą linkusių gamtos mokslininkų. Svarbu, kad Prišvinas visiškai atspindėjo šį visuotinį poreikį. Žmogus godžiai veržėsi nuo mikroskopo prie teleskopo, skleisdamas mintis jam atsivėrusiose Visatos platybėse. Bet visa ši pasaulio įvairovė jį aplenkė, susiliejo į ypatingas žinių šakas – reikėjo susieti pasaulio paveikslą į kažkokią organišką vienybę, tokią, kokia ji, matyt, egzistuoja pati.

Prišvinas, kaip menininkas, reagavo į šią pasaulio sintezės idėją pačiu savo stebėjimo ir meninės kūrybos metodu. Tam yra nesuskaičiuojama daugybė įrodymų.

Menas, anot Prišvino, mato tą patį, ką ir mokslą, bet pasiekia gyvenimą aukščiausios kokybės. Štai kodėl „mokslas neturėtų bijoti – gyvenimas yra daugiau nei mokslas“. Prišvinas savo medžiagas ima ne iš knygų, o iš gamtos „tiesiogiai“.

Prišvinas kovoja su „mokslo nihilizmu“ už kosmoso jausmą, už tą harmoniją, „kur nėra mokslininkų ir kur niekas iš manęs neatims tobulumo“. Menininkas turi dovaną suvokti, „aplenkdamas mokymą“.

Skaitydamas šiuos lakoniškus ir, iš dalies dėl lakoniškumo, paradoksalius dienoraščio įrašus, skaitytojas turi prisiminti, kad juos Prišvinas užfiksavo vidine polemika ir šia prasme tik jam pačiam. Turime suprasti ir kitką: labai vertindamas menininko dovaną, Prišvinas tuo pat metu yra bet kokio sektantizmo priešas pasaulio pažinimo keliuose. Iš čia išplaukia dvi verslo žinutės, paimtos iš priešingų pozicijų ir kartu papildančios viena kitą: „Mene reikia išmokti įžvelgti dvasines vertybes lygiai taip pat, kaip moksle“. Ir tada jis skuba apsaugoti mus nuo pavojaus įsisprausti į akmenines teorinio apmąstymo sienas ir tik joje: „Baisu, kas sielos ugnį užrakino proto sienose“.

Kur yra kelias į norimą žinių sintezę? Matyt, šis kelias įvairus, tačiau pačiam Prišvinui proto įžvalga yra žinoma kaip tiesioginė, pagal jo apibrėžimą, „mąstymo nuojauta“. Šia prasme galima suprasti Prišvino žodžius: „Poezija yra minties nuojauta“.

Prieš mus yra vienos proto kovos su amžinai suprantama ir ne iki galo suprantama Visatos būtybe paveikslas; bandymas užfiksuoti šią prasmę, greitai paliečiant žmogų toje ypatingoje – kitaip nepavadinsi – kūrybinėje gyvenimo akimirkoje, kuri praskrenda, paliečia ir vėl išnyksta.

Ir čia žmogui žaibišku greičiu iškyla užduotis – sugauti jį žodine forma, kaip tinklelį. Šios užduoties – išsaugoti atskleistą prasmę – svarba yra tokia didelė, kad Prišvinas nesustoja ties drąsiu palyginimu, kurio prasmė skaitytoją pasiekia ne iš karto savo netikėtumu, „... moraline prasme tai yra vienas ir tas pats, kaip pagauti dabartinį momentą su išvada formoje ištraukti skęstantį vaiką iš vandens.

Matyt, visapusiška patirtis būdinga prigimtims, kurioms priklauso dėmesio menas. Nenuostabu, kad Prišvinas dėmesį skiria pagrindine žmogaus kūrybine jėga. Tai liudija rašytojo pastebėjimai, pavyzdžiui, apie rytinę jo sielos būseną – jos atvirumą viskam, kas gyva ir kartu didžiausią susikaupimą savyje. Jei toks rytas neatėjo, Michailas Michailovičius buvo suglumęs: „Būna, kad rytas kažkaip ištepa, ir tu nieko jame nesuprasi, o mintys nesusidės“. Tačiau tokie tušti rytai buvo reti, o susijungimo su pasauliu džiaugsmas jo neišdavė net pačiomis miglotiausiomis ir sunkiausiomis gyvenimo aplinkybėmis.

Paskutinė istorija „Laivų tankmė“, išleista po autoriaus mirties, alsuoja virpančiu tiesos – svetimos sielos tiesos, tiesos – ieškojimu. žmonių santykiai, jų bendrumas, sąsajos. Tai pasakyta tokiu aistringu intensyvumu, kad neabejojate: Prišviną ši patirtis užfiksavo paskutiniais savo gyvenimo metais ir stengėsi tai perteikti žmonėms, kuriuos paliko.

„Tiesiog“ – ir Manuilo suras dingusius vaikus. „Tik šiek tiek“ – ir Veselkine atpažįsta jų tėvą, kurio jie su tokia meile ieško. „Šiek tiek“ visų istorijos veikėjų likime yra tarsi stovėjimas prie slenksčio, kaip visuotinio supratimo ir vienybės galimybė.

Prišvinas nepabrėžė mūsų dėmesio silpnumo, mūsų sielos šaltumo. Priešingai, Prišvinas nuolat nurodo mumyse slypinčias galimybes pamatyti giliau, dar giliau pamatyti gyvenimo stebuklą – šios tiesos, kurios ieško visi pasakojimo dalyviai: „... Stebuklų pasaulis egzistuoja ir prasideda. čia, visai netoli, čia pat, už pakraščio“.

Šiose tikrosios tiesos paieškose dalyvauja ne tik žmonės. Net laukinė pelkė net „galvoja savaip“. Net ir mažas pelkinis paukštis skroblas turi „ne daugiau kaip žvirblis, o ilga nosis, o naktinėmis mąsliomis akimis – įprastas senas ir tuščias visų pelkių bandymas ką nors prisiminti“.

Prišvinas savo rašymo pradžią prisimena taip: „Vos mėnesio kelionė į Oloneco provinciją, aš ką tik parašiau tai, ką pamačiau - ir buvo išleista knyga „Bebaimių paukščių šalyje“, kuriai tikri mokslininkai mane paskatino. etnografas, net neįsivaizduodamas mano neišmanymo šiame moksle gylio. Pastaba: Prišvinas už šią knygą buvo išrinktas tikruoju Geografijos draugijos nariu, kuriam vadovauja garsus keliautojas Semenovas-Tyanas-Šanskis.

„Tik vienas Oloneco regiono etnografas, – tęsia Prišvinas, – kai skaičiau savo knygą Geografijos draugija, man pasakė: „Pavydžiu tau, visą gyvenimą studijavau savo gimtąjį Oloneco regioną ir negalėjau to parašyti ir negaliu“. "Kodėl?" paklausiau. Jis pasakė:. „Tu supranti ir rašai širdimi, bet aš negaliu“.

Taip apie menininką mąsto mokslininkas tyrėjas, jam „pavydi“, vadinasi, meniniame metode įžvelgia kažkokių jam nežinomų privalumų.

„Šiek tiek šlovės, kurią gavau literatūroje, – rašo toliau Prišvinas, – gavau visai ne už tai, ką padariau. Tiesą sakant, mano darbų nėra, bet yra psichologinės patirties. Tik visiškai kūrybai atsidavęs žmogus gali nepastebėti darbo jame, kaip jis nepastebi oro, kuriuo kvėpuoja, kaip žuvis „nepastebi“ vandens, kuriame gyvena ir be kurio iš karto miršta. sausas krantas.

Žvelgdamas į nueitą kelią, Prišvinas prisimena tolimus metus Sankt Peterburge: „Tik apgailėtinų butų kambariai Okhta ir Pesochnaya gatvėje žino, koks neįtikėtinas darbas, kokia kova su „mokslu“, su „mąstymu“ mano raštai man kainavo. , kurios visiems lieka tik gamtos aprašymais, peizažų miniatiūromis.

Menininkas stovi sargyboje, saugo trapų vaizdą, kad „mintis“ jo nesutraiškytų.

Gyvenimo pabaigoje Prišvinas taip prisimena savo posūkį į meną: „Ir kai supratau, kad galiu būti su savimi, tada viskas aplinkui taip pat tapo visuma ir be mokslo. Man buvo taip, kad viskas buvo atskirai ir begaliniame kelyje, todėl tai ir vargindavo, nes iš anksto žinai, kad pabaigos niekas nepasieks. Dabar kiekvienas pasireiškimas – ar tai būtų žvirblis, ar rasos blizgesys ant žolės – yra apvalus ir skaidrus, o ne kopėčios. Ar aš prieš žinojimą? - Ne! Aš tik sakau, kad kiekvienas turi turėti tam tikrą gyvenimo amžių ir teisę į žinias ... "

Dabar žiniomis ir teise į jas Prišvinas reiškia dvasinę žmogaus brandą: teisę į paprastumą, kai „išorinis“ tyrimas ir „vidinė“ intuicija susilieja į vieną pažinimo veiksmą. Šiuo paprastumo keliu, kelionės, vietų keitimas, atsiskyrimas nuo įpročių, imlumo atnaujinimas, viskas kartu – toks buvo požiūris į prarastą vaikų suvokimo ryškumą. Štai kas yra „kelionė“ Prišvinui, „valkataujančiam rašytojui“, o štai „pirmas žvilgsnis“, kurį jis vėliau pakartos mums visuose savo darbuose.

Tačiau reikia prisiminti, kad jis išliko dėkingas už rimtą mokslinę mokyklą, kurią išėjo iki savo dienų pabaigos.

* * *

1907 metais nauja kelionė į Šiaurę ir nauja knyga „Už stebuklingą koloboką“. Priešrevoliucinėje kritikoje apie ją rašė taip: „... M. Prišvinas. Kiek žmonių žino šį vardą? Tuo tarpu ši knyga šviesi meno kūrinys. Kad tokia knyga gali likti nežinoma ar mažai žinoma – vienas iš mūsų literatūrinio gyvenimo kuriozų. 2
R. V. Ivanovas-Razumnikas. Didysis Panas (Apie M. Prišvino kūrybą). - Kūriniai, t. 2. Sankt Peterburgas, "Prometėjas", 1911, p. 44, 51.

Priešrevoliuciniais 1905-1917 metais Prišvinas Sankt Peterburge ilgai nesusigyveno, o klajojo po įvairius kaimus, turtingus medžiokle, liaudies tarmėmis ir legendomis. Dabar jis gyvena netoli Novgorodo, kurį ypač mėgsta dėl savo senovės, dabar netoli Smolensko, vėliau namuose - įvairiose Oriolio provincijos vietose, o vėliau leidžiasi į tolimas keliones į atokias Rusijos dykuma vietas. Kartkartėmis jis pasirodo nuostabiuose sostinės salonuose; jis įtrauktas į vadinamųjų simbolistų ir Religinės-filosofinės draugijos narių ratą, kuriam vadovauja D. S. Merežkovskis. Jis buvo pastebėtas jau kituose literatūriniuose sluoksniuose.

Pasirinkta Peterburgo visuomenė jį ir traukia, ir atstumia. Šie žmonės, pagal Prišvino apibrėžimą, yra „užsieniečiai“, atskirti nuo gamtos ir liaudies kultūros. Jie nori kurti naujas dvasines vertybes, tačiau Prišvinas tiki, kad šios vertybės buvo laikomos tarp žmonių nuo seniausių laikų, nuvalkiotos gyvenimo patirties. Jis ieško sveikos, visumos žmonėms, gyvenantiems arti gamtos.

„Jei Rusijoje nebūtų valstiečio ir net pirklio, provincijos kunigo ir tų laukų, stepių, miškų platybių, tai koks būtų interesas gyventi Rusijoje.

Rusijoje gyvena tik laukiniai paukščiai. Žąsys visada skraido pavasarį, o valstiečiai visada ir džiaugsmingai jas pasitinka. Tai kasdienybė, visa kita – etnografija, o reikia paskubėti, kitaip nieko neliks. Rusija sulaužys, nėra jokių obligacijų“.

Ir jis skuba akimis, ausimis pažinti tikrąją Rusiją.

1908 metais jis leidžiasi į trečią kelionę – į Trans-Volgos sritį ir į legendinį Kitežą. Tačiau net tarp įvairių krypčių ir sektų liaudies-religinių ieškotojų Prišvinas pastebi „išsekusią Avvakumo dvasią“, kuri jam primena Šv. Taip jautėsi Prišvinas ir apie tai parašė naują knygą „Prie Nematomo miesto sienų“.

Laikas reikalavo iš rašytojo duoti žmonėms ne tik grožį, bet ir kažką materialaus, esminio, pavyzdžiui, duonos. Matyt, šis „kažkas“ nuo neatmenamų laikų buvo tai, ką žmonės vadino „tiesa“.

* * *

Ankstyvuosiuose dienoraščiuose yra toks įrašas, padarytas po susitikimo su „dekadentais“: „Išėjome į gatvę... cigaretė, moteris, kuri atrodė kaip aktorė, šie šventi bučiniai į kaktą. Sekta! Ir kaip toli nuo žmonių.

Prisimenu tylią valstiečių minią priešais degantį dvarą. Niekas nepajudėjo padėti, o pamatę ugnyje karvę puolė jos prikimšti, nes galvijai – Dievo kūrinys.

„Pas Merežkovskius mane pasitiko naujos grandinės: jie praktiškai reikalavo iš manęs paklusnumo. Ir aš noriu rašyti laisvai. Turėjau atsitraukti“.

Štai kodėl Prišvinas meno srityje kreipiasi į „realistus“, ypač į Remizovą. Štai kodėl šiais metais Gorkis taip įdėmiai žiūrėjo į savo kūrybą. „Taip, jūs, pone, – vėliau jam pasakė Gorkis, – esate tikras romantikas... Ką darėte? Kodėl jie nepaėmė rašiklio ir praleido tiek daug laiko? Mokslininkų kalba Prišvinas įveikė amžiaus pradžios estetizmą.

Tačiau taip sakyti būtų labai sąlygiška ir netikslu. Faktas yra tas, kad Prišvino mintis netilpo į jokią estetinių grupių programą ir nė viena nepriėmė Prišvino iki galo.

„Kas manęs neįmetė į dekadentų meną mano laikais? Kažkas artimo Maksimui Gorkiui. O kas neprivedė prie Gorkio? Kažkas man artimo dekadentams, kurie gina meną dėl meno.

Pats savaime menas dėl meno yra absurdas, kaip ir absurdas yra menas savo labui.

Menas yra judėjimas šiuolaikinis gyvenimas, su nuolatiniu vairo siūbavimu į dešinę - žmonėms, jų naudai, tada į kairę - sau. Pats menas negalvojant apie tiesioginę naudą. Išsisaugojau nuo dekadanso rašydamas apie gamtą.

Prišvino nepriklausomybė ir tautiškumas stebina net pradinėse vis dar neramios ir skausmingai vienišos menininko natos. Iš esmės Prišvinas nuo niekuo ir niekam nenukrypo, užtenka prisiminti bent tokį vėlesnį jo įrašą: „Kada per visą savo literatūrinį kelią turėjau bent vieną bendramintį iš rašytojų? Ar tai Remizovas? Bet jis mane mylėjo kiek galėdamas, bet nebuvo vieningos nuomonės ... “

Ar Remizovas, kuris „atstūmė žmones ir lėtai rausėsi po Dalą, siekdamas liaudies žodžių“, galėtų būti mokytojas?

„Paskutiniai rusų simbolistai, net ir tie, kurie sėmėsi medžiagą iš rusų etnografijos ir archeologijos, prarado realaus gyvenimo suvokimą ir dėl to buvo siaubingai kankinami (V. Ivanovas, Remizovas). Tiesioginis jų aistringai mylimų žmonių gyvenimo jausmas juos visiškai paliko.

Prišvinas jų kūrybą vadina „pretenzija“ ir sako, kad pats nuo to greičiausiai pabėgo ne menu, o elgesiu: aistringai norėjo kažkuo būti toks kaip visi ir rašyti paprastai, kaip visi sako.

Vėliau Prišvinas niekada nekartojo savo negausios patirties rašydamas „su pretenzija“, pavyzdžiui, „Svajonė“ ar „Ivanas Oslyanichekas“.

Rašytojas kartais toks griežtas sau, įžvalgus, blaivus, kad net leidžia sau pagalvoti, jog Gorkis jį „komponuoja“. Bet štai įrašas iš dienoraščio: „Kodėl Merežkovskių nekenčia šie gyvi žmonės: šie gyvena ir kuria teorijas; šie gimdo gyvybę, o tie choristai jį dainuoja, šie visada tarsi stovi pabaigoje ir skausmingai laukia tęsinio, visada ir viskam tas pats, kaip purškalas, atsakymas skrenda... - Jie nemoka pasakyti „nežinau“ – tai pagrindinis Gorkio kaltinimas Merežkovskiui“.

Berniukas Martinas turėjo kilni širdis todėl jis padėjo visiems. Kartą mama jį išsiuntė į miestą nusipirkti duonos, o jis pakeliui išgelbėjo katę ir šunį. O kai išgelbėjo princesę, iš jos tėvo dovanų gavo sunkų žiedą. Magiška dovana padėjo Martynui statyti nepaprasto grožio pilis, auginti sodus. Kai pagrindinis veikėjas ištiko bėdą, į pagalbą atskubėjo tie, kuriuos jis kartą išgelbėjo.

Istorija stebuklingas žiedas parsisiųsti:

Perskaityta pasaka Stebuklingas žiedas

Tam tikroje karalystėje, tam tikroje valstybėje gyveno senas vyras ir sena moteris, ir jie susilaukė sūnaus Martinkos. Visą gyvenimą senolis vertėsi medžiokle, mušė žvėrį ir paukštį, tuo pats maitino ir maitino savo šeimą. Atėjo laikas – senis susirgo ir mirė. Martinka ir jos motina sielvartauja ir verkia, bet nėra ką veikti: mirusiųjų nesugrąžinsi. Pragyvenome savaitę ir suvalgėme visą duoną, kuri buvo sandėlyje. Senolė mato, kad daugiau nėra ką valgyti, reikia imti pinigus už pinigus. O senis paliko jiems du šimtus rublių. Skausmingai ji nenorėjo taisyti kiaušinėlio, tačiau, kad ir kokia greita būtų, reikėjo pradėti – nemirti iš bado!

Ji suskaičiavo šimtą rublių ir tarė sūnui:

Na, Martinka, čia tau šimtas rublių; eik prašyk kaimynų arklio, eik į miestą ir nusipirk duonos; gal kaip nors ištversime žiemą, o pavasarį pradėsime ieškotis darbo.

Martynka išprašė vežimo su arkliu ir nuėjo į miestą. Jis važiuoja pro mėsines – triukšmas, piktnaudžiavimas, minia žmonių. Ką?

O paskui mėsininkai pagavo medžioklinį šunį, pririšo prie stulpo ir sumušė lazdomis; šuo suplėšytas, cypia, spragsėja... Martynka pribėgo prie tų mėsininkų ir paklausė:

Broliai! Kodėl taip negailestingai mušate vargšą šunį?

Bet kaip tu jo, prakeiktojo, nemuši, - atsako mėsininkai, - kai jis sugadino visą jautienos skerdeną!

Visiškai, broliai! Nemušk jo, parduok man.

Gal nusipirk, - juokaudamas sako vienas vyras, - duok man šimtą rublių.

Martinka ištraukė iš krūtinės šimtuką, atidavė mėsininkams, o atrišęs šunį pasiėmė su savimi.

Šuo ėmė jį glamonėti, sukioja uodegą: supranta, kas jį išgelbėjo nuo mirties.

Kai Martynka grįžo namo, mama iškart pradėjo klausinėti:

Ką pirkai sūnų?

Nusipirkau pirmąją laimę.

Ką tu meluoji, kokia ten laimė?

Ir štai jis – Žurka! Ir parodo jai šunį.

Daugiau nieko nepirkai?

Jei pinigų būtų likę, gal būčiau pirkęs; tik visas šimtas atiteko šuniui.

Sena moteris priekaištavo:

Mes, - sako ji, - patys neturime ko valgyti: šiandien surinkau paskutinius skrebučius iš šiukšliadėžių ir iškepiau pyragą, o rytoj jau nebebus!

Kitą dieną senolė išsitraukė dar šimtą rublių, atidavė Martynkui ir nubaudė:

Pirmyn, sūnau! Važiuok į miestą, nusipirk duonos, bet pinigų už dyką neišmesk.

Martinka atvyko į miestą, pradėjo vaikščioti gatvėmis ir atidžiai žiūrėti. Ir į akis krito piktas berniukas: pagavo katiną, užkabino ant kaklo su virve ir nutempkim prie upės.

Laukti! – sušuko Martinas. - Kur tempi Vaską?

Aš noriu jį paskandinti, po velnių!

Dėl kokios kaltės?

Jis nuėmė tortą nuo stalo.

Neskandink, geriau parduok man.

Galbūt nusipirk: duok man šimtą rublių.

Martinka ilgai nedvejojo, įsikibo į krūtinę, ištraukė pinigus ir atidavė berniukui, o katę įdėjo į maišą ir parsivežė namo.

Ką pirkai sūnų? – klausia jo senolė.

Katė Vaska.

Daugiau nieko nepirkai?

Jei liktų pinigų, gal dar ką nors pirkčiau.

O, kvailys! - sušuko jam senutė - Išeik iš namų, ieškok duonos svetimiems.

Martynka išvažiavo į gretimą kaimą darbo ieškoti; eina keliu, o Žurka ir Vaska bėga paskui jį.

Norėdami susitikti su juo pop:

Kur eini, šviesa?

Mane įdarbins darbininku.

Ateik pas mane; tik aš imu darbininkus be eilės: kas man tarnaus trejus metus, vistiek jo neįžeisiu.

Martynka sutiko ir tris vasaras ir tris žiemas nenuilstamai dirbo kunigui.

Atėjo laikas atsiskaityti, šeimininkas jam paskambina:

Na, Martinas! Eik – gauk savo paslaugą. Nuvedė jį į tvartą, parodė du pilnus maišus ir pasakė:

Ko tik nori, imk!

Martynka žiūri - viename maiše yra sidabro, o kitame - smėlio - ir pagalvojo: „Šis daiktas buvo paruoštas ne be priežasties! Tegul mano darbai geriau prarandami, o aš pabandysiu, paimsiu smėlį - kas iš to išeis?

Jis sako savininkui:

Aš, tėvas, renkuosi maišelį su smulkiu smėliu.

Na, šviesa, tavo gera valia; imk, jei niekini sidabrą.

Martinka užsidėjo maišą ant nugaros ir nuėjo ieškoti kitos vietos; vaikščiojo, ėjo ir nuklydo į tamsų, tankų mišką. Viduryje miško yra proskyna, plynoje dega ugnis, mergina sėdi ugnyje ir toks grožis, kad apie tai neįsivaizduoji, neįsivaizduoji, gali tik pasakoti. pasaka.

Raudona mergina sako:

Martinas, našlės sūnus! Jei nori save pradžiuginti, pristatyk mane, pripildyk šią liepsną smėliu, už kurią tarnavai trejus metus.

„Tikrai, – pagalvojo Martynka, – geriau, nei su savimi neštis tokią naštą, padėti žmogui. Turtai nėra dideli – smėlis, to gėrio visur daug!“

Nuėmė maišą, atsegė ir pilam: ugnis tuoj užgeso.

Raudonoji mergelė trenkėsi į žemę, pavirto gyvate, užšoko gerajam ant krūtinės ir apsivijo žiedu ant kaklo.

Martinas išsigando.

Nebijok! gyvatė jam pasakė. - Eikite dabar į tolimus kraštus, į trisdešimtąją valstybę - į požemį; ten karaliauja mano tėvas. Kai ateisi į jo kiemą, jis tau duos daug aukso, ir sidabro, ir pusbrangių akmenų, tu nieko neimk, o prašyk žiedo nuo mažojo piršto. Tas žiedas nėra paprastas: mėtęs jį iš rankų į rankas, tuoj atsiras dvylika bičiulių, ir ką jiems lieps, viską padarys per vieną naktį.

Gerasis žmogus nuėjo savo keliu. Ar arti, ar toli, ar greitai, ar trumpai, ar ateina į trisdešimtąją karalystę ir pamatysi didžiulis akmuo. Tada jam nuo kaklo nušoko gyvatė, trenkėsi į drėgną žemę ir tapo, kaip ir anksčiau, raudona mergele.

Sek mane! - sako raudonoji mergelė ir pavedė jį po tuo akmeniu. Ilgą laiką jie vaikščiojo požemine perėja, staiga nušvito šviesa - vis šviesesnė ir šviesesnė, ir jie išėjo į platų lauką, po giedru dangumi. Tame lauke buvo pastatyti puikūs rūmai, o rūmuose gyvena raudonosios mergelės tėvas, tos požeminės pusės karalius.

Keliautojai patenka į balto akmens kameras, karalius juos maloniai pasitinka.

Labas, - sako, - miela dukryte, kur tu tiek metų slapstėsi?

Šviesa, tu esi mano tėvas! Būčiau visiškai dingusi, jei ne šis žmogus: jis išlaisvino mane iš piktos neišvengiamos mirties ir atvežė čia į gimtąsias vietas.

Ačiū, geras drauge! - tarė karalius. - Už dorybę tau turėtų būti atlyginta. Pasiimk sau aukso, sidabro ir pusbrangių akmenų, kiek tik siela nori.

Našlės sūnus Martynas jam atsako:

Jūsų karališkoji didenybė! Man nereikia aukso, sidabro ar pusbrangių akmenų: jei nori palankumo, padovanok man žiedą iš savo karališkos rankos – iš mažojo piršto. Aš esu vienas; Dažniau žiūrėsiu į žiedą, pradėsiu galvoti apie nuotaką, taip išsklaidydamas nuobodulį.

Caras tuoj nuėmė žiedą ir padovanojo Martynui:

Pasirūpink savo sveikata, bet žiūrėk: niekam nesakyk apie žiedą, kitaip įsivelsi į didelę bėdą!

Našlės sūnus Martynas padėkojo karaliui, paėmė žiedą ir nedidelę dalį pinigų kelionei ir iškeliavo atgal tuo pačiu keliu, kuriuo buvo ėjęs anksčiau. Arti, toli, greitai, trumpai, grįžo į tėvynę, susirado seną motiną ir jie pradėjo gyventi kartu be jokio reikalo ir sielvarto.

Martynka norėjo vesti, prilipo prie mamos, išsiuntė ją piršliu:

Eik pas patį karalių, vesk už mane gražiąją princesę.

Ei, sūnau, – atsako senolė, – jei pats nukirsti medį, būtų geriau. Ir tada, matai, ką tu sugalvojai! Na, kodėl turėčiau eiti pas karalių? Žinomas faktas, kad jis pyks ir ant manęs, ir ant jūsų įsakys jį įvykdyti.

Nieko, mama! Tikriausiai, jei atsiųsiu, tai – drąsiai eik. Koks bus karaliaus atsakymas, papasakok man apie tai; ir be atsakymo negrįžk namo.

Senutė susirinko ir nuskubėjo į karališkuosius rūmus; atėjo į kiemą ir tiesiai į priekiniai laiptai, ir skuba be jokio pranešimo.

Sargybiniai ją suėmė:

Sustok, senoji ragana! Kur, po velnių, važiuoji? Čia net generolai nedrįsta išeiti be pranešimo ...

Ak, tu toks ir toks, – sušuko senutė, – aš atėjau pas karalių su geras darbas, Aš noriu vesti jo dukrą-princesę už savo sūnų, o tu griebk mane už grindų.

Sukėlė tokį triukšmą! Karalius išgirdo riksmus, pažvelgė pro langą ir įsakė priimti seną moterį pas jį. Taigi ji įėjo į kambarį ir nusilenkė karaliui.

Ką tu sakai, sena ponia? paklausė karalius.

Taip, aš atėjau į tavo malonę; nepykdamas tau pasakyti: aš turiu prekybininką, tu turi prekių. Pirklys yra mano sūnus Martynka, labai protingas žmogus; o produktas yra tavo dukra, graži princesė. Ar duosi ją už mano Martinkos? Bus pora!

Kas tu toks, ar esi iš proto? – sušuko jai karalius.

Ne, jūsų karališkoji didenybė! Nedvejodami duokite atsakymą.

Karalius tuo pat metu surinko visus ministrų ponus, ir jie ėmė spręsti ir spręsti, kokį atsakymą duoti šiai senolei. Ir apdovanojo taip: tegul de Martynka pastato per vieną dieną turtingiausi rūmai, o kad iš tų rūmų į karališkuosius būtų padarytas krištolinis tiltas, o abiejose tilto pusėse augtų medžiai su auksiniais ir sidabriniais obuoliais, ant tų pačių medžių giedotų skirtingi paukščiai ir net leistų pastatyti penketuką. -katedra su kupolu: tai buvo kur priimti karūną, tai buvo kur švęsti vestuves.

Jei senos moters sūnus visa tai daro, tuomet galite padovanoti princesę už jį: tai reiškia, kad jis skausmingai išmintingas; o jei to nepadarys, ir senolė, ir jis bus nukirsti už galvos pažeidimą.

Su tokiu ir tokiu atsakymu senutė buvo paleista; ji eina namo – stingsta, puola į degančias ašaras.

Mačiau Martiną

Na, - sako, - sakiau tau, sūnau: per daug nepradėk; ir tu visi esi tavo. Dabar mūsų vargšės galvytės dingo, rytoj mums bus įvykdyta mirties bausmė.

Užteks, mama, gal liksime gyvi; atsigulti pailsėti; rytas protingesnis už vakarą.

Lygiai vidurnaktį Martynas pakilo iš lovos, išėjo į platų kiemą, mėtė žiedą iš rankų į rankas – ir tuoj prieš jį pasirodė dvylika jaunuolių, visi vienodu veidu, plaukai iki plaukų, balsas į balsą.

Ko tau reikia, Martynai, našlės sūnau?

Ir štai ką: padaryk man turtingiausius rūmus šviesai šioje vietoje ir kad nuo mano rūmų iki karališkųjų būtų krištolinis tiltas, abiejose tilto pusėse augtų medžiai su auksiniais ir sidabriniais obuoliais, įvairūs paukščiai giedotų ant tų medžių ir net penkiagalvę katedrą pastatytų: būtų kur priimti karūną, būtų kur švęsti vestuves.

Dvylika kolegų atsakė:

Rytoj viskas bus paruošta!

Išskubėjo į įvairias vietas, iš visų pusių suvarė amatininkus, stalius ir kibo į darbus: su jais viskas susiginčijama, darbai atliekami greitai. Kitą rytą Martinka pabudo ne paprastoje trobelėje, o kilniose, prabangiose kamerose; išėjo į aukštą verandą, atrodo - viskas paruošta taip, kaip yra: ir rūmai, ir katedra, ir krištolinis tiltas, ir medžiai su auksiniais ir sidabriniais obuoliais. Tuo metu karalius įžengė į balkoną, pažiūrėjo pro teleskopą ir apstulbo: viskas padaryta pagal užsakymą! Pasišaukia gražią princesę ir liepia pasirengti karūnai.

Na, - sako jis, - negalvojau, nespėjau padovanoti tavęs už valstiečio sūnaus, bet dabar to išvengti neįmanoma.

Kol princesė prausėsi, blizginosi, rengėsi brangiomis suknelėmis, našlės sūnus Martynas išėjo į platų kiemą ir mėtė žiedą iš rankų į rankas – staiga iš žemės tarsi išaugo dvylika jaunuolių:

Kad ir ko reikia?

O štai, broliai, aprenkite mane bojaro kaftanu ir paruoškite nudažytą vežimą bei šešis arklius.

Dabar jis bus paruoštas!

Martynka nespėjo sumirksėti tris kartus, ir jie jau tempė jam kaftaną.

Jis apsivilko kaftaną – kaip tik, tarsi pritaikytas pagal išmatavimus.

Apsidairiau - prie įėjimo stovėjo karieta, vežime buvo pakinkyti nuostabūs arkliai - vienas plaukas sidabrinis, kitas auksinis. Įsėdo į vežimą ir nuvažiavo į katedrą. Ten jau seniai skambina mišios, o žmonės atskubėjo, matyt, nepastebimai.

Po jaunikio atvyko nuotaka su auklėmis ir motinomis, o karalius su savo tarnais.

Jie laikė mišias, o tada, kaip ir priklauso, našlės sūnus Martinas paėmė gražuolę princesę už rankos ir priėmė su ja įstatymą. Karalius už dukterį padovanojo turtingą kraitį, žentą apdovanojo dideliu laipsniu ir iškėlė puotą visam pasauliui.

Jaunimas gyvena ir mėnesį, ir du, ir tris. Martinka kiekvieną dieną stato naujus rūmus ir sodina sodus. Tik princesei skauda ne širdį, kad ją ištekėjo ne už princo, ne su kunigaikščiu, o su paprastu valstiečiu. Pradėjau galvoti, kaip jį ištraukti iš pasaulio; apsimetė tokia lape, kad turėtum eiti! Ji visaip rūpinasi savo vyru, visokeriopai jam tarnauja ir visko klausia apie jo išmintį. Martinka prisisega, nieko nesako.

Kartą viešėjęs pas karalių, jis gerai išgėrė, grįžo namo ir atsigulė pailsėti. Tada princesė prilipo prie jo, pabučiuokime, atleiskime, suviliokime meiliais žodžiais ir vis tiek pamalonino: Martinka papasakojo apie savo stebuklingą žiedą.

„Gerai, – galvoja princesė, – dabar aš susitvarkysiu su tavimi!

Kai tik jis užmigo, princesė sugriebė jam už rankos, nusiėmė žiedą nuo mažojo piršto, išėjo į platų kiemą ir mėtė tą žiedą iš rankų į rankas.

Iškart prieš ją pasirodė dvylika jaunuolių:

Ko tau reikia, gražuole princese?

Klausykit vaikinai! Kad iki ryto nebūtų nei rūmų, nei katedros, nei krištolinio tilto, o senoji trobelė tebestovi; tegul mano vyras lieka skurde, o mane išveža į tolimus kraštus, į tolimą karalystę, į pelių valstybę. Iš vienos gėdos nenoriu čia gyventi!

Džiaugiamės galėdami išbandyti, viskas išsipildys!

Tą pačią akimirką vėjas ją pakėlė ir nunešė į trisdešimtąją karalystę, į pelės būseną.

Ryte karalius pabudo, išėjo į balkoną pažiūrėti pro teleskopą – nėra nei rūmų su krištoliniu tiltu, nei penkių kupolų katedros, o stovi tik sena trobelė.

„Ką tai reikštų? karalius galvoja. "Kur viskas dingo?"

Ir nedelsdamas pasiunčia savo adjutantą, kad jis išsiaiškintų, kas atsitiko.

Adjutantas jojo ant žirgo ir, atsigręžęs, pranešė suverenui:

Jūsų Didenybe! Ten, kur buvo turtingiausi rūmai, tebestovi plona trobelė, toje trobelėje gyvena tavo žentas su mama, bet gražuolė princesė ir dvasia dingo, o kur ji dabar nežinia.

Karalius sušaukė didelę tarybą ir liepė teisti savo žentą, kažkodėl suviliojo jį magija ir sugadino gražiąją princesę.

Pasmerkė Martynką pasodinti jį į aukštą akmeninį stulpą ir neduoti nei valgyti, nei gerti: tegul miršta iš bado. Atsirado mūrininkai, išnešė stulpą ir Martinką sandariai užmūrė, palikdami tik mažą langelį šviesai.

Sėdi, vargšas, kalėjime nevalgo, dieną negeria, ir kitą, ir trečią, ir lieja ašaras.

Šuo Žurka, sužinojęs apie tą išpuolį, įbėgo į trobelę, o katė Vaska guli ant krosnies murkdamas ir puolė keiktis:

O, tu niekšas Vaska! Tu žinai tik gulėti ant krosnies ir pasitempti, bet nežinai, kad mūsų šeimininkas įkalintas akmeniniame stulpe. Matyt, pamiršo seną gėrį, kaip sumokėjo šimtą rublių ir išlaisvino tave nuo mirties; jei ne jis, kirminai jau seniai tave išskirtų! Greitai kelkis! Turime jam padėti iš visų jėgų.

Katinas Vaska nušoko nuo krosnies ir kartu su Žurka nubėgo ieškoti šeimininko; pribėgo prie posto, užlipo ir įlipo pro langą:

Sveiki šeimininkai! ar tu gyvas?

Vos gyvas, – atsako Martynka, – visai išsekęs be maisto, turi mirti iš bado.

Palauk, neliūdėk; mes tave pamaitinsime ir gersim, - tarė Vaska, iššoko pro langą ir nusileido ant žemės.

Na, broli Žurka, mūsų šeimininkas miršta iš bado; Kaip mes galime jam padėti?

Tu kvailys, Vaska! Ir jūs to neįsivaizduojate! Apeikime miestą; kai tik kepėjas susitiks su padėklu, aš greitai šoksiu jam po kojomis ir numušsiu padėklą nuo galvos; čia žiūrėk, nesuklysi, kuo greičiau griebk riestainius ir riestainius ir nutempk šeimininkui.

Jie išėjo į didelę gatvę ir juos pasitiko valstietis su padėklu. Žurka metėsi jam prie kojų, valstietis susvyravo, numetė padėklą, išbarstė visą duoną ir išsigandęs pabėgo: bijojo, kad šuo, ko gero, pasiutęs – kiek laiko iki bėdos! O katinas Vaska griebė bandelę ir nutempė pas Martynką; davė vieną - bėgo už kitą, davė kitą - bėgo už trečią.

Po to katė Vaska ir šuo Žurka nusprendė eiti į trisdešimtąją karalystę, į pelės būseną - gauti stebuklingą žiedą: kelias ilgas, daug laiko nutekės ...

Ištisus metus tempė Martynkos sausainius, riestainius ir visokius daiktus ir sako:

Žiūrėk, šeimininke, valgyk, gerk ir apsidairyk, kad turėtum pakankamai atsargų prieš mūsų sugrįžimą.

Atsisveikinome ir iškeliavome.

Ar arti, ar toli, ar greitai, trumpam jie ateina prie mėlynos jūros.

Žurka sako katei Vaskai:

Tikiuosi plaukti į kitą pusę, ką manote?

Vaska atsako:

Aš nesu plaukimo meistras, dabar nuskęsiu!

Na, sėsk man ant nugaros!

Katė Vaska atsisėdo šuniui ant nugaros, nagais įsikibo į vilną, kad nenukristų, ir jie plaukė per jūrą.

Jie perėjo į kitą pusę ir atėjo į trisdešimtąją karalystę, į pelių valstybę. Toje būsenoje nematyti nė žmogaus sielos, bet pelių tiek daug, kad neįmanoma suskaičiuoti: kur eini, jos eina būriais!

Žurka sako katei Vaskai:

Nagi, broli, pradėk medžioti, pradedu smaugti ir traiškyti šias peles, o aš pradėsiu jas grėbti ir dėti į krūvą.

Vaska priprato prie tos medžioklės. Kaip jis savaip susitvarkė su pelėmis; kad ir ką įkąstų, dvasia užgeso! Žurka vos spėja susikrauti. Per savaitę padėjau didelę krūvą! Didelė suirutė apėmė visą karalystę. Pelių karalius mato, kad tarp žmonių jo trūkumas yra tas, kad daugelis piktosios mirties subjektų yra išduoti.

Jis išropojo iš duobės ir meldėsi Žurkai ir Vaskai:

Lenkiu jums kaktą, galingieji herojai! Pasigailėk mano žmonių, nesunaikink iki galo; geriau pasakyk ko tau reikia? Ką galėsiu, padarysiu viską už tave.

Žurka jam atsako:

Tavo valstybėje yra rūmai, tuose rūmuose gyvena graži princesė; ji pavogė iš mūsų šeimininko stebuklingą žiedą. Jeigu tu negausi mums to žiedelio, tu pats pražūsi ir tavo karalystė pražus: mes sunaikinsime viską, kaip yra!

Palauk, sako pelių karalius, aš surinksiu savo pavaldinius ir jų paklausiu.

Jis tuoj pat surinko peles, tiek dideles, tiek mažas, ir ėmė klausinėti: ar kuri nors iš jų imtųsi įsmukti į rūmus pas princesę ir gauti stebuklingą žiedą? Viena pelė pasisiūlė.

Aš, - sako, - dažnai lankausi tuose rūmuose; dieną princesė ant mažojo pirštelio mūvi žiedą, o naktį eidama miegoti įsideda į burną.

Na, pabandykite tai gauti; jei atliksite šią tarnybą, aš jus karališkai atlyginsiu.

Pelytė palaukė nakties, nuėjo į rūmus ir lėtai įlipo į miegamąjį. Atrodo – princesė kietai miega. Jis nušliaužė ant lovos, įkišo uodegą princesei į nosį ir ėmė kutenti jos šnerves. Ji nusičiaudėjo – žiedas iššoko iš burnos ir nukrito ant kilimo.

Peliukas pašoko iš lovos, įsikibo žiedą į dantis ir nunešė savo karaliui. Pelių karalius žiedą padovanojo galingiesiems bogatyrams katinui Vaskai ir šuniui Žurkai. Jie padėkojo karaliui ir pradėjo patarinėti vienas kitam: kas geriau išgelbės žiedą?

Vaska katė sako:

Duok man, nieko neprarasiu!

Gerai, - sako Žurka, - žiūrėk, rūpinkis juo labiau nei savo akimis.

Katė paėmė žiedą į burną, ir jie iškeliavo atgal.

Tada jie pasiekė mėlyną jūrą, Vaska užšoko Žurkai ant nugaros, kuo tvirčiau sugriebė jo letenas, o Žurka į vandenį – ir plaukė per jūrą. Valanda plaukia, kita plaukia; staiga, iš niekur - atskrido juodas varnas, prilipo prie Vaskos ir įsmeigsim jam į galvą.

Vargšas katinas nežino, ką daryti, kaip apsiginti nuo priešo? Jei įdėsite letenas į veiksmą - ką gero, apvirsite jūroje ir eisite į dugną; jei varnui parodysi dantis, tikriausiai numesi žiedą. Bėda, ir tik! Jis ilgai ištvėrė, bet galų gale pasidarė nebepakeliama: varnas smogė jo žiauriai galvai, kol nukraujavo; Vaska susierzino, ėmė gintis dantimis – ir numetė žiedą į mėlyną jūrą. Juodasis varnas pakilo ir nuskrido į tamsius miškus.

O Žurka, vos išplaukęs į krantą, iškart paklausė apie žiedą. Vaska stovi nulenkęs galvą.

Atleisk, – sako, – aš kaltas, brolau, tavęs akivaizdoje – juk žiedą numečiau į jūrą.

Žurka jį užpuolė:

O, tu prakeiktas kvailys! Laimingas tu, kurio anksčiau nežinojau; Norėčiau, kad tu, razinu, paskęstum jūroje! Na, su kuo dabar eisime pas savininką? Dabar lipk į vandenį: arba gauk žiedą, arba dingk pats!

Kas iš to pelno, jei aš pralaimėsiu? Geriau susigalvokime: kaip anksčiau gaudydavome peles, taip dabar gaudysime vėžius; Galbūt, mūsų laimei, jie padės mums surasti žiedą.

Žurka sutiko; pradėjo vaikščioti pajūriu, pradėjo smaugti vėžius ir dėti į krūvą. Didelė krūva sukrauta! Tuo metu iš jūros išropojo didžiulis vėžys, norėjosi pasivaikščioti gryname ore.

Žurka ir Vaska dabar jį čiupinėjo ir, gerai, trukdo į visas puses.

Nesmaugkite manęs, galingieji herojai. Aš esu visų vėžio rūšių karalius; ką sakysi, aš tai padarysiu.

Numetėme žiedą į jūrą; surask jį ir išlaisvink, jei nori pasigailėjimo, ir be šito mes sunaikinsime visą tavo karalystę iki galo!

Caras-Rak tą pačią akimirką pasikvietė savo pavaldinius ir pradėjo klausinėti apie žiedą.

Vienas mažas vėžys pasisiūlė.

Aš, - sako, - žinau, kur jis yra: kai tik žiedas įkrito į mėlyną jūrą, beluga žuvis tuoj pat jį paėmė ir prarijo man prieš akis.

Tada visi vėžiai puolė per jūrą ieškoti belugos žuvies, pagriebė, vargšę, ir sugnybkime nagais. Jau varė ją, varė, tik nė akimirkai neduoda ramybės; žuvys pirmyn ir atgal, sukosi ir sukosi ir šoko į krantą.

Vėžys karalius išlipo iš vandens ir pasakė katei Vaskai ir šuniui Žurkai:

Štai jūs, galingi herojai, beluga žuvys. Trauk ją negailestingai, ji prarijo tavo žiedą.

Žurka puolė prie belugos ir pradėjo šlapintis jai nuo uodegos. „Na, – galvoja jis, – dabar mums užteks!

O nesąžiningas katinas veikiau žino, kur rasti žiedą, - užsimojo beluga pilvą, išgraužė skylę, ištraukė žarnas ir greitai puolė žiedą.

Sugriebė žiedą į dantis ir Dievas laimina jo kojas; kad yra jėgos bėgimas, o mintyse jam kyla tokia mintis: „Bėgsiu pas savininką, padovanosiu žiedą ir pasigirsiu, kad jis vienas viską sutvarkė; bus mano šeimininkas ir meilė bei palankumas labiau nei Žurka!

Tuo tarpu Žurka sočiai pavalgė, žiūri – kur Vaska? Ir spėjo, kad jo bendražygis buvo savo galvoje: meluodamas nori prisivilioti savininko palankumą.

Taigi tu meluoji, nesąžininga Vaska! Čia aš tave pasivysiu, suplėšysiu į mažus gabalėlius.

Žurka bėgo persekioti, ar ilgai, ar trumpai, jis pasivijo katę Vaską ir grasina jam neišvengiamai nelaime. Vaska lauke pamatė beržą, užlipo ant jo ir atsisėdo pačioje viršūnėje.

Gerai, sako Žurka. - Negalite visą gyvenimą sėdėti ant medžio, kada nors norite išlipti; ir aš nežengsiu nė žingsnio iš čia.

Tris dienas katinas Vaska sėdėjo ant beržo, tris dienas Žurka jį saugojo, nenuleisdamas nuo jo akių; abu išalko ir susitarė dėl taikos susitarimo.

Jie susitaikė ir kartu nuėjo pas šeimininką, nubėgo prie stulpo.

Vaska šoko pro langą ir paklausė:

Ar jis gyvas, šeimininke?

Sveiki, Vasenka! Maniau, kad tu negrįši; Jau tris dienas gyvenu be duonos.

Katė jam padovanojo stebuklingą žiedą. Martinka laukė iki vidurnakčio, mėtė žiedą iš rankų į rankas – ir iškart jam pasirodė dvylika puikių bičiulių.

Kad ir ko reikia?

Įstatykite, vaikinai, mano buvusius rūmus ir krištolinį tiltą, ir penkių kupolų katedrą, ir perkelkite čia mano neištikimą žmoną; kad iki ryto būtum pasiruošęs.

Ne anksčiau pasakyta, nei padaryta. Ryte karalius pabudo, išėjo į balkoną, pažiūrėjo pro teleskopą: kur stovėjo trobelė, ten buvo pastatyti aukšti rūmai, nuo tų rūmų iki karališkųjų driekiasi krištolinis tiltas, auga medžiai su auksiniais ir sidabriniais obuoliais. abiejose tilto pusėse.

Karalius įsakė paguldyti vežimą ir nuėjo išsiaiškinti, ar tikrai viskas taip pat, kaip anksčiau, ar tik jis sapnavo. Martinka pasitinka jį prie vartų.

Taip ir taip, – praneša, – štai ką princesė man padarė.

Karalius įsakė jai įvykdyti mirties bausmę: paėmė neištikimą žmoną, laukiniam eržilui pririšo prie uodegos ir išleido į atvirą lauką. Eržilas nuskriejo kaip strėlė ir atidarė jį palei jarugą, palei stačias daubas.

O Martynka dar gyvena, duoną kramto.