I. S. Turgenevas. Eilėraščiai prozoje
Gerasis mano skaitytojau, neperleisk šių eilėraščių iš eilės: turbūt nusibos – ir knyga iškris iš rankų. Tačiau skaitykite jas po vieną: šiandien viena, rytoj – kita, o vienas iš jų galbūt ką nors pasodins jūsų sieloje.
BE LIZDO
Kur galiu eiti? Ką daryti? Esu kaip vienišas paukštis be lizdo... Sušukusi ji sėdi ant plikos, sausos šakos. Susirgti... o kur skristi?
O dabar ji išskleidė sparnus – ir veržiasi į tolį greitai ir tiesiai, kaip vanago išgąsdintas balandis. Ar kur neatsivertų žalias, jaukus kampelis, ar nebūtų galima kur nors susikurti bent laikiną lizdelį?
Paukštis skrenda, skrenda ir atsargiai žiūri žemyn.
Po juo – geltona dykuma, tyli, nejudanti, mirusi.
Paukštis skuba, skrenda virš dykumos - ir viskas žiūri žemyn, dėmesingai ir liūdnai.
Po juo jūra, geltona, negyva kaip dykuma. Tiesa, triukšmauja ir juda – bet nesibaigiančiame ūžesyje, monotoniškame jo kotų virpesyje irgi nėra gyvybės, taip pat nėra kur prisiglausti.
Vargšas paukštis pavargęs... Silpsta sparnų plazdėjimas; neria savo skrydį. Ji pakiltų į dangų, bet ne tam, kad susikurtų lizdą toje bedugnėse tuštumose!
Pagaliau ji sulenkė sparnus... ir ilgai dejavusi nukrito į jūrą.
Banga ją prarijo... ir riedėjo į priekį, vis dar skleisdama beprasmį triukšmą.
Kur galiu eiti? O ar ne laikas man įkristi į jūrą?
KAIMAS
Paskutinė birželio mėnesio diena; už tūkstančio mylių aplink Rusiją yra gimtoji žemė.
Visas dangus alsuoja net mėlyna spalva; ant jo tik vienas debesis – arba plūduriuojantis, arba tirpstantis. Ramus, šiltas... oras – šviežias pienas!
Žuvo lekiukai; goiter doves coo; tyliai sklendžia kregždės; arkliai snūduriuoja ir kramto; šunys neloja ir stovi tyliai vizgindami uodegą.
Ir kvepia dūmais, ir žole – ir trupučiu deguto – ir trupučiu odos. Kanapių augintojai jau įsigaliojo ir išleido savo sunkią, bet malonią dvasią.
Gili, bet švelni vaga. Šonuose keliomis eilėmis stambiagalviai, nuo viršaus iki apačios suskaldyti gluosniai. Palei daubą teka upelis; jo apačioje smulkūs akmenys tarsi drebėtų pro lengvus bangavimus. Tolumoje, žemės ir dangaus pakraštyje - melsva didelės upės linija.
Palei daubą - vienoje pusėje tvarkingi tvartai, kameros sandariai uždarytomis durimis; kitoje pusėje – penkios ar šešios pušinės trobelės lentų stogais. Virš kiekvieno stogo yra aukštas paukščių namelio stulpas; virš kiekvieno prieangio yra išraižytas geležinis stačias karčiais arklys. Nelygūs langų stiklai nulieti vaivorykštės spalvomis. Ant langinių nupiešti ąsočiai su puokštėmis. Priešais kiekvieną trobelę tvarkinga tvarkinga parduotuvė; ant piliakalnių katės susirangė į kamuoliuką, dygdamos skaidrias ausis; už aukštų slenksčių vėsiai tamsėja prieangis.
Aš guliu pačiame daubos pakraštyje ant užtiestos antklodės; aplinkui ištisos krūvos ką tik nušienauto, iki išsekimo, kvepiančio šieno. Greitaprotingi šeimininkai išbarstė šieną prieš trobesius: tegu dar šiek tiek išdžiūsta saulėje, o paskui į tvartą! Ant jo kažkas gražiai užmigs!
Iš kiekvienos krūvos kyšo garbanotos kūdikio galvos; kuoduotos vištos šiene ieško dygliuočių ir vabzdžių; baltalūpis šuniukas plekšnoja susivėlusiuose žolės stiebuose.
Šviesiaplaukiai vaikinai, švariais, žemais diržais prisegtais marškiniais, sunkiais auliniais batais su puošmena, apsikeičia šmaikščiais žodžiais, pasirėmę krūtine ant pakinktų vežimėlio, - niurzga.
Pro langą žiūri apvaliaveidis jauniklis; juokiasi arba iš jų žodžių, arba iš vaikinų šurmulio sukrautame šiene.
Dar viena jaunėlė stiprios rankos tempdamas iš šulinio didelį šlapią kibirą... Kibiras dreba ir siūbuoja ant virvės, nuleisdamas ilgus ugninius lašus.
Prieš mane – sena šeimininkė naujoje languotoje panevoje, naujomis katėmis.
Dideli pūsti karoliukai trimis eilėmis, susukti aplink ploną ploną kaklą; žilaplaukė galva surišama geltona skarele su kraštinėmis dėmėmis; jis žemai pakibo virš nuobodžių akių.
Tačiau senatviškos akys maloniai šypsosi; šypsosi visas raukšlėtas veidas. Arbata, senutė įkopusi į septintą dešimtį... ir dabar dar matai: jos laikais buvo gražuolė!
Išskėsdama įdegusius dešinės rankos pirštus, ji laiko puodą su šaltu, nenugriebtu pienu, tiesiai iš rūsio; vazono sienelės nusėtos rasos lašeliais, kaip karoliukai. Kairės rankos delne senutė atneša man didelę riekę dar šiltos duonos. „Valgyk, sako, į sveikatą, svečias!
Gaidys staiga riaumojo ir aktyviai plasnodavo sparnais; atsakydamas į jį, lėtai suriko užrakintas blauzdas.
- O taip, avižos! - pasigirsta mano kučerio balsas.
O, pasitenkinimas, ramybė, Rusijos laisvo krašto gausa! O, ramybė ir malonė!
Ir galvoju: ko mums čia reikia ir kryžiaus ant Hagia Sophia kupolo caro Grade ir viso to, ko mes, miesto žmonės, siekiame?
KALBĖKITE
Nei Jungfrau, nei Finsteraarhorn dar neturėjo žmogaus pėdos.
Alpių viršūnės... Visa grandinė stačių atbrailų... Pati kalnų šerdis.
Virš kalnų blyškiai žalias, šviesus, nebylus dangus. Stiprus, kietas šalnas; kietas, putojantis sniegas; iš po sniego kyšo sunkūs ledinių, orų daužytų uolų luitai.
Abiejose dangaus pusėse kyla dvi masės, du milžinai: Jungfrau ir Finsteraarhorn.
Ir Jungfrau sako kaimynui;
– Kas, jūsų nuomone, naujo? Tu žinai geriausiai. Kas ten apačioje? Praeina keli tūkstančiai metų – viena minutė.
Ir Finsteraarhornas riaumoja atsakydamas:
- Kieti debesys dengia žemę... Palauk! Praeina dar vienas tūkstantmetis – viena minutė.
- Dabar aš matau; ten apačioje viskas taip pat: spalvinga, puiku. Vandenys pamėlynuoja; miškai juoduoja; pilkos krūvos prigrūstų akmenų. Aplink juos vis dar knibždėte knibžda bugiai, žinai, tie dvikojai, kurie dar niekada nesugebėjo suteršti nei tavęs, nei manęs.
- Žmonės?
- Taip; žmonių.
Praeina tūkstančiai metų – viena minutė.
- Na, o dabar? – klausia Jungfrau.
„Tarsi bugių būtų mažiau“, – griausma Finsteraarhorn. - Toliau tapo aiškiau; vandenys susiaurėjo; retino miškus.
Praėjo dar tūkstantis metų – viena minutė.
- Ką tu matai? Jungfrau sako.
„Prie mūsų, arti, atrodo, kad išvalė, – atsako Finsteraarhornas, – na, o ten, tolumoje, palei slėnius vis dar yra dėmių ir kažkas juda.
- Ir dabar? klausia Jungfrau, po dar tūkstančio metų – vieną minutę.
„Dabar gerai, – atsako Finsteraarhornas, – visur tapo tvarkinga, visiškai balta, kad ir kur pažvelgtum... Visur mūsų sniegas, net sniegas ir ledas. Viskas sustingo. Gerai dabar, nusiramink.
Gerai, pasakė Jungfrau. „Tačiau mums užtenka šnekučiuotis, seni. Laikas nusnūsti.
- Jau laikas.
Didžiuliai kalnai miega; žalias šviesus dangus miega virš amžinai tylios žemės.
1878 metų vasario mėn
SENA MOTERIS
Ėjau per platų lauką, vienas.
Ir staiga už nugaros pamaniau lengvus, atsargius žingsnius... Kažkas sekė mano pėdomis.
Apsidairiau ir pamačiau mažą, susikūprinusią senutę, visa suvyniotą į pilkus skudurus. Iš po jų matėsi vien senolės veidas: geltonas, raukšlėtas, aštria nosimi, be dantų.
Priėjau prie jos... Ji sustojo.
- Kas tu esi? Ko tau reikia? Ar tu elgeta? Ar nori labdaros?
Senutė neatsakė. Pasilenkiau prie jos ir pastebėjau, kad abi jos akys buvo padengtos peršviečiama, balkšva plėvele, arba mergystės plėvė, kas pasitaiko kitiems paukščiams: jie ja saugo akis nuo per ryškios šviesos.
Bet senolės mergystės plėvė nejudėjo ir neatsimerkė... iš to padariau išvadą, kad ji akla.
- Ar nori labdaros? Pakartojau savo klausimą. - Kodėl tu mane seki? - Bet senolė vis tiek neatsakė, o tik šiek tiek susigūžė.
Nusisukau nuo jos ir nuėjau savo keliu.
Ir čia vėl girdžiu už savęs tuos pačius šviesius, išmatuotus, tarsi sėlinančius žingsnius.
„Vėl ta moteris!“ – pagalvojau. „Kodėl ji mane erzina?“ Bet mintyse iškart pridūriau: „Tikriausiai ji aklai pasiklydo, dabar seka mano žingsnius iš ausies, kad išeitų su manimi. gyvenamoji vieta. Taip, taip, tai yra.
Tačiau mano mintis pamažu apėmė keistas nerimastingumas: man ėmė atrodyti, kad senutė ne tik mane seka, bet ir vedžioja, stumia iš pradžių į dešinę, paskui į kairę. kad nevalingai jai paklusau.
Tačiau aš einu toliau... Bet priekyje, pačiame mano kelyje, kažkas pajuoduoja ir plečiasi... kažkokia duobė... "Kapas! - blykstelėjo galvoje. - Tai kur mane stumia!"
Staigiai atsisuku atgal... Senutė vėl priešais mane... bet ji mato! Ji žiūri į mane didelėmis, piktomis, grėsmingomis akimis... plėšriojo paukščio akimis... Prieinu arčiau jos veido, prie akių... Vėl ta pati nuobodu mergystės plėvė, ta pati akla ir nuobodu išvaizda. .
"Ak! - Manau... - ši sena moteris yra mano likimas. Tas likimas, nuo kurio negali pabėgti joks vyras!"
"Neišeik! Neišeik! Kas per beprotybė?.. Turime pabandyti." O aš puolu į šoną, kita kryptimi.
Einu žvaliai... Bet už nugaros vis tiek ošia lengvi žingsniai, arti, arti... Ir vėl priekyje temsta duobė.
Vėl pasuku kita kryptimi... Ir vėl tas pats ošimas už nugaros ir ta pati grėsminga vieta priekyje.
Ir kur aš skubu, kaip kiškis pabėgęs... viskas taip pat, tas pats!
„Liaukis!" galvoju. „Aš ją apgausiu! Aš niekur neisiu!" – ir iškart atsisėdu ant žemės.
Senutė stovi už nugaros, per du žingsnius nuo manęs. Negirdžiu jos, bet jaučiu, kad ji ten.
Ir staiga matau: ta dėmė, kuri tolumoje pajuodo, plaukia, ropščiasi link manęs!
Dieve! Atsigręžiu... Senutė žiūri tiesiai į mane - ir jos bedantė burna persikreipė į šypseną...
- Tu nepaliksi!
Kambaryje esame dviese: mano šuo ir aš. Lauke kaukia siaubinga, smarki audra.
Šuo sėdi priešais mane ir žiūri tiesiai į akis.
Ir aš žiūriu jai į akis.
Atrodo, kad ji nori man kai ką pasakyti. Ji nebyli, be žodžių, pati savęs nesupranta – bet aš ją suprantu.
Suprantu, kad šią akimirką joje ir manyje gyvena tas pats jausmas, kad tarp mūsų nėra skirtumo. Mes vienodi; kiekviename iš mūsų dega ir šviečia ta pati virpanti šviesa.
Įskris mirtis, pamojuos jam šaltu plačiu sparnu...
Ir pabaiga!
Kas tada supras, kokia šviesa degė kiekviename iš mūsų?
Ne! tai ne gyvūnas, aš ne žmogus, jie keičia savo nuomonę ...
Tai du gultai, viena į kitą įsmeigtos identiškos akys.
Ir kiekvienoje iš šių porų, gyvūno ir žmogaus, viena ir ta pati gyvybė nedrąsiai spaudžia kitą.
KONKURENCIJA
Turėjau draugą – varžovą; ne dėl užsiėmimo, ne dėl tarnybos ar meilės; bet mūsų požiūriai dėl nieko nesutapo, ir kai tik susitikdavome, tarp mūsų kildavo nesibaigiantys ginčai.
Ginčydavomės dėl visko: apie meną, apie religiją, apie mokslą, apie žemiškąjį ir pomirtinį gyvenimą – ypač apie pomirtinį gyvenimą.
Jis buvo tikėjimo ir entuziazmo žmogus. Vieną dieną jis man pasakė:
- Tu juokiesi iš visko; bet jei aš numirsiu anksčiau už tave, tada ateisiu pas tave iš kito pasaulio... Pažiūrėsime, ar tada tu juokiesi?
Ir jis tikrai mirė anksčiau už mane, būdamas jaunas, dar būdamas; bet praėjo metai ir aš pamiršau apie jo pažadą, apie jo grasinimą.
– Kartą naktį gulėjau lovoje – ir negalėjau, ir nenorėjau miegoti.
Kambaryje nebuvo nei tamsu, nei šviesu; Pradėjau žiūrėti į pilką prieblandą.
Ir staiga man atrodė, kad mano varžovas stovi tarp dviejų langų – ir tyliai bei liūdnai kraipo galvą iš viršaus į apačią.
Neišsigandau – net nenustebau... bet šiek tiek pakilusi ir pasirėmusi ant alkūnės ėmiau dar įdėmiau žiūrėti į staiga pasirodžiusią figūrą.
Jis toliau purtė galvą.
- Ką? pasakiau pagaliau. - Ar švenčiate? ar gailisi? Kas tai: įspėjimas ar priekaištas?.. O gal nori, kad suprasčiau, jog klydai? kad mes abu klystame? Ką tu išgyveni? Ar pragaro kančios? Ar tai rojaus palaima? Pasakyk žodį!
Bet mano priešininkas neišleido nė vieno garso – ir tik, kaip ir anksčiau, liūdnai ir nuolankiai papurtė galvą – iš viršaus į apačią.
Aš nusijuokiau... jis dingo.
Ėjau gatve... Mane sustabdė elgeta, suglebęs senis.
Uždegusios, ašarotos akys, mėlynos lūpos, šiurkštūs taškeliai, nešvarios žaizdos... Oi, koks bjaurus skurdas graužė šią nelaimingą būtybę!
Jis ištiesė man raudoną, ištinusią, purviną ranką... Dejavo, šaukėsi pagalbos.
Pradėjau krapštytis visose kišenėse... Nei piniginės, nei laikrodžio, nei nosinės... Nieko nepasiėmiau.
Ir elgeta laukė... ir jo ištiesta ranka silpnai siūbavo ir drebėjo.
Pasiklydęs, sugėdintas, tvirtai paspaudžiau tą purviną, drebančią ranką...
- Neieškok, broli; Neturiu nieko brolio.
Elgeta įsmeigė į mane uždegusias akis; jo mėlynos lūpos nusišypsojo, o jis savo ruožtu suspaudė mano šaltus pirštus.
- Na, broli, - sumurmėjo jis, ir ačiū už tai. Tai irgi išmalda, broli.
Supratau, kad iš brolio gavau ir išmaldos.
Kartą gyveno kvailys.
Ilgą laiką jis gyveno laimingai; bet pamažu jį pradėjo pasiekti gandai, kad jis visur garsėja kaip besmegenis niekšas.
Kvailys susigėdo ir pradėjo sielvartauti, kaip sustabdyti tuos nemalonius gandus?
Netikėta mintis pagaliau nušvietė jo tamsų protą... Ir jis, nedvejodamas, ją įgyvendino.
Gatvėje sutiko pažįstamą – ir pradėjo girti garsus dailininkas...
- Pasigailėk! – sušuko kvailys. – Šis tapytojas jau seniai archyvuotas... Tu to nežinai? Šito iš tavęs nesitikėjau... Tu atsilikęs žmogus.
Pažįstamas išsigando – ir iš karto sutiko su kvailiu.
Kokią nuostabią knygą šiandien perskaičiau! jam pasakė kitas draugas.
- Pasigailėk! – sušuko kvailys. v Ar tau ne gėda? Ši knyga nėra gera; Visi jau seniai jos atsisakė. Ar tu nežinai? Jūs esate atsilikęs žmogus.
Ir šis pažįstamas išsigando – ir sutiko kvailį.
Koks nuostabus žmogus yra mano draugas N. N.! v trečias pažįstamas kalbėjo kvailiui. "Tai tikrai kilni būtybė!"
- Pasigailėk! – sušuko kvailys. - N. N. - pagarsėjęs niekšas! Jis apiplėšė visą savo šeimą. Kas to nežino? Tu esi atsilikęs žmogus!
Trečias pažįstamas taip pat išsigando – ir sutiko kvailį, atsitraukė nuo draugo.
Ir kad ir kas, kad ir ką girtų kvailio akivaizdoje, už viską jis turėjo vieną priekaištą.
Ar kartais priekaištingai priduriama:
Ar vis dar tikite autoritetu?
- Velnias! Tulžis! - apie kvailį pradėjo kalbėti jo draugai. Bet kokia galva!
Ir kokia kalba! kiti pridūrė. O, jis talentingas!
Tai baigėsi tuo, kad laikraščio leidėjas pasiūlė kvailiui vadovauti jo kritiniam skyriui.
O kvailys ėmė kritikuoti viską ir visus, nė kiek nepakeitęs nei savo būdo, nei šūksnių.
Dabar jis, kažkada šaukęs prieš valdžią, yra pats autoritetas – jaunuoliai jį gerbia ir bijo.
O kaip jie, vargšai jaunuoliai? Nors apskritai neturėčiau jaudintis... štai, eik, nesijaudink – tu patenki į atsilikusius žmones!
Tarp bailių gyvenantys kvailiai.
Žvirblis
Grįžau iš medžioklės ir vaikščiojau sodo alėja. Šuo bėgo prieš mane.
Staiga ji sulėtino žingsnius ir pradėjo šliaužioti, tarsi jausdama žaidimą priešais save.
Pažvelgiau į alėją ir pamačiau jauną žvirblį geltonu aplink snapą ir ant galvos. Iškrito iš lizdo (vėjas stipriai purtė alėjos beržus) ir sėdėjo nejudėdamas, bejėgiškai išskleisdamas vos išdygusius sparnus.
Mano šuo pamažu artėjo prie jo, kai staiga, nugrimzdamas nuo netoliese esančio medžio, senas juodakrūmis žvirblis kaip akmuo nukrito jai priešais snukį - ir visas išsiblaškęs, iškreiptas, beviltiškai ir gailiai čirškėdamas pašoko du kartus. dantytos atviros burnos kryptimi.
Jis puolė gelbėti, apsaugojo savo palikuonis nuo savęs ... bet visas jo mažas kūnas drebėjo iš siaubo, jo balsas tapo laukinis ir užkimęs, jis sustingo, jis paaukojo save!
Koks didžiulis monstras jam turėjo atrodyti šuo! Ir vis dėlto jis negalėjo sėdėti ant savo aukštos, saugios šakos... Jėga, stipresnė už jo bangas, išmetė jį iš ten.
Mano Trezoras sustojo, atsitraukė... Matyt, ir jis atpažino šią galią.
Suskubau išsikviesti susigėdusį šunį – ir atsitraukiau, pagarbiai.
Taip; nesijuok. Buvau sužavėta to mažo herojiško paukščio, jo meilės impulso.
Meilė, maniau, stipresnė už mirtį ir mirties baimę. Tik ji, tik meilė palaiko ir judina gyvenimą.
Matau didžiulį pastatą.
Priekinėje sienoje siauros durys plačiai išmestos; už durų – niūri migla. Prieš aukštą slenkstį stovi mergina... Rusė.
Šerkšnas kvėpuoja ta nepraeinančia migla; ir kartu su vėsiančia srove iš pastato gelmių pasigirsta lėtas, duslus balsas.
„O, tu, kad nori peržengti šią slenkstį, ar žinai, kas tavęs laukia?
„Žinau“, – atsako mergina.
– Šaltis, alkis, neapykanta, pasityčiojimas, panieka, apmaudas, kalėjimas, liga ir pati mirtis?
- Aš žinau.
– Visiškas susvetimėjimas, vienatvė?
- Aš žinau. Aš pasiruošęs. Ištversiu visas kančias, visus smūgius.
– Ne tik iš priešų – bet ir iš artimųjų, iš draugų?
- Taip... ir nuo jų.
- Gerai. Ar esate pasirengęs aukai?
– Taip.
Už neįvardytą auką? Tu mirsi – ir niekas... niekas net nežinos, kieno atminimą pagerbti!
Man nereikia nei dėkingumo, nei gailesčio. Man nereikia vardo.
Ar esate pasirengęs nusikaltimui?
Mergina nulenkė galvą...
Ir pasiruošęs nusikaltimui.
Balsas ne iš karto atnaujino savo klausimus.
„Ar žinai, – galiausiai prabilo jis, – kad tu gali prarasti tikėjimą tuo, kuo dabar tiki, ar supranti, kad buvai apgautas ir sugriovė jauną gyvenimą už dyką?
- Aš irgi tai žinau. Ir vis dėlto noriu įeiti.
- Įeiti!
Mergina peržengė slenkstį – ir už jos nukrito sunki uždanga.
- Kvaila! kažkas suriko iš nugaros.
- Šventoji! - iš kažkur atėjo atsakymas.
Ant purvo, ant dvokiančių drėgnų šiaudų, po apgriuvusio tvarto baldakimu, paskubomis virto kempingo karine gopsitale, nusiaubtame Bulgarijos kaime - ji daugiau nei dvi savaites mirė nuo šiltinės.
Ji buvo be sąmonės – ir nė vienas gydytojas į ją net nežiūrėjo; sergantys kareiviai, kuriais ji rūpinosi, dar galėdami stovėti, paeiliui pakilo iš savo užkrėstų guoliaviečių, kad sudužusio puodo rankenėlėje ant jos išdžiūvusių lūpų įlašėtų kelis lašus vandens.
Ji buvo jauna, graži; aukščiausia visuomenė ją pažinojo; net iškilūs asmenys teiravosi apie tai. Ponios jai pavydėjo, vyrai ją vedžiojo... du ar trys žmonės ją slapta ir giliai mylėjo. Gyvenimas jai nusišypsojo; Tačiau šypsenos yra blogesnės už ašaras.
Švelni romi širdis... ir tokia stiprybė, toks aukos troškulys! Padėkite tiems, kuriems reikia pagalbos ... ji nežinojo kitos laimės ... nežinojo - ir nežinojo. Visa kita laimė praėjo pro šalį. Bet ji seniai su tuo susitaikė – ir visa, užsiliepsnodama neužgesinamo tikėjimo ugnimi, atsidavė kaimynų tarnybai.
Kokius brangius lobius ji ten, sielos gelmėse, pačioje savo slėptuvėje, palaidojo, niekas niekada nežinojo – ir dabar, žinoma, nesužinos.
Taip, ir kodėl? Auka atnešta... poelgis atliktas.
Tačiau liūdna pagalvoti, kad net jos lavonui niekas nepadėkojo – nors ji pati gėdijosi ir vengė bet kokios padėkos.
Tegul jos brangusis šešėlis neįsižeidžia dėl šios vėlyvos gėlės, kurią drįstu padėti ant jos kapo!
Stovėjau švelnios kalvos viršūnėje; prieš mane – kartais auksinė, kartais pasidabruota jūra – pasklido ir apakino prinokę rugiai.
Tačiau šioje jūroje nebuvo bangavimo; tvankus oras netekėjo: užvirė didžiulė perkūnija.
Aplink mane vis dar švietė saulė, karšta ir blanki; bet ten, už rugių, ne per toli, tamsiai mėlynas debesis tarsi didžiulis gabalas gulėjo ant visos pusės dangaus.
Viskas pasislėpė... viskas merdėjo po grėsmingu paskutinių saulės spindulių spindesiu. Negirdėti, nematyti nei vieno paukščio; net žvirbliai pasislėpė. Tik kažkur netoliese atkakliai šnabždėjo ir plojo vienišas didelis varnalėšos lapas.
Kaip stipriai kvepia pelynas ant sienų! Pažvelgiau į mėlyną masę... ir mano širdis buvo miglota. Na, skubėk, skubėk! - Pagalvojau, - blykste, auksine gyvate, drebėk, griaustinis! judėk, riedis, išsiliek, piktas debesis, sustabdyk niūrų nuovargį! Bet debesis nepajudėjo. Ji vis dar gniuždė tylią žemę... ir atrodė, kad tik išsipūtė ir tamsėjo.
Ir dabar kažkas tolygiai ir sklandžiai mirgėjo per savo vienspalvę mėlyną spalvą; duoti ar paimti baltą nosinę ar sniego gniūžtę. Tada iš kaimo pusės atskrido baltas balandis.
Jis skrido, skrido – viskas tiesiai, tiesiai... ir nuskendo už miško.
Praėjo kelios akimirkos – įsivyravo ta pati žiauri tyla... Bet žiūrėk! Jau dvi nosinaitės mirga, du gumuliukai veržiasi atgal: tada lygiu skrydžiu namo parskrenda du balti balandžiai.
Ir pagaliau audra praūžė – ir linksmybės prasidėjo!
Vos parvažiavau namo. Vėjas ūžia, veržiasi kaip išprotėjęs, veržiasi raudonas, žemas, tarsi suplėšytas į debesis, viskas sukasi, susimaišė, priblokšta, uolus liūtis siūbavo stulpais, žaibai su ugnine žaluma, trūkčiojantis perkūnas šauna kaip patranka, kvepia siera...
Tačiau po stogo baldakimu, pačiame mansardinio lango krašte, vienas šalia kito sėdi du balti balandžiai - ir tas, kuris skrido už draugo, ir tas, kurį jis atnešė ir, galbūt, išgelbėjo.
Abu pūkuoti – ir kiekvienas savo sparnu jaučia kaimyno sparną...
Gerai jiems! Ir man gera į juos žiūrėdama... Nors aš viena... viena, kaip visada.
„KAIP GERAI, KOKIA ŠVIEŽIA ROŽĖS...“
Kažkur, kažkada, seniai, seniai skaičiau eilėraštį. Greitai pamiršau... bet mano atmintyje išliko pirmoji eilutė:
Dabar žiema; šerkšnas išpūtė langus; viena žvakė dega tamsiame kambaryje. Sėdžiu susispaudęs kampe; o mano galvoje viskas skamba ir skamba:
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Ir matau save prieš žemą kaimo rusiško namo langą. Vasaros vakaras tyliai tirpsta ir virsta naktimi, šiltas oras kvepia mijonetėmis ir liepomis; o ant lango, pasirėmusi ištiesinta ranka ir nulenkusi galvą iki peties, sėdi mergina – ir tyliai bei įdėmiai žiūri į dangų, tarsi lauktų, kol pasirodys pirmosios žvaigždės. Kaip nekaltai įkvėptos susimąsčiusios akys, kaip jaudinančiai nekaltos atviros, klausiančios lūpos, kaip tolygiai kvėpuoja dar nežydėjusi, dar nesujaudinta krūtinė, kokia tyra ir švelni jauno veido išvaizda! Nedrįstu su ja kalbėti, bet kokia ji man brangi, kaip plaka mano širdis!
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
O kambaryje darosi vis tamsu... Spragsi deganti žvakė, ant žemų lubų siūbuoja lakūs šešėliai, už sienos slepiasi ir pyksta šerkšnas - ir atrodo duslus, seno žmogaus šnabždesys...
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Prieš mane kyla kiti vaizdai... Girdžiu linksmą šeimyninio kaimo gyvenimo šurmulį. Dvi šviesiaplaukės galvos, pasilenkusios viena prieš kitą, žvaliai žiūri į mane savo šviesiomis akimis, raudoni skruostai dreba nuo santūraus juoko, meiliai susipynusios rankos, kaitaliojami skamba jauni, malonūs balsai; o kiek toliau, jaukaus kambario gilumoje, kitos, taip pat jaunos, rankos, susipynusios pirštais, bėgioja per seno fortepijono klavišus – ir Lannerio valsas negali užgožti patriarchalinio samovaro niurzgėjimo... .
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Žvakė užgęsta ir užgęsta... Kas ten taip užkimęs ir dusliai kosėja? Susirangęs į kamuolį, senas šuo, vienintelis mano bendražygis, susigniaužia ir dreba prie mano kojų... Man šalta... Man šalta... Ir jie visi mirė... mirė...
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Mėlynas dangus, lengvi debesys kaip pūkai, gėlių kvapas, saldūs jauno balso garsai, spindintis puikių meno kūrinių grožis, laimės šypsena mielos moters veide ir tos stebuklingos akys... ką, ką ar visa tai skirta?
Šaukštas bjaurių, nenaudingų vaistų kas dvi valandas – štai ko jums reikia.
"Medžiotojo užrašai - Kasjanas su gražiais kardais"
Iš medžioklės grįžau drebinančiu vežimu ir, prislėgtas tvankios debesuotos vasaros dienos karščio (žinoma, kad tokiomis dienomis karštis kartais būna net nepakenčiamesnis nei giedromis, ypač kai nėra vėjo) Snūduriavau ir svirduliavau, su niūria kantrybe, išduodama, kad būsiu suvalgyta.smulkios baltos dulkės, nuolat kylančios iš praminto tako iš po įtrūkusių ir barškančių ratų – kai staiga mano dėmesį patraukė neįprastas nerimastingumas ir nerimastingi mano kučerio judesiai, kuris iki tos akimirkos miegojo dar giliau nei aš. Jis timptelėjo už vadelių, pajudino dėžę ir pradėjo šaukti arklius, retkarčiais žiūrėdamas kur nors į šoną. Apsidairiau. Jojome plačia ariama lyguma; itin švelniais, banguotais ūžesiais į jį subėgo žemos, taip pat suartos kalvos; žvilgsnis apėmė tik kokias penkias vertes apleistos erdvės; tolumoje maži beržynai su užapvalintais dantytomis viršūnėmis vien pertraukė beveik tiesią dangaus liniją. Siauri takai driekėsi per laukus, dingo įdubose, vingiavo kalvomis, ir ant vieno iš jų, kuris penkis šimtus žingsnių prieš mus turėjo kirsti mūsų kelią, išvažiavau traukinį. Mano treneris žiūrėjo į jį.
Tai buvo laidotuvės. Priekyje vieno arklio traukiamu vežimu tempu važiavo kunigas; šalia jo sėdėjo diakonas ir valdė; už vežimo keturi valstiečiai plikomis galvomis nešė karstą, uždengtą balta drobe; dvi moterys sekė karstą. Mano ausis staiga pasiekė plonas, graudus vieno iš jų balsas; Klausiausi: ji verkė. Ši vaivorykštė, monotoniška, beviltiškai liūdna melodija tyliai skambėjo tarp tuščių laukų. Karjeras paragino arklius: norėjo įspėti šį traukinį. Sutikti mirusį žmogų kelyje yra blogas ženklas. Jis iš tikrųjų sugebėjo nuvažiuoti keliu, kol žuvęs žmogus nespėjo jo pasiekti; bet dar nebuvome nuėję nė šimto žingsnių, kai staiga mūsų vežimėlis buvo stipriai pastumtas, jis apvirto, vos nesugriuvo. Kučeris sustabdė pabėgusius arklius, pasilenkė nuo dėžės, pažiūrėjo, mostelėjo ranka ir spjaudė.
Kas ten? Aš paklausiau.
Mano kučeris tyliai ir neskubėdamas ašaroja.
Taip, kas tai?
Ašis sulūžusi... perdegusi“, – niūriai atsakė jis ir su tokiu pasipiktinimu staiga ištiesė diržą ant diržo, kad šis jau ruošėsi svyruoti į vieną pusę, bet atsispyrė, niurnėjo, purtė save ir ramiai ėmė ją kasyti. priekinę koją su dantimi žemiau kelio.
Nulipau ir kurį laiką stovėjau kelyje, miglotai atsidavęs nemalonaus sumišimo jausmui. Dešinysis ratas beveik visiškai pakliuvo po vežimėliu ir atrodė, kad su nebyliu neviltimi kelia savo stebulę aukštyn.
Kas dabar? pagaliau paklausiau.
Kas kaltas! - tarė mano kučeris, botagu rodydamas į traukinį, kuris jau buvo pasuko į kelią ir artėjo prie mūsų, - Visada tai pastebėjau, - tęsė jis, - tai tikras ženklas - pasitikti mirusiuosius... Taip. .
Ir vėl sutrikdė kompanionę, kuri, matydama jo nemeilę ir griežtumą, nusprendė likti nejudėjusi ir tik retkarčiais bei kukliai pamojavo uodega. Šiek tiek ėjau pirmyn atgal ir vėl sustojau priešais vairą.
Tuo tarpu miręs vyras mus pasivijo. Tyliai nusukus nuo kelio į žolę, pro mūsų vežimą nusidriekė liūdna eisena. Mes su kučeriu nusiėmėme kepures, nusilenkėme kunigui, permetėme žvilgsnius su nešėjais. Jie pasirodė sunkiai; jų plačios krūtys pakilo aukštai. Iš dviejų moterų, einančių už karsto, viena buvo labai sena ir išblyškusi; jos nejudantys bruožai, žiauriai iškreipti sielvarto, išlaikė griežtos, iškilmingos svarbos išraišką. Ji vaikščiojo tylėdama, retkarčiais pakeldama ploną ranką prie plonų įdubusių lūpų. Kitos moters, maždaug dvidešimt penkerių metų, akys buvo raudonos ir drėgnos, o visas jos veidas buvo ištinęs nuo verksmo; eidama greta mūsų, ji nustojo aimanuoti ir prisidengė rankove... Bet tada velionė mus aplenkė, vėl išlipo ant kelio ir vėl pasigirdo graudus, sielą draskantis jos dainavimas. Tyliai akimis sekdamas ritmingai siūbuojantį karstą, mano kučeris atsisuko į mane.
Jie laidoja dailidė Martiną, – pradėjo jis, – o kaip su Ryaba.
Kodėl tu žinai?
Mokiausi iš močiučių. Senasis yra jo mama, o jaunasis yra jo žmona.
Jis sirgo, tiesa?
Taip... karščiavimas... Trečią dieną vedėjas nusiuntė pas gydytoją, bet gydytojos namuose nerado... Bet stalius buvo geras; zashibal Manenko ir buvo geras stalius. Matai, moteris jį taip žudo... Na, gerai žinoma, kad moterų ašaros nenupirktos. Moters ašaros – tas pats vanduo... Taip.
O jis pasilenkė, palindo po pakinktų vadelėmis ir abiem rankomis sugriebė už lanko.
Tačiau aš pasakiau: ką mums daryti?
Mano kučeris iš pradžių atrėmė kelį į šaknies petį, du kartus papurtė lanku, ištiesino balną, tada vėl palindo po diržų vadeliais ir, praeidamas per veidą, pakilo prie vairo - nuėjo. pakilo ir, neatitraukdamas nuo jo akių, lėtai ištraukė iš po grindų kaftaną tavlinką, lėtai ištraukė dangtį už dirželio, lėtai įkišo du storus pirštus į tavlinką (o du vos tilpo), sutraiškė ir sutraiško. tabakas, iš anksto susuko nosį, pauostė su susitarimu, kiekvieną priėmimą palydėdamas ilgu niurzgėjimu ir, skausmingai prisimerkęs bei mirksėdamas vandeningomis akimis, pasinėrė į gilias mintis.
Na? pagaliau prakalbau.
Mano kučeris atsargiai įsidėjo tavlinką į kišenę, be rankų pagalbos vienu galvos judesiu užsitraukė ant antakių kepurę ir mąsliai užlipo ant dėžės.
Kur tu esi? Ne be nuostabos paklausiau jo.
Jei prašau, sėsk, - ramiai atsakė ir paėmė vadeles.
Taip, kaip mums sekasi?
Eime, pone.
Taip ašis...
Nedvejodami atsisėskite.
Taip, ašis sulūžusi.
Ji lūžo, lūžo; Na, mes pateksime į gyvenvietes ... vienu žingsniu, tai yra. Čia, už giraitės į dešinę, yra gyvenvietės, jos vadinamos Judinais.
Ir jūs manote, kad mes ten pateksime?
Mano kučeris nenorėjo man atsakyti.
Geriau vaikščiosiu, pasakiau.
Kaip norite, su...
Ir jis mostelėjo botagu. Arkliai pajudėjo.
Tikrai patekome į gyvenvietes, nors dešinysis priekinis ratas vos laikėsi ir suko neįprastai keistai. Ant vienos kalvos jis vos nenukrito; bet mano kučeris piktu balsu sušuko jam ir mes saugiai nusileidome.
Judino gyvenvietės susidėjo iš šešių žemų ir mažų namelių, kurie jau spėjo iš vienos pusės susisukti, nors tikriausiai buvo pastatyti neseniai: ne visi kiemai buvo aptverti tvoromis. Važiuodami į šias gyvenvietes nesutikome nė vienos gyvos sielos; gatvėje nesimatė net vištų, net šunų; tik viena, juoda, trumpa uodega, mūsų akivaizdoje paskubomis iššoko iš visiškai išdžiūvusio lovio, kur ją turėjo išvaryti troškulys, ir tuoj pat, nelojant, stačia galva puolė po vartais. Įėjau į pirmą trobelę, atidariau duris į praėjimą, išsišaukiau šeimininkus – niekas man neatsiliepė. Dar kartą spustelėjau: iš už kitų durų pasigirdo alkanas miau. Stūmiau ją koja: pro mane praskriejo plona katė, tamsoje blykčiojo žalios akys. Įkišau galvą į kambarį, pažiūrėjau: tamsu, aprūkusi ir tuščia. Nuėjau į kiemą, o ten nieko nebuvo... Tvoroje nuleistas veršelis; šlubuojanti pilka žąsis šiek tiek svirduliavo į vieną pusę. Įsikėliau į antrą trobelę – o antroje trobelėje nebuvo nė sielos. Aš kieme...
Pačiame ryškiai apšviesto kiemo viduryje, ant paties, kaip sakoma, saulėje, atsisukęs į žemę ir užsidengęs galvą paltu, gulėjo, kaip man atrodė, berniukas. Už kelių žingsnių nuo jo, prie blogo vežimo, po šiaudine markize stovėjo plonas arklys suplyšusiais pakinktais. Saulės šviesa, krisdama upeliais pro siauras sunykusios mantijos angas, buvo pilna mažų šviesių jos pasišiaušusių raudonų plaukų dėmių. Iš karto aukštame paukščių namelyje varnėnai šnekučiavosi, ramiai smalsiai žvelgdami žemyn iš erdvaus namo. Priėjau prie miegančiojo, pradėjau jį žadinti...
Jis pakėlė galvą, pamatė mane ir tuoj pašoko ant kojų... "Ką, ko tau reikia? kas yra?" – mieguistas sumurmėjo jis.
Ne iš karto jam atsakiau: mane taip sužavėjo jo išvaizda. Įsivaizduokite penkiasdešimties metų nykštuką mažu, dėmėtu ir raukšlėtu veidu, smailia nosimi, rudomis, vos pastebimomis akimis ir garbanotais, storais juodais plaukais, kurie, kaip kepurė ant grybo, plačiai sėdėjo ant mažytės galvos. Visas jo kūnas buvo labai trapus ir plonas, ir visiškai neįmanoma žodžiais perteikti, kokia neįprasta ir keista buvo jo išvaizda.
Ko tau reikia? jis vėl manęs paklausė.
Paaiškinau jam, kas yra, jis klausėsi manęs, nenuleisdamas akių ir lėtai mirksėdamas.
Taigi ar negalime gauti naujos ašies? - pagaliau pasakiau, - mielai sumokėčiau.
Ir kas tu esi? Medžiotojai, tiesa? – paklausė jis žiūrėdamas į mane aukštyn ir žemyn.
Medžiotojai.
Ar tu šauni į dangaus paukščius? .. miško žvėris? .. Ir tau ne nuodėmė žudyti Dievo paukščius, pralieti nekaltą kraują?
Keistas senis kalbėjo labai lėtai. Jo balso skambesys mane taip pat nustebino. Jame ne tik nebuvo nieko nuobodu, bet jis buvo stebėtinai mielas, jaunas ir beveik moteriškas švelnus.
Aš neturiu ašies, – trumpai tylėdamas pridūrė, – šitas nieko gero“ (jis parodė į savo vežimėlį), tu, arbata, turi didelį vežimėlį.
Ar galite jį rasti kaime?
Koks čia kaimas!.. Niekas čia neturi... O namie nėra: visi darbe. Eik, - staiga pasakė jis ir vėl atsigulė ant žemės.
Niekada nesitikėjau tokios išvados.
Klausyk, seni, - kalbėjau liesdamas jo petį, - padaryk man paslaugą, padėk.
Vaikščiok su Dievu! Pavargau: išvažiavau į miestą, – pasakė jis ir užsivilko paltą per galvą.
Padaryk man paslaugą, tęsiau, aš... verksiu.
Man nereikia tavo atlyginimo.
Taip, seneli, prašau...
Jis pasikėlė iki pusės ir atsisėdo sukryžiavęs plonas kojas.
Atvesčiau gal į kirtimus (Nukirsti vietą miške.). Čia pirkliai iš mūsų nupirko giraitę, – Dieve tebūna jų teisėjas, giraitę nugriauna, ir biurą pastatė, Dieve tebūna jų teisėjas. Ten būtumėte pas juos užsisakę ašį arba nusipirkę gatavą.
Ir puiku! – linksmai sušukau. - Puiku! .. eime.
Ąžuolinė ašis, gera, – tęsė jis nesikeldamas.
Ir kiek toli tie pjūviai?
Trys mylios.
Na! Galime nuvežti jūsų vežimėlį.
Gerai ne...
Na, eime, - pasakiau, - eime, seneli! Lauke mūsų laukia kučeris.
Senis nenoriai atsistojo ir nusekė paskui mane į gatvę. Mano kučeris buvo susierzinęs: ruošėsi girdyti arklius, bet šulinyje vandens buvo labai mažai, o jo skonis nebuvo geras, o tai, kaip sako kučeriai, yra pirmas dalykas ... Tačiau pamatęs senuką, jis nusišypsojo, linktelėjo galva ir sušuko:
Ak, Kasjanuška! puiku!
Sveiki, Erofei, doras zmogus! dusliu balsu atsakė Kasjanas.
Iš karto pranešiau kučeriui apie jo pasiūlymą; Erofey paskelbė savo sutikimą ir nuvažiavo į kiemą. Kol jis mąsliai šurmuliuodavo arklius, senis stovėjo, atsirėmęs pečiu į vartus ir niūriai žiūrėjo į jį ir į mane. Atrodė, kad jis buvo suglumęs: kiek mačiau, jis nebuvo labai patenkintas mūsų staigiu apsilankymu.
Ar buvote perkeltas? - staiga jo paklausė Erofėjus, nuimdamas lanką.
Ek! – pro sukąstus dantis pasakė mano kučeris. - Žinai, Martynai, dailidė... tu žinai Ryabovski Martiną, ar ne?
Na, jis mirė. Dabar sutikome jo karstą.
Kasjanas pašiurpo.
Mirė? - pasakė jis ir pažvelgė žemyn.
Taip, jis mirė. Kodėl tu jo nepagydei? Juk tu, sako, gydai, esi gydytojas.
Mano kučeris, matyt, buvo pasijuokęs, pasišaipė iš seno žmogaus.
Ar tai tavo krepšelis? - pridūrė jis, rodydamas į ją pečiu.
Na, krepšelis... vežimėlis! - pakartojo ir, paėmęs už kotų, vos nenuvertė... - Vežimėlis! .. O ant ko eisi į pjūvius??
Bet aš nežinau, - atsakė Kasjanas, - kuo tu važiuosi; gal ant šio pilvuko“, – atsidusęs pridūrė.
Ant šito? - Jerofėjus pakėlė jį ir, pakilęs iki Kasjanovos niurzgėjimo, paniekinamai bakstelėjo jai trečiuoju dešinės rankos pirštu į kaklą. - Žiūrėk, - priekaištingai pridūrė jis, - užmigau, varna!
Paprašiau Jerofėjaus kuo greičiau jį paguldyti. Aš pats norėjau eiti su Kasjanu į kirtimus: ten dažnai sutinkami tetervinai. Kai vežimėlis jau buvo visiškai paruoštas, o aš kartu su savo šunimi kažkaip jau tilpau ant jo iškreipto populiaraus spausdinimo dugno, o Kasyanas, susispaudęs į kamuoliuką ir tokia pat nuobodu veido išraiška, taip pat sėdėjo ant priekinės lovos. , - Yerofey priėjo prie manęs ir paslaptingai sušnibždėjo:
Ir jie gerai padarė, tėve, kad ėjo su juo. Juk jis toks, juk šventas kvailys, o jo pravardė: Blusa. Nežinau, kaip tu gali jį suprasti...
Jau ruošiausi pastebėti Yerofejui, kad iki šiol Kasjanas man atrodė labai protingas žmogus, bet mano kučeris tuoj pat tęsė tuo pačiu balsu:
Tiesiog pažiūrėk, ar jis tave ten nuveš. Taip, jei norite, išsirinkite ašį patys: jei norite, pasiimkite sveikesnę ašį... Ir ką, Blochai, - garsiai pridūrė jis, - ar galite pasiimti su savimi duonos?
Žiūrėk, gal rasi“, – atsakė Kasjanas, patraukė vadeles ir mes nuvažiavome.
Mano nuostabai, jo arklys labai gerai bėgo. Visą kelionę Kasjanas atkakliai tylėjo ir į mano klausimus atsakinėjo trumpai ir nenoriai. Netrukus pasiekėme pjūvius, o ten pasiekėme biurą – aukštą trobelę, kuri stovėjo viena virš nedidelės daubos, skubiai sulaikyta užtvankos ir paversta tvenkiniu. Šiame kabinete radau du jaunus prekybininkus, baltais sniego dantimis, mielomis akimis, miela ir žvalia kalba, mielai šlykščiai šypsena, išsiderėjau ašį ir nuėjau į pjūvius. Maniau, kad Kasjanas liks su arkliu ir lauks manęs, bet jis staiga priėjo prie manęs.
Ką, šaudysi paukščius? jis kalbėjo, a?
Taip, jei rasiu.
Aš eisiu su tavimi... Ar galiu?
Tai įmanoma, tai įmanoma.
Ir mes nuėjome. Iškirsta vieta buvo tik už mylios. Prisipažinsiu, aš labiau žiūrėjau į Kasjaną nei į savo šunį. Nenuostabu, kad jie jį pavadino Blusa. Jo juoda, nepridengta galva (tačiau plaukai galėtų atstoti bet kokią skrybėlę) mirgėjo krūmuose. Jis vaikščiojo neįprastai vikriai ir atrodė, kad eidamas vis šokinėjo aukštyn ir žemyn, nuolat pasilenkdamas, skynęs žoleles, dėdamas jas į krūtinę, kažką murmėjo po nosimi ir vis žiūrėjo į mane, į mano šunį ir taip. smalsus, keistas žvilgsnis. Žemuose krūmuose, „smulkmenose“, uždegimo pertrūkiuose dažnai laikosi maži pilki paukšteliai, kurie karts nuo karto juda nuo medžio prie medžio ir švilpia, staiga panirdami į orą. Kasjanas juos mėgdžiojo, kvietė vienas kitą; pudra (Jaunoji putpelė.) skrido, čirškdama, iš po kojų - čiulbėjo paskui jį; lerys pradėjo leistis virš jo, plasnodamas sparnais ir garsiai dainuodamas, – savo dainą pakėlė Kasjanas. Jis su manimi nekalbėjo...
Oras buvo gražus, dar gražesnis nei anksčiau; bet karštis neatslūgo. Giedrame danguje vos judėjo aukšti ir reti debesys, gelsvai balti, lyg vėlyvo pavasario sniegas, plokšti ir pailgi, lyg nuleistos burės. Jų raštuoti kraštai, purūs ir lengvi kaip medvilnė, lėtai, bet akivaizdžiai keitėsi kiekvieną akimirką; jie ištirpo, tie debesys, ir nuo jų nenukrito joks šešėlis. Su Kasyanu ilgai klajojome. Jauni palikuonys, dar nespėję išsitiesti aukščiau aršino, plonais, lygiais stiebais apsupo pajuodusius, žemus kelmus; prie šių kelmų prilipo apvalios kempinės išaugos pilkais krašteliais, pačios ataugos, iš kurių verdama skarda; braškės leidžia rožinėms ūselėms perbėgti; grybai iš karto glaudžiai sėdėjo šeimose. Pėdos nuolat susipainiojusios ir prilipusios prie ilgos žolės, pasisotinusios kaitrios saulės; visur akyse raibuliavo nuo aštraus metalinio jaunų, rausvų lapų žvilgesio ant medžių; visur buvo mėlynos gervės žirnelių sankaupos, auksinės naktinio aklumo taurelės, pusiau violetinės, pusiau geltonos Ivano da Marijos gėlės; vietomis prie apleistų takų, ant kurių ratų vėžes žymėjo raudonos smulkios žolės juostelės, stūksojo nuo vėjo ir lietaus patamsėjusių, nuo vėjo ir lietaus sukrautų malkų krūvos, sukrautos į saženus; blausus šešėlis nuo jų krito įstrižais keturkampiais – kito šešėlio niekur nebuvo. Lengvas vėjelis arba pabudo, arba nurimo: staiga pučia tiesiai į veidą ir, rodos, žaidžia - viskas linksmai triukšmauja, linkteli ir juda, lankstūs paparčių galai grakščiai siūbuoja - būsite patenkinti... bet dabar vėl sustingo ir vėl viskas nurimo. Kai kurie žiogai traška sutartinai, tarsi susikartę – ir šis nenutrūkstamas, rūgštus ir sausas garsas vargina. Jis eina į nenumaldomą vidurdienio karštį; tarsi jis būtų jo gimęs, tarsi jo pašautas iš karštos žemės.
Neatsiradę nė vieno perų, pagaliau pasiekėme naujų pjūvių. Ten neseniai nupjautos drebulės, liūdnai nusidriekusios palei žemę, traiško ir žolę, ir smulkius krūmelius; ant kitų lapų, dar žalių, bet jau negyvų, abejingai kabojo nuo nejudančių šakų; ant kitų jie jau nudžiūvo ir iškrypo. Nuo šviežių aukso baltumo drožlių, gulinčių krūvomis prie ryškiai drėgnų kelmų, sklido ypatingas, nepaprastai malonus, kartaus kvapas. Tolumoje, arčiau giraitės, nuobodžiai dunkstelėjo kirviai, o karts nuo karto iškilmingai ir tyliai, tarsi nusilenkdamas ir ištiesdamas rankas, nusileido garbanotas medis ...
Ilgą laiką neradau jokio žaidimo; Pagaliau nuo plataus ąžuolo krūmo, peraugusio pelyno, nuskriejo griežlė. Aš trenkiau; jis apsivertė ore ir nukrito. Išgirdęs šūvį, Kasjanas greitai užsidengė akis ranka ir nejudėjo, kol neužtaisiau ginklo ir nepaėmiau griežlės. Kai nuėjau toliau, jis nuėjo į vietą, kur nukrito negyvas paukštis, pasilenkė prie žolės, ant kurios užtaškė keli kraujo lašai, papurtė galvą, baimingai žiūrėjo į mane... Vėliau išgirdau jį šnabždantis: "Nuodėmė! .. Ak, tai nuodėmė!"
Karštis privertė pagaliau įžengti į giraitę. Puoliau po aukštu lazdyno krūmu, virš kurio gražiai savo šviesias šakas išskleidė jaunas, lieknas klevas. Kasjanas atsisėdo ant storo nukirsto beržo galo. pažiūrėjau į jį. Lapai silpnai siūbavo danguje, o skystai žalsvi šešėliai tyliai slydo pirmyn ir atgal per jo silpną kūną, kažkaip apgaubtą tamsiu paltu, per mažą veidą. Jis nepakėlė galvos. Pabodęs jo tylos, atsiguliau ant nugaros ir ėmiau grožėtis taikiu susivėlusių lapų žaismu tolimame šviesiame danguje. Nuostabiai malonu gulėti miške ant nugaros ir žiūrėti aukštyn! Tau atrodo, kad žiūri į bedugnę jūrą, kad ji plačiai po tavimi išsiskleidžia, kad medžiai nekyla nuo žemės, o, kaip didžiulių augalų šaknys, leidžiasi žemyn, krenta vertikaliai į tas stiklines skaidrias bangas; medžių lapai arba šviečia smaragdais, arba sustorėja į auksinę, beveik juodą žalią spalvą. Kažkur toli, toli, besibaigiantis pačia plona šakele, ant mėlyno skaidraus dangaus lopinėlio nejudėdamas stovi atskiras lapas, o šalia siūbuoja kitas, savo judesiu primenantis žuvų telkinio žaidimą, tarsi judėjimas būtų neleistinas. o ne vėjas. magiškas povandeninės salos tyliai plaukia ir tyliai praeina balti apvalūs debesys, ir staiga visa ši jūra, šis spinduliuojantis oras, šios šakos ir lapai, besimaudantys saulėje - viskas tekės, drebės trumpalaikiu spindesiu ir pakils gaivus, drebantis burbuliukas, panašus į begalinis mažas staigaus bangavimo purslas. Tu nejudi – žiūri: ir neįmanoma žodžiais apsakyti, koks džiaugsmingas, tylus ir mielas pasidaro širdyje. Tu žiūri: ta gili, tyra žydra sužadina šypseną tavo lūpose, nekalta, kaip ji pati, kaip debesys per dangų, ir tarsi su jais lėta styga praeina laimingi prisiminimai, o tau atrodo, kad tavo žvilgsnis eina toliau ir toliau ir traukia kartu su tavimi į tą ramią, spinduliuojančią bedugnę, ir neįmanoma atitrūkti nuo šio aukščio, iš šios gelmės...
Barin, ir barin! – staiga ištarė Kasjanas savo skambiu balsu.
Atsikėliau nustebęs; Iki šiol jis beveik neatsakė į mano klausimus, bet staiga prabilo pats.
Ko jūs norite? Aš paklausiau.
Na, kodėl tu nužudei paukštį? - pradėjo jis žiūrėdamas man tiesiai į veidą.
Kaip už ką? Griežlė yra žaidimas: galite valgyti.
Ne dėl to jį nužudei, šeimininke: suvalgysi! Jūs nužudėte jį dėl savo pramogos.
Bet jūs pats tikriausiai valgote, pavyzdžiui, žąsis ar vištas?
Tas paukštis yra Dievo nustatytas žmogui, o griežlė yra laisvas, miško paukštis. Ir jis ne vienas: yra daug jos, visos miško būtybės ir laukai, ir upės padarai, ir pelkės, ir pievos, ir arkliai, ir žolės - ir nuodėmė ją nužudyti ir leisti gyventi. žemėje iki jos ribų... Bet žmogui maistas dedamas kitaip: maistas jam ir kitas gėrimas: duona yra Dievo malonė, ir dangaus vandenys, ir senovės tėvų rankų darbo padaras.
Nustebęs pažvelgiau į Kasjaną. Jo žodžiai liejosi laisvai; jis jų neieškojo, kalbėjo tyliai ir švelniai, retkarčiais užmerkdamas akis.
Taigi, jūsų nuomone, nužudyti žuvį yra nuodėmė? Aš paklausiau.
Žuvis šaltakraujiška, – pasitikėdamas paprieštaravo jis, – žuvis nebylus padaras. Ji nebijo, nesilinksmina: žuvis – kvailas padaras. Žuvis nejaučia, o kraujas joje negyvas... Kraujas, - tęsė jis po pauzės, - kraujas yra šventas dalykas! Kraujas nemato Dievo saulės, kraujas slepiasi nuo šviesos... didelė nuodėmė šviesai rodyti kraują, didelė nuodėmė ir baimė... O, puiku!
Jis atsiduso ir pažvelgė žemyn. Prisipažįstu, kad žiūrėjau į keistą senuką visiškai nustebęs. Jo kalba neskambėjo kaip vyriška: paprasti žmonės taip nekalba, o šnekėjai taip nekalba. Ši kalba, tyčia iškilminga ir keista... Nieko panašaus nesu girdėjęs.
Pasakyk man, prašau, Kasjanai, - pradėjau neatitraukdama akių nuo jo šiek tiek paraudusio veido, - ką tu darai?
Jis ne iš karto atsakė į mano klausimą. Akimirką jo akys neramiai svaidėsi.
Aš gyvenu, kaip Viešpats įsako, – pagaliau pasakė jis, – bet tam, kad užsidirbčiau pragyvenimui, ne, aš neuždirbu. Esu neprotingas skausmingai, nuo vaikystės; kol aš sunkiai dirbu - aš blogas darbuotojas... kur man! Sveikatos nėra, o rankos kvailos. Na, o pavasarį pagaunu lakštingalų.
Ar pagauni Solovjovą?.. Bet kaip tu sakei, kad nei miško, nei lauko, nei kitų gyvių ten neliesti?
Jūs neprivalote jos nužudyti, tai tikrai; mirtis padarys savo. Jei tik Martynas stalius gyventų: Martynas dailidė gyveno, neilgai gyveno ir mirė; jo žmona dabar žudosi dėl savo vyro, dėl mažų vaikų... Nei vyras, nei būtybė negali būti gudrus prieš mirtį. Mirtis nebėga, ir tu negali nuo jos pabėgti; Taip, ji neturėtų padėti ... Bet aš nežudu lakštingalų - neduok Dieve! Gaudau juos ne dėl miltų, ne dėl skrandžio mirties, o dėl žmogaus malonumo, dėl paguodos ir linksmybių.
Ar važiuojate į Kurską jų gaudyti?
Aš taip pat nuvažiuoju į Kurską ir, kaip būna, kiek toliau. Aš nakvoju pelkėse ir miškuose, nakvoju vienas pamiškėje, pamiškėje: čia viduriniosios klasės švilpia, čia kiškiai rėkia, čia drabliai čiulba... Vakarais Pastebiu, paryčiais klausau, auštant tinkleliu pabarstau krūmus ... , miela ... gaila net.
O tu jas parduodi?
Dovanoju geriems žmonėms.
ka dar veiki?
Kaip man tai padaryti?
Ką tu darai?
Senis tylėjo.
Nesu niekuo taip užsiėmęs... Esu blogas darbuotojas. Tačiau raštingumas aš suprantu.
Ar esi raštingas?
Suprantu raštingumą. Viešpats padėjo ir geri žmonės.
Ką, tu šeimos žmogus?
Ne, jokios šeimos.
Kas tai?.. Mirė, ar kaip?
Ne, ir taip: gyvenimo užduotis nepasiteisino. Taip, visa tai yra pavaldi Dievui, mes visi einame pavaldūs Dievui; bet vyras turi būti teisingas – štai ką! Dievui patinka, tai yra.
O tu neturi šeimos?
Yra... taip... taigi...
Senis dvejojo.
Pasakyk man, prašau, – pradėjau, – maniau, kad mano treneris tavęs paklausė, kodėl, sako, kodėl nepagydei Martino? Ar gali išgydyti?
Tavo kučeris yra teisingas žmogus, – susimąstęs atsakė Kasjanas, – irgi ne be nuodėmės. Mane vadina gydytoju... Koks aš gydytojas! .. ir kas gali gydyti? Viskas nuo Dievo. Bet yra ... yra žolelių, yra gėlių: jos padeda, tikrai. Čia bent serija, pavyzdžiui, gera žolė žmogui; čia ir gyslotis; apie jas kalbėti negėdinga: grynos žolės yra Dievo. Na, kiti ne tokie: ir padeda, bet tai nuodėmė; o kalbėti apie juos yra nuodėmė. Net su malda. Na, žinoma, yra tokių žodžių... O kas tikės, tas bus išgelbėtas“, – pridūrė nuleidęs balsą.
Ar tu Martinui ką nors davei? Aš paklausiau.
Per vėlai sužinojau, - atsakė senis. - Ką! Kam parašyta. Stalius Martynas buvo ne nuomininkas, ne nuomininkas ant žemės: taip. Ne, koks žmogus negyvena žemėje, kad saulė nešildo, kaip kitas, o duona ne ateičiai, - tarsi kažkas jį šauktų... Taip; Dievas ramina jo sielą!
Kiek laiko persikėlėte pas mus? – paklausiau po trumpos tylos.
Kasyanas pradėjo veikti.
Ne, neseniai: ketveri metai. Valdant senajam šeimininkui, visi gyvenome buvusiose vietose, bet globa persikėlė į kitą vietą. Mūsų senasis džentelmenas buvo nuolankios sielos, nuolankus žmogus – Dieve, dusyk jam! Na, globa, žinoma, teisingai įvertinta; Matyt, taip ir turėjo būti.
Kur gyvenote anksčiau?
Mes su gražiais kardais.
Kaip toli nuo čia?
Šimtas mylių.
Na, ar ten buvo geriau?
Geriau... geriau. Yra laisvos, upės vietos, mūsų lizdas; bet čia ankšta, sausa... Štai mes našlaičiai. Ten mes, ant Gražaus kažko ant kardų, lipi į kalną, lipi – ir, Viešpatie, mano Dieve, kas tai yra? .. Ir upė, ir pievos, ir miškas; ir yra bažnyčia, ir ten vėl ėjo pievos. Toli, toli. Štai kaip toli matai... Žiūrėk, žiūrėk, oi, tu teisus! Na, čia tikrai žemė geresnė; priemolis, geras priemolis, sako valstiečiai; Taip, iš manęs duonos gims visur gausiai.
O ką, seneli, sakyk tiesą, ar tu, arbata, nori aplankyti tėvynę?
Taip, žiūrėčiau, Bet, beje, visur gerai. Esu bešeimynė, nerimta. Tai kas! daug, ar ką, tu sėdėsi namie? Bet kaip tu eini, kaip tu eini, - pakėlė jis, pakeldamas balsą, - ir tikrai bus geriau. Ir saulė tau šviečia, ir Dievas tave geriau pažįsta ir geriau dainuoja. Štai, žiūrėk, kokia žolė auga; na, pastebėsi – sulaužysi. Čia teka vanduo, pavyzdžiui, šaltinis, šaltinis, šventintas vanduo; na, prisigerk – pastebėsi ir tu. Dangaus paukščiai gieda... O paskui Kurską seks stepės, savotiškos stepinės vietos, kokia staigmena, koks malonumas žmogui, kokia platybė, kokia Dievo malonė! Ir jie eina, sako žmonės, į šilčiausias jūras, kur gyvena mielabalsis Gamayun paukštis, o nuo medžių lapai nekrenta nei žiemą, nei rudenį, o ant sidabrinių šakų auga auksiniai obuoliai, o kiekvienas žmogus gyvena pasitenkinimas ir teisingumas... O dabar aš ten eičiau... Juk niekada nežinai, kur aš nuėjau! Ir aš nuvykau į Romeną, ir į Simbirską - šlovingą miestą, ir į pačią Maskvą - auksinius kupolus; Nuėjau pas slaugę Oką, balandį Tsną, motiną Volgą, pamačiau daug žmonių, gerų valstiečių, aplankiau sąžiningus miestus... Na, aš ten eičiau... ir dabar. .. ir taip... Ir aš ne vienas, nusidėjėlis... daug kitų valstiečių bastu batu vaikšto, klajoja po pasaulį, ieško tiesos... taip! Žmoguje nėra teisingumo – viskas...
Šiuos paskutinius žodžius Kasjanas ištarė greitai, beveik neaiškiai; tada jis pasakė dar ką nors, ko aš net negirdėjau, ir jo veidas įgavo tokią keistą išraišką, kad aš nevalingai prisiminiau vardą „šventasis kvailys“, kurį jam suteikė Jerofėjus. Jis pažvelgė žemyn, išsivalė gerklę ir atrodė, kad susiprotėjo.
Jis gūžtelėjo pečiais, nutilo, abejingai žvilgtelėjo ir pradėjo tyliai dainuoti. Aš negalėjau sugauti visų jo ilgos dainos žodžių; man atėjo į galvą štai kas:
Ir mano vardas Kasjanas,
Ir pravarde Blochas...
"Eh! - pagalvojau, - taip, jis kuria..."
Staiga jis pašiurpo ir nutilo, įdėmiai žvelgdamas į miško tankmę. Atsisukau ir pamačiau mažą valstietę, maždaug aštuonerių metų, mėlynu sarafanu, su languota skarele ant galvos ir pinta dėžute ant nuogos saulės nudegusios rankos. Ji tikriausiai niekada nesitikėjo su mumis susitikti; kaip sakoma, ji užklupo mus ir nejudėdama stovėjo žaliame lazdyno tankmėje, ant pavėsingos pievelės ir baimingai žiūrėjo į mane savo juodomis akimis. Vos spėjau ją pamatyti: ji iškart nėrė už medžio.
Annuška! Annuška! ateik čia, nebijok“, – meiliai paragino senis.
Nebijok, nebijok, ateik pas mane.
Annuška tyliai paliko savo pasalą, tyliai vaikščiojo aplinkui – jos vaikiškos kojos vos trinktelėjo per tankią žolę – ir paliko tankmę šalia paties seno žmogaus. Jai buvo ne aštuoneri metai, kaip man atrodė iš pradžių dėl mažo ūgio, o trylika ar keturiolika. Visas jos kūnas buvo mažas ir plonas, bet labai lieknas ir vikrus, o gražus mažas veidas buvo nepaprastai panašus į pačios Kasjano veidą, nors Kasjanas nebuvo gražus. Tie patys aštrūs bruožai, tas pats keistas žvilgsnis, gudrus ir pasitikintis, mąslus ir skvarbus, ir tie patys judesiai... Kasyanas nužvelgė ją akimis; ji stovėjo šalia jo.
Ką, grybus rinkai? - jis paklausė.
Taip, grybai, nedrąsiai šypsodamasi atsakė ji.
O ar daug radai?
Daug. (Ji greitai pažvelgė į jį ir vėl nusišypsojo.)
O ar yra baltųjų?
Yra ir baltų.
Parodyk, parodyk... (Ji nuleido kūną nuo rankos ir pakėlė iki pusės plataus varnalėšos lapo, kuriuo buvo uždengti grybai.) Ech! - pasakė Kasjanas, pasilenkęs per kūną, - taip, kaip gražu! Sveiki, Annuška!
Ar tai tavo dukra Kasyan, ar kaip? Aš paklausiau. (Annuškos veidas silpnai paraudo.)
Ne, taip, giminaite, - su apsimestiniu nerūpestingumu tarė Kasjanas. — Na, Annuška, eik, — iš karto pridūrė, — eik su Dievu. Žiūrėk...
Kodėl jai reikia vaikščioti? Aš jį pertraukiau. Mes ją paimtume...
Annuška užsidegė kaip aguona, abiem rankomis sugriebė už dėžutės virvelės ir susirūpinęs pažvelgė į senuką.
Ne, ateis, - paprieštaravo jis tokiu pat abejingai tinginiu balsu. - Kas ji tokia? .. Taip ateis... Eik.
Annuška greitai nuėjo į mišką. Kasjanas prižiūrėjo ją, tada pažvelgė žemyn ir išsišiepė. Toje ilgoje šypsenoje, keliuose žodžiuose, kuriuos jis pasakė Annuškai, pačiame jo balso skambesyje, kai jis su ja kalbėjo, buvo nepaaiškinama, aistringa meilė ir švelnumas. Jis vėl pažvelgė į ją, kur ji nuėjo, vėl nusišypsojo ir, pasitrynęs veidą, kelis kartus papurtė galvą.
Kodėl tu ją taip greitai išleidai? Aš jo paklausiau. - Pirkčiau iš jos grybų...
Taip, tu ten, vis tiek, gali nusipirkti namus kada tik nori “, - atsakė jis man pirmą kartą pavartodamas žodį „tu“.
Ir ji tau labai gera.
Ne ... ką ... taigi ... - atsakė jis, lyg nenoromis, ir nuo tos akimirkos paniro į savo buvusią tylą.
Pamatęs, kad visos mano pastangos priversti jį vėl prabilti nuėjo bergždžios, nuėjau į kirpimus. Be to, karštis šiek tiek atslūgo; bet mano nesėkmė arba, kaip pas mus sakoma, mano nelaimė tęsėsi, ir aš grįžau į gyvenvietes su viena griežle ir nauja ašimi. Jau artėjant prie kiemo Kasjanas staiga atsisuko į mane.
Mokytojas, ir šeimininkas, - kalbėjo jis, - juk aš kaltas prieš tave; juk visą žaidimą už tave paėmiau aš.
Kaip tai?
Taip, aš žinau. O štai jūs turite išmoktą šunį ir gerą, bet jis nieko negalėjo padaryti. Jūs manote, žmonės, žmonės, ar ne? Čia yra žvėris, bet ką jie iš jo padarė?
Veltui būčiau bandęs įtikinti Kasjaną, kad neįmanoma „kalbėti“ žaidimo, todėl jam neatsakiau. Be to, iškart pasukome prie vartų.
Annuškos trobelėje nebuvo; ji jau buvo atėjusi ir paliko kūną su grybais. Erofey pakoregavo naują ašį, pirmiausia jai griežtai ir nesąžiningai įvertindamas; ir po valandos išėjau, palikdamas Kasjanui šiek tiek pinigų, kurių iš pradžių nepriėmė, bet paskui pagalvojęs ir laikydamas delne įdėjo į krūtinę. Per šią valandą jis beveik neištarė nė žodžio; jis vis dar stovėjo atsirėmęs į vartus, neatsakė į mano kučerio priekaištus ir labai šaltai paliepė.
Vos grįžęs spėjau pastebėti, kad mano Erofejus vėl niūrios nuotaikos... Ir iš tikrųjų jis kaime nerado ką valgyti, žirgų girdykla buvo bloga. Mes išėjome. Su nepasitenkinimu, išreikštu net pakaušiu, jis sėdėjo ant dėžutės ir baimingai norėjo su manimi pasikalbėti, bet laukdamas mano pirmojo klausimo apsiribojo lengvu niurzgėjimu pustone ir pamokančiomis, o kartais ir kaustingomis kalbomis. skirtas arkliams. "Kaimas!", sumurmėjo, "ir kaimas! Jis paklausė, ar jam patinka gira - o giros nebuvo... O, Dieve! O vanduo tiesiog pah!" (Jis garsiai spjaudėsi.) Jokių agurkų, be giros – nieko. Na, tu, – garsiai pridūrė, atsisukęs į dešinįjį diržą: „Aš tave pažįstu, tu panašus į bendrininką! Manau, tau patinka pasilepinti... (Ir jis trenkė jai botagu.) arklys visai iš proto išsikraustė, bet koks priebalsis buvo anksčiau... Na, gerai atsigręžk!...
Pasakyk man, prašau, Erofei, - pradėjau aš, - koks vyras tas Kasjanas?
Erofei man neatsakė greitai: apskritai jis buvo mąstantis ir neskubus žmogus; bet iš karto galėjau atspėti, kad mano klausimas jį pralinksmino ir nuramino.
Blusa ką nors? – pagaliau prabilo jis, trūkčiodamas vadeles. – Nuostabus žmogus: kaip yra šventas kvailys, toks nuostabus žmogus ir kito greitai nerasi. Juk, pavyzdžiui, juk jis savotiškas savras: jis irgi išėjo iš rankų... iš darbo, tai yra. Na, žinoma, koks jis darbininkas – kas išlaiko sielą – na, bet vis tiek... Juk jis toks nuo vaikystės. Iš pradžių jis nuėjo su dėdėmis ir dėdėmis į taksi: turėjo tris; na, o paskui, kad žinotum, atsibodo - mesk. Jis pradėjo gyventi namuose, taip pat nesėdėjo namuose: buvo toks neramus - tikrai blusa. Jis gavo šeimininką, ačiū, malonus - jis jo neprivertė. Nuo to laiko jis taip kabo, kad avis beribis. O juk jis toks nuostabus, Dievas jį pažįsta: arba tyli, kaip kelmas, tada staiga prabyla, o ką kalba, tą Dievas pažįsta. Ar tai manieros? Tai ne manieros. Nenuoseklus žmogus, koks yra. Tačiau jis dainuoja gerai. Taip svarbu – nieko, nieko.
Ką tiksliai jis gydo?
Koks skanėstas!.. Na, kur jis! Toks jis žmogus. Tačiau jis mane išgydė nuo skrofuliozės... Kur jis! kvailas žmogus, koks jis yra“, – po pauzės pridūrė jis.
Ar seniai jį pažįsti?
Ilgam laikui. Mes esame jų kaimynai Sychovkoje, ant Gražių kardų.
O kaip su ta mergina Annuška, kurią mes sutikome miške, ar ji su juo susijusi?
Erofei pažiūrėjo į mane per petį ir išsišiepė nuo ausies iki ausies.
Heh! .. taip, panašiai. Ji yra našlaitė; motinos ji neturi, o kas buvo jos mama, nežino. Na, turi būti, kad giminaitė: skausmingai atrodo kaip jis... Na, ji gyvena su juo. Rytų mergina, nėra ką pasakyti; gera mergaitė, o jis, senis, neturi sielos: gera mergaitė. Bet jis, nepatikėsite, bet, ko gero, imsis į galvą išmokyti Annušką skaityti ir rašyti. Ei, ji, tai ateis iš jo: jis toks nepadorus žmogus. Toks nepastovus, net neproporcingas... Uh-h! mano kučeris staiga pertraukė save ir, sustabdęs arklius, pasilenkė ant vieno šono ir ėmė uostyti orą. - Ar nekvepia degimu? Tai yra tiesa! Man tie nauji kirviai... Ir, rodos, ką ištepiau... Eik paimk vandens: beje, ir tvenkinio.
Ir Erofėjus pamažu nusileido nuo apšvitos, atrišo kibirą, nuėjo prie tvenkinio ir, grįžęs, ne be malonumo klausėsi rato stebulės šnypštimo, staiga pateko į vandenį... buvo vėlyva popietė, kai grįžome namo.
Ivanas Turgenevas - Medžiotojo užrašai - Kasjanas su gražiais kardais, skaityti tekstą
Taip pat žiūrėkite Turgenevas Ivanas - Proza (pasakojimai, eilėraščiai, romanai ...):
Medžiotojo užrašai – Čertofanovo pabaiga
Praėjus maždaug dvejiems metams po mano apsilankymo, Pantelei Jeremeitch pradėjo...
Medžiotojo užrašai – biuras
Tai buvo rudenį. Jau keletą valandų klajoju po laukus su ginklu ir...
Ivanas Turgenevas
Eilėraščiai
Su trūkstamomis akimis
Matau nematomą šviesą
Dėl ausų trūkumo
Išgirsiu tyliųjų planetų chorą.
Su trūkstamomis rankomis
Piešsiu portretą be dažų.
trūksta dantų
Valgyk nematerialų paštetą,
Ir aš kalbėsiu apie
Neegzistuojantis protas.
Rimais ginkluota mintis. red. 2-oji. Poetinė antologija apie rusų eilėraščių istoriją. Sudarė V. E. Kholševnikovas. Leningradas, Leningrado universiteto leidykla, 1967 m.
Duok ranką ir mes eisime į lauką
Mano mąstančios sielos draugas...
Mūsų gyvenimas šiandien yra mūsų valioje,
Ar vertinate savo gyvenimą?
Jei ne, sugadinsime šią dieną,
Šią dieną juokais perbrauksime.
Viskas, dėl ko vargome, ką mylime,
Pamiršk iki kitos dienos...
Tegul gyvenimas būna margas ir nerimą keliantis
Šią dieną nebesugrįšiu,
Jis skris kaip per bedievišką minią
Vaikiška, nuolanki meilė...
Lengvi garai sukasi virš upės,
Ir aušra iškilmingai nušvito.
Ak, aš norėčiau su tavimi sutarti,
Kaip mes susitikome pirmą kartą.
„Bet kodėl, tai vėl ne praeitis
Ar jie kartosis? - tu man atsakyk.
Pamiršk visą sunkumą, visą blogį,
Pamiršk, kad išsiskyrėme.
Patikėk: esu sutrikęs ir giliai paliestas,
Ir visa mano siela tavęs ilgisi
Godus kaip niekada srautas
Banga neprašo ežero...
Žiūrėk, kaip nuostabiai šviečia dangus,
Apsidairykite ir apsidairykite.
Niekas neplaka veltui
Ramybės ir meilės malonė...
Aš esu šventovės buvimas
Pripažįstu, nors ir neverta jos.
Jokios gėdos, jokios baimės, jokio pasididžiavimo.
Mano sieloje nėra liūdesio ...
O einam ir tylėsime
Ar pasikalbėsime su tavimi
Ar aistros kels triukšmą kaip bangos
Arba užmigti kaip debesys po mėnuliu.
Žinau puikių akimirkų
Amžinai su tavimi gyvensime.
Ši diena gali būti išganymo diena.
Gal suprasime vienas kitą.
Rūkas rytas, pilkas rytas
Laukai liūdni, apsnigti.
Nenoromis prisimeni praeities laiką,
Prisiminkite seniai pamirštus veidus.
Prisiminkite gausias aistringas kalbas,
Atrodo taip godžiai, taip nedrąsiai pagauta,
pirmieji susitikimai, paskutinius susitikimus,
Prisiminkite išsiskyrimą su keista šypsena,
Prisiminsi daug brangaus, tolimo,
Klausydamasis nenutrūkstamo ratų ūžesio,
Mąstingai žiūri į platų dangų.
Meilės daina. Eilėraščiai. Rusų poetų tekstai. Maskva, komjaunimo centrinio komiteto leidykla „Jaunoji gvardija“, 1967 m.
SUSTABDYTI!
Sustabdyti! Kaip aš tave matau dabar – išlik amžinai mano atmintyje!
Paskutinis įkvėptas garsas išsprūdo iš tavo lūpų - tavo akys nešviečia ir neblizga - jos išblunka, apkraunamos laimės, palaimingos sąmonės to grožio, kurį tau pavyko išreikšti, tą grožį, po kurio tarsi ištiesi savo triumfuojantį, tavo išsekusios rankos!
Kokia šviesa, plonesnė ir tyresnė už saulės šviesą, išsiliejo ant visų tavo galūnių, per mažiausias tavo drabužių klostes?
Koks dievas savo švelniu kvėpavimu atmetė tavo išsibarsčiusias garbanas?
Jo bučinys dega ant tavo blyškios antakio kaip marmuras!
Štai ji – atvira paslaptis, poezijos, gyvenimo, meilės paslaptis! Štai čia, štai, nemirtingumas! Kito nemirtingumo nėra – ir nereikia. Šiuo metu tu esi nemirtingas.
Tai praeis – ir tu vėl žiupsnelis pelenų, moteris, vaikas... Bet ką tau rūpi! Šią akimirką – jūs tapote aukščiau, tapote už visko, praeinančio, laikino. Ši tavo akimirka niekada nesibaigs.
Sustabdyti! Ir leisk man būti tavo nemirtingumo dalyviu, įleisk į mano sielą savo amžinybės atspindį!
1879 metų lapkritis
I. S. Turgenevas. Eilėraščiai. Leningradas, „Sovietų rašytojas“, 1955 m.
NESSUN MAGGIOR DOLORE
Mėlynas dangus, lengvi debesys kaip pūkai, gėlių kvapas, saldūs jauno balso garsai, spindintis puikių meno kūrinių grožis, laimės šypsena mielos moters veide ir tos stebuklingos akys... kodėl, ką ar visa tai skirta? Šaukštas bjaurių, nenaudingų vaistų kas dvi valandas – štai ko jums reikia.
I. S. Turgenevas. Eilėraščiai. Leningradas, „Sovietų rašytojas“, 1955 m.
Ėjau tarp aukštų kalnų...
Palei šviesias upes ir palei slėnius ...
Ir viskas, kas sutiko mano žvilgsnį,
Man buvo pasakyta apie vieną dalyką:
Buvau mylima! Buvau mylima!
Visa kita pamiršau!
Virš manęs švietė dangus
Lapai šiugždėjo, paukščiai čiulbėjo...
Ir debesys greitai iš eilės
Kažkur praskriejo linksmybės...
Aplink kvėpavo laimė
Bet širdžiai to nereikėjo.
Mane nešė, nešė banga,
Platus kaip jūros bangos!
Mano sieloje stojo tyla
Be džiaugsmo ir liūdesio...
Vos atpažinau save.
Visas pasaulis priklausė man!
Kodėl aš tada nemiriau?
Kodėl tada abu gyvenome?
Atėjo metai... metai praėjo
Ir nieko nebuvo duota
Kas būtų mieliau ir aiškiau
Tos kvailos ir palaimingos dienos.
1878 metų lapkritis
I. S. Turgenevas. Eilėraščiai. Leningradas, „Sovietų rašytojas“, 1955 m.
Pastabos
Nėra didesnio sielvarto (itališkai).
...Ivanas Sergejevičius Turgenevas
Eilėraščiai prozoje (Senilia)
Skaitytojui
Gerasis mano skaitytojau, neperleisk šių eilėraščių iš eilės: turbūt nusibos – ir knyga iškris iš rankų. Tačiau skaitykite jas po vieną: šiandien viena, rytoj – kita, o vienas iš jų galbūt ką nors pasodins jūsų sieloje.
Paskutinė birželio mėnesio diena; už tūkstančio mylių aplink Rusiją yra gimtoji žemė.
Visas dangus alsuoja net mėlyna spalva; ant jo tik vienas debesis – arba plūduriuojantis, arba tirpstantis. Ramus, šiltas... oras – šviežias pienas!
Žuvo lekiukai; goiter doves coo; tyliai sklendžia kregždės; arkliai snūduriuoja ir kramto; šunys neloja ir stovi tyliai vizgindami uodegą.
Ir kvepia dūmais, ir žole – ir trupučiu deguto – ir trupučiu odos. Kanapių augintojai jau įsigaliojo ir išleido savo sunkią, bet malonią dvasią.
Gili, bet švelni vaga. Šonuose keliomis eilėmis stambiagalviai, nuo viršaus iki apačios suskaldyti gluosniai. Palei daubą teka upelis; jos apačioje pro lengvus raibuliavimus tarsi dreba smulkūs akmenukai. Tolumoje, žemės ir dangaus pakraštyje - melsva didelės upės linija.
Palei daubą - vienoje pusėje tvarkingi tvartai, kameros sandariai uždarytomis durimis; kitoje pusėje – penkios ar šešios pušinės trobelės lentų stogais. Virš kiekvieno stogo yra aukštas paukščių namelio stulpas; virš kiekvieno prieangio yra išraižytas geležinis stačias karčiais arklys. Nelygūs langų stiklai nulieti vaivorykštės spalvomis. Ant langinių nupiešti ąsočiai su puokštėmis. Priešais kiekvieną trobelę tvarkinga tvarkinga parduotuvė; ant piliakalnių katės susirangė į kamuoliuką, dygdamos skaidrias ausis; už aukštų slenksčių vėsiai tamsėja prieangis.
Aš guliu pačiame daubos pakraštyje ant užtiestos antklodės; aplinkui ištisos krūvos ką tik nušienauto, iki išsekimo, kvepiančio šieno. Greitaprotingi šeimininkai išbarstė šieną prieš trobesius: tegu dar šiek tiek išdžiūsta saulėje, o paskui į tvartą! Ant jo kažkas gražiai užmigs!
Iš kiekvienos krūvos kyšo garbanotos kūdikio galvos; kuoduotos vištos šiene ieško dygliuočių ir vabzdžių; baltalūpis šuniukas plekšnoja susivėlusiuose žolės stiebuose.
Šviesiaplaukiai vaikinai, švariais, žemais diržais prisegtais marškiniais, sunkiais auliniais batais su puošmena, apsikeičia šmaikščiais žodžiais, pasirėmę krūtine ant pakinktų vežimėlio, - niurzga.
Pro langą žiūri apvaliaveidis jauniklis; juokiasi arba iš jų žodžių, arba iš vaikinų šurmulio sukrautame šiene.
Dar viena jaunėlė stipriomis rankomis tempia iš šulinio didelį šlapią kibirą... Kibiras dreba ir siūbuoja ant virvės, nuleisdamas ilgus ugninius lašus.
Prieš mane – sena šeimininkė naujoje languotoje panevoje, naujomis katėmis.
Dideli pūsti karoliukai trimis eilėmis, susukti aplink ploną ploną kaklą; žilaplaukė galva surišama geltona skarele su raudonais taškeliais; jis žemai pakibo virš nuobodžių akių.
Tačiau senatviškos akys maloniai šypsosi; šypsosi visas raukšlėtas veidas. Arbata, senutė įkopusi į septintą dešimtį... o dabar dar matai: grožis buvo savo laiku!
Išskėsdama įdegusius dešinės rankos pirštus, ji laiko puodą su šaltu, nenugriebtu pienu, tiesiai iš rūsio; vazono sienelės nusėtos rasos lašeliais, kaip karoliukai. Kairės rankos delne senutė atneša man didelę riekę dar šiltos duonos. „Valgyk, sako, į sveikatą, svečias!
Gaidys staiga riaumojo ir aktyviai plasnodavo sparnais; atsakydamas į jį, lėtai suriko užrakintas blauzdas.
O, pasitenkinimas, ramybė, Rusijos laisvo krašto gausa! O, ramybė ir malonė!
Ir galvoju: ko mums čia reikia ir kryžiaus ant Hagia Sophia kupolo caro Grade ir viso to, ko mes, miesto žmonės, siekiame?
1878 metų vasario mėn
Kalbėk
Nei Jungfrau, nei Finsteraarhorn dar neturėjo žmogaus pėdos.
Alpių viršūnės... Visa stačių atbrailų grandinė... Pati kalnų šerdis.
Virš kalnų blyškiai žalias, šviesus, nebylus dangus. Stiprus, kietas šalnas; kietas, putojantis sniegas; iš po sniego kyšo sunkūs ledinių, orų daužytų uolų luitai.
dvi bendruomenės; abiejose dangaus pusėse kyla du milžinai: Jungfrau ir Finsteraarhorn.
Ir Jungfrau sako savo kaimynui:
– Kas, jūsų nuomone, naujo? Tu žinai geriausiai. Kas ten apačioje?
Praeina keli tūkstančiai metų – viena minutė. Ir Finsteraarhornas riaumoja atsakydamas:
- Kieti debesys dengia žemę... Palauk!
Praeina dar vienas tūkstantmetis – viena minutė.
- Dabar aš matau; ten apačioje viskas taip pat: spalvinga, puiku. Vandenys pamėlynuoja; miškai juoduoja; pilkos krūvos prigrūstų akmenų. Aplink juos vis dar knibždėte knibžda bugiai, žinai, dvikojai, kurie dar niekada nesugebėjo suteršti nei tavęs, nei manęs.
- Taip; žmonių.
Praeina tūkstančiai metų – viena minutė.
- Na, o dabar? – klausia Jungfrau.
„Tarsi bugių būtų mažiau“, – griausma Finsteraarhorn. - Toliau tapo aiškiau; vandenys susiaurėjo; retino miškus.
Praėjo dar tūkstantis metų – viena minutė.
- Ką tu matai? Jungfrau sako.
„Prie mūsų, arti, atrodo, kad išvalė, – atsako Finsteraarhornas, – na, o ten, tolumoje, palei slėnius vis dar yra dėmių ir kažkas juda.
- Ir dabar? klausia Jungfrau, po dar tūkstančio metų – vieną minutę.
„Dabar gerai, – atsako Finsteraarhornas, – visur tapo tvarkinga, visiškai balta, kad ir kur pažvelgtum... Visur mūsų sniegas, net sniegas ir ledas. Viskas sustingo. Gerai dabar, nusiramink.
„Gerai“, – pasakė Jungfrau. „Tačiau mums užtenka šnekučiuotis, seni. Laikas nusnūsti.
Didžiuliai kalnai miega; žalias šviesus dangus miega virš amžinai tylios žemės.
1878 metų vasario mėn
Ėjau per platų lauką, vienas.
Ir staiga už nugaros pamaniau lengvus, atsargius žingsnius... Kažkas sekė mano pėdomis.
Apsidairiau ir pamačiau mažą, susikūprinusią senutę, visa suvyniotą į pilkus skudurus. Iš po jų matėsi vien senolės veidas: geltonas, raukšlėtas, aštria nosimi, be dantų.
Priėjau prie jos... Ji sustojo.
- Kas tu esi? Ko tau reikia? Ar tu elgeta? Ar nori labdaros?
Senutė neatsakė. Pasilenkiau prie jos ir pastebėjau, kad abi jos akys buvo padengtos peršviečiama, balkšva plėvele, arba mergystės plėvė, kas pasitaiko kitiems paukščiams: jie ja saugo akis nuo per ryškios šviesos.
Bet senolės mergystės plėvė nejudėjo ir neatsimerkė... iš to padariau išvadą, kad ji akla.
- Ar nori labdaros? Pakartojau savo klausimą. - Kodėl tu mane seki? - Bet senolė vis tiek neatsakė, o tik šiek tiek susigūžė.
Nusisukau nuo jos ir nuėjau savo keliu.
Ir čia vėl girdžiu už savęs tuos pačius šviesius, išmatuotus, tarsi sėlinančius žingsnius.
„Vėl ta moteris! As maniau. - Kodėl ji atėjo pas mane? - Bet mintyse iš karto pridūriau: - Tikriausiai ji aklai pasiklydo, dabar seka mano žingsnius iš ausies, kad išvažiuotų su manimi į gyvenamąją vietą. Taip taip; Tai yra tiesa".
Tačiau mano mintis pamažu apėmė keistas nerimastingumas: man ėmė atrodyti, kad senutė ne tik mane seka, bet ir vedžioja, stumia iš pradžių į dešinę, paskui į kairę. kad nevalingai jai paklusau.
Tačiau aš ir toliau einu... Bet priešais, pačiame mano kelyje, kažkas juoduoja ir plečiasi... kažkokia duobė...
„Kapas! blykstelėjo mano galvoje. – Štai kur ji mane stumdo!
Staigiai atsisuku atgal... Senutė vėl priešais mane... bet ji mato! Ji žiūri į mane didelėmis, piktomis, grėsmingomis akimis... plėšriojo paukščio akimis... Judu link jos veido, link jos akių... Vėl ta pati nuobodu mergystės plėvė, ta pati akla ir nuobodu išvaizda.
"Oi! - Manau... - ši senutė yra mano likimas. Likimas, nuo kurio niekas negali pabėgti!
„Neišeik! nepalik! Kas yra beprotiška?... Turime pabandyti. O aš puolu į šoną, kita kryptimi.
Einu žvaliai... Bet už nugaros vis tiek ošia lengvi žingsniai, arti, arti... Ir vėl priekyje temsta duobė.
Vėl pasuku kita kryptimi... Ir vėl tas pats ošimas už nugaros ir ta pati grėsminga vieta priekyje.
Ir kur aš skubu, kaip bėgantis kiškis... viskas taip pat, tas pats!
Sustabdyti! Aš manau. "Aš ją apgausiu!" Aš niekur neisiu!" – ir iškart atsisėdu ant žemės.
Senutė stovi už nugaros, per du žingsnius nuo manęs. Negirdžiu jos, bet jaučiu, kad ji ten.
Ir staiga matau: ta dėmė, kuri tolumoje pajuodo, plaukia, ropščiasi link manęs!
Dieve! Atsigręžiu... Senutė žiūri tiesiai į mane - ir jos bedantė burna persikreipė į šypseną...
- Tu nepaliksi!
1878 metų vasario mėn
Kambaryje esame dviese: mano šuo ir aš. Lauke kaukia siaubinga, smarki audra.
Šuo sėdi priešais mane ir žiūri tiesiai į akis.
Ir aš žiūriu jai į akis.
Atrodo, kad ji nori man kai ką pasakyti. Ji nebyli, be žodžių, pati savęs nesupranta – bet aš ją suprantu.
Suprantu, kad šią akimirką joje ir manyje gyvena tas pats jausmas, kad tarp mūsų nėra skirtumo. Esame iškilmingi; kiekviename iš mūsų dega ir šviečia ta pati virpanti šviesa.
Įskris mirtis, pamojuos jam šaltu plačiu sparnu...
Kas tada supras, kokia šviesa degė kiekviename iš mūsų?
Ne! tai ne gyvūnas ir ne žmogus, keičiantis savo nuomonę...
Tai dvi poros vienodų akių, nukreiptų viena į kitą.
Ir kiekvienoje iš šių porų, gyvūno ir žmogaus, viena ir ta pati gyvybė nedrąsiai spaudžia kitą.
1878 metų vasario mėn
Varžovas
Turėjau draugą – varžovą; ne dėl užsiėmimo, ne dėl tarnybos ar meilės; bet mūsų požiūriai dėl nieko nesutapo, ir kai tik susitikdavome, tarp mūsų kildavo nesibaigiantys ginčai.
Ginčydavomės dėl visko: apie meną, apie religiją, apie mokslą, apie žemiškąjį ir pomirtinį gyvenimą – ypač apie pomirtinį gyvenimą.
Jis buvo tikėjimo ir entuziazmo žmogus. Vieną dieną jis man pasakė:
- Tu juokiesi iš visko; bet jei aš numirsiu anksčiau už tave, tada ateisiu pas tave iš kito pasaulio... Pažiūrėsime, ar tada tu juokiesi?
Ir jis tikrai mirė anksčiau už mane, būdamas jaunas, dar būdamas; bet praėjo metai ir aš pamiršau apie jo pažadą, apie jo grasinimą.
Kartą naktį gulėjau lovoje ir negalėjau, ir nenorėjau miegoti.
Kambaryje nebuvo nei tamsu, nei šviesu; Pradėjau žiūrėti į pilką prieblandą.
Ir staiga man atrodė, kad mano varžovas stovi tarp dviejų langų – ir tyliai bei liūdnai kraipo galvą iš viršaus į apačią.
Neišsigandau – net nenustebau... bet šiek tiek pakilusi ir pasirėmusi ant alkūnės ėmiau dar įdėmiau žiūrėti į staiga pasirodžiusią figūrą.
Jis toliau purtė galvą.
- Ką? pasakiau pagaliau. - Ar švenčiate? ar gailisi? Kas tai: įspėjimas ar priekaištas?... O gal norite man pranešti, kad klydote? kad mes abu klystame? Ką tu išgyveni? Ar pragaro kančios? Ar tai rojaus palaima? Pasakyk žodį?
Bet mano priešininkas neišleido nė vieno garso – ir tik, kaip ir anksčiau, liūdnai ir nuolankiai papurtė galvą – iš viršaus į apačią.
Aš nusijuokiau...jis dingo.
1878 metų vasario mėn
Ėjau gatve... Mane sustabdė elgeta, suglebęs senis.
Uždegusios, ašarotos akys, mėlynos lūpos, šiurkštūs taškeliai, nešvarios žaizdos... Oi, koks bjaurus skurdas graužė šią nelaimingą būtybę!
Jis ištiesė man savo raudoną, ištinusią, purviną ranką... Dejavo, nusileido prašydamas pagalbos.
Pradėjau krapštytis visose kišenėse... Ne piniginės, nei laikrodžio, nei nosinės... Nieko nepasiėmiau su savimi.
Ir elgeta laukė... ir jo ištiesta ranka silpnai siūbavo ir drebėjo.
Pasiklydęs, sugėdintas, tvirtai paspaudžiau tą purviną, drebančią ranką...
- Neieškok, broli; Neturiu nieko brolio.
Elgeta įsmeigė į mane uždegusias akis; jo mėlynos lūpos nusišypsojo, o jis savo ruožtu suspaudė mano šaltus pirštus.
- Na, broli, - sumurmėjo jis, - ir ačiū už tai. Tai irgi išmalda, broli.
Supratau, kad iš brolio gavau ir išmaldos.
1878 metų vasario mėn
„Išgirsk kvailio nuosprendį...“
Puškinas
Tu visada kalbėjai tiesą, mūsų didysis dainininkas; tu sakei ir šį kartą.
„Kvailio teismas ir minios juokas“... Kas nepatyrė abiejų?
Visa tai galima ir reikia ištverti; o kas gali – tegu niekina!
Tačiau būna smūgių, kurie skaudžiau smogia į pačią širdį. Vyras padarė viską, ką galėjo; jis dirbo sunkiai, su meile, sąžiningai... Ir sąžiningos sielos šlykščiai nuo jo nusisuka; sąžiningi veidai nušvinta pasipiktinimu jo vardu.
- Išeik! Išeik! jam šaukia sąžiningi jauni balsai. „Mums nereikia nei jūsų, nei jūsų darbo; tu išniekini mūsų būstą - tu mūsų nepažįsti ir nesupranti... Tu esi mūsų priešas!
Ką tada turėtų daryti šis žmogus? Dirbkite toliau, nemėginkite teisintis – ir net nelaukite teisingesnio įvertinimo.
Kartą ūkininkai keikė keliautoją, kuris jiems atnešė bulves, duonos pakaitalą, kasdienį vargšų maistą. Brangią dovaną jie išmušė iš jiems ištiestų rankų, įmetė į purvą, trypė kojomis.
Dabar jie tuo maitinasi ir net nežino savo geradario vardo.
Leisti! Kam jiems reikalingas jo vardas? Jis ir bevardis gelbsti juos nuo bado.
Stenkimės tik įsitikinti, kad tai, ką atsivežame, yra būtent sveikas maistas.
Kartus neteisingas priekaištas žmonių, kuriuos mylite, lūpose... Bet jūs galite ištverti ir tai...
"Trenk man! bet klausyk!" – tarė Atėnų lyderis spartiečiui.
„Pamušk mane – bet būk sveika ir soti! turime pasakyti.
1878 metų vasario mėn
Patenkintas vyras
Jaunuolis šokinėja sostinės gatvėmis. Jo judesiai linksmi, gyvi; akys spindi, lūpos nusišypso, paliestas veidas maloniai parausta... Jis yra visas pasitenkinimas ir džiaugsmas.
Kas jam nutiko? Ar jis paveldėjo? Ar jis buvo paaukštintas? Ar jis skuba į meilės pasimatymą? O gal jis tiesiog gerai papusryčiavo – ir sveikatos jausmas, pasisotinusios jėgos apėmė visus jo narius? Ar jie uždėjo jam ant kaklo tavo gražų aštuonkampį kryžių, o Lenkijos karaliau Stanislovai!
Nr. Jis surašė šmeižtą prieš pažįstamą, atsargiai paskleidė, išgirdo, tą patį šmeižtą, iš kito pažįstamo lūpų – ir jis ja patikėjo.
O, koks malonus, koks malonus net šiuo metu šis brangus, perspektyvus jaunuolis!
1878 metų vasario mėn
pasaulietinis valdymas
„Jei nori suerzinti ir net pakenkti priešui, – pasakė man vienas senas nesąžiningas, – tada priekaištauk jam dėl paties trūkumo ar ydos, kurią jautiesi už savęs. Pasipiktinkite... ir kaltinkite!
Pirma, tai privers kitus manyti, kad jūs neturite šios ydos.
Antra, jūsų pasipiktinimas gali būti net nuoširdus... Galite pasinaudoti savo sąžinės priekaištais.
Jei, pavyzdžiui, esate renegatas, priekaištaukite priešui, kad jis neturi įsitikinimų!
Jei pats esi širdyje lėkštas, priekaištingai pasakykite jam, kad jis yra... civilizacijos, Europos, socializmo lakūnas!
– Netgi galima sakyti: servilizmo stokos lakė! Pastebėjau.
„Ir tai įmanoma“, - sakė niekšas.
1878 metų vasario mėn
Pasaulio pabaiga
Man atrodė, kad esu kažkur Rusijoje, pamiškėje, paprastame kaimo name.
Kambarys didelis, žemas, su trimis langais; sienos išteptos baltais dažais; baldų nėra. Priešais namą yra plika lyguma; palaipsniui nuleisdama, ji eina į tolį; pilkas, vienspalvis dangus kabo virš jos kaip baldakimu.
Aš ne vienas; dešimt žmonių su manimi kambaryje. Žmonės visi paprasti, paprastai apsirengę; jie vaikšto išilgai ir skersai, tyliai, tarsi vogčiomis. Jie vengia vienas kito – ir vis dėlto nuolat keičia nerimą keliančius žvilgsnius.
Niekas nežino: kodėl jis pateko į šiuos namus ir kokie žmonės su juo? Visų veiduose – nerimas ir neviltis... visi paeiliui prieina prie langų ir atsargiai apsidairo, tarsi kažko lauktų iš išorės.
Tada jie vėl pradeda klajoti aukštyn ir žemyn. Tarp mūsų sukasi mažas berniukas; karts nuo karto plonu monotonišku balsu sucypia: "Tjatenka, bijau!" - Man nuo šito girgždėjimo pykina širdis - ir aš taip pat pradedu bijoti... ko? Aš pats nežinau. Tik aš jaučiu; didelė, didelė bėda ateina ir ateina.
Bet berniukas yra ne, ne - taip, jis girgždės. Ak, kaip iš čia ištrūkti! Kaip tvanku! Kaip nuobodu! Kaip sunku!... Bet išvažiuoti neįmanoma.
Šis dangus yra kaip drobulė. O vėjo nėra... Oras užgeso, ar kaip?
Staiga berniukas pribėgo prie lango ir sušuko tuo pačiu graudžiu balsu:
– Žiūrėk! žiūrėk! žemė sugriuvo!
- Kaip? nepavyko?!
Būtent: anksčiau prieš namą buvo lyguma, o dabar ji stovi baisaus kalno viršūnėje! Dangus nukrito, nusileido, o nuo pat namo leidžiasi beveik permatomas, tarsi suplyšęs, juodas statumas.
Visi susigrūdę prie langų... Siaubas sustingdo mūsų širdis.
„Štai čia... štai! – šnabžda mano kaimynas.
Ir tada palei visą tolimą žemiškąjį kraštą kažkas sujudėjo, ėmė kilti ir kristi maži apvalūs gumbai.
„Čia jūra! - pagalvojome visi tą pačią akimirką.- Dabar jis mus visus užtvindys... Bet kaip jis gali augti ir pakilti? Ant šio stataus?
Ir vis dėlto auga, auga nepaprastai... Tai nebėra pavieniai tolumoje besiveržiantys gumbai... Viena ištisinė monstriška banga apima visą dangaus ratą.
Ji skrenda, skrenda į mus! Jis veržiasi kaip šerkšnas viesulas, sukasi aklinai tamsoje. Aplink viskas drebėjo - ir ten, šioje artėjančioje masėje, sklinda ir traškėjimas, ir griaustinis, ir tūkstančio gerklų geležinė žievė ...
Cha! Koks riaumojimas ir kaukimas! Ši žemė kaukė iš baimės...
Jos pabaiga! Visko pabaiga!
Berniukas vėl cyptelėjo... Norėjau sugriebti savo bendražygius, bet jau buvome visi sutraiškyti, palaidoti, paskendę, nunešti tos juodos, ledinės, riaumojančios bangos kaip rašalas!
Tamsa... amžina tamsa!
Vos atgaudama kvapą pabudau.
1878 metų kovo mėn
Prieš daugelį metų gyvendamas Sankt Peterburge, kiekvieną kartą, kai tik samdydavau kabiną, pradėdavau su juo pokalbį.
Ypač mėgau pabendrauti su naktiniais taksitais, vargšais valstiečiais iš priemiesčių, kurie į sostinę atvykdavo su nudažytomis rogutėmis ir negeru slogu – tikėdamiesi pavalgyti ir surinkti ponams.
Kartą pasamdžiau tokią kabiną... Vaikinas apie dvidešimties, aukštas, ištaigingas, gerai dirbęs; mėlynos akys, rausvi skruostai; šviesiaplaukių plaukų garbanos žiedeliais iš po užlopytos kepuraitės, nutemptos iki pat antakių. Ir kai tik šis suplyšęs armėniškas paltas užlipo ant šių didvyriškų pečių!
Tačiau gražus, bebarzdis vairuotojo veidas atrodė liūdnas ir niūrus.
- Ką, broli? Aš jo paklausiau. - Kodėl tu nesi laimingas? Kas yra Ali sielvartas?
Vaikinas man neatsakė iš karto.
„Yra, pone, yra“, – pagaliau pasakė jis. – Taip, ir tokia, kad geriau nebūti. Mano žmona mirė.
– Ar mylėjai ją... savo žmoną?
Vaikinas į mane neatsisuko; tik šiek tiek pakreipė galvą.
- Man tai patiko, pone. Aštuntas mėnuo praėjo... bet aš negaliu pamiršti. Mano širdį graužia... ir gerai! Ir kodėl ji turėjo mirti? Jaunas! sveikas!... Per vieną dieną cholera apsisprendė.
- Ir ji buvo tau maloni?
- O, pone! Vargšas sunkiai atsiduso. – O kaip draugiškai su ja gyvenome! Ji mirė be manęs. Kai tik čia sužinojau, kad ji, vadinasi, jau palaidota, nuskubėjau į kaimą, namo. Atvažiavo – ir jau buvo vidurnaktis. Įėjau į savo trobelę, sustojau viduryje ir tyliai pasakiau: „Maša! ir Maša! Tik svirplė traška. Čia verkiau, atsisėdau ant trobelės grindų – taip, lyg delnu trenkčiau į žemę! „Nesotina, sakau, įsčios!... Tu ją suvalgei... praryk ir mane! Ak, Maša!
Nulipęs nuo rogių daviau jam papildomą penkių kapeikų gabalą. Jis žemai man nusilenkė, abiem rankomis laikydamas skrybėlę, ir trypčiojo apsnigta apleistos gatvės staltiese, besimaudančia pilkame sausio šalnų rūke.
1878 metų balandis
Kartą gyveno kvailys.
Ilgą laiką jis gyveno laimingai; bet pamažu jį pradėjo pasiekti gandai, kad jis visur garsėja kaip besmegenis niekšas.
Kvailys susigėdo ir pradėjo sielvartauti, kaip sustabdyti tuos nemalonius gandus?
Netikėta mintis pagaliau nušvietė jo tamsų protą... Ir jis, nedvejodamas, ją įgyvendino.
Jis sutiko pažįstamą gatvėje ir pradėjo girti garsųjį dailininką ...
- Pasigailėk! – sušuko kvailys. – Šis tapytojas jau seniai archyvuotas... Tu to nežinai? Aš to iš tavęs nesitikėjau... Tu esi atsilikęs žmogus.
Pažįstamas išsigando – ir iš karto sutiko su kvailiu.
Kokią nuostabią knygą šiandien perskaičiau! jam pasakė kitas draugas.
- Pasigailėk! – sušuko kvailys. - Gėda tau? Ši knyga nėra gera; Visi jau seniai jos atsisakė. Ar tu nežinai? Jūs esate atsilikęs žmogus.
Ir šis pažįstamas išsigando – ir sutiko kvailį.
Koks nuostabus žmogus yra mano draugas N. N.! - kvailiui pasakė trečias pažįstamas. "Tai tikrai kilni būtybė!"
- Pasigailėk! – sušuko kvailys. - N. N. - pagarsėjęs niekšas! Jis apiplėšė visą savo šeimą. Kas to nežino? Tu esi atsilikęs žmogus!
Trečias pažįstamas taip pat išsigando – ir sutiko kvailį, atsitraukė nuo draugo.
Ir kad ir kas, kad ir ką girtų kvailio akivaizdoje, už viską jis turėjo vieną priekaištą.
Ar kartais priekaištingai priduriama:
- Velnias! Tulžis! - apie kvailį pradėjo kalbėti jo draugai. Bet kokia galva!
Ir kokia kalba! kiti pridūrė. O, jis talentingas!
Tai baigėsi tuo, kad laikraščio leidėjas pasiūlė kvailiui vadovauti jo kritiniam skyriui.
O kvailys ėmė kritikuoti viską ir visus, nė kiek nepakeitęs nei savo būdo, nei šūksnių.
O kaip jie, vargšai jaunuoliai? Nors apskritai nereikėtų jaudintis... bet štai, eik, nesijaudink - patenki į atsilikusius žmones!
Tarp bailių gyvenantys kvailiai.
1878 metų balandis
Rytų legenda
Kas Bagdade nežino didžiojo Jiafaro, visatos saulės?
Kartą, prieš daugelį metų – dar jaunas vyras – Jiaffar vaikščiojo Bagdado apylinkėse.
Staiga jo ausis pasiekė užkimęs klyksmas: kažkas desperatiškai šaukėsi pagalbos.
Giafaras tarp savo bendraamžių skyrėsi apdairumu ir svarstymu; bet jo širdis buvo apgailėtina – ir jis tikėjosi savo stiprybės.
Jis pribėgo prie riksmo ir pamatė suglebusį senuką, kurį prie miesto sienos prispaudė du jį plėšę plėšikai.
Giafaras išsitraukė kardą ir užpuolė piktadarius: vieną nužudė, kitą išvijo.
Išvaduotas vyresnysis puolė prie savo išvaduotojo kojų ir, pabučiuodamas jo drabužio kraštą, sušuko:
„Drąsus jaunuoli, jūsų dosnumas neliks be atlygio. Aš atrodau kaip apgailėtinas elgeta; bet tik išvaizda. Aš nesu paprastas žmogus. Ateik rytoj anksti ryte pagrindinis turgus; Lauksiu tavęs prie fontano – ir tu įsitikinsi mano žodžių teisingumu.
Giaffar pagalvojo: „Šis elgeta tikrai atrodo kaip vyras; tačiau visko gali nutikti. Kodėl nepabandžius? - ir atsakė:
- Na, mano tėvas; Aš ateisiu.
Senis pažvelgė jam į akis ir nuėjo.
Kitą rytą, šiek tiek šviečiant šviesai, Giafaras nuėjo į turgų. Senis jau laukė jo, pasirėmęs į marmurinį fontano dubenį.
Tyliai paėmė Giafarą už rankos ir nuvedė į nedidelį sodą, iš visų pusių apsuptą aukštų sienų.
Pačiame šio sodo viduryje, žalioje pievelėje, augo nepaprastos išvaizdos medis.
Tai atrodė kaip kiparisas; tik lapija ant jo buvo žydra.
Trys vaisiai – trys obuoliai – pakabinti ant plonų, apverstų šakų; vienas vidutinio dydžio, pailgas, pieno baltumo; kitas didelis, apvalus, ryškiai raudonas; trečias mažas, susiraukšlėjęs, gelsvas.
Visas medis silpnai šnarėjo, nors nebuvo vėjo. Jis skambėjo plonai ir skurdiai, kaip stiklas; atrodė, kad jis nujautė Giafaro artėjimą.
- Jaunystė! – pasakė senis. - Išsirinkite bet kurį iš šių vaisių ir žinokite: rinkitės ir valgykite baltus – būsite protingesni už visus žmones; rinkis ir valgyk raudoną – būsi turtingas, kaip žydas Rotšildas; plušink ir valgyk geltoną – senoms moterims patiksi. Apsispręskite! ... ir nedvejokite. Po valandos vaisiai nuvys, o pats medis pateks į nebylias žemės gelmes!
Giafaras nuleido galvą ir susimąstė.
Jis taip ir padarė; o senis nusijuokė be dantų juoko ir pasakė:
„O išmintingiausia jaunystė! Jūs pasirinkote gerą dalį! Kam nori balto obuolio? Tu protingesnis už Saliamoną. Nereikia ir raudono obuolio... O be jo būsi turtingas. Niekas nepavydės jūsų turtų.
- Sakyk man, seni, - tarė Džiafaras pradėdamas, - kur gyvena mūsų Dievo išgelbėto kalifo garbingoji motina?
Senis nusilenkė iki žemės ir parodė jaunuoliui kelią.
Kas Bagdade nepažįsta visatos saulės, didžiojo, garsiojo Jiafaro?
1878 metų balandis
Du ketureiliai
Kažkada buvo miestas, kurio gyventojai taip aistringai mėgo poeziją, kad jei praėjus kelioms savaitėms ir neatsirasdavo naujų gražių eilėraščių, tokį poetišką derliaus nutrūkimą laikydavo socialine nelaime.
Tada jie apsivilko pačius blogiausius drabužius, apibarstė galvas pelenais – ir, susirinkę į minias aikštėse, liejo ašaras, karčiai niurzgėjo ant juos palikusios mūzos.
Vieną tokią nelemtą dieną aikštėje pasirodė jaunas poetas Junius, susigrūdęs gedinčių žmonių.
Vikriais žingsniais jis užlipo ant specialiai įrengtos sakyklos – ir davė ženklą, kad nori deklamuoti eilėraštį.
Liktoriai tuoj pat mostelėjo lazdele.
- Tyla! Dėmesio! jie garsiai šaukė, o minia nutilo, laukė.
- Draugai! Draugai! Junius pradėjo garsiu, bet ne visai tvirtu balsu:
Draugai! Draugai! Poezijos mylėtojai!
Gerbėjai visko, kas liekna ir gražu!
Tegul tamsaus liūdesio akimirka jūsų nesupainioja!
Ateis norima akimirka... ir šviesa išsklaidys tamsą!
Junius nutilo... ir jam atsakant iš visos aikštės pasigirdo ūžesys, švilpimas, juokas.
Visi veidai, nukreipti į jį, degė pasipiktinimu, visos akys spindėjo piktumu, visos rankos buvo pakeltos, grasinama, sugniaužta į kumščius!
- Tai bent staigmena! riaumojo pikti balsai. - Žemyn su vidutinišku rimavimu iš sakyklos! Iš kvailio! Supuvę obuoliai, supuvę žirnių juokdarių kiaušiniai! Duok man akmenis! Akmenys čia!
Yuniy voliojosi nuo sakyklos… bet dar nespėjo nubėgti į savo namus, kai ausis pasiekė entuziastingi plojimai, pagiriamieji šūksniai ir verksmai.
Apimtas suglumimo, bet stengdamasis nepastebėti (nes suerzinti įsiutusį žvėrį pavojinga), Junius grįžo į aikštę.
Ir ką jis pamatė?
Aukštai virš minios, virš jos pečių, ant auksinio plokščio skydo, apsivilkęs purpurine mantija, su laurų vainiku ant garbanų, kurios skrido aukštyn, stovėjo jo varžovas, jaunasis poetas Julius... Ir aplinkui šaukė žmonės:
- Šlovė! Šlovė! Šlovė nemirtingajam Juliui! Jis mus paguodė mūsų sielvarte, mūsų dideliame sielvarte! Jis davė mums poeziją saldesnis už medų, skambesnis už cimbolą, kvapnesnis už rožę, tyresnis už dangaus žydrą! Neškite jį su triumfu, apipilkite jo įkvėptą galvą švelnia smilkalų banga, vėsinkite kaktą palmių šakų virpesiais, išbarstykite prie jo kojų visus arabiškos miros smilkalus! Šlovė!
Junius priėjo prie vieno giriančiojo.
„Pasakyk man, mano bendrapilietė! Kokiomis eilėmis jus pradžiugino Julius? Deja! Aš nebuvau aikštėje, kai jis juos pasakė! Pakartok juos, jei prisimeni, padaryk man paslaugą!
– Tokios eilės – bet neprisimeni? – uoliai atsakė klausėjas. Kam tu mane priimi? Klausyk – ir džiaukis, džiaukis su mumis!
"Poezijos mylėtojai!" - taip pradėjo dieviškasis Julijus...
Poezijos mylėtojai! Draugai! Draugai!
Gerbėjai visko, kas harmoninga, skamba, švelnu!
Tegul nė akimirka sunkaus liūdesio jūsų nesupainioja!
Ateis norima akimirka – ir diena nuves naktį!
- Kas tai?
- Pasigailėk! - sušuko Junius, - taip, tai mano eilėraščiai! Julius tikriausiai buvo minioje, kai aš juos pasakiau – girdėjo ir kartojo, vos keisdamas – ir tikrai ne į gerąją pusę – keli posakiai!
– Aha! Dabar aš tave atpažįstu... Tu esi Junius, - suraukdamas antakius paprieštaravo jo sustabdytas pilietis. - Pavydus žmogus ar kvailys!... Galvok tik viena, nelaimingasis! Julius taip kilniai sako: „Ir dieną naktį išvarys!...“ O tu turi kažkokią nesąmonę: „Ir šviesa išsklaidys tamsą“?! Kokia šviesa?! Kokia tamsa?!
„Bet ar ne viskas viena...“ – pradėjo Junius...
„Pridėk dar žodį“, – pertraukė jį pilietis, – aš šauksiu žmonėms... ir jie suplėš jus į gabalus!
Junius apdairiai nutilo, o žilas senis, išgirdęs jo pokalbį su miestiečiu, priėjo prie vargšo poeto ir, uždėjęs ranką jam ant peties, tarė:
- Junius! Jūs pasakėte savo – bet netinkamu laiku; bet jis nepasakė savo – bet laiku. Todėl jis teisus – o tau belieka savo sąžinės paguoda.
Bet kol kas sąžinė - kaip tik galėjo ir kaip galėjo... tiesą pasakius gana blogai, - guodėsi Junius, kuris prisispaudė prie šono, - toli, tarp griaustinio ir džiaugsmo pliūpsnio, auksinės viską nugalinčios saulės dulkės, spindinčios purpurine spalva, tamsėjančios laurais pro banguotas smilkalų čiurkšles, didingai lėtai, tarsi karalius, žygiuojantis į karalystę, išdidžiai stačia Julijaus figūra judėjo sklandžiai ... ir ilgos palmių šakos pakaitomis lenkėsi prieš jį, tarsi išreikšdamos savo tyliu pakilimu, nuolankiu polinkiu – tą nepaliaujamai atsinaujinančią garbinimą, kuris užvaldė jo užburtų bendrapiliečių širdis!
1878 metų balandis
Grįžau iš medžioklės ir vaikščiojau sodo alėja. Šuo bėgo prieš mane.
Staiga ji sulėtino žingsnius ir pradėjo šliaužioti, tarsi jausdama žaidimą priešais save.
Pažvelgiau į alėją ir pamačiau jauną žvirblį geltonu aplink snapą ir ant galvos. Iškrito iš lizdo (vėjas stipriai purtė alėjos beržus) ir sėdėjo nejudėdamas, bejėgiškai išskleisdamas vos išdygusius sparnus.
Mano šuo pamažu artėjo prie jo, kai staiga, nugrimzdamas nuo netoliese esančio medžio, senas juodakrūmis žvirblis kaip akmuo nukrito jai priešais snukį - ir visas išsiblaškęs, iškreiptas, beviltiškai ir gailiai čirškėdamas pašoko du kartus. dantytos atviros burnos kryptimi.
Jis puolė gelbėti, apsaugojo savo palikuonis nuo savęs ... bet visas jo mažas kūnas drebėjo iš siaubo, jo balsas tapo laukinis ir užkimęs, jis sustingo, jis paaukojo save!
Koks didžiulis monstras jam turėjo atrodyti šuo! Ir vis dėlto jis negalėjo sėdėti ant savo aukštos, saugios šakos... Jėga, stipresnė už jo valią, išmetė jį iš ten.
Mano Trezoras sustojo, atsitraukė... Matyt, ir jis atpažino šią galią.
Suskubau išsikviesti susigėdusį šunį – ir atsitraukiau, pagarbiai.
Taip; nesijuok. Buvau sužavėta to mažo herojiško paukščio, jo meilės impulso.
Meilė, maniau, stipresnė už mirtį ir mirties baimę. Tik ji, tik meilė palaiko ir judina gyvenimą.
1878 metų balandis
Prabangus, gausiai apšviestas kambarys; daug ponų ir ponių.
Visų veidai animuoti, kalbos gyvos... Apie vieną sklinda pokalbis garsus dainininkas. Jie vadina ją dieviška, nemirtinga... O, kaip gerai ji vakar išleido savo paskutinę trilą!
Ir staiga – tarsi burtų lazdele – nuo visų galvų ir nuo visų veidų nuskriejo plonas odos lukštas ir akimirksniu išlindo mirtinas kaukolių baltumas, nuogos dantenos ir melsva skarda pasikrovę skruostikauliai.
Su siaubu stebėjau, kaip šios dantenos ir skruostikauliai juda ir juda, kaip tie gumbuoti, kauliniai rutuliukai sukasi, šviečiantys, lempų ir žvakių šviesoje ir kaip jose sukasi kiti, smulkesni kamuoliukai - beprasmių akių kamuoliukai.
Nedrįsau liesti savo veido, nedrįsau pažvelgti į save veidrodyje.
Ir kaukolės apsivertė kaip ir anksčiau... Ir su tuo pačiu trenksmu, iš už apnuogintų dantų mirgančios raudonos dėmės, vikrūs liežuviai burbėjo apie tai, kaip nuostabu, kaip nepakartojamai nemirtinga... taip, nemirtingoji dainininkė išleido paskutinę savo trilę!
1878 metų balandis
Darbininkas ir balta moteris
Kalbėk
Darbininkas
ka tu su mumis darai? Ko tau reikia? Tu ne mūsų... Eik šalin!
Beloruchka
Aš tavo, broliai!
Darbininkas
Nesvarbu, kaip! Mūsų! Ką tu manai! Pažiūrėk į mano rankas. Matai, kokie jie purvini? Ir jie neša mėšlą ir degutą – ir tavo rankos baltos. Ir kuo jie kvepia?
Beloruchka (dalijasi rankomis)
Darbininkas (uostydamas rankas)
Kas yra palyginimas? Tarsi geležį iš jų duoda.
Beloruchka
Geležis yra. Ištisus šešerius metus nešiojau ant jų pančius.
Darbininkas
Ir kam jis skirtas?
Beloruchka
Ir už tai, kad man rūpėjo jūsų pačių gerovė, norėjau jus išlaisvinti, pilkieji, tamsūs žmonės, sukilo prieš tavo engėjus, maištavo... Na, jie mane pasodino.
Darbininkas
Pasodinta? Na, jūs galėjote laisvai maištauti!
Po dviejų metų
Tas pats darbininkas (kitam)
Ei, Petrai?!... Ar prisimeni, užpernai vasarą viena tokia baltarankė su tavimi kalbėjosi?
Kitas darbininkas
Prisimenu... bet kas?
Pirmasis darbininkas
Šiandien, klausyk, jie jį pakabins; priimtas toks įsakymas.
Antrasis darbininkas
Ar visi maištavote?
Pirmasis darbininkas
Viskas maištavo.
Antrasis darbininkas
Taip... Na štai ką, broli Mitryai; ar mums įmanoma gauti tą pačią virvę, ant kurios jie jį pakabins; jie sako, kad iš to namuose ateina didžiulė laimė!
Pirmasis darbininkas
Tu teisus. Ar turėtume pabandyti, broli Petrai?
1878 metų balandis
Paskutinės rugpjūčio dienos... Jau atėjo ruduo.
Saulė leidosi. Mūsų plačią lygumą ką tik užklupo staigi gūsinga liūtis, be griaustinio ir žaibo.
Priešais namą esantis sodas degė ir rūkė, visas užlietas aušros ugnies ir lietaus potvynio.
Ji sėdėjo prie stalo svetainėje ir užsispyrusi mintis žiūrėjo į sodą pro pusiau atviras duris.
Aš žinojau, kas tada vyko jos sieloje; Žinojau, kad po trumpos, nors ir skausmingos kovos, tą akimirką ji pasidavė jausmui, kurio nebegali suvaldyti.
Staiga ji atsistojo, greitai išėjo į sodą ir dingo.
Išmušė valanda... išmušė kita; ji negrįžo.
Tada atsistojau ir, išėjęs iš namų, nuėjau alėja, kuria – neabejojau – ėjo ir ji.
Aplinkui viskas aptemo; naktis jau atėjo. Tačiau ant drėgno tako smėlio, ryškiai skliauto net per liejamą tamsą, matėsi apvalus objektas.
Pasilenkiau... Tai buvo jauna, šiek tiek žydinti rožė. Prieš dvi valandas pamačiau tą pačią rožę ant jos krūtinės.
Atsargiai paėmiau į purvą įkritusią gėlę ir, grįžusi į svetainę, padėjau ant stalo priešais jos kėdę.
Taigi ji pagaliau grįžo ir lengvais žingsniais perėjo per visą kambarį, atsisėdo prie stalo.
Jos veidas išbalo ir tapo gyvas; greitai, su linksma gėda, nuleistos akys, kaip sumažintos, lakstė aplinkui.
Ji pamatė rožę, pagriebė ją, pažvelgė į suglamžytus, suteptus žiedlapius, pažvelgė į mane, o akys staiga sustojo ir nušvito ašaromis.
- Ko tu verki? Aš paklausiau.
– Taip, apie šią rožę. Pažiūrėk, kas jai atsitiko.
Čia aš maniau, kad parodysiu savo išmintį.
- Tavo ašaros nuplaus šį purvą, - pasakiau reikšminga išraiška.
„Ašaros nenuplauna, ašaros dega“, – atsakė ji ir, atsisukusi į židinį, įmetė gėlę į mirštančią liepsną.
„Ugnis degs dar geriau nei ašaros“, – nedrąsiai sušuko ji, – o iš ašarų tebešviečiančios akys drąsiai ir linksmai juokėsi.
Supratau, kad ji taip pat buvo sudeginta.
1878 metų balandis
Yu. P. Vrevskajos atminimui
Ant purvo, ant dvokiančių drėgnų šiaudų, po apgriuvusio tvarto baldakimu, paskubomis virto lagerio karo ligonine, nusiaubtame Bulgarijos kaime – ji daugiau nei dvi savaites mirė nuo šiltinės.
Ji buvo be sąmonės – ir nė vienas gydytojas į ją net nežiūrėjo; sergantys kareiviai, kuriais ji rūpinosi, dar galėdami stovėti, paeiliui pakilo iš savo užkrėstų guolio, kad sudužusio puodo skeveldroje ant jos išsausėjusių lūpų atneštų kelis lašus vandens.
Ji buvo jauna, graži; aukščiausia visuomenė ją pažinojo; net iškilūs asmenys teiravosi apie tai. Ponios jai pavydėjo, vyrai ją vedžiojo... du ar trys žmonės ją slapta ir giliai mylėjo. Gyvenimas jai nusišypsojo; Tačiau šypsenos yra blogesnės už ašaras.
Švelni romi širdis... ir tokia stiprybė, toks aukos troškulys! Padėkite tiems, kuriems reikia pagalbos ... ji nežinojo kitos laimės ... nežinojo - ir nežinojo. Visa kita laimė praėjo pro šalį. Bet ji seniai su tuo susitaikė – ir visa, užsiliepsnodama neužgesinamo tikėjimo ugnimi, atsidavė kaimynų tarnybai.
Kokius brangius lobius ji ten, sielos gelmėse, pačioje savo slėptuvėje, palaidojo, niekas niekada nežinojo – ir dabar, žinoma, nesužinos.
Taip, ir kodėl? Auka atnešta... poelgis atliktas.
Tačiau liūdna pagalvoti, kad net jos lavonui niekas nepadėkojo – nors ji pati gėdijosi ir vengė bet kokios padėkos.
Tegul jos brangusis šešėlis neįsižeidžia dėl šios vėlyvos gėlės, kurią drįstu padėti ant jos kapo!
1878 metų rugsėjis
paskutinė data
Kažkada buvome žemi, artimi draugai... Bet atėjo nemalonus momentas – ir išsiskyrėme kaip priešai.
Praėjo daug metų... Ir štai, užsukęs į miestą, kuriame jis gyveno, sužinojau, kad jis beviltiškai serga – ir nori mane pamatyti.
Nuėjau pas jį, įėjau į jo kambarį... Mūsų žvilgsniai susitiko.
Vos atpažinau jį. Dieve! ką liga jam padarė!
Geltonas, nudžiūvęs, iki galo plika galva, siaura žila barzda, sėdėjo vienuose marškiniuose, tyčia nukirptas... Neištvėrė lengviausios suknelės spaudimo. Impulsyviai ištiesė man siaubingai ploną, tarsi sugraužtą ranką, įtemptai sušnibždėjo kelis neaiškius žodžius – ar tai buvo labas, ar priekaištas, kas žino? Išsekusi jo krūtinė siūbavo, o dvi šykštos, kančios ašaros nuriedėjo ant suspaustų degančių akių vyzdžių.
Širdis susmigo... Atsisėdau ant kėdės šalia – ir, nevalingai nuleidusi akis prieš tą siaubą ir bjaurumą, taip pat ištiesiau ranką.
Bet man atrodė, kad ne jo ranka suėmė manąją.
Man atrodė, kad tarp mūsų sėdi aukštas, tylus, balta moteris. Ilgas šydas gaubia ją nuo galvos iki kojų. Jos gilios blyškios akys niekur nežiūri; jos blyškios, griežtos lūpos nieko nesako...
Ši moteris sujungė mūsų rankas... Ji sutaikė mus amžiams.
Taip... Mirtis mus sutaikė.
1878 metų balandis
Matau didžiulį pastatą.
Priekinėje sienoje siauros durys plačiai atvertos, už durų – niūri tamsa. Prieš aukštą slenkstį stovi mergina... Rusė.
Ta nepereinama tamsa kvėpuoja šerkšnu, o kartu su stingdančia srove iš pastato gelmių sklinda lėtas, duslus balsas.
„O, tu, kad nori peržengti šią slenkstį, ar žinai, kas tavęs laukia?
„Žinau“, – atsako mergina.
– Šaltis, alkis, neapykanta, pasityčiojimas, panieka, apmaudas, kalėjimas, liga ir pati mirtis?
– Visiškas susvetimėjimas, vienatvė?
- Aš žinau. Aš pasiruošęs. Ištversiu visas kančias, visus smūgius.
– Ne tik iš priešų – bet ir iš artimųjų, iš draugų?
- Taip... ir nuo jų.
– Gerai... Ar tu pasiruošęs aukai?
Už neįvardytą auką? Tu mirsi – ir niekas... niekas net nežinos, kieno atminimą pagerbti!
Man nereikia nei dėkingumo, nei gailesčio. Man nereikia vardo.
Ar esate pasirengęs nusikaltimui?
Mergina nuleido galvą.
- Aš irgi tai žinau. Ir vis dėlto noriu įeiti.
Mergina peržengė slenkstį – ir už jos nukrito sunki uždanga.
- Kvaila! kažkas suriko iš nugaros.
- Šventoji! - iš kažkur atėjo atsakymas.
1878 m. gegužės mėn
apsilankymas
Sėdėjau prie atviro lango... ryte, ankstyvą gegužės pirmosios rytą.
Zarya dar nesimokė; bet ji jau blyško, tamsi šilta naktis jau ėmė šalti.
Rūkas nepakilo, vėjelis neklaidžiojo, viskas buvo vienspalvė ir tylu... bet buvo jaučiamas pabudimo artumas - ir retėjantis oras kvepėjo kieta rasos drėgme.
Staiga pro atvirą langą į mano kambarį įskrido didelis paukštis, lengvai žvangėdamas ir ošiant.
Drebėjau, žvilgtelėjau... Tai buvo ne paukštis, o sparnuota moteriškė, apsirengusi aptempta, ilga, banguota suknele žemyn.
Ji buvo visa pilka, perlamutrinė; tik vidinė jos sparnų pusė buvo raudona nuo žydinčios rožės švelniai raudonos spalvos; pakalnučių vainikas dengė išsibarsčiusias apvalios galvos garbanas – ir, kaip drugelio antenos, dvi povo plunksnos linksmai bangavo virš gražios, išgaubtos kaktos.
Ji porą kartų šlavo po lubomis; jos mažas veidas nusijuokė; didžiulės, juodos, šviesios akys taip pat juokėsi.
Linksmas jų įnoringo skrydžio judrumas sutraiškė jų deimantinius spindulius.
Rankoje ji laikė ilgą stepės gėlės stiebelį: rusų žmonės jį vadina „karališkuoju lazda“ – net tada jis atrodo kaip skeptras.
Greitai praskriedama virš manęs, ji ta gėle palietė mano galvą.
Puoliau prie jos... Bet ji jau buvo išlindusi pro langą – ir nuskubėjo.
Sode, alyvų krūmų pamiškėje, balandis ją pasitiko pirmuoju kuškiu – o ten, kur ji dingo, tyliai raudonavo pieno baltas dangus.
Aš atpažinau tave, fantazijos deivė! Jūs mane aplankėte atsitiktinai – nuskridote pas jaunuosius poetus.
O poezija! Jaunystė! Moteriškas, nekaltas grožis! Tu gali sužibėti prieš mane tik akimirką – ankstyvą ankstyvo pavasario rytą!
1878 m. gegužės mėn
bareljefas
Aukšta, kaulėta senolė geležiniu veidu ir fiksuotu, nuobodu žvilgsniu eina ilgais žingsniais ir sausa kaip lazda ranka stumia priešais kitą moterį.
Ši milžiniško ūgio, galinga, stamba, raumenimis kaip Heraklis, su mažyte galva ant jaučio kaklo – ir akla – savo ruožtu stumia mažą, liekną mergaitę.
Ši mergina turi reginčias akis; ji atsilošia, atsisuka, iškelia plonas, gražias rankas; jos gyvas veidas išreiškia nekantrumą ir drąsą... Ji nenori paklusti, nenori eiti ten, kur yra stumiama... ir vis dėlto privalo paklusti ir eiti.
Necessitas, Vis, Libertas.
Bet kas – tegul išverčia.
1878 m. gegužės mėn
Išmalda
Netoli didelio miesto plačia važiuojamąja dalimi ėjo senas, sergantis vyras.
Jis svirduliavo kartu; jo išsekusios kojos, susivėlusios, velkamos ir klumpančios, žingsniavo sunkiai ir silpnai, lyg būtų svetimi; jo drabužiai kabojo suplyšę; nepridengta galva krito jam ant krūtinės... Jis buvo išsekęs.
Atsisėdo ant pakelės akmens, pasilenkė į priekį, pasirėmė alkūnėmis, abiem rankomis užsidengė veidą – ir pro susuktus pirštus ašaros nuvarvėjo ant sausų, pilkų dulkių.
Jis prisiminė...
Jis prisiminė, kaip kadaise buvo sveikas ir turtingas – ir kaip išleido savo sveikatą, ir dalijo turtus kitiems, draugams ir priešams... O dabar jis neturi nė gabalėlio duonos – ir visi jį paliko, draugai dar prieš priešus. ... Ar tikrai jis gali nusižeminti prieš elgetaujant? Ir jam buvo karti širdis ir gėda.
O ašaros vis varvėjo ir varvėjo, išmargindamos pilkas dulkes.
Staiga jis išgirdo, kad kažkas šaukia jo vardą; jis pakėlė pavargusią galvą ir priešais save pamatė nepažįstamąjį.
Veidas ramus ir svarbus, bet ne griežtas; akys ne švytinčios, o šviesios; akys veriančios, bet ne piktos.
- Atidavėte visus savo turtus, - pasigirdo tolygus balsas ... - Bet nesigailite to, ką gero padarėte?
- Nesigailiu, - atsidusęs atsakė senis, - tik dabar mirštu.
„Ir pasaulyje nebūtų elgetų, kurie ištiestų tau ranką, – tęsė nepažįstamasis, – nebūtų kam, kas parodytų savo dorybę, argi negalėtum to praktikuoti?
Senis neatsakė ir pagalvojo.
„Taigi dabar nesididžiuok, vargše, – vėl prabilo nepažįstamasis, – eik, ištiesk ranką, duok kitiems geriems žmonėms galimybę praktiškai parodyti, kad jie yra geri.
Senis pakilo, pažiūrėjo... bet nepažįstamasis jau buvo dingęs; ir tolumoje kelyje pasirodė praeivis.
Senis priėjo prie jo ir ištiesė ranką. Šis praeivis griežtu žvilgsniu nusisuko ir nieko nedavė.
Bet kitas nusekė paskui jį – ir davė senoliui mažą išmaldą.
O senis nusipirko sau centą duonos – ir išprašytas gabalėlis jam atrodė mielas – ir jo širdyje nebuvo gėdos, o priešingai: nušvito tylus džiaugsmas.
1878 m. gegužės mėn
Vabzdys
Sapnavau, kad dideliame kambaryje su atvirais langais sėdime dvidešimt.
Tarp mūsų yra moterys, vaikai, seni žmonės... Visi kalbame kažkokia labai gerai žinoma tema – kalbame triukšmingai ir neaiškiai.
Staiga į kambarį sausai traškėdamas įskrido didelis vabzdys, dviejų centimetrų ilgio... įskrido, apėjo ratą ir atsisėdo ant sienos.
Atrodė kaip musė ar vapsva. Kūnas purvinas rudas; tos pačios spalvos ir plokšti standūs sparnai; išskėstos gauruotos letenos, o galva kampuota ir didelė, kaip jungų; o ši galva ir letenos ryškiai raudonos, tarsi kruvinos.
Šis keistas vabzdys nepaliaujamai suko galvą žemyn, aukštyn, į dešinę, į kairę, kilnojo letenas... tada staiga nukrito nuo sienos, trenksmu lakstė po kambarį - ir vėl atsisėdo, vėl siaubingai judėjo ir šlykščiai, nepajudėdamas iš savo vietos.
Visuose tai kėlė pasibjaurėjimą, baimę, net siaubą... Niekas iš mūsų nebuvo nieko panašaus matęs, visi šaukė: „Varyk šitą pabaisą!“, visi iš tolo mojavo nosinaitėmis... nes niekas nedrįso prieiti. ... o kai vabzdys pakilo, visi nevalingai išsisuko .
Tik vienas mūsų pašnekovas, dar jaunas, blyškiaveidis vyras, žiūrėjo į mus visus suglumęs. Jis gūžtelėjo pečiais, šypsojosi, visiškai negalėjo suprasti, kas su mumis atsitiko ir kodėl mes taip nerimaujame? Jis pats nematė jokio vabzdžio – negirdėjo grėsmingo sparnų trakštelėjimo.
Staiga vabzdys tarsi spoksojo į jį, pakilo aukštyn ir, prilipęs prie galvos, įgėlė jam į kaktą virš akių... Jaunuolis silpnai atsiduso – ir krito negyvas.
Baisioji musė iš karto nuskrido... Tik tada atspėjome, koks tai svečias.
1878 m. gegužės mėn
Mirė tik dvidešimtmetis našlės sūnus, pirmasis kaimo darbininkas.
Ponia, to paties kaimo dvarininkė, sužinojusi apie moters sielvartą, tą pačią laidotuvių dieną nuvyko jos aplankyti.
Ją rado namuose.
Stovėjusi trobelės viduryje, priešais stalą, ji lėtai, tolygiai judėdamas dešine ranka (kairė kabojo kaip botagas), iš aprūkusio puodo dugno semė tuščią kopūstų sriubą ir prarijo šaukštą. po šaukštą.
Moters veidas tapo apniukęs ir aptemęs; jos akys buvo paraudusios ir ištinusios... bet ji nešė nuoširdžiai ir tiesiai, kaip bažnyčioje.
„Dieve! pagalvojo ponia. "Ji gali valgyti tokią akimirką... Tačiau jie visi turi grubius jausmus!"
Ir tada ponia prisiminė, kaip prieš keletą metų netekusi devynių mėnesių dukros, ji iš sielvarto atsisakė nuomoti gražią vasarnamį netoli Peterburgo ir visą vasarą gyveno mieste!
O moteris toliau slampinėjo kopūstų sriubą.
Ponia pagaliau negalėjo to pakęsti.
- Tatjana! Ji pasakė. - Pasigailėk! Aš nustebintas! Ar nemylėjai savo sūnaus? Kaip praradote apetitą? Kaip galite valgyti šią kopūstų sriubą!
„Mano Vasja mirė“, – švelniai pasakė moteris, ir jos įdubusiais skruostais vėl nuriedėjo skausmingos ašaros. - Vadinasi, mano galas atėjo: jie man nuėmė galvą nuo gyvojo. Tačiau kopūstų sriuba niekur nedingsta: juk jie sūdyti.
Ponia tik gūžtelėjo pečiais ir išėjo. Druskos ji gavo pigiai.
1878 m. gegužės mėn
Azure karalystė
O mėlyna karalystė! O žydros, šviesos, jaunystės ir laimės karalystė! Mačiau tave... sapne.
Gražiame, išardytame laive buvome keli. Balta burė pakilo kaip gulbės krūtinė po niūriais vimpeliais.
Aš nežinojau, kas yra mano bendražygiai; bet visa savo esybe jaučiau, kad jie tokie pat jauni, linksmi ir laimingi kaip ir aš!
Taip, aš jų nepastebėjau. Aplink mačiau vieną beribę žydrą jūrą, visa padengtą mažais auksinių žvynų raibuliukais, o virš mano galvos tą patį beribį, tą patį žydrą dangų – o per ją triumfuojanti ir tarsi besijuokdama riedėjo švelni saulė.
Ir tarp mūsų karts nuo karto pasigirsdavo skambantis ir džiaugsmingas juokas, kaip dievų juokas!
Priešingu atveju žodžiai, nuostabaus grožio ir įkvepiančios jėgos kupini eilėraščiai staiga išskrido iš kažkieno lūpų... Atrodė, kad jiems atsakant suskamba pats dangus - ir visa jūra užjaučiamai drebėjo... Ir vėl atėjo palaiminga tyla.
Šiek tiek nardydami ant minkštų bangų, mūsų greitoji valtis plūduriavo. Ji nejudėjo su vėju; jį valdė mūsų pačių plakančios širdys. Kur tik norėjome, ji klusniai, tarsi gyva, puolė ten.
Aptikome salas, stebuklingas, permatomas salas su brangakmenių, jachtų ir smaragdų potvyniais. Iš suapvalėjusių krantų veržėsi svaigūs smilkalai; viena iš šių salų mus apipylė baltomis rožėmis ir pakalnėmis; iš kitų staiga pakilo vaivorykštės spalvos ilgasparniai paukščiai.
Virš mūsų sukiojosi paukščiai, slėnio lelijos ir rožės ištirpo perlų putose, kurios slydo lygiais mūsų valties bortais.
Kartu su gėlėmis, su paukščiais pasigirdo saldūs, saldūs garsai... Moterų balsai atrodė, kad jie buvo juose... Ir viskas aplinkui: dangus, jūra, burės siūbavimas aukščiau, reaktyvinio laivo čiurlenimas – viskas bylojo apie meilę, apie palaimingą meilę!
Ir ta, kurią mylėjome kiekvienas iš mūsų – ji buvo čia... nematoma ir artima. Dar akimirka – ir tada jos akys spindės, šypsena pražys... Jos ranka paims tavo ranką – ir nuneš į neblėstantį rojų!
O mėlyna karalystė! Mačiau tave... sapne.
1878 metų birželis
Du turtingi žmonės
Kai mano akivaizdoje giriamas turtuolis Rotšildas, kuris iš savo milžiniškų pajamų ištisus tūkstančius skiria vaikų auklėjimui, ligonių gydymui, senelių priežiūrai, aš giriu ir esu pakerėta.
Tačiau ir giriu, ir paliečiu, negaliu neprisiminti vienos apgailėtinos valstiečių šeimos, kuri į savo apgriuvusį namą priėmė našlaitę dukterėčią.
„Mes paimsime Katją“, - sakė moteris, - „paskutiniai centai atiteks jai, nebus iš ko gauti druskos, sūdyti troškinio ...
„Ir mes ją turime... ir ne sūrus“, – atsakė vyras, jos vyras.
Rotšildas toli nuo šio žmogaus!
1878 m. liepos mėn
Atėjo tamsios, sunkios dienos...
Jų ligos, brangių žmonių ligos, senatvės šaltis ir tamsa... Viskas, ką mylėjai, kam negrįžtamai atsidavei, nugrius ir sugrius. Kelias ėjo žemyn.
Ką daryti? Gedėti? liūdėti? Nepadėsite nei sau, nei kitiems.
Ant džiūstančio, iškrypusio medžio lapas mažesnis ir retesnis – bet jo žaluma tokia pati.
Susitrauk ir tu, eik į save, į savo prisiminimus – ir ten, giliai, giliai, pačiame susikaupusios sielos dugne, tavo buvęs gyvenimas, pasiekiamas tau vienam, nušvis prieš tave savo kvapnia, vis dar šviežia žaluma ir glamonių ir pavasario stiprybės!
Bet būk atsargus... nežiūrėk į priekį, vargšas seneli!
1878 m. liepos mėn
Korespondentas
Du draugai sėdi prie stalo ir geria arbatą.
Gatvėje staiga pasigirdo triukšmas. Pasigirsta liūdnos dejonės, aštrūs keiksmai, piktybiško juoko protrūkiai.
„Kažkas muša“, – žiūrėdamas pro langą pastebėjo vienas iš draugų.
- Nusikaltėlis? Žudikas? – paklausė kitas. „Klausykite, kad ir kas jis būtų, neteisminės kerštos negalima leisti. Stokim už jį.
– Taip, mušamas ne žudikas.
- Ne žudikas? Taigi vagis? Bet kokiu atveju, paimkime jį iš minios.
- Ir ne vagis.
- Ne vagis? Taigi kasininkas, geležinkelininkas, karinis tiekėjas, rusų filantropas, teisininkas, geranoriškas redaktorius, visuomenės aukotojas?... Vis dėlto eikime jam padėti!
- Ne... tai korespondentas mušamas.
- Korespondentas? Na, žinote ką: pirma išgerkime arbatos stiklinę.
1878 m. liepos mėn
Du broliai
Tai buvo vizija...
Prieš mane pasirodė du angelai... du genijai.
Sakau: angelai... genijai – nes abu ant nuogo kūno neturėjo drabužių, o už kiekvieno peties kilo stiprūs ilgi sparnai.
Abu jauni vyrai. Viena yra šiek tiek pilna, lygiaodė, juodaplaukė. Akys rudos, su šydu, tankiomis blakstienomis; žvilgsnis įtaigus, linksmas ir godus. Veidas žavus, žavus, šiek tiek drąsus, šiek tiek piktas. Skaisčiai putlios lūpos šiek tiek trūkčioja. Jaunuolis šypsosi kaip valdžioje – pasitikintis savimi ir tinginys; vešlus gėlių vainikas lengvai remiasi ant blizgančių plaukų, beveik liesdamas aksominius antakius. Marga leopardo oda, perimta auksinės strėlės, lengvai pakibo nuo suapvalinto peties iki išlenkto klubo. Sparnų plunksnos nusimetusios rožinis; jų galai ryškiai raudoni, tarsi panirę į raudoną, šviežią kraują. Kartkartėmis jie greitai suplaka, su maloniu sidabriniu triukšmu, pavasario lietaus garsu.
Kitas buvo lieknas ir gležno kūno. Šonkauliai buvo silpnai matomi kiekvieną kartą įkvėpus. Plaukai šviesūs, ploni, tiesūs; didžiulės, apvalios, blyškiai pilkos akys... žvilgsnis neramus ir keistai šviesus. Visi veido bruožai smailūs; maža pusiau atvira burna su žuvies dantimis; suspausta, akvilinė nosis, iškilus smakras, padengtas balkšvu pūku. Tos sausos lūpos niekada, niekada nesišypsojo.
Tai buvo tinkamas, baisus, negailestingas veidas! (Tačiau pirmasis, gražuolis, irgi turėjo veidą, nors mielą ir mielą, tačiau irgi neišreiškė gailesčio.) Antrajam aplink galvą buvo užkibusios kelios tuščios nulūžusios kukurūzų varpos, susipynusios su išblukusiu žolės ašmenimis. . Aplink juosmenį buvo apvyniotas šiurkštus pilkas audinys; sparnai už nugaros, tamsiai mėlyni, matinės spalvos, judėjo tyliai ir grėsmingai.
Abu jaunuoliai atrodė neišskiriami bendražygiai.
Kiekvienas iš jų atsirėmė kitam ant peties. Minkšta pirmojo ranka gulėjo kaip vynuogių kekė ant antrojo sauso raktikaulio; antrojo siauras šepetys su ilgu ploni pirštai ištemptas kaip gyvatė išilgai moteriškos pirmosios krūtinės.
Viskas, kas gyva, juda maitintis; ir maitina daugintis.
Meilė ir alkis – jų tikslas tas pats: reikia, kad gyvenimas nesustotų, savas ir svetimas – vis tiek, universalus gyvenimas.
1878 metų rugpjūčio mėn
Jis turėjo viską, ko reikėjo, kad taptų savo šeimos rykšte.
Jis gimė sveikas; gimė turtingas – ir per savo ilgą gyvenimą, būdamas turtingas ir sveikas, nepadarė nė vieno nusikaltimo, nepapuolė į vieną klaidą, nepratarė nė žodžio ir nepraleido nė karto.
Jis buvo nepriekaištingai sąžiningas!...Ir, didžiuodamasis savo sąžiningumo sąmone, sugniuždė juo visus: gimines, draugus, pažįstamus.
Sąžiningumas buvo jo kapitalas... ir jis iš to ėmė lupikuoti palūkanas.
Sąžiningumas suteikė jam teisę būti negailestingam ir nedaryti neapibrėžto gėrio; ir jis buvo negailestingas – ir nieko gero nepadarė... nes gėris pagal dekretą nėra geras.
Jis niekada nesirūpino niekuo, išskyrus savo – taip pavyzdingai! - asmenys, ir nuoširdžiai piktinosi, jei kiti ne taip pat uoliai ja rūpinosi!
Ir tuo pačiu jis nelaikė savęs egoistu – o labiausiai smerkė ir persekiojo egoistus bei savanaudiškumą! Vis tiek būtų! Kieno nors kito egoizmas trukdė jo paties.
Nežinodamas už savęs nė menkiausios silpnybės, nesuprato, neleido niekieno silpnumo. Jis visiškai nieko ir nieko nesuprato, nes buvo visiškai, iš visų pusių, iš viršaus ir iš apačios, iš nugaros ir iš priekio, apsuptas savęs.
Jis net nesuprato: ką reiškia atleisti? Jis neturėjo atleisti sau... Kodėl po velnių jis turėtų atleisti kitiems?
Prieš savo sąžinės teismą, prieš savo dievo veidą – ar jis, šis stebuklas, ši dorybės pabaisa, pakėlė akis į sielvartą? ir tvirtu ir aiškiu balsu pasakė: „Taip, aš vertas, aš esu moralus žmogus!
Šiuos žodžius jis kartos savo mirties patale – ir niekas net tada nesuvirps jo akmenuotoje širdyje, šioje širdyje be dėmės ir be plyšio.
O, savimi patenkintos, nenumaldomos, pigiai įgytos dorybės bjaurybė, tu beveik bjauresnis už visišką ydų bjaurumą!
1878 metų gruodis
Šventė Aukščiausioje būtybėje
Vieną dieną Aukščiausioji Būtybė nusprendė surengti puikią puotą savo žydros spalvos salėse.
Visi dorybės buvo pakviesti juos aplankyti. Tik dorybės...jis nekvietė vyrų...tik damas.
Jų buvo daug – didelių ir mažų. Mažos dorybės buvo malonesnės ir mielesnės už dideles; bet visi atrodė patenkinti ir mandagiai pasikalbėjo tarpusavyje, kaip ir dera artimiems giminaičiams ir pažįstamiems.
Bet tada Aukščiausioji Būtybė pastebėjo du gražios damos kurie atrodė visiškai nepažinoję vienas kito.
Savininkas paėmė vieną iš šių damų už rankos ir nuvedė prie kitos.
"Labdara!" - pasakė jis, rodydamas į pirmąjį.
"Dėkingumas!" - pridūrė jis rodydamas į antrąjį.
Abi dorybės buvo neįtikėtinai nustebintos: kadangi degė šviesa – ir degė ilgą laiką – jie susitiko pirmą kartą!
1878 metų gruodis
Geltonai pilkas, birus iš viršaus, kietas, girgždantis smėlis iš apačios... smėlis be galo, kur bepažvelgsi!
Ir virš šios smėlio dykumos, virš šios negyvų dulkių jūros kyla didžiulė Egipto sfinkso galva.
Ką reiškia tos didelės, išsikišusios lūpos, tos nejudrios, išsiplėtusios, į viršų pasuktos šnervės ir tos akys, tos ilgos, pusiau užmigusios, pusiau dėmesingos akys po dvigubu aukštų antakių skliautu?
Ir jie nori ką nors pasakyti! Jie net kalba – bet tik Edipas sugeba įminti mįslę ir suprasti jų tylią kalbą.
Ba! Taip, aš atpažįstu šiuos bruožus... juose nebėra nieko egiptietiško. Žema balta kakta, iškilūs skruostikauliai, trumpa ir tiesi nosis, graži balta dantyta burna, švelnūs ūsai ir garbanota barzda - ir tos plačiai išsidėsčiusios mažos akys... ir ant galvos plaukų skrybėlė, perskirta. vidurys... Taip, tai tu, Karpas, Sidoras, Semjonai, Jaroslavskis, Riazanės valstietis, mano kolega, rusų kaulas! Kiek laiko buvai sfinksuose?
O gal ir tu turi ką pasakyti? Taip, ir tu – Sfinksas.
Ir tavo akys bespalvės, bet gilios akys jie taip pat kalba... Ir jų kalbos tokios pat tylios ir paslaptingos.
Bet kur tavo Edipas?
Deja! neužtenka apsivilkti murmolką, kad taptum savo Edipu, o visos Rusijos sfinksai!
1878 metų gruodis
Aš stovėjau priešais puslankiu išsidėsčiusią nuostabių kalnų grandinę; jaunas žalias miškas dengė juos iš viršaus į apačią.
Virš jų skaidriai mėlynai švietė pietinis dangus; saulė iš viršaus žaidė su spinduliais; apačioje, pusiau apaugę žole, šniokščia sraunūs upeliai.
Ir prisiminiau seną legendą apie tai, kaip pirmame amžiuje po Kristaus gimimo graikų laivas plaukė per Egėjo jūrą.
Buvo vidurdienis... Oras buvo ramus. Ir staiga, aukštai, virš vairininko galvos, kažkas aiškiai pasakė:
- Kai plauki pro salą, garsiai sušuk: "Didysis Panas mirė!"
Vairininkas nustebo... išsigando. Bet kai laivas praplaukė pro salą, jis pakluso ir sušuko:
- Didysis Panas mirė!
Ir tuoj pat, atsiliepus į jo skambutį, visoje pakrantėje (o sala buvo negyvenama) pasigirdo garsūs verkšlenimai, dejonės, ištęsti, apgailėtini šūksniai:
- Mirė! Didysis Panas mirė!
Prisiminiau šią legendą... ir man kilo keista mintis. – O jeigu aš taip pat kviesčiau?
Tačiau, atsižvelgiant į mane supantį džiaugsmą, negalėjau galvoti apie mirtį ir iš visų jėgų sušukau:
- Prisikėlimas! Didysis Panas prisikėlė!
Ir tada, štai ir štai! - atsakant į mano šūksnį, per visą platų žalių kalnų pusratį nuvilnijo draugiškas juokas, pakilo džiugus pokalbis ir purslai. „Jis prisikėlė! Pan prisikėlė! riaumoja jauni balsai. Viskas priekyje staiga prapliupo juoku, šviesiau nei saulė aukščiau, žaismingiau nei upeliai, kabantys po žole. Pasigirdo skubus lengvų žingsnių barškėjimas, pro žalią tankmę blykstelėjo banguotų tunikų marmurinis baltumas, gyvas nuogų kūnų raudonis... Dabar nimfos, nimfos, driados, bakchantės pabėgo iš aukštybių į lygumą...
Jie pasirodė vienu metu visuose kraštuose. Garbanos vingiuoja virš dieviškų galvų, lieknos rankos kelia vainikus ir timpanus - ir juokas, putojantis, olimpinis juokas, bėga ir rieda kartu su jais ...
Deivė yra priekyje. Ji aukštesnė ir gražesnė už visas - virpulys už pečių, lankas rankose, sidabrinis mėnulio pusmėnulis ant pakeltų garbanų ...
Diana, ar tai tu?
Bet staiga deivė sustojo ... ir iškart po jos sustojo visos nimfos. Garsus juokas sustingo. Mačiau, kaip staiga sustingusios deivės veidas mirtinai išblyško; Mačiau, kaip jos rankos nusviro ir pakibo, kaip jos kojos virto akmenimis, kaip neapsakomas siaubas atvėrė burną, išplėtė akis, žiūrėdamas į tolį... Ką ji pamatė? Kur ji žiūrėjo?
Pasukau ta kryptimi, kuria ji žiūrėjo...
Pačiame dangaus pakraštyje, už žemos laukų linijos, ant baltos krikščionių bažnyčios varpinės degė auksinis kryžius ugnies smaigaliu... Deivė pamatė šį kryžių.
Išgirdau už nugaros nelygų, ilgą atodūsį, lyg nutrūkusios stygos plazdėjimą, o kai vėl apsisukau, nimfų neliko nė pėdsako... baltos. Ar tai buvo nimfų tunikos, ar iš slėnių dugno kilo garai, aš nežinau.
Bet kaip gailėjausi dingusių deivių!
1878 metų gruodis
Priešas ir draugas
Amžinam įkalinimui pasmerktas kalinys pabėgo iš kalėjimo ir pradėjo stačia galva bėgti... Gaudynės puolė jam ant kulnų.
Bėgo iš visų jėgų... Persekiotojai pradėjo atsilikti.
Bet čia priešais jį upė stačiais krantais, siaura, bet gili upė... Bet jis nemoka plaukti!
Plona, supuvusi lenta mėtoma iš vieno kranto į kitą. Bėglis jau buvo pakėlęs koją... Bet atsitiko taip, kad čia pat prie upės stovėjo jo geriausias draugas ir žiauriausias priešas.
Priešas nieko nesakė ir tik sukryžiavo rankas; bet draugas sušuko iš visų jėgų:
- Pasigailėk! Ką tu darai? Prisimink, kvaily! Ar nematai, kad lenta visiškai supuvusi? Ji palūš nuo tavo svorio – ir tu neišvengiamai pražūsi!
- Bet kitos perėjos nėra... bet ar girdi gaudymą? - beviltiškai aimanavo nelaimingasis ir užlipo ant lentos.
„Aš tau neleisiu!... Ne, aš neleisiu tau mirti! - sušuko uolus draugas ir bėgliui iš po kojų pagriebė lentą. Jis akimirksniu trenkėsi į audringas bangas ir nuskendo.
Priešas abejingai nusijuokė – ir nuėjo; o draugas atsisėdo ant banko – ir pradėjo graudžiai verkti dėl savo vargšo... vargšo draugo!
Tačiau jis negalvojo savęs kaltinti dėl savo mirties... nei akimirkai.
- Neklausė manęs! Neklausė! - sušnibždėjo jis sutrikęs.
- Bet, vis dėlto! pagaliau pasakė jis. – Juk jis visą gyvenimą turėjo tūnoti siaubingame kalėjime! Dabar jis bent jau nekenčia! Dabar jam lengviau! Žinokite, toks likimas jį ištiko!
„Vis dėlto, žmonijos nuomone, gaila!
Ir maloni siela toliau nepaguodžiamai verkė savo nelaimingo draugo.
1878 metų gruodis
Mačiau save kaip jaunystę, beveik berniuką, žemoje kaimo bažnyčioje. Vaško plonos žvakės mirgėjo kaip raudonos dėmės prieš senovinius vaizdus.
Kiekvieną mažą liepsnelę supo vaivorykštės aureolė. Bažnyčioje buvo tamsu ir blanku... Bet prieš mane buvo daug žmonių.
Visos šviesiaplaukės, valstietiškos galvos. Kartkartėmis jos imdavo siūbuoti, kristi, vėl kilti, kaip subrendusios ausys, kai vasariškas vėjas lėta banga perbėga.
Staiga už manęs priėjo vyras ir atsistojo šalia.
Nesikreipiau į jį, bet iš karto pajutau, kad šis žmogus yra Kristus.
Švelnumas, smalsumas, baimė mane apėmė vienu metu. Pasistengiau dėl savęs... ir pažvelgiau į savo kaimyną.
Veidas kaip visų kitų – veidas kaip visų žmonių veidai. Akys žiūri šiek tiek aukštyn, atsargiai ir tyliai. Lūpos uždarytos, bet nesuspaustos: viršutinė lūpa tarsi remiasi į apatinę. Nedidelė barzda yra išsišakojusi. Rankos sulenktos ir nejuda. Ir jis dėvi tuos pačius drabužius, kaip ir visi kiti.
„Koks Kristus! As maniau. Toks paprastas, paprastas žmogus! Tai negali būti!"
nusisukau. Bet man nespėjus atitraukti akių nuo to paprasto žmogaus, man vėl atrodė, kad tai Kristus, stovintis šalia manęs.
Vėl pasistengiau dėl savęs... Ir vėl pamačiau tą patį veidą, panašų į visų žmonių veidus, tuos pačius įprastus, nors ir nepažįstamus bruožus.
Ir staiga pajutau siaubą – ir atėjau į protą. Tik tada supratau, kad kaip tik toks veidas – panašus į visų žmonių veidus – yra Kristaus veidas.
1878 metų gruodis
Ar matėte seną pilkas akmuo jūros pakrantėje, kai atoslūgio metu, saulėtą, linksmą dieną gyvos bangos plaka iš visų pusių - jos plaka ir žaidžia, ir glosto jį - ir apibarsto jo samanotą galvą trupiniais blizgančių putų perlais?
Akmuo išlieka tas pats akmuo – bet niūriame jo paviršiuje atsiranda ryškių spalvų.
Jie liudija apie tolimą laiką, kai išlydytas granitas tik pradėjo kietėti ir degė ugningomis spalvomis.
Taigi mano seną širdį neseniai iš visų pusių užliejo jaunos moteriškos sielos – ir nuo jų glostančio prisilietimo ji nuraudo ilgai išblukusiomis spalvomis, patirtos ugnies pėdsakais!
Bangos pasitraukė... bet spalvos dar neišbluko – nors žvarbus vėjas jas ir džiovina.
1879 m. gegužės mėn
Stovėjau švelnios kalvos viršūnėje; prieš mane – kartais auksinė, kartais pasidabruota jūra – pasklido ir apakino prinokę rugiai.
Tačiau šioje jūroje nebuvo bangavimo; tvankus oras netekėjo: užvirė didžiulė perkūnija.
Aplink mane vis dar švietė saulė, karšta ir blanki; bet ten, už rugių, ne per toli, tamsiai mėlynas debesis tarsi didžiulis gabalas gulėjo ant visos pusės dangaus.
Viskas buvo paslėpta... viskas merdėjo po grėsmingu paskutinių saulės spindulių spindesiu. Negirdėti, nematyti nei vieno paukščio; net žvirbliai pasislėpė. Tik kažkur netoliese atkakliai šnabždėjo ir plojo vienišas didelis varnalėšos lapas.
Kaip stipriai kvepia pelynas ant sienų! Pažvelgiau į mėlyną masę... ir mano sieloje ji buvo miglota. Na, skubėk, skubėk! - Pagalvojau, - blykste, auksine gyvate, drebėk, griaustinis! judėk, riedis, išsiliek, piktas debesis, sustabdyk niūrų nuovargį!
Bet debesis nepajudėjo. Ji vis dar gniuždė tylią žemę... ir atrodė, kad tik išsipūtė ir tamsėjo.
Ir dabar kažkas tolygiai ir sklandžiai mirgėjo per savo vienspalvę mėlyną spalvą; duoti ar paimti baltą nosinę ar sniego gniūžtę. Tada iš kaimo pusės atskrido baltas balandis.
Jis skrido, skrido – viskas tiesiai, tiesiai... ir nuskendo už miško.
Praėjo kelios akimirkos – įsivyravo ta pati žiauri tyla... Bet žiūrėk! jau du mirgančios nosinės, du vienkartinis skubėjimas atgal: tada jie skrenda namo lygiu skrydžiu du balti balandžiai.
Ir pagaliau audra praūžė – ir linksmybės prasidėjo!
Vos parvažiavau namo. Vėjas ūžia, veržiasi kaip išprotėjęs, veržiasi raudonas, žemas, tarsi suplėšytas į debesis, viskas sukasi, susimaišė, priblokšta, uolus liūtis siūbavo stulpais, žaibai su ugnine žaluma, trūkčiojantis perkūnas šauna kaip patranka, kvepia siera...
Tačiau po stogo baldakimu, pačiame mansardinio lango krašte, vienas šalia kito sėdi du balti balandžiai - ir tas, kuris skrido už draugo, ir tas, kurį jis atnešė ir, galbūt, išgelbėjo.
Abu pūkuoti – ir kiekvienas savo sparnu jaučia kaimyno sparną...
Gerai jiems! Ir man gera į juos žiūrėdama... Nors aš viena... viena, kaip visada.
1879 m. gegužės mėn
Rytoj! Rytoj!
Kokia tuščia, vangi ir bevertė beveik kiekviena išgyvenama diena! Kiek mažai pėdsakų jis palieka! Kokios beprasmiškos ir kvailos tos valandos bėgo po valandų!
O tuo tarpu žmogus nori egzistuoti; jis brangina gyvenimą, tikisi jo, savęs, ateities... O, kokios palaimos jis tikisi iš ateities!
Bet kodėl jis įsivaizduoja, kad kitos, ateinančios dienos nebus tokios, kaip ši ką tik išgyventa?
Taip, jis to neįsivaizduoja. Jis visai nemėgsta galvoti – ir tai daro gerai.
"Štai rytoj, rytoj!" jis guodžiasi tol, kol šis „rytojas“ neįmeta jį į kapą.
Na, o kartą į kapą – nevalingai nustok galvoti.
1879 m. gegužės mėn
Sapnavau, kad patekau į didžiulę požeminę šventyklą su aukštais skliautais. Visa tai buvo pripildyta kažkokio požeminio, net šviesos.
Pačiame šventyklos viduryje sėdėjo didinga moteris banguotais žaliais drabužiais. Pasirėmusi galvą ant rankos ji atrodė giliai susimąsčiusi.
Iš karto supratau, kad ši moteris yra pati Gamta, ir akimirksniu atšalo pagarbi baimė.
Priėjau prie sėdinčios moters ir pagarbiai nusilenkiau:
- O, mūsų bendra mama! – sušukau aš. – Kokia tavo mintis? Ar galvojate apie būsimą žmonijos likimą? Ar ne apie tai, kaip jis gali pasiekti galimą tobulumą ir laimę?
Moteris lėtai nukreipė savo tamsias, grėsmingas akis į mane. Jos lūpos sujudėjo ir garsus balsas skambėjo kaip geležies žvangesys.
– Galvoju, kaip suteikti daugiau jėgos blusos kojų raumenims, kad jai būtų patogiau pabėgti nuo priešų. Puolimo ir atmušimo pusiausvyra sutrikusi... Ją būtina atkurti.
- Kaip? – sumurmėjau atsakydama. - Apie ką galvoji? Bet ar mes, žmonės, nesame jūsų mėgstamiausi vaikai?
Moteris šiek tiek suraukė antakius.
„Visos būtybės yra mano vaikai, – sakė ji, – ir aš jais rūpinuosi taip pat – taip pat naikinu.
„Bet gerumas... protas... teisingumas...“ vėl sumurmėjau.
- Tai žmogiški žodžiai, - pasigirdo geležinis balsas. – Nežinau nei gėrio, nei blogio... Protas nėra mano įstatymas – o kas yra teisingumas? Aš tau daviau gyvybę – atimsiu ir atiduosiu kitiems, kirmėlėms ar žmonėms... Man nesvarbu... Tuo tarpu gink save – ir netrukdyk man!
Norėjau prieštarauti... bet žemė aplinkui dejavo ir kurčiai drebėjo – ir aš pabudau.
1879 metų rugpjūčio mėn
— Pakabink jį!
„Tai atsitiko 1805 m., – pradėjo mano senas pažįstamas, – netrukus prieš Austerlicą. Pulkas, kuriame tarnavau karininku, buvo dislokuotas Moravijos butuose.
Mums buvo griežtai draudžiama trukdyti ir persekioti gyventojus; jie jau kreivai į mus žiūrėjo, nors buvome laikomi sąjungininkais.
Turėjau betmeną, kuris buvo mano motinos baudžiauninkas, vardu Egoras. Jis buvo sąžiningas ir nuolankus žmogus; Pažinojau jį nuo vaikystės ir elgiausi kaip su draugu.
Vieną dieną name, kuriame gyvenau, kilo ginčytis verksmai ir verksmai: iš šeimininkės buvo pavogtos dvi vištos, o ji dėl šios vagystės apkaltino mano betmeną. Jis teisinosi, pakvietė mane liudyti... "Jis pavogs, jis, Jegoras Avtamonovas!" Įtikinau šeimininkę Jegoro sąžiningumu, bet ji nenorėjo nieko klausyti.
Staiga palei gatvę pasigirdo draugiškas žirgų trenksmas: tada praėjo pats vyriausiasis vadas su savo štabu.
Jis važiavo dideliu tempu, storas, suglebęs, nuleista galva ir ant krūtinės kabojusiais epauletais.
Šeimininkė jį pamatė – ir, metusi ant jo arklio, parpuolė ant kelių – ir visa suplėšyta, nuogais plaukais pradėjo garsiai skųstis mano tvarkdariu, rodydama į jį ranka.
- Pone generolas! ji sušuko: „Jūsų ekscelencija! Teisėjas! Pagalba! Sutaupyti! Šis kareivis mane apiplėšė!
Egoras stovėjo ant namo slenksčio, ištiestas į dėmesį, su kepure rankoje, net ištiesė krūtinę ir judino kojas kaip sargybinis - ir net žodį! Ar visi šie vidury gatvės sustoję generolai jam gėdą padarė, ar jis pavirto akmeniu prieš artėjančią nelaimę – tik mano Jegoras stovi ir mirkčioja akimis – o jis pats baltas kaip molis!
Vyriausiasis vadas pažvelgė į jį abejingai ir paniuręs, piktai sumurmėjo:
Egoras stovi kaip statula ir išsikišo dantis! Iš šono pažiūrėk: lyg žmogus juoktųsi.
Tada vyriausiasis vadas trumpai pasakė:
- Pakabink jį! - jis pastūmė arklį po šonais ir pajudėjo toliau - iš pradžių vėl pasivaikščiojimu, o paskui audringu risimu. Visas personalas puolė paskui jį; tik adjutantas, apsisukęs balne, trumpai žvilgtelėjo į Jegorą.
Nebuvo įmanoma nepaklusti... Jegorą tuoj pat suėmė ir nuvežė į egzekuciją.
Čia jis tapo visiškai miręs ir tik vieną ar du kartus sunkiai sušuko:
Atsisveikindamas su manimi karčiai verkė, karčiai. Buvau apimta nevilties.
- Egoras! Egoras! - sušukau, - kaip tu nieko nepasakei generolui!
„Dievas žino, ne aš“, – verkdamas pakartojo vargšas.
Pati šeimininkė buvo pasibaisėjusi. Ji nesitikėjo tokio baisaus sprendimo ir, savo ruožtu, apsipylė ašaromis! Ji pradėjo maldauti visų ir visų pasigailėjimo, patikino, kad jos vištos buvo rastos, kad ji pati pasiruošusi viską paaiškinti ...
Žinoma, visa tai nieko nedavė. Kariškiai, pone, įsakymai! Drausmė! Šeimininkė verkė vis garsiau.
Jegoras, kurį kunigas jau išpažino ir bendravo, kreipėsi į mane:
– Pasakyk jai, savo garbe, kad ji nenusižudytų... Juk aš jai atleidau.
Mano pažįstamas pakartojo šiuos paskutinius savo tarno žodžius ir sušnibždėjo: „Egoruška, mano brangusis, teisusis žmogus! ir ašaros nuriedėjo senais skruostais.
1879 metų rugpjūčio mėn
Ką aš pagalvosiu?
Ką aš galvosiu, kai turėsiu mirti, jei galėčiau galvoti tik tada?
Ar pagalvosiu, kaip netinkamai panaudojau gyvenimą, permiegojau, užsnūdau, neparagau jo dovanų?
„Kaip? ar tai jau mirtis? Taip greitai? Neįmanomas! Galų gale, aš dar nespėjau nieko daryti ... aš tiesiog ketinau tai padaryti!
Ar prisiminsiu praeitį, sustabdysiu mintis apie kelias šviesias išgyventas akimirkas, apie brangius vaizdus ir veidus?
Ar mano blogi darbai atsiras mano atmintyje ir ar degantis vėlyvos atgailos ilgesys apims mano sielą?
Ar pagalvosiu apie tai, kas manęs laukia už karsto... ir ar manęs ten kas nors laukia?
Ne... man atrodo, kad stengsiuosi negalvoti – ir per prievartą užsiimti kažkokiomis nesąmonėmis, kad tik nukreipčiau savo dėmesį nuo siaubingos tamsos, kuri juoduoja.
Mano akivaizdoje vienas mirštantis nuolat skundėsi, kad nenori leisti jam graužti įkaitusių riešutų... ir tik ten, jo aptemusių akių gelmėse kažkas plakė ir drebėjo, kaip nulūžęs sparnas. mirtinai sužeistas paukštis.
1879 metų rugpjūčio mėn
Kažkur, kažkada, seniai, seniai skaičiau eilėraštį. Greitai pamiršau... bet mano atmintyje išliko pirmoji eilutė:
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Dabar žiema; šerkšnas išpūtė langus; viena žvakė dega tamsiame kambaryje. Sėdžiu susispaudęs kampe; o mano galvoje viskas skamba ir skamba:
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Ir matau save prieš žemą kaimo rusiško namo langą. Vasaros vakaras tyliai tirpsta ir virsta naktimi, šiltas oras kvepia mijonetėmis ir liepomis; o ant lango, pasirėmusi ištiesinta ranka ir nulenkusi galvą iki peties, sėdi mergina – ir tyliai bei įdėmiai žiūri į dangų, tarsi lauktų, kol pasirodys pirmosios žvaigždės. Kaip nekaltai įkvėptos susimąsčiusios akys, kaip jaudinančiai nekaltos atviros, klausiančios lūpos, kaip tolygiai kvėpuoja dar nežydėjusi, dar nesujaudinta krūtinė, kokia tyra ir švelni jauno veido išvaizda! Nedrįstu su ja kalbėti, bet kokia ji man brangi, kaip plaka mano širdis!
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
O kambaryje darosi vis tamsu... Spragsi deganti žvakė, ant žemų lubų siūbuoja lakūs šešėliai, už sienos slepiasi ir pyksta šerkšnas - ir atrodo duslus, seno žmogaus šnabždesys...
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Prieš mane kyla kiti vaizdai... Girdžiu linksmą šeimyninio kaimo gyvenimo šurmulį. Dvi šviesiaplaukės galvos, pasilenkusios viena prieš kitą, žvaliai žiūri į mane savo šviesiomis akimis, raudoni skruostai dreba nuo santūraus juoko, meiliai susipynusios rankos, kaitaliojami skamba jauni, malonūs balsai; o kiek toliau, jaukaus kambario gilumoje, kitos, taip pat jaunos, rankos, susipynusios pirštais, bėgioja per seno fortepijono klavišus – ir Lannerio valsas negali užgožti patriarchalinio samovaro niurzgėjimo... .
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Žvakė užgęsta ir užgęsta... Kas ten taip užkimęs ir dusliai kosėja? Susirangęs į kamuolį, senas šuo, vienintelis mano bendražygis, susigniaužia ir dreba prie mano kojų... Man šalta... Man šalta... Ir jie visi mirė... mirė...
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
1879 metų rugsėjis
plaukimas jūra
Iš Hamburgo į Londoną nuplaukiau nedideliu garlaiviu. Buvome du keleiviai: aš ir maža beždžionė, Wistity veislės patelė, kurią Hamburgo pirklys atsiuntė kaip dovaną savo anglui.
Ji buvo pririšta plona grandine prie vieno iš suolų ant denio, trinktelėjo ir skundžiasi, kaip paukštis.
Kaskart, kai eidavau pro šalį, ji ištiesdavo man savo juodą, šaltą ranką ir žiūrėdavo į mane savo liūdnomis, beveik žmogiškomis akimis. Paėmiau ją už rankos – ir ji nustojo cypti ir skubėti.
Buvo visiška ramybė. Aplink driekėsi jūra kaip nejudanti švino spalvos staltiesė. Atrodė maža; ant jo gulėjo tirštas rūkas, drumsčiantis pačius stiebų galus ir raibęs bei varginęs akis savo švelnia migla. Saulė kabojo kaip blanki raudona dėmė šioje migloje; o prieš vakarą ji visur užsidegdavo ir paslaptingai bei keistai parausdavo.
Ilgos, tiesios klostės, kaip sunkių šilko audinių klostės, viena po kitos bėgo nuo garlaivio priekio ir, plečiantis, raukšlėdamosi ir plečiasi, galiausiai išsilygino, siūbavo, išnyko. Po monotoniškai trypčiojančiais ratais sukosi plaktos putos; pieno baltumo ir silpnai šnypščiantis, jis prasiskverbė į gyvatiškas čiurkšles, o paskui susiliejo ir dingo taip pat, prarytas rūko.
Nepaliaujamai ir skundžiamai, ne blogiau už beždžionės cypimą, laivagalyje suskambėjo mažas varpelis.
Retkarčiais į paviršių iškildavo ruonis ir, staigiai atsimušęs, pakliūdavo po vos sutrikdyta erdve.
O kapitonas, tylus vyras įdegusio, niūriu veidu, rūkė trumpą pypkę ir piktai spjovė į užšalusią jūrą.
Jis atsakė į visus mano klausimus niūriai niurzgėdamas; nevalingai turėjau kreiptis į vienintelę savo kompanionę – beždžionę.
Atsisėdau šalia jos; ji nustojo girgždėti – ir vėl ištiesė man ranką.
Nejudantis rūkas mus abu apgaubė mieguistumo drėgme; ir panirę į tą pačią, nesąmoningą mintį, likome vienas šalia kito, kaip giminės.
Dabar šypsausi... bet tada pajutau kitokį jausmą.
Mes visi esame tos pačios mamos vaikai – ir man buvo malonu, kad vargšas gyvūnas taip patikliai nusiramino ir atsirėmė į mane, tarsi jis būtų savas.
1879 metų lapkritis
Lieknas ir tylus eini gyvenimo keliu, be ašarų ir be šypsenos, vos pagyvintas abejingo dėmesio.
Jūs esate malonus ir protingas ... ir viskas jums svetima - ir jums niekam nereikia.
Tu graži – ir niekas nepasakys: vertini savo grožį ar ne? Jūs patys esate abejingi ir nereikalaujate dalyvavimo.
Tavo žvilgsnis gilus – ir nesusimąstęs; tuščias šioje šviesos gylyje.
Taigi Eliziejaus laukuose – skambant svarbiems Glucko melodijų garsams – liūdnai ir niūriai prasilenkia liekni šešėliai.
1879 metų lapkritis
Sustabdyti! Kaip aš tave matau dabar – išlik amžinai toks mano atmintyje!
Paskutinis įkvėptas garsas ištrūko iš lūpų - akys nešviečia ir neblizga - jos išblunka, apkraunamos laimės, palaimingos sąmonės to grožio, kurį sugebėjai išreikšti, to grožio, po kurio tarsi ištiesi savo triumfuojantį. , tavo išsekusios rankos!
Kokia šviesa, plonesnė ir tyresnė už saulės šviesą, išsiliejo ant visų tavo galūnių, per mažiausias tavo drabužių klostes?
Koks dievas savo švelniu kvėpavimu atmetė tavo išsibarsčiusias garbanas?
Jo bučinys dega ant tavo blyškios antakio kaip marmuras!
Štai ji – atvira paslaptis, poezijos, gyvenimo, meilės paslaptis! Štai čia, štai, nemirtingumas! Kito nemirtingumo nėra – ir nereikia. Šiuo metu tu esi nemirtingas.
Tai praeis – ir tu vėl žiupsnelis pelenų, moteris, vaikas... Bet ką tau rūpi! Šią akimirką – jūs tapote aukščiau, tapote už visko, praeinančio, laikino. Tai tavo akimirka niekada nesibaigs.
Sustabdyti! Ir leisk man būti tavo nemirtingumo dalyviu, įleisk į mano sielą savo amžinybės atspindį!
1879 metų lapkritis
Pažinojau vienuolį, atsiskyrėlį, šventąjį. Jis gyveno tik maldos saldumu – ir, mėgaudamasis ja, taip ilgai be darbo stovėjo ant šaltų bažnyčios grindų, kad jo kojos žemiau kelių išsipūtė ir tapo tarsi stulpai. Jis jų nejautė, stovėjo ir meldėsi.
Aš jį supratau – gal ir pavydėjau – bet tegul jis mane supranta ir nesmerkia – manęs, kuriai jo džiaugsmai neprieinami.
Jam pavyko sunaikinti save, savo nekenčiamą aš; bet aš irgi nesimeldžiu iš puikybės.
mano aš man tai gali būti net skaudžiau ir šlykščiau nei jam – jam.
Jis rado ką pamiršti... ir aš tai randu, nors ir ne taip nuolat.
Jis nemeluoja... o aš irgi nemeluoju.
1879 metų lapkritis
Mes vėl kovosime!
Kokia nereikšminga smulkmena kartais gali atstatyti visą žmogų!
Pilnas minčių kartą ėjau aukštu keliu.
Sunkios nuojautos suspaudė mano krūtinę; mane apėmė neviltis.
Pakėliau galvą... Prieš mane, tarp dviejų eilių aukštų tuopų, kelias ėjo kaip strėlė į tolį.
Ir per jį, per tą patį kelią, dešimt žingsnių nuo manęs, visi paauksuoti ryškios vasaros saulės, visa žvirblių šeimyna šokinėjo vienu šūviu, šokinėdami žvaliai, linksmai, įžūliai!
Ypač vienas iš jų spardė jį į šonus, į šonus, išpūtęs strumą ir iššaukiančiai čiulbėdamas, lyg velnias nebūtų jo brolis! Užkariautojas – ir užbaigtas!
Tuo tarpu aukštai danguje sukiojosi vanagas, kuriam, ko gero, buvo lemta praryti būtent šį užkariautoją.
Žiūrėjau, juokiausi, drebinau save – ir liūdnos mintys iškart nuskriejo: pajutau drąsą, meistriškumą, gyvenimo troškimą.
Ir tegul jis sukasi virš manęs mano vanagas…
– Mes vis dar kovojame, po velnių!
1879 metų lapkritis
Kad ir ko žmogus meldžiasi, jis meldžiasi stebuklo. Kiekviena malda susiveda į štai ką: „Didysis Dieve, žiūrėk, kad du kartus du nebūtų keturi!
Tik tokia malda yra tikra malda – iš veido į veidą. Melstis visuotinei dvasiai, aukštesnei būtybei, kantonietiškam, hegeliškam, išgrynintam, bjauriam dievui neįmanoma ir neįsivaizduojama.
Bet ar net asmeninis, gyvas, vaizdingas Dievas gali užtikrinti, kad du kartus du nebūtų keturi?
Kiekvienas tikintysis privalo atsakyti: jis gali – ir privalo tuo įsitikinti.
Bet kas, jei jo protas sukiltų prieš tokias nesąmones?
Čia jam į pagalbą ateis Šekspyras: „Pasaulyje yra daug dalykų, drauge Horatio...“ ir kt.
Ir jei jie prieštarauja jam tiesos vardu, jis turėtų pakartoti garsųjį klausimą: „Kas yra tiesa?
Ir todėl: gerkime ir linksminkimės – ir melskimės.
1881 metų birželis
rusų kalba
Abejonių dienomis, skausmingų apmąstymų apie tėvynės likimą dienomis tu esi mano vienintelė atrama ir atrama, o didžioji, galinga, teisinga ir laisva rusų kalba! Be jūsų, kaip nepapulti į neviltį pamačius viską, kas vyksta namuose? Tačiau negalima patikėti, kad tokia kalba nebuvo duota dideliems žmonėms!
1882 metų birželis
Svajojau: ėjau plačia plika stepe, nusėta dideliais kampuotais akmenimis, po juodu žemu dangumi.
Tarp akmenų vingiuotas takas... Ėjau juo, pats nežinodamas, kur ir kodėl...
Staiga ant siauros tako linijos prieš mane išniro kažkas panašaus į ploną debesėlį... Pradėjau žiūrėti: debesėlis tapo moteris, liekna ir aukšta, balta suknele, su siauru šviesiu diržu juosmeniu. . Ji judriais žingsniais nuskubėjo nuo manęs.
Nemačiau jos veido, net plaukų nemačiau: jie buvo uždengti banguotu audeklu; bet visa širdis puolė paskui ją. Ji man atrodė graži, brangi ir miela... Aš tikrai norėjau ją pasivyti, norėjau pažvelgti į jos veidą... į akis... O taip! Aš norėjau pamatyti, aš turėjau pamatyti tas akis.
Tačiau, kad ir kaip skubėjau, ji judėjo dar greičiau už mane – ir aš negalėjau jos aplenkti.
Bet dabar skersai tako pasirodė plokščias platus akmuo... Jis užtvėrė jos kelią.
Moteris sustojo priešais jį... o aš ne be baimės drebėdamas iš džiaugsmo ir laukimo pribėgau.
Nieko nesakiau... Bet ji tyliai atsisuko į mane...
Ir vis dėlto aš nemačiau jos akių. Jie buvo uždaryti.
Jos veidas buvo baltas... baltas, kaip drabužiai; nuogos rankos kabojo nejudėdamos. Ji visa suakmenėjusi; visu kūnu, kiekvienu veido bruožu ši moteris atrodė kaip marmurinė statula.
Lėtai, nesulenkdama nė vienos galūnės, ji atsilošė ir nugrimzdo ant tos plokščios plokštės.
Ir dabar aš guliu šalia jos, guliu ant nugaros, visas išsitiesęs kaip antkapio statula, mano rankos maldingai suglaustos ant krūtinės ir jaučiu, kad ir aš pavirčiau akmeniu.
Praėjo kelios akimirkos... Moteris staiga atsistojo ir nuėjo.
Norėjau lėkti paskui ją, bet negalėjau pajudėti, negalėjau atplėšti suglaustų rankų – o tik prižiūriu ją, su neapsakomu ilgesiu.
Tada ji staiga apsisuko - ir aš pamačiau šviesų, spindinčios akys ant gyvo judančio veido. Ji nukreipė juos į mane ir juokėsi lūpomis... be garso. Kelkis ir ateik pas mane!
Bet aš vis tiek negalėjau pajudėti.
Tada ji vėl nusijuokė ir greitai pasitraukė, linksmai purtydama galvą, ant kurios staiga ryškiai sužibo mažų rožių vainikas.
Ir aš likau nejudėdamas ir nebylus ant savo antkapio.
1878 metų vasario mėn
Aš atsiprašau…
Man gaila savęs, kitų, visų žmonių, gyvūnų, paukščių... visko, kas gyva.
Man gaila vaikų ir senų, nelaimingų ir laimingų... labiau laimingų nei nelaimingų.
Man gaila pergalingų, triumfuojančių lyderių, puikių menininkų, mąstytojų, poetų.
Man gaila žudiko ir jo aukos, bjaurumo ir grožio, engiamųjų ir engėjų.
Kaip aš galiu atsikratyti šio gailesčio? Ji neleidžia man gyventi... Ji, taip, čia dar vienas nuobodulys.
O nuobodulys, nuobodulys, viskas ištirpsta iš gailesčio! Negalite nusileisti žemiau.
Geriau pavydėsiu, tiesa!
Taip, pavydžiu akmenims.
1878 metų vasario mėn
Prakeiksmas
Skaičiau Bairono Manfredą...
Kai pasiekiau vietą, kur Manfredo nužudytos moters dvasia užlieja jį paslaptingai, pajutau tam tikrą drebėjimą.
Prisiminkite: „Tebūna jūsų naktys be miego, tegul jūsų piktoji siela visada jaučia mano nematomą persekiojantį buvimą, tegul ji tampa savo pragaru“ ...
Bet tada prisiminiau dar kai ką... Kartą Rusijoje buvau aršios dviejų valstiečių – tėvo ir sūnaus – nesantaikos liudininkas.
Sūnus galiausiai padarė nepakeliamą įžeidimą savo tėvui.
— Prakeik jį, Vasiličiau, prakeik prakeiktąjį! – sušuko senolio žmona.
„Jei nori, Petrovna“, – nuobodu balsu atsakė senis ir plačiai persižegnojo: „Tegul palaukia sūnaus, kuris motinos akivaizdoje spjautų į žilą tėvo barzdą!
Sūnus pravėrė burną, bet susvyravo ant kojų, pažaliavo veidas – ir išėjo.
Šis prakeiksmas man pasirodė baisesnis nei Manfredo.
1878 metų vasario mėn
Dvyniai
Mačiau dviejų dvynių ginčą. Kaip du vandens lašai jie buvo panašūs vienas į kitą viskuo: veido bruožais, savo išraiška, plaukų spalva, ūgiu, kūno tipu ir vienas kito nenumaldomai nekentė.
Jie vienodai raižėsi iš įniršio. Vienodai liepsnojantys arti vienas kito, prisitraukę vienas prie kito, keistai panašūs veidai; panašios akys blyksėjo ir taip pat grasino; iš tų pačių perkreiptų lūpų išbėgo tie patys keiksmažodžiai, ištarti tuo pačiu balsu.
Neištvėriau, paėmiau vieną už rankos, nuvedžiau prie veidrodžio ir pasakiau:
„Geriau prisiekti čia, prieš veidrodį... Tau tai nieko nepakeis... bet man nebus taip baisu“.
1878 metų vasario mėn
Gulėjau ant lovos, bet negalėjau užmigti. Rūpestis mane graužė; Sunkios, nuobodžiai monotoniškos mintys lėtai slinko mano galvoje, tarsi nenutrūkstama miglotų debesų grandinė, nepaliaujamai šliaužianti lietingą dieną per drėgnų kalvų viršūnes.
Oi! Mylėjau tada su beviltiška, apgailėtina meile, kokia gali mylėti tik po sniegu ir metų šalčiu, kai širdis, gyvenimo nepaliesta, liko... ne jauna! ne... bet tai nereikalinga ir veltui jaunatviškam.
Prieš mane kaip balkšva dėmė stovėjo lango fantomas; visi patalpoje esantys daiktai buvo silpnai matomi: jie atrodė dar labiau nejudantys ir tylesni ankstyvo vasaros ryto prirūkytoje pusšviesėje. Pažiūrėjau į laikrodį: buvo ketvirtis trijų. Ir už namo sienų jautėsi toks pat nejudrumas... Ir rasa, visa rasos jūra!
Ir šioje rasoje, sode, po pačiu mano langu, juodvarnis jau dainavo, švilpė, keikėsi – nepaliaujamai, garsiai, pasitikėdamas savimi. Vaivorykštiniai garsai prasiskverbė į mano tylų kambarį, užpildė jį visą, užpildė mano ausis, galvą, slegiamą nemigos sausumo, skausmingų minčių kartėlio.
Jie alsavo amžinybe, šiais garsais – visa gaiva, visas abejingumas, visa amžinybės galia. Išgirdau juose pačios gamtos balsą, tą gražų, nesąmoningą balsą, kuris niekada neprasidėjo – ir nesibaigs.
Jis dainavo, dainavo užtikrintai, tas juodvarnis; jis žinojo, kad netrukus, įprastai iš eilės, švies nekintanti saulė; jo dainoje nieko nebuvo jo Asmeninis; jis buvo tas pats juodvarnis, kuris prieš tūkstantį metų sveikino tą pačią saulę ir sveikins dar po tūkstančio metų, kai tai, kas iš manęs, ko gero, suksis kaip nematomos dulkių dalelės aplink jo gyvą skambų kūną, oro srove, sukrėstas jo dainavimas.
O aš, vargšas, linksmas, susižavėjęs, asmeniškas žmogus, sakau tau: ačiū, paukšteli, ačiū už tavo stiprią ir laisvą dainą, kuri tą niūrią valandą taip netikėtai nuskambėjo po mano langu.
Ji manęs nepaguodė – o aš irgi neieškojau paguodos... Bet mano akys buvo šlapios nuo ašarų, o krūtinėje sujudo nejudri, negyva našta, akimirkai pakelta. Oi! o ta būtybė – argi ne tokia jauna ir gaivi, kaip skamba tavo džiūgaujantis, priešaušrio dainininke!
Ir ar verta liūdėti, merdėti ir galvoti apie save, kai jau visur aplink, iš visų pusių tos šaltos bangos, kurios ne šiandien, rytoj mane nuneš į beribį vandenyną?
Ašaros liejosi... ir mano brangusis juodvarnis tęsė, tarsi nieko nebūtų atsitikę, jo abejinga, laiminga, amžina daina!
O, kokias ašaras ant mano paraudusių skruostų nušvietė pagaliau pakilusi saulė!
Bet dieną šypsojausi kaip anksčiau.
Vėl guliu lovoje... vėl negaliu užmigti. Tas pats ankstyvas vasaros rytas apkabina mane iš visų pusių; ir vėl po mano langu gieda juodvarnis – ir mano širdyje dega ta pati žaizda.
Bet paukščio giesmė man nepalengvina – ir aš negalvoju apie savo žaizdą. Kitos, nesuskaičiuojamos, atsiveriančios žaizdos kankina mane; brangus, brangus kraujas liejasi iš jų raudonais upeliais, jis liejasi nenaudingai, beprasmiškai, kaip lietaus vanduo nuo aukštų stogų ant gatvės purvo ir bjaurybės.
Tūkstančiai mano brolių ir brolių dabar miršta ten, toli, po neįveikiamomis tvirtovių sienomis; tūkstančiai brolių, kuriuos netinkami vadovai įmetė į atvirą mirties burną.
Jie žūva be murmėjimo; jie sunaikinami be gailesčio; jie nesigaili savęs; ir tie nemokami vadovai jų nesigaili.
Čia nėra dešiniųjų, nėra kaltų: tada kuliamoji varpais raižo, ar jie tušti, ar su grūdais - parodys laikas.
Ką jie reiškia manožaizdos? Ką jie reiškia mano kančia? Net verkti nedrįstu. Bet mano galva dega, o siela sustingsta – ir aš, kaip nusikaltėlis, slepiu galvą neapykantos kupinose pagalvėse.
Karšti, sunkūs lašai slenka mano skruostais... nuslysta ant lūpų... Kas tai? Ašaros... ar kraujas?
1877 metų rugpjūčio mėn
Be lizdo
Kur galiu eiti? Ką daryti? Esu kaip vienišas paukštis be lizdo... Sušukusi ji sėdi ant plikos, sausos šakos. Susirgti... o kur skristi?
O dabar ji išskleidė sparnus – ir veržiasi į tolį greitai ir tiesiai, kaip vanago išgąsdintas balandis. Ar kur neatsivertų žalias, jaukus kampelis, ar nebūtų galima kur nors susikurti bent laikiną lizdelį?
Paukštis skrenda, skrenda ir atsargiai žiūri žemyn.
Po juo – geltona dykuma, tyli, nejudanti, mirusi.
Paukštis skuba, skrenda virš dykumos - ir viskas žiūri žemyn, dėmesingai ir liūdnai.
Po juo jūra, geltona, negyva kaip dykuma. Tiesa, triukšmauja ir juda – bet nesibaigiančiame ūžesyje, monotoniškame jo kotų virpesyje irgi nėra gyvybės, taip pat nėra kur prisiglausti.
Vargšas paukštis pavargęs... Silpsta sparnų plazdėjimas; neria savo skrydį. Ji pakiltų į dangų, bet ne tam, kad susikurtų lizdą toje bedugnėse tuštumose!
Pagaliau ji sulenkė sparnus... ir ilgai dejavusi nukrito į jūrą.
Banga ją prarijo... ir riedėjo į priekį, vis dar skleisdama beprasmį triukšmą.
Kur galiu eiti? O ar ne laikas man įkristi į jūrą?
1878 metų sausis
Man tai juokinga... ir stebiuosi savimi.
Mano liūdesys neapsimetinėjamas, man tikrai sunku gyventi, jausmai liūdni ir be džiaugsmo. O tuo tarpu stengiuosi suteikti jiems spindesio ir dailumo, ieškau įvaizdžių ir palyginimų; Aš užbaigiu savo kalbą, linksminuosi žodžių skambesiu ir sąskambiu.
Aš, kaip skulptorius, kaip auksarankis, stropiai lipdu ir drožiu bei visaip puošiu tą taurę, kurioje pati sau siūlau nuodų.
1878 metų sausis
kieno kaltė?
Ji ištiesė man savo švelnią, blyškią ranką... ir aš su dideliu grubumu ją atstūmiau.
Suglumimas buvo išreikštas jauname, mielame veide; jaunos malonios akys priekaištingai žiūri į mane; jauna, tyra siela manęs nesupranta.
- Kuo aš kaltas? jos lūpos šnabžda.
- Jūsų kaltė? Šviesiausias angelas skaisčiausioje dangaus gelmėje greičiausiai bus kaltas nei jūs.
Ir vis dėlto tavo kaltė prieš mane didelė.
Ar nori ją pažinti, šią sunkią kaltę, kurios tu negali suprasti, kurios aš negaliu tau paaiškinti?
Štai: tu esi jaunystė; Esu senatvė.
1878 metų sausis
pasaulietinis valdymas
Ar nori būti ramus? Pažink žmones, bet gyvenk vienas, nieko nedaryk ir nieko nesigailėk.
Ar nori būti laimingas? Pirmiausia išmok kentėti.
1878 metų balandis
Mačiau susmulkintą roplį.
Permirkęs savo išsiveržimų ichoru ir gleivėmis, jis vis dar raižėsi ir, traukuliai pakėlęs galvą, užgesino įgėlimą... grasino dar... grasino bejėgiškai.
Skaičiau sugėdinto rašiklio feljetoną.
Užspringęs savo seilėmis, įmestas į savo bjaurybių pūlius, jis taip pat raitydavosi ir grimasos... Paminėjo „barjerą“ – pasiūlė nusiplauti savo garbę dvikova... jo garbė !!!
Prisiminiau tą nulaužtą roplį su bejėgiu įgėlimu.
1878 m. gegužės mėn
Rašytojas ir kritikas
Rašytojas sėdėjo prie rašomojo stalo savo kambaryje. Staiga ateina kritikas.
- Kaip! Jis sušuko: „Ar jūs vis dar rašote, kuriate po viso to, ką parašiau prieš jus? po visų tų didelių straipsnių, feljetonų, užrašų, susirašinėjimų, kuriuose kaip du kart du keturi įrodžiau, kad tu neturi ir niekada neturėjai talento, kad net pamiršai gimtąją kalbą, kad visada išsiskyrei nemokšiškumu, o dabar visai išsekęs, pasenęs, pavirtęs skuduru?
Rašytojas ramiai kreipėsi į kritiką.
„Tu parašei daug straipsnių ir feljetonų prieš mane, – atsakė jis, – tai neabejotina; bet ar žinai pasaką apie lapę ir katę? Lapė turėjo daug gudrybių – bet ji vis tiek buvo sugauta; katė turėjo tik vieną dalyką: lipti į medį... o šunys to nesuprato. Taip ir aš: atsakydamas į visus tavo straipsnius – išvedžiau tave tik vienoje knygoje; užsidėkite ant savo protingos galvos juokdarių kepuraitę - ir tu puikuosi juo prieš palikuonis.
– Prieš palikuonis! – prapliupo juoktis kritikas, – tarsi tavo knygos pasieks palikuonis?! Po keturiasdešimties metų, daug penkiasdešimties, niekas jų neskaitys.
„Sutinku su tavimi, - atsakė rašytojas, - bet man to užtenka. Homeras išleido savo tersitus į amžinybę; o tavo broliui ir pusę amžiaus už akių. Jūs net nenusipelnėte klouniško nemirtingumo. Atsisveikink, pone... Ar norėtumėte, kad pavadinčiau jus vardu? Vargu ar to reikia... visi tai pasakys be manęs.
1878 metų birželis
Su kuo ginčytis...
Ginčykis su už tave protingesniu vyru: jis tave nugalės... bet iš paties pralaimėjimo tu gali gauti naudos sau.
Ginčykis su lygiaverčiu žmogumi: kad ir kas laimės, bent jau patirsi kovos malonumą.
Ginčytis su silpniausio proto žmogumi... ginčytis ne dėl noro laimėti; bet tu gali būti jam naudinga.
Ginčytis net su kvailiu; negausi nei šlovės, nei naudos; Bet kodėl kartais nepasilinksminus?
Nesiginčyk tik su Vladimiru Stasovu!
1878 metų birželis
„O mano jaunystė! O mano šviežumas!
„O mano jaunystė! O mano šviežumas! Kartą sušukau.
Bet kai ištariau šį šūksnį, aš pats dar buvau jaunas ir šviežias.
Tiesiog tada norėjau palepinti save liūdnu jausmu – gailėtis pabudusio, pasidžiaugti slapčia.
Dabar tyliu ir nedejuoju garsiai dėl tų netekčių... Mane jau graužia nuolat, kurčiu kąsneliu.
„Ech! Geriau negalvoti! sako vyrai.
1878 metų birželis
Tai nebuvo čirškianti kregždė, ne žvalus žudikas banginis plonu stipriu snapu, išrausęs lizdą tvirtoje uoloje...
Tada su kažkieno žiauria šeima pamažu pripratai ir pripratai, mano kantri protinga mergaite!
1878 m. liepos mėn
Ėjau tarp aukštų kalnų...
vaikščiojau tarp aukštų kalnų,
Palei šviesias upes ir palei slėnius ...
Ir viskas, kas sutiko mano žvilgsnį,
Man buvo pasakyta apie vieną dalyką:
Buvau mylima! Buvau mylima!
Visa kita pamiršau!
Virš manęs švietė dangus
Lapai šiugždėjo, paukščiai čiulbėjo...
Ir debesys greitai iš eilės
Kažkur praskriejo linksmybės...
Aplink kvėpavo laimė
Bet širdžiai to nereikėjo.
Mane nešė, nešė banga,
Platus kaip jūros bangos!
Mano sieloje stojo tyla
Be džiaugsmo ir liūdesio...
Vos atpažinau save.
Visas pasaulis priklausė man!
Kodėl aš tada nemiriau?
Kodėl tada abu gyvenome?
Praėjo metai... praėjo metai -
Ir nieko nebuvo duota
Kas būtų mieliau ir aiškiau
Tos kvailos ir palaimingos dienos.
1878 metų lapkritis
Kai manęs nebebus...
Kai manęs nebebus, kai viskas, kas buvau aš, subyra į dulkes - o tu, mano vienintelis draugas, o tu, kurį taip giliai ir taip švelniai mylėjau, tu, kuris tikriausiai mane pergyvensi - neik į mano kapą... tau ten nera ka veikti.
Nepamiršk manęs... bet neprisimink manęs tarp savo kasdienių rūpesčių, malonumų ir poreikių... Nenoriu kištis į tavo gyvenimą, nenoriu trukdyti jam ramiai tekėti.
Tačiau vienatvės valandomis, kai tave apima tas drovus ir neprotingas liūdesys, taip pažįstamas malonioms širdims, paimk vieną iš mūsų mėgstamiausių knygų ir paieškok joje tų puslapių, tų eilučių, tų žodžių, kurie buvo kilę iš... Prisiminti? Abu liejome saldžias ir tylias ašaras vienu metu.
Perskaitykite, užmerkite akis ir ištieskite man ranką... Ištieskite ranką nesančiam draugui.
Aš negalėsiu jo papurtyti ranka - jis gulės nejudėdamas po žeme... bet aš dabar Džiugu pagalvoti, kad galbūt jūs tavo Pajusite lengvą prisilietimą prie rankos.
Ir tau pasirodys mano atvaizdas – ir iš po užmerktų tavo akių vokų tekės ašaros, panašios į tas ašaras, kurias mes, Grožio paliesti, kartą kartu su tavimi išliejome, o tu, mano vienintelis draugas, o tu, kurį aš mylėjau taip giliai ir taip švelniai!
1878 metų gruodis
Smėlio laikrodis
Diena po dienos palieka be pėdsakų, monotoniškai ir greitai.
Gyvenimas bėgo siaubingai greitai – greitai ir be triukšmo, kaip upės balnakilgėlis prieš krioklį.
Pila tolygiai ir sklandžiai, kaip smėlis tuose laikrodžiuose, kuriuos kauluotoje rankoje laiko Mirties figūra.
Kai guliu lovoje ir iš visų pusių supa tamsa, nuolat matau šį silpną ir nenutrūkstamą tekančio gyvenimo ošimą.
Negailiu jos, nesigailiu, ką dar galėjau padaryti... Man baisu.
Man atrodo: ta nejudri figūra stovi prie mano lovos... Vienoje rankoje smėlio laikrodis, kitą ji pakėlė virš mano širdies...
O širdis virpa ir spaudžia krūtinę, tarsi skubėdama išmušti paskutinius smūgius.
1878 metų gruodis
Naktį atsikėliau...
Naktį išlipau iš lovos... Man atrodė, kad kažkas mane vadina vardu... ten, už tamsaus lango.
Prispaudžiau veidą prie stiklo, atrėmiau ausį, įmerkiau akis ir pradėjau laukti.
Bet ten, už lango, šiugždėjo tik medžiai - monotoniškai ir neaiškiai - ir kieti, dūminiai debesys, nors ir judėjo ir keitėsi nepaliaujamai, liko tie patys ir tie patys...
Ne žvaigždė danguje, ne šviesa žemėje.
Ten nuobodu ir tingu... kaip čia, mano širdyje.
Bet staiga kažkur tolumoje pasigirdo gedulingas garsas ir, pamažu stiprėdamas ir artėdamas, nuskambėjo žmogaus balsu – ir nuslūgęs, nublankęs puolė pro šalį.
„Sudie! Viso gero! Iki pasimatymo!" - stebėjausi jo išblyškimu.
Oi! Tai visa mano praeitis, visa mano laimė, viskas, viskas, ką branginau ir mylėjau - amžinai ir negrįžtamai atsisveikinau su manimi!
Pasilenkiau savo skraidančiam gyvenimui – ir nuėjau miegoti, tarsi į kapą.
Ak, jei tik iki kapo!
1879 metų birželis
Kai aš vienas... (Dvigubas)
Kai būnu vienas, visiškai ir ilgą laiką vienas, staiga man ima atrodyti, kad tame pačiame kambaryje yra kažkas kitas, sėdi šalia arba stovi man už nugaros.
Kai atsigręžiu ar staiga įsmeigiu akis į tai, kur tą žmogų įsivaizduoju, aš, žinoma, nieko nematau. Pats jo artumo jausmas dingsta... bet po kelių akimirkų vėl grįžta.
Kartais paimsiu galvą į abi rankas ir pradedu apie jį galvoti.
Kas jis? Ką jis? Jis man nesvetimas... jis mane pažįsta - ir aš jį pažįstu... Atrodo, kad jis man panašus... ir tarp mūsų yra bedugnė.
Nesitikiu iš jo nei garso, nei žodžio... Jis tiek tylus, tiek nejudantis... Ir vis dėlto jis man sako... sako kažką neaiškaus, nesuprantamo - ir pažįstamo. Jis žino visas mano paslaptis.
Aš jo nebijau... bet man su juo nejauku ir nenorėčiau turėti tokio savo vidinio gyvenimo liudininko... Ir su visu tuo nejaučiu jame atskiros, svetimos būties.
Ar tu mano dvynys? Argi ne mano praeitis? Taip, ir tikrai: ar tarp žmogaus, kurį prisimenu save, ir dabartinio manęs nėra visa bedugnė?
Bet jis neateina mano įsakymu – tarsi turėtų savo valią.
Deja, brolau, nei tu, nei aš – neapykantos kupinoje vienatvės tyloje!
Bet palauk... Kai aš mirsiu, mes susijungsime su tavimi – mano buvusiuoju, mano dabartine aš - ir amžinai skubėti į neatšaukiamų šešėlių sritį.
1879 metų lapkritis
Kelias į meilę
Visi jausmai gali sukelti meilę, aistrą, viską: neapykantą, apgailestavimą, abejingumą, pagarbą, draugystę, baimę, net panieką.
Taip, visi jausmai... išskyrus vieną: dėkingumą.
Dėkingumas yra pareiga; bet koks doras zmogus grąžindamas savo skolas... bet meilė nėra pinigai.
1881 metų birželis
Bijau, vengiu frazės; bet frazės baimė taip pat yra teiginys.
Taigi, tarp šių dviejų svetimžodžių, tarp teiginio ir frazės, mūsų sudėtingas gyvenimas rutuliojasi ir svyruoja.
1881 metų birželis
Paprastumas
Paprastumas! paprastumas! Tave vadina šventuoju... Bet šventumas – ne žmogaus reikalas.
Nuolankumas – tiek. Jis trypia, užkariauja pasididžiavimą. Tačiau nepamirškite: pačiame pergalės jausme jau yra pasididžiavimas.
1881 metų birželis
Brahmanas kartoja žodį „Om!“, Žiūrėdamas į savo bambą – ir taip artėja prie dievybės. Tačiau ar visame žmogaus kūne yra kas nors mažiau dieviško, kas labiau primena ryšį su žmogaus silpnumu, nei ši konkreti bamba?
1881 metų birželis
Tu verkei...
Tu verkei dėl mano sielvarto; ir aš verkiau iš užuojautos dėl tavo gailesčio man.
Bet ir tu verkėte dėl savo sielvarto; tik tu tai matai – manyje.
1881 metų birželis
Visi sako: meilė yra aukščiausias, nežemiškiausias jausmas. Svetimas ašįsiskverbė į tavo: tu išsiplėtęs - ir tu sulaužytas; tu ką tik pasveikai "?" ir tavo aš nuliūdęs. Bet žmogus su kūnu ir krauju piktinasi net tokia mirtimi... Tik nemirtingi dievai prisikelia...
1881 metų birželis
tiesa ir tiesa
– Kodėl taip vertinate sielos nemirtingumą? Aš paklausiau.
- Kodėl? Nes tada aš užvaldysiu amžiną, neabejotiną Tiesą... Ir tai, mano supratimu, yra didžiausia palaima!
– Tiesos valdymas?
- Žinoma.
- Leiskite man; ar galite įsivaizduoti kitą sceną? Susirinko keli jaunuoliai, kurie kalbasi tarpusavyje... Ir staiga įbėga vienas iš jų bendražygių: jo akys spindi neįprastu spindesiu, jis užspringa iš džiaugsmo, sunkiai kalba. "Kas nutiko? Kas nutiko?" „Mano draugai, klausykite, ką aš sužinojau, kokia tiesa! Kritimo kampas lygus kampui atspindžiai! Arba štai kitas: tarp dviejų taškų trumpiausias kelias yra tiesi! – „Tikrai! oi, kokia palaima! - šaukia visi jaunuoliai, švelniai mesdami vienas kitam į glėbį! Ar neįsivaizduojate tokios scenos? Jūs juokiatės... Tai tik esmė: Tiesa negali suteikti palaimos... Čia Tiesa gali. Tai žmogiškas, mūsų žemiškas reikalas... Tiesa ir teisingumas! Dėl Tiesos aš sutinku mirti. Ant Tiesos pažinimo visas gyvenimas yra pastatytas; bet kaip tai "turėti"? Ir vis dar randame palaimą?
1882 metų birželis
kurapkos
Gulėdamas lovoje, kamuojamas ilgos ir beviltiškos ligos, galvojau: kuo aš to nusipelniau? kodel as esu nubaustas? aš, ar tai aš? Tai nesąžininga, nesąžininga!
Ir man į galvą atėjo štai kas...
Į storas ražienas sugužėjo visa šeimyna jaunų kurapkų – apie dvidešimt. Jie glaudžiasi, kapstosi purioje žemėje, yra laimingi. Staiga šuo juos atbaido – jie pakyla kartu, iš karto; pasigirsta šūvis - ir viena kurapka nulaužtu sparnu, visa sužeista, nukrenta - ir, sunkiai vilkdama letenas, pasislepia šalavijo krūme.
Kol šuo jos ieško, nelaimingoji kurapka, ko gero, taip pat galvoja: „Mūsų „kaip aš“ buvo dvidešimt... Kodėl aš, nušautas ir turiu mirti? Kodėl? Ką aš padariau, kad to nusipelniau kitų savo seserų akivaizdoje? Tai neteisinga!"
Atsigulk, ligotas padaras, kol mirtis tave suras.
1882 metų birželis
Mėlynas dangus, lengvi debesys kaip pūkai, gėlių kvapas, saldūs jauno balso garsai, spindintis puikių meno kūrinių grožis, laimės šypsena mielos moters veide ir tos stebuklingos akys... kodėl, ką ar visa tai skirta?
Šaukštas blogų, nenaudingų vaistų kas dvi valandas yra tai, ko jums reikia.
1882 metų birželis
Pagautas po ratu
- Ką reiškia šios dejonės?
Aš kenčiu, labai kenčiu.
– Ar girdėjote, kaip upelis trenkiasi į uolas?
- Girdėjau... bet kam šis klausimas?
- Ir į tai, kad šis purslų ir tavo dejonės yra tie patys garsai, ir nieko daugiau. Tik galbūt taip: upelio čiurlenimas gali pamaloninti kitą ausį, o tavo dejonės niekam nepasigailės. Jūs jų nesulaikote, bet atsiminkite: tai visi garsai, garsai, kaip nulūžusio medžio girgždesys... garsai – ir nieko daugiau.
1882 metų birželis
Tada gyvenau Šveicarijoje... Buvau labai jaunas, labai savanaudis – ir labai vienišas. Man buvo sunkus gyvenimas – ir liūdna. Dar nieko nežinojau, jau buvau nuobodu, nusivylusi ir pikta. Viskas žemėje man atrodė nereikšminga ir vulgaru, ir, kaip dažnai nutinka labai jauniems žmonėms, mintį apie savižudybę puoselėjau su slaptu džiaugsmu. „Įrodysiu... atkeršysiu...“ – pagalvojau... Bet ką įrodyti? Kodėl keršyti? Aš pats šito nežinojau. Kraujas manyje tiesiog fermentavo kaip vynas užkimštame inde... ir man atrodė, kad turiu leisti šiam vynui išsilieti ir laikas sudaužyti susitraukiantį indą... Baironas buvo mano stabas, Manfredas – herojus.
Vieną vakarą, kaip Manfredas, nusprendžiau nukeliauti ten, ant kalnų vainiko, virš ledynų, toli nuo žmonių, kur net nėra augalų, kur kaupiasi tik negyvi uolos, kur užšąla kiekvienas garsas, kur net nėra. pasigirsta krioklių ošimas!
Ką aš ten darysiu... Nežinojau... Gal nusižudyti?!
Aš nuėjau...
Ėjau ilgai, iš pradžių keliu, paskui taku, kylant vis aukščiau... aukščiau ir aukščiau. Jau seniai praėjau paskutinius namus, paskutinius medžius... Akmenys - aplink tik akmenys, - arti, bet jau nematomas sniegas dvelkia man aštriu šaltuku, - iš visų pusių juoduose klubuose artėja naktiniai šešėliai.
Pagaliau sustojau.
Kokia baisi tyla!
Tai mirties karalystė.
Ir aš čia vienas, vienas gyvas žmogus, su visu savo arogantišku sielvartu, ir neviltimi, ir panieka... Gyvas, sąmoningas žmogus, pasitraukęs iš gyvenimo ir nenorintis gyventi. Slaptas siaubas mane atšaldė, bet aš įsivaizdavau save puikiai! ...
Manfredas – taip, ir baigta!
- Viena! Aš vienas! - pakartojau, - vienas akis į akį su mirtimi! Ar ne laikas? Taip... laikas. Atsisveikink, apgailėtinas pasaulis! Aš tave išspiriu!
Ir staiga, tą pačią akimirką, prie manęs atskriejo keistas, ne iš karto suprastas, bet gyvas... žmogaus garsas... Suvirpėjau, klausiausi... garsas kartojosi... Taip, tai... tai kūdikio verksmas, kūdikis!... Šioje apleistoje, laukinėje aukštumoje, kur atrodė, kad visa gyvybė ilgam ir amžinai sustingo, – kūdikio verksmas?!!
Mano nuostabą staiga pakeitė kitas jausmas, dusinančio džiaugsmo jausmas... Ir aš bėgau stačia galva, nesuprasdama kelio, tiesiai į šitą šauksmą, į šį silpną, apgailėtiną - ir išganingą verksmą!
Netrukus prieš mane blykstelėjo drebanti šviesa. Bėgau dar greičiau – ir po kelių akimirkų pamačiau žemą trobelę. Sumūryti iš akmenų, nuspaustais plokščiais stogais, tokios trobelės ištisas savaites tarnauja kaip prieglobstis alpių piemenims.
Pastūmiau pusiau atviras duris - ir taip įsiveržiau į trobelę, tarsi mirtis vejasi mane ant kulnų ...
Pritūpusi ant suoliuko, jauna moteris žindė kūdikį... šalia atsisėdo piemuo, tikriausiai jos vyras.
Jie abu spoksojo į mane... bet aš negalėjau nieko pasakyti... Aš tik nusišypsojau ir linktelėjau galva...
Baironai, Manfredai, svajojate apie savižudybę, mano pasididžiavimas ir didybė, kur jūs visi dingote?
Kūdikis ir toliau rėkė - ir aš palaiminau jį, ir jo motiną, ir jos vyrą ...
O karštas žmogaus šauksmas, naujai gimusi gyvybė, tu mane išgelbėjai, išgydei!
1882 metų lapkritis
mano medžiai
Gavau laišką iš buvusio universiteto draugo, turtingo dvarininko ir aristokrato. Jis pasikvietė mane į savo dvarą.
Žinojau, kad jis jau seniai serga, aklas, paralyžiuotas, vos vaikšto... Nuėjau pas jį.
Radau jį vienoje iš jo didžiulio parko alėjų. Apsivilkęs kailiniais – o buvo vasara – stūkso, kreivas, su žaliais skėčiais ant akių, jis sėdo į mažą vežimą, kurį iš užpakalio stūmė du lakėjai sodriomis spalvomis...
- Sveikinimai, - tarė jis rimtu balsu, - toliau mano protėvių žemė, po šešėliu mano seni medžiai!
Virš jo galvos tarsi palapinė išsiskleidė galingas tūkstantmetis ąžuolas.
Ir aš pagalvojau: „O tūkstantmečio milžine, ar girdi? Tave šaukia pusgyvas kirminas, ropojantis prie tavo šaknų jų medis!"
Bet tada vėjelis pakilo banga ir lengvu šniokštimu puolė per nenutrūkstamą milžino lapiją... Ir man atrodė, kad senas ąžuolas geraširdžiu ir tyliu juoku atsakė ir į mano mintį, ir į pasigirti ligoniu.
Pakeliui
Rūkas rytas, pilkas rytas
Laukai liūdni, padengti sniegu,
Nenoromis prisimeni praeities laiką,
Prisiminkite seniai pamirštus veidus.
Prisiminkite gausias aistringas kalbas,
Atrodo taip godžiai, taip nedrąsiai pagauta,
Pirmieji susitikimai, paskutiniai susitikimai,
Tylus balsas mėgstami garsai.
Prisiminkite išsiskyrimą su keista šypsena,
Prisiminsite daug tolimų gimtųjų,
Klausydamasis nenutrūkstamo ratų ūžesio,
Mąstingai žiūri į platų dangų.
Klaidžioja po ežerą
Klaidžioja po ežerą... rūkas
Apvalių kalvų viršūnės
Miškas tamsėja ir skambiai keistas
Naktinės žvejų klikos.
Pilnas skaidrių, lygių šešėlių
Dangaus tylos gylis...
Ir kvėpuoja šaltu ir tinginiu
Pusiau miego banga.
Atėjo naktis; už šviesaus, tvankaus,
O širdis! po nerimo dienos,
Kada ramiai miegosi
Galbūt bent jau paskutinis sapnas.
Per laukus iki pavėsingų kalvų
Užklupo liūtis... Dangus staiga
Jis pašviesina ... Su vandeningu blizgesiu
Šviečia žalia, lygi pieva.
Audra praėjo... Koks giedras dangus!
Koks skambus ir kvapnus oras!
Kaip mielai jis ilsisi
Kiekviena šaka turi kiekvieną lapą!
Paskelbė vakaro varpas
Ramių laukų platybės...
Eime pasivaikščioti į žalią mišką,
Eime, mano sielos sesuo.
Eime, o tu, mano vienintelis draugas,
Mano paskutinė meilė
Eikime į spindintį slėnį
Tyliuose, šviesiuose laukuose.
O kur auksinis derlius
Paguldyta banguota juostele,
Kai išauš aušra, liepsnojanti,
Virš ramios žemės, -
Leisk man sėdėti tyliai
Prie savo mylimojo kojų...
Drąsiai paleiskite ranką
Palieskite mano nedrąsias lūpas...
Ką aš pagalvosiu?
Ką aš galvosiu, kai turėsiu mirti, jei tik tada galėsiu galvoti?
Ar pagalvosiu, kaip netinkamai panaudojau gyvenimą, permiegojau, užsnūdau, neparagau jo dovanų?
„Kaip? ar tai jau mirtis? Taip greitai? Neįmanomas! Galų gale, aš dar nespėjau nieko daryti ... aš tiesiog ketinau tai padaryti!
Ar prisiminsiu praeitį, nustosiu galvoti apie kelias šviesias akimirkas, kurias išgyvenau brangiuose vaizduose ir veiduose?
Ar mano atmintyje atsiras mano blogi darbai ir mano sielą užklups deganti vėlyvos atgailos melancholija?
Ar pagalvosiu apie tai, kas manęs laukia už karsto... ir ar manęs ten kas nors laukia?
Ne... man atrodo, kad stengsiuosi negalvoti ir per prievartą užsiimsiu kažkokiomis nesąmonėmis, kad nukreipčiau savo dėmesį nuo grėsmingos tamsos, kuri juoduoja.
Mano akivaizdoje vienas mirštantis vis skundėsi, kad nenori leisti jam graužti įkaitusių riešutų... ir tik ten, jo aptemusių akių gilumoje, kažkas plakė ir drebėjo, kaip nulaužtas mirtino sparnas. sužeistas paukštis.
Pagautas po ratu
- Ką reiškia šios dejonės?
Aš kenčiu, labai kenčiu.
– Ar girdėjote, kaip upelis trenkiasi į uolas?
- Girdėjau... bet kam šis klausimas?
- Ir į tai, kad šis purslų ir tavo dejonės yra tie patys garsai, ir nieko daugiau. Tik galbūt taip: upelio čiurlenimas gali pamaloninti kitą ausį, o tavo dejonės niekam nepasigailės. Jūs jų nesulaikote, bet atsiminkite: tai visi garsai, garsai, kaip nulūžusio medžio girgždesys... garsai – ir nieko daugiau.
Duok ranką ir mes eisime į lauką
Mano mąstančios sielos draugas...
Mūsų gyvenimas šiandien yra mūsų valioje,
Ar vertinate savo gyvenimą?
Jei ne, sugadinsime šią dieną,
Šią dieną juokais perbrauksime.
Viskas, dėl ko mes vargome, ką mylime, -
Pamiršk iki kitos dienos...
Tegul gyvenimas būna margas ir nerimą keliantis
Šią dieną nebesugrįšiu,
Jis skris kaip per bedievišką minią
Vaikiška, nuolanki meilė...
Lengvi garai sukasi virš upės,
Ir aušra iškilmingai nušvito.
Ak, aš norėčiau su tavimi sutarti,
Kaip mes susitikome pirmą kartą.
„Bet kodėl, tai vėl ne praeitis
Ar jie kartosis? - tu man atsakyk.
Pamiršk visą sunkumą, visą blogį,
Pamiršk, kad išsiskyrėme.
Patikėk: esu sutrikęs ir giliai paliestas,
Ir visa mano siela tavęs ilgisi
Godus kaip niekada srautas
Banga neprašo ežero...
Žiūrėk, kaip nuostabiai šviečia dangus,
Apsidairykite ir apsidairykite.
Niekas neplaka veltui
Ramybės ir meilės malonė...
Aš esu šventovės buvimas
Pripažįstu, nors ir neverta jos.
Jokios gėdos, jokios baimės, jokio pasididžiavimo.
Mano sieloje nėra liūdesio ...
O einam ir tylėsime
Ar pasikalbėsime su tavimi
Ar aistros kels triukšmą kaip bangos
Arba užmigti kaip debesys po mėnuliu, -
Žinau puikių akimirkų
Amžinai su tavimi gyvensime.
Ši diena gali būti išganymo diena.
Gal suprasime vienas kitą.
Smėlio laikrodis
Diena po dienos palieka be pėdsakų, monotoniškai ir greitai.
Gyvenimas bėgo siaubingai greitai, greitai ir be triukšmo, kaip balnakilpėdis prieš krioklį.
Pila tolygiai ir sklandžiai, kaip smėlis tuose laikrodžiuose, kuriuos kauluotoje rankoje laiko Mirties figūra.
Kai guliu lovoje, o tamsa supa mane iš visų pusių, man nuolat atrodo, kad šis silpnas ir nenutrūkstamas gyvenimo šniokštimas teka tolyn.
Negailiu jos, nesigailiu, ką dar galėjau padaryti... Man baisu.
Man atrodo: ta nejudri figūra stovi prie mano lovos... Vienoje rankoje smėlio laikrodis, kitą ji pakėlė virš mano širdies...
Ir dreba ir spaudžia širdį į krūtinę, tarsi skubėdama išmušti paskutinius jos smūgius.
Kai aš vienas (dvigubas)
Kai būnu vienas, visiškai ir ilgą laiką vienas, staiga man ima atrodyti, kad tame pačiame kambaryje yra kažkas kitas, sėdi šalia arba stovi man už nugaros.
Kai atsigręžiu ar staiga įsmeigiu akis į tai, kur tą žmogų įsivaizduoju, aš, žinoma, nieko nematau. Pats jo artumo jausmas dingsta... bet po kelių akimirkų vėl grįžta.
Kartais paimsiu galvą į abi rankas ir pradedu apie jį galvoti.
Kas jis? Ką jis? Jis man nesvetimas... jis mane pažįsta, - ir aš jį pažįstu... Atrodo, kad jis man panašus... ir tarp mūsų yra bedugnė.
Nesitikiu iš jo nei garso, nei žodžio... Jis tiek nebylys, tiek nejudantis... Ir vis dėlto jis man sako... sako kažką neaiškaus, nesuprantamo - ir pažįstamo. Jis žino visas mano paslaptis.
Aš jo nebijau... bet man su juo nejauku ir nenorėčiau turėti tokio savo vidinio gyvenimo liudininko... Ir su visu tuo nejaučiu jame atskiros, svetimos būties.
Ar tu mano dvynys? Argi ne mano praeitis? Ir iš tiesų: ar tarp žmogaus, kurį prisimenu save, ir dabartinio manęs nėra visa bedugnė?
Bet jis neateina mano įsakymu, tarsi turėtų savo valią.
Deja, broli, nei tu, nei aš, neapykantos kupinoje vienatvės tyloje.
Bet palauk... Kai aš numirsiu, mes susijungsime su tavimi – mano buvusiuoju, dabartiniu „aš“ – ir amžiams išskubsime į neatšaukiamų šešėlių sritį.
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Kažkur, kažkada, seniai, seniai skaičiau eilėraštį. Greitai pamiršau... bet mano atmintyje išliko pirmoji eilutė:
Dabar žiema; šerkšnas išpūtė langus; viena žvakė dega tamsiame kambaryje. Sėdžiu susispaudęs kampe; o mano galvoje viskas skamba ir skamba:
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Ir matau save prieš žemą kaimo rusiško namo langą. Vasaros vakaras tyliai tirpsta ir virsta naktimi, šiltas oras kvepia mijonetėmis ir liepomis; o ant lango, pasirėmusi ištiesinta ranka ir nulenkusi galvą iki peties, sėdi mergina – ir tyliai bei įdėmiai žiūri į dangų, tarsi lauktų, kol pasirodys pirmosios žvaigždės. Kaip nekaltai įkvėptos susimąsčiusios akys, kaip jaudinančiai nekaltos atviros, klausiančios lūpos, kaip tolygiai kvėpuoja dar nežydėjusi, dar nesujaudinta krūtinė, kokia tyra ir švelni jauno veido išvaizda! Nedrįstu su ja kalbėti, bet kokia ji man brangi, kaip plaka mano širdis!
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
O kambaryje darosi vis tamsu... Spragsi deganti žvakė, ant žemų lubų siūbuoja lakūs šešėliai, už sienos girgžda ir pyksta šerkšnas - ir atrodo duslus, seno žmogaus šnabždesys...
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Prieš mane kyla kiti vaizdai... Girdžiu linksmą šeimyninio kaimo gyvenimo šurmulį. Dvi šviesiaplaukės galvos, pasilenkusios viena prieš kitą, žvaliai žiūri į mane savo šviesiomis akimis, raudoni skruostai dreba nuo santūraus juoko, meiliai susipynusios rankos, kaitaliojami skamba jauni, malonūs balsai; o kiek toliau, jaukaus kambario gilumoje, kitos, taip pat jaunos rankos, pirštais susipynusios per seno fortepijono klavišus bėgioja - ir Lannerio valsas negali užgožti patriarchalinio samovaro niurzgėjimo...
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Žvakė užgęsta ir užgęsta... Kas ten taip užkimęs ir dusliai kosėja? Susirangęs į kamuolį, senas šuo, vienintelis mano bendražygis, susigniaužia ir dreba prie mano kojų... Man šalta... Man vėsu... ir jie visi mirė... mirė...
Kokios gražios, kokios šviežios buvo rožės...
Audra praėjo
Audra žemai nusirito virš žemės...
Išėjau į sodą; aplink tylu -
Liepų viršūnes paskleidęs švelnus miglas,
Maudėsi gyvybę teikiančiame lietuje.
Ir drėgnas vėjas tyliai kvėpuoja lapais ...
Sunkus vabalas skrenda storame pavėsyje;
Ir kaip ramiai užmigusių veidas švyti,
Tamsi pieva švyti kvapniais garais.
Kokia naktis! Didelis, auksinis
Žvaigždės šviečia... oras gaivus ir švarus;
Nuo šakų krenta lietaus lašai,
Lyg kiekvienas lapas tyliai verkia.
Žaibas prasiveržs ... Vėlai ir toli
Griaustinis griaus – ir griaus silpnai...
Kaip plienas, jis šviečia, tamsėja, tvenkinys platus,
Štai namas priešais mane.
Ir po mėnuliu paslaptingi šešėliai
Jie guli ant jo nejudėdami... štai durys;
Štai veranda - pažįstami žingsniai ...
O tu... kur tu? ką dabar veiki?
Užsispyrę, pikti dievai,
Ar jie nesuminkštėjo? ir tarp
Tu pamiršai savo šeimos rūpesčius,
Ramiai ant mylinčios krūties?
O gal serganti siela dabar dega?
O gal niekur negalėjai pailsėti?
Ir tu gyveni visą laiką, merdėdamas iš visos širdies,
Ilgai tuščiame ir apleistame lizde?
pavasario vakaras
Vaikščioja auksiniai debesys
Virš besiilsinčios žemės;
Laukai erdvūs, nebylūs
Blizgesys, aplietas rasa;
Slėnio tamsoje šniokščia upelis,
Tolumoje dungia pavasario griaustinis,
Tingus vėjas drebulės lapuose
Dreba sugautu sparnu.
Aukštas miškas tylus ir jaudinantis,
Tyli žalias, tamsus miškas.
Tik kartais giliame šešėlyje
Nemiegojęs lapas šiugždės.
Žvaigždė dreba saulėlydžio šviesoje,
Mylėk gražią žvaigždę
O siela šviesi ir šventa,
Lengva, kaip vaikystėje.