Vakarinei kelionei teko pasiskolinti žirnių švarką iš draugo. Vaskos žirnių striukė buvo per daug purvina ir suplyšusi, ja per kaimą nebuvo įmanoma nueiti net dviejų žingsnių – bet koks freestyle iškart pagriebtų.
Tokie kaip Vaska po kaimą vedžiojami tik su palyda, eilėmis. Nei kariškiai, nei civiliai laisvamaniai nemėgsta Vaskos, kaip Vaskos, vaikštinėjančią vieną kaimo gatvėmis. Jie nekelia įtarimo tik tada, kai neša malkas: mažą rąstą ar, kaip čia sakoma, „malkų pagaliuką“ ant peties.
Tokia lazda buvo įkasta sniege netoli nuo garažo - šeštas telegrafo stulpas nuo posūkio, griovyje. Tai buvo padaryta vakar po darbo.
Dabar pažįstamas vairuotojas laikė automobilį, o Denisovas pasilenkė per šoną ir nuslydo ant žemės. Iš karto rado vietą, kur užkasė rąstą – melsvas sniegas čia buvo kiek tamsesnis, suplotas, matėsi prasidėjusioje prieblandoje. Vaska šoko į griovį ir spardė sniegą aplinkui. Atsirado rąstas, pilkas ir sustingęs, kaip didelė sušalusi žuvis. Vaska ištraukė rąstą ant kelio, atsistojo stačiai, nutrenkė, kad numuštų nuo rąsto sniegą, ir pasilenkė, ištiesdamas petį į priekį ir keldamas rąstą rankomis. Rąstas siūbavo ir atsigulė ant peties. Vaska įėjo į kaimą, retkarčiais keisdamas petį. Jis buvo nusilpęs ir išsekęs, todėl greitai sušilo, tačiau šiluma truko neilgai – kad ir koks buvo pastebimas rąsto svoris, Vaska nesušilo. Prieblanda sutirštėjo į baltą miglą, kaimas uždegė visas geltonas elektros lemputes. Vaska nusišypsojo, patenkintas savo skaičiavimu: baltame rūke jis lengvai pasieks tikslą nepastebėtas. Štai nulūžęs didžiulis maumedis, šerkšnas sidabrinis kelmas, vadinasi – į kitą namą.
Vaska numetė rąstą prie verandos, pirštinėmis uždengė sniegą nuo batų ir pasibeldė į duris. Durys prasivėrė ir įleido Vaską. Pagyvenusi, plikaplaukė moteris atsegtu, atsegtu avikailio paltu klausiamai ir išsigandusi pažvelgė į Vaską.
- Malkos tave atnešė, - tarė Vaska, sunkiai įstumdamas sustingusią veido odą į šypsenos klostes. – Norėčiau Ivano Petrovičiaus.
Bet Ivanas Petrovičius jau pats išėjo, ranka pakeldamas užuolaidą.
„Tai gerai“, - sakė jis. - Kur jie yra?
- Kieme, - tarė Vaska.
- Taigi palauk, išgersime, dabar aš apsirengsiu. Ivanas Petrovičius ilgai ieškojo kumštinių pirštinių. Jie išėjo į prieangį ir, be ožkų, spausdami rąstą kojomis, pakeldami jį į viršų, pjaudavo. Pjūklas buvo negaląstas, blogai išsiskyrė.
„Tu ateisi vėliau“, – pasakė Ivanas Petrovičius. - Atsiųsk. O dabar čia kirtukas... Ir tada sulankstysite, bet ne koridoriuje, o tempkite tiesiai į butą.
Vaskai iš bado sukosi galva, bet visas malkas sukapojo ir nusitempė į butą.
- Na, tiek to, - tarė moteris, išlįsdama iš po užuolaidos. - Viskas.
Bet Vaska neišėjo ir kybo prie durų. Ivanas Petrovičius vėl pasirodė.
„Klausyk, – tarė jis, – aš dabar neturiu duonos, sriubą irgi paršeliams nunešė, dabar neturiu tau ką duoti. Jau šią savaitę...
Vaska tylėjo ir neišėjo.
Ivanas Petrovičius rausėsi po piniginę.
- Štai tau trys rubliai. Tik tau už tokias malkas, o tabaką - tu pats supranti! – Tabakas dabar brangus.
Vaska paslėpė suglamžytą popierių krūtinėje ir išėjo. Už tris rublius nebūtų nusipirkęs nė žiupsnelio šapalo.
Jis vis dar stovėjo prieangyje. Jis sirgo badu. Paršeliai valgė Vaskos duoną ir sriubą. Vaska išėmė žalią popierių ir suplėšė į gabalus. Popieriaus atraižos, pakeltos vėjo, ilgai voliojosi išblizginta blizgia pluta. Ir kai paskutiniai skeveldros dingo baltame rūke, Vaska nusileido iš prieangio. Šiek tiek siūbuodamas iš silpnumo, jis ėjo, bet ne namo, o į kaimo gilumą, ėjo ir ėjo - į vieno aukšto, dviejų aukštų, trijų aukštų medinius rūmus ...
Jis įėjo į pirmą prieangį ir patraukė durų rankeną. Durys girgždėjo ir atsidarė. Vaska įėjo į tamsų koridorių, silpnai apšviestą blankios elektros lempos. Jis ėjo pro buto duris. Koridoriaus gale stovėjo spinta, o Vaska, atsirėmęs į duris, jas atidarė ir peržengė slenkstį. Spintoje buvo maišai svogūnų, gal druskos. Vaska suplėšė vieną maišą – kruopas. Susierzinęs jis vėl užsidegė, pasilenkė pečiu ir parvertė maišą į šalį – po maišais gulėjo sušalusios kiaulienos skerdenos. Vaska rėkė iš pykčio – pritrūko jėgų nuplėšti nuo skerdienos net gabalėlį. Bet toliau po maišais gulėjo sušalę paršeliai, o Vaska nieko nebematė. Jis nuplėšė sušalusią kiaulę ir, laikydamas ją rankose, kaip lėlę, kaip vaiką, nuėjo prie išėjimo. Bet iš kambarių jau ėjo žmonės, koridorių užpildė balti garai. Kažkas sušuko: "Stop!" - ir metėsi Vaskai prie kojų. Vaska pašoko, stipriai rankose laikydamas kiaulę, ir išbėgo į gatvę. Namo gyventojai atskubėjo jį iš paskos. Kažkas šaudė iš paskos, kažkas riaumojo kaip gyvulys, bet Vaska nieko nematęs puolė toliau. O po kelių minučių pamatė, kad pačios kojos neša į vienintelį jam žinomą valstybinį namą kaime – į vitaminų komandiruočių skyrių, kuriame Vaska dirbo elfinų rinkėju.
Persekiojimas buvo artimas. Vaska pribėgo prie prieangio, nustūmė sargybinį ir nuskubėjo koridoriumi. Iš paskos ūžė persekiotojų minia. Vaska nuskubėjo į kultūros darbo vadovės kabinetą ir iššoko pro kitas duris – į raudonąjį kampą. Daugiau nebuvo kur bėgti. Vaska tik dabar pamatė, kad pametė skrybėlę. Sušalusi kiaulė vis dar buvo jo rankose. Vaska padėjo paršelį ant grindų, nuvertė masyvius suolus ir jais užtvėrė duris. Ten nutempė ir sakyklą-tribūną. Kažkas papurtė duris ir stojo tyla.
Tada Vaska atsisėdo ant grindų, paėmė į abi rankas kiaulę, žalią, šaldytą kiaulę ir graužė, graužė ...
Kai buvo iškviestas šaulių būrys ir durys buvo atidarytos, o užtvara buvo išardyta, Vaska spėjo suvalgyti pusę kiaulės ...
1958

SERAFIMAS

Laiškas gulėjo ant juodo suodinio stalo kaip varveklis. Geležinės statinės krosnelės durelės buvo atviros, anglys švytėjo kaip bruknių uogienė skardinėje, o ledas turėjo ištirpti, plonėti, išnykti. Tačiau varveklis netirpo, ir Serafimas išsigando, suprasdamas, kad varveklis yra laiškas, o laiškas skirtas jam, Serafimui. Serafimas bijojo laiškų, ypač nemokamų, su vyriausybės antspaudais. Jis užaugo kaime, kur vis dar gauta arba išsiųsta telegrama, „numušta“, kalba apie tragišką įvykį: laidotuves, mirtį, sunkią ligą ...
Laiškas gulėjo veidu žemyn, adreso puse, ant Serafimų stalo; išsivyniojęs šaliką ir atsisegęs nuo šalčio sukietėjusį avikailį, Serafimas žiūrėjo į voką neatitraukdamas nuo jo akių.
Taip jis išvyko dvylika tūkstančių mylių, į aukštus kalnus, į mėlynas jūras, trokšdamas viską pamiršti ir viską atleisti, bet praeitis nenori palikti ramybėje. Laiškas atėjo iš anapus kalnų, laiškas iš to vis dar nepamirštamo pasaulio. Laiškas buvo nugabentas traukiniu, lėktuvu, garlaiviu, automobiliu, elniais į kaimą, kuriame slėpėsi Serafimas.
Ir štai laiškas čia, mažoje chemijos laboratorijoje, kur Serafimas dirba laborante.
Laboratorijos rąstinės sienos, lubos, spintos pajuodo ne nuo laiko, o nuo ištisą parą veikiančių krosnių, o namo vidus tarsi kažkokia senovinė trobelė. Kvadratiniai laboratorijos langai panašūs į Petro Didžiojo laikų žėručio langus. Kasykloje stiklas yra apsaugotas, o langų apkaustai gaminami į dailias groteles: kad kiekvienas stiklo gabalėlis, o prireikus ir sudužęs butelis pradėtų veikti. Geltona elektros lempa po gaubtu kabojo ant medinės sijos kaip savižudis. Jo šviesa prigeso, paskui įsiliepsnojo – vietoj variklių elektrinėje dirbo traktoriai.
Serafimas nusirengė ir atsisėdo prie krosnies, vis dar neliesdamas voko. Jis buvo vienas laboratorijoje.
Prieš metus, kai įvyko vadinamasis „šeimyninis kivirčas“, jis nenorėjo pasiduoti. Į Tolimąją Šiaurę jis išvyko ne todėl, kad buvo romantikas ar pareigingas žmogus. Jo nedomino ir ilgas rublis. Tačiau Serafimas, vadovaudamasis tūkstančio filosofų ir keliolikos pažįstamų gyventojų sprendimais, tikėjo, kad išsiskyrimas atima meilę, kad versijos ir metai susidoros su bet kokiu sielvartu.
Praėjo metai, ir Serafimo širdyje viskas liko taip pat, ir jis slapta stebėjosi savo jausmų stiprumu. Ar dėl to, kad jis daugiau nekalbėjo su moterimis. Jų tiesiog nebuvo. Ten buvo aukštų viršininkų žmonos – socialinė klasė, neįprastai toli nuo laboranto Serafimo. Kiekviena gerai pamaitinta ponia save laikė gražuole, o tokios damos gyveno kaimuose, kur buvo daugiau pramogų ir turtingesni jų žavesio žinovai. Be to, kaimuose buvo daug kariškių: damai negresia staigus vairuotojų ar kalinių blatarų grupinis prievartavimas – tai karts nuo karto pasitaikydavo kelyje ar nedideliuose plotuose.
Todėl geologai, stovyklų vadai savo žmonas laikė didelėse gyvenvietėse, vietose, kur manikiūrininkai susikūrė sau turtus.
Tačiau buvo ir kita reikalo pusė – „kūniškas ilgesys“ pasirodė esąs visai ne toks baisus dalykas, kaip Serafimas manė jaunystėje. Man tiesiog reikėjo mažiau apie tai galvoti.
Kaliniai dirbo kasykloje, o vasarą Serafimas daug kartų žiūrėjo iš prieangio į pilkas kalinių eiles, šliaužiančias į pagrindinį pastatą ir iš jos išlipusį po pamainos.
Laboratorijoje dirbo du inžinieriai iš kalinių, juos atvežė ir išvežė vilkstinė, o Serafimas bijojo su jais kalbėti. Jie uždavė tik dalykinius klausimus – analizės ar testo rezultatus, – į juos atsakė jis, nukreipdamas akis į šoną. Serafimas dėl to bijojo net Maskvoje, kai buvo pasamdytas į Tolimąją Šiaurę, ji sakė, kad ten yra pavojingų valstybinių nusikaltėlių, o Serafimas bijojo savo bendradarbiams atnešti net gabalėlį cukraus ar baltos duonos. Tačiau jam antrino laboratorijos vadovas komjaunimo narys Presniakovas, kurį iš karto po instituto baigimo glumino jo paties neįprastai didelis atlyginimas ir aukštos pareigos. Savo pagrindine pareiga jis laikė politinę savo darbuotojų kontrolę (o gal tai buvo vienintelis dalykas, ko jie iš jo reikalavo), tiek kalinių, tiek civilių.
Serafimas buvo vyresnis už savo vadovą, tačiau klusniai vykdė viską, ką įsakė pagarsėjusio budrumo ir apdairumo prasme.
Metus su įkalintais inžinieriais jis nepersimetė nė keliolikos žodžių pašalinėmis temomis.
Serafimas visiškai nieko nesakė su dieniniu ir naktiniu sargybiniu.
Kas pusmetį sutartinio šiauriečio atlyginimas didėjo dešimčia procentų. Gavęs antrąją pašalpą Serafimas maldavo išvykti į vos už šimto kilometrų esantį kaimyninį kaimą, ką nors nusipirkti, nueiti į kiną, pavakarieniauti tikroje valgykloje, „pažiūrėk į moteris“, nusiskusti kirpykloje.
Serafimas įlipo į sunkvežimio galą, pasisuko apykaklę, stipriai apsivyniojo ir automobilis nulėkė.
Po pusantros valandos automobilis sustojo prie vieno namo. Serafimas ašaroja ir prisimerkė nuo aštrios pavasario šviesos.
Prieš Serafimą stovėjo du vyrai su šautuvais.
- Dokumentai!
Serafimas įsikišo į švarko kišenę ir sušalo – pasą pamiršo namuose. Ir, deja, jokio popieriaus lapo, įrodančio jo tapatybę. Nieko, išskyrus oro analizę iš kasyklos. Serafimui buvo įsakyta eiti į trobelę.
Automobilis išvažiavo.
Nesiskutęs trumpaplaukis Serafimas nepasitikėjimo viršininku nesukėlė.
- Iš kur pabėgai?
- Niekur...
Staigus traškėjimas nuvertė Serafimą nuo kojų.
- Atsakykite teisingai!
Taip, aš skųsiuos! - sušuko Serafimas.
- O, ar skųsitės? Ei Simona!
Semjonas nusitaikė ir gimnastikos gestu įprastai bei mikliai spyrė Serafimui į saulės rezginį.
Serafimas užduso ir prarado sąmonę.
Jis miglotai prisiminė, kaip buvo tempiamas kažkur prie pat kelio, pametė kepurę. Suskambo spyna, girgždėjo durys ir kareiviai įmetė Serafimą į kažkokį smirdantį, bet šiltą tvartą.
Po kelių valandų Serafimas atgavo kvapą ir suprato, kad atsidūrė izoliatoriuje, kur surinko visus bėglius ir nubaudė kalinius – kaimo kalinius.
- Ar turi tabako? kažkas paklausė iš tamsos.
- Ne. Aš nerūkantis, – kaltai pasakė Serafimas.
- Koks kvailys. Ar jis ką nors turi?
– Nieko nėra. Kas liks po šių kormoranų?
Su didžiausiomis pastangomis Serafimas suprato, kad tai apie jį, o „kormoranai“, aišku, yra vadinami sargybiniais dėl savo godumo ir visaėdžio.
- Aš turėjau pinigų, - pasakė Serafimas.
– Teisingai, „buvo“.
Serafimas apsidžiaugė ir nutilo. Į kelionę jis pasiėmė du tūkstančius rublių ir, ačiū Dievui, šiuos pinigus konvojuoja ir pasiliko. Greitai viskas bus išaiškinta, Serafimas bus paleistas, o pinigai jam bus grąžinti. Serafimas apsidžiaugė.
„Turėsiu šimtuką atiduoti sargybiniams, – pagalvojo jis, – už saugojimą. Tačiau kodėl duoti? Nes jie jį sumušė?
Ankštoje be langų trobelėje, į kurią oras pateko tik pro lauko duris ir ledu apaugusius sienų plyšius, tiesiai ant žemės gulėjo apie dvidešimt žmonių.
Serafimas norėjo valgyti ir paklausė kaimyno, kada bus vakarienė.
- Tu tikrai laisva, ar kaip? Valgyk rytoj. Juk esame valdiškoje pozicijoje: vandens puodelis ir davinys – trys šimtai dienai. Ir septyni kilogramai Malkų.
Serafimas niekur nebuvo iškviestas ir čia gyveno ištisas penkias dienas. Pirmą dieną jis šaukė, beldėsi į duris, bet po to, kai budėjęs sargas sugalvojo, šautuvo buože trenkė į kaktą, skųstis nustojo. Vietoj pamestos kepuraitės Serafimui buvo duotas kažkoks audinio gumulas, kurį jis sunkiai užsidėjo ant galvos.
Šeštą dieną jis buvo iškviestas į kabinetą, kur prie stalo sėdėjo tas pats jį priėmęs viršininkas, o prie sienos stovėjo laboratorijos vedėjas, nepaprastai nepatenkintas tiek Serafimo pravaikštomis, tiek sugaištu laiko. kelionę patikrinti laboranto tapatybę.
Pamatęs Serafimą, Presniakovas šiek tiek aiktelėjo: po dešine akimi buvo mėlyna mėlynė, ant galvos buvo suplėšytas nešvarus medžiaginis kepuraitė be raiščių. Serafimas buvo aptemptas, suplyšęs paminkštintas švarkas be sagų, apaugęs barzda, purvinas – turėjo palikti kailinį bausmės kameroje – paraudusiomis, uždegusiomis akimis. Jis padarė stiprų įspūdį.
- Na, - pasakė Presniakovas, - šis. Ar mes galime eiti? - Ir laboratorijos vadovas nutempė Serafimą prie išėjimo.
- O kaip su d-pinigais? – sumurmėjo Serafimas, stumdamasis atgal ir stumdamas Presniakovą.
- Kokius pinigus? - kaip metalas nuskambėjo viršininko balsas.
- Du tūkstančiai rublių. Pasiėmiau su savimi.
- Matai, - nusijuokė viršininkas ir pastūmė Presniakovą į šoną. - Aš tau sakiau. Girtas, be kepurės...
Serafimas peržengė slenkstį ir tylėjo visą kelią namo.
Po šio įvykio Serafimas pradėjo galvoti apie savižudybę. Jis net paklausė kalinto inžinieriaus, kodėl jis, nuteistasis, nenusižudė.
Inžinierius nustebo – Serafimas per metus jam nepratarė nė žodžio. Jis nutilo, bandydamas suprasti Serafimą.
- Kaip laikaisi? Kaip tu gyveni? – karštai sušnibždėjo Serafimas.
– Taip, kalinio gyvenimas yra nenutrūkstama pažeminimų grandinė nuo to momento, kai jis atveria akis ir ausis, iki naudingo miego pradžios. Taip, visa tai tiesa, bet prie visko pripranti. Ir tada būna geresnių ir blogesnių dienų, beviltiškumo dienos užleidžia vietą vilties dienoms. Žmogus gyvena ne todėl, kad kažkuo tiki, kažko tikisi. Gyvybės instinktas saugo jį kaip ir bet kurį gyvūną. Taip, bet koks medis ir bet koks akmuo gali kartoti tą patį. Saugokitės, kai turite kovoti už gyvybę savyje, kai nervai patempti, užsidegę, saugokitės, kad savo širdį, protą atskleistumėte iš kokios netikėtos pusės. Likusias jėgas sutelkite prieš ką nors, saugokitės smūgio iš nugaros. Naujai, neįprastai kovai gali neužtekti jėgų. Kiekviena savižudybė yra neišvengiamas dvigubos įtakos, bent dviejų priežasčių, rezultatas. Ar supratai mane?
Serafimas suprato.
Dabar jis sėdėjo aprūkuotoje laboratorijoje ir kažkodėl prisiminė savo kelionę su gėda ir amžinai ant jo užgriuvusios sunkios atsakomybės jausmu. Jis nenorėjo gyventi.
Laiškas vis dar gulėjo ant juodo laboratorijos stalo ir buvo baisu jį pasiimti.
Serafimas įsivaizdavo savo eiles, žmonos rašyseną, rašyseną pasvirusią į kairę: iš tokios rašysenos buvo atspėjamas jos amžius – dvidešimtajame dešimtmetyje mokyklose nebuvo mokoma rašyti įstrižai į dešinę, kas rašė, kaip nori.
Serafimas įsivaizdavo laiško eilutes taip, lyg būtų jį perskaitęs neplėšęs voko. Laiškas galėtų prasidėti:
„Mano brangusis“, „Brangusis Sime“, arba „Serafimas“. Pastarojo jis bijojo.
O kas, jei jis paims ir, neskaitęs, suplėšys voką į mažus gabalėlius ir įmes į rubininę krosnies ugnį? Visas apsėdimas baigsis, ir jam vėl bus lengviau kvėpuoti – bent jau iki kito laiško. Bet jis juk ne toks bailys! Jis visai ne bailys, tai inžinierius bailys, ir jis jam tai įrodys. Jis tai įrodys visiems.
Ir Serafimas paėmė laišką ir išvertė jį iš vidaus. Jo spėjimas buvo teisingas – laiškas buvo iš Maskvos, nuo žmonos. Jis smarkiai atplėšė voką ir, priėjęs prie lemputės, stovėjo ir skaitė laišką. Žmona jam parašė apie skyrybas.
Serafimas įmetė laišką į krosnį, jis užsiliepsnojo balta liepsna su mėlynu apvadu ir dingo.
Serafimas pradėjo veikti užtikrintai ir lėtai. Jis išsitraukė iš kišenės raktus ir atrakino spintą Presniakovo kambaryje. Iš stiklinio indelio į stiklinę įpylė žiupsnelį pilkų miltelių, iš kibiro ištraukė puodelį vandens, supylė į stiklinę, išmaišė ir išgėrė.
Deginimas gerklėje, lengvas noras vemti – ir viskas.
Jis sėdėjo, žiūrėjo į laikrodį, nieko neprisiminė, trisdešimt minučių. Nieko, išskyrus gerklės skausmą. Tada Serafimas paskubėjo. Jis atidarė savo stalo stalčių ir išsitraukė rašymo peilį. Tada Serafimas plyšo veną kairėje rankoje: tamsus kraujas nutekėjo į grindis. Serafimas jautė džiaugsmingą silpnumo jausmą. Bet kraujas tekėjo vis mažiau.
Serafimas suprato, kad nekraujuos, kad liks gyvas, kad jo paties kūno savigyna stipresnė už norą mirti. Dabar jis prisiminė, ką daryti. Jis kažkaip per vieną rankovę apsivilko trumpą kailinį - be avikailio buvo per šalta lauke - ir be kepurės, pasisukęs apykaklę, nubėgo prie upės, kuri tekėjo šimtu žingsnių nuo laboratorijos. Tai buvo kalnų upė su giliomis siauromis įdubomis, rūkstančia kaip verdantis vanduo tamsiame šaltame ore.
Serafimas prisiminė, kaip pernai vėlų rudenį iškrito pirmasis sniegas ir upė buvo padengta plonu ledu. O antis, atsilikusi nuo skrydžio, išsekusi kovoje su sniegu, nuskendo ant jauno ledo. Serafimas prisiminė, kaip ant ledo išbėgo žmogus, kažkoks kalinys, ir, juokingai ištiesęs rankas, bandė pagauti antį. Antis nubėgo per ledą į daubą ir nėrė po ledu, iššokdama į kitą duobę. Žmogus bėgo keikdamas paukštį; jis buvo išsekęs ne mažiau kaip antis ir toliau bėgo paskui ją iš daubos į daubą. Du kartus jis iškrito ant ledo ir, purvinai keikdamasis, ilgam išropojo ant ledo lyties.
Aplink buvo daug žmonių, bet nė vienas nepadėjo nei antinei, nei medžiotojui. Tai buvo jo grobis, jo radinys, o už pagalbą reikėjo mokėti, ja dalintis... Išsekęs žmogus ropojo per ledą, keikdamas viską pasaulyje. Reikalas baigėsi tuo, kad antis nėrė ir neišlindo – tikriausiai paskendo nuo nuovargio.
Serafimas prisiminė, kaip tada bandė įsivaizduoti anties mirtį, kaip ji daužo galvą į ledą vandenyje ir kaip per ledą mato mėlyną dangų. Dabar Serafimas bėgo į šią upės vietą.
Jis šoko tiesiai į ledinį, garuojantį vandenį, nulauždamas sniegu padengtą mėlyno ledo kraštą. Vanduo buvo iki juosmens, bet srovė buvo stipri, ir Serafimas buvo nuverstas. Jis nusimetė paltą ir susikibo rankomis, priversdamas pasinerti po ledu.
Bet žmonės jau šaukė ir bėgiojo aplinkui, tempė lentas ir dėjo jas per griovį. Kažkam pavyko patraukti Serafimą už plaukų.
Jie nuvežė jį tiesiai į ligoninę. Jį išrengė, šildė, bandė į gerklę išpilti šiltos saldžios arbatos. Serafimas tylėjo ir papurtė galvą.
Ligoninės gydytojas priėjo prie jo, laikydamas švirkštą su gliukozės tirpalu, bet pamatė plyšusią veną ir pažvelgė į Serafimą.
Serafimas nusišypsojo. Į dešinę ranką buvo suleista gliukozė. Nusidėvėjęs senas gydytojas mentele atkišo Serafimui dantis, apžiūrėjo gerklę ir iškvietė chirurgą.
Operacija buvo atlikta nedelsiant, bet per vėlai. Skrandžio ir stemplės sieneles suvalgė rūgštis – pirminis Serafimo skaičiavimas buvo visiškai teisingas.
1959

LAISVADIENIS

Dvi dangaus spalvos voveraitės juodaveidžiai, juoduodegiai entuziastingai žvelgė į tai, kas vyksta už sidabrinių maumedžių. Beveik arti priėjau prie medžio, ant kurio šakų jie sėdėjo, ir tik tada mane pastebėjo voveraitės. Voverės nagai šiugždėjo palei medžio žievę, mėlyni gyvūnų kūnai veržėsi aukštyn ir numirė kažkur aukštai, aukštai. Žievės trupiniai nustojo kristi ant sniego. Mačiau, į ką žiūri voverės.
Miško proskynoje meldėsi žmogus. Medžiaginė skrybėlė su ausų atvartais gulėjo gumulu prie kojų, šaltis jau išbalino nukirstą galvą. Jo veide buvo nuostabi išraiška – ta pati, kuri nutinka vaikystę ar kažką tokio pat brangaus menančių žmonių veiduose. Kryžiaus ženklą vyras padarė klestėdamas ir sparčiai: trimis sulenktais dešinės rankos pirštais atrodė, kad traukia sau galvą. Ne iš karto jo atpažinau – jo veido bruožuose buvo tiek daug naujo. Tai buvo kalinys Zamyatinas, kunigas iš tų pačių kareivinių kaip ir aš.
Vis dar manęs nematęs, tyliai ir iškilmingai, nuo šalčio sustingusiomis lūpomis ištarė pažįstamus žodžius, kuriuos prisiminiau iš vaikystės. Tai buvo slaviškos liturginės tarnybos formulės – Zamyatinas patarnavo mišioms sidabro miške.
Jis lėtai perbraukė, atsitiesė ir pamatė mane. Iš jo veido dingo iškilmingumas ir švelnumas, o įprastos raukšlės ant nosies tiltelio sutraukė antakius. Zamyatinas nemėgo pašaipų. Jis paėmė skrybėlę, papurtė ir užsidėjo.
„Tu tarnavai liturgijai“, – pradėjau.
- Ne, ne, - pasakė Zamiatinas, šypsodamasis iš mano nežinojimo. – Kaip galiu patarnauti mišioms? Neturiu nei dovanų, nei pavogtų. Tai valdiškas rankšluostis.
Ir pakoregavo nešvarų vaflinį skudurą, kuris kabėjo jam ant kaklo ir tikrai atrodė kaip pavogtas. Šerkšnas padengė rankšluostį sniego kristalu, krištolas žaibiškai spindėjo saulėje, kaip siuvinėtas bažnyčios audinys.
– Be to, man gėda – aš nežinau, kur yra rytai. Dabar saulė teka antrą valandą ir leidžiasi už to paties kalno, iš kurio išėjo. Kur yra rytai?
– Ar taip svarbu – rytai?
- Žinoma ne. Neišeik. Sakau jums, kad aš netarnauju ir negaliu tarnauti. Tik kartoju, prisimindamas sekmadienio pamaldas. Ir nežinau, ar šiandien sekmadienis?
- Ketvirtadienį, - pasakiau. – ryte kalbėjo prižiūrėtojas.
- Matai, ketvirtadienį. Ne, ne, aš netarnauju. Tiesiog man taip lengviau. O valgyti noriu mažiau, – šypsojosi Zamyatinas.
Žinau, kad kiekvienas žmogus čia turėjo savo (pačios naujausios), svarbiausios - kas padėjo gyventi, kabintis į gyvenimą, kuris taip atkakliai ir atkakliai buvo atimtas iš mūsų. Jei Zamiatino paskutinis buvo Jono Chrizostomo liturgija, tai mano gelbėjantis paskutinis buvo poezija – kažkieno mėgstami eilėraščiai, kurie stebėtinai prisiminė ten, kur visa kita jau seniai užmiršta, išmesta, išvaryta iš atminties. Vienintelis dalykas, kurio dar nesugniuždė nuovargis, šaltis, alkis ir begalinis pažeminimas.
Saulėlydis. Greita ankstyvo žiemos vakaro migla jau užpildė erdvę tarp medžių.
Nuklydau į kareivines, kuriose gyvenome – žemą, pailgą trobelę su mažais langeliais, kaip mažytė arklidė. Abiem rankomis suėmęs sunkias, ledines duris, kaimyninėje trobelėje išgirdau ošimą. Buvo „įrankių dėžė“ – sandėliukas, kuriame buvo laikomi įrankiai: pjūklai, kastuvai, kirviai, laužtuvai, kalnakasių kirtikliai.
Savaitgaliais instrumentas buvo užrakintas, o dabar spynos nebuvo. Peržengiau instrumentų slenkstį ir sunkios durys manęs vos neužtrenkė. Sandėlyje buvo tiek įtrūkimų, kad akys greitai priprato prie pustamsos.
Du banditai kuteno didelį maždaug keturių mėnesių aviganio šuniuką. Šuniukas gulėjo ant nugaros, cypdamas ir mojuodamas visomis keturiomis letenėlėmis. Vyresnysis Blataras laikė šuniuką už antkaklio. Mano atvykimas nepadarė gėdos blatarams – buvome iš tos pačios brigados.
- Ei, tu, kas gatvėje?
- Nieko nėra, - atsakiau.
- Na, eik, - pasakė vyresnis blataras.
„Palauk, leisk man dar šiek tiek pažaisti“, – atsakė jaunuolis. - Pažiūrėk, kaip plaka. - Jis pajuto šiltą šuniuko pusę prie širdies ir kuteno šuniuką.
Šuniukas pasitikėdamas cyptelėjo ir laižė žmogaus ranką.
– O, tu laižysi... Taigi nelaižysi. Senya...
Semjonas, kaire ranka laikydamas šuniuką už antkaklio, dešine ranka ištraukė iš už nugaros kirvį ir greita trumpa banga nuleido šuniui ant galvos. Šuniukas daužėsi, ant ledinių instrumento grindų aptaškytas kraujas.
- Laikykite jį tvirtai! – sušuko Semjonas, antrą kartą pakeldamas kirvį.
„Kodėl laikyti jį, o ne gaidį“, – pasakė jaunasis.
„Nuimkite odą, kol ji šilta“, – mokė Semjonas. - Ir užkask sniege.
Vakare kareivinėse niekam neleido užmigti mėsos sriubos kvapas, kol visko nesuvalgė nusikaltėliai. Bet kareivinėse turėjome per mažai banditų, kad suvalgytume visą šuniuką. Puode dar buvo mėsos.
Semjonas mostelėjo man pirštu.
- Imk.
- Aš nenoriu, - pasakiau.
- Na, tada... - Semjonas apsidairė po gultus. - Tada duosime užpakalį. Ech, tėti, paimk iš mūsų ėriuką. Tiesiog išplaukite puodą...
Zamiatinas pasirodė iš tamsos geltonoje benzininės alyvos lempos šviesoje, paėmė kepurę ir dingo. Po penkių minučių jis grįžo su išplauta kepure.
- Jau? - susidomėjęs paklausė Semjonas. - Greitai nuryji... Kaip žuvėdra. Tai, tėti, ne ėriukas, o šuo. Šuo atėjo pas tave čia – vadinasi šiaurė.
Zamiatinas tylėdamas pažvelgė į Semjoną. Tada apsisuko ir išėjo. Nusekiau paskui jį. Zamyatinas stovėjo už durų sniege. Jis vėmė. Jo veidas mėnulio šviesoje atrodė švininis. Lipnios lipnios seilės pakibo nuo jo mėlynų lūpų. Zamyatinas nusisupo ant rankovės ir piktai pažvelgė į mane.
– Tai niekšai, – pasakiau.
„Taip, žinoma“, - sakė Zamyatinas. Bet mėsa buvo skani. Ne blogiau nei ėriena.
1959

Tvarkytojai mane nukėlė nuo dešimtainių svarstyklių platformos. Jų galingos šaltos rankos neleido man nugrimzti ant grindų.
- Kaip? - sušuko daktaras, su trenksmu panardinęs rašiklį į rašalo buteliuką.
- Keturiasdešimt aštuoni.
Jie pasodino mane ant neštuvų. Mano ūgis šimtas aštuoniasdešimt centimetrų, normalus svoris – aštuoniasdešimt kilogramų. Kaulų svoris yra keturiasdešimt du procentai viso svorio - trisdešimt du kilogramai. Šį ledinį vakarą man liko šešiolika kilogramų, lygiai pudas visko: odos, mėsos, vidurių ir smegenų. Tada negalėjau viso to apskaičiuoti, bet miglotai supratau, kad visa tai daro gydytojas, žiūrėdamas į mane surauktas.
Gydytojas atrakino stalo spyną, ištraukė stalčių, atsargiai išėmė termometrą, tada pasilenkė prie manęs ir atsargiai įdėjo termometrą į kairiąją pažasties duobę. Iš karto vienas iš tvarkytojų prispaudė mano kairę ranką prie krūtinės, o antrasis abiem rankomis suspaudė dešinės rankos riešą. Šie primiršti, praktikuojami judesiai man paaiškėjo vėliau – visoje ligoninėje šimtui lovų buvo vienas termometras. Stiklas pakeitė savo vertę, mastelį – jis buvo branginamas kaip brangakmenis. Temperatūrą šiuo prietaisu matuoti buvo leista tik sunkiems ir naujai priimtiems pacientams.
Gyjančiųjų temperatūra buvo fiksuojama pulsu ir tik kilus abejonių stalčius atrakinamas.
Laikrodis tiksėjo dešimt minučių, gydytojas atsargiai ištraukė termometrą, tvarkdarių rankos atkišusios.
„Trisdešimt keturi ir trys“, – pasakė gydytojas. - Ar gali atsakyti?
Parodžiau akimis – „galiu“. Išlaikiau jėgas. Žodžiai buvo ištarti lėtai ir sunkiai – tai buvo tarsi vertimas iš užsienio kalbos. Viską pamiršau. Aš pripratau prisiminti. Baigėsi ligos istorijos įrašas, tvarkdariai nesunkiai pakėlė neštuvus, ant kurių gulėjau ant nugaros.
- Šešta, - pasakė gydytojas. - Arčiau viryklės.
Jie paguldė mane ant estakados lovos prie krosnies. Čiužiniai buvo prikimšti nykštukų šakelių, spygliai byrėjo ir išdžiūvo, plikos šakos grėsmingai sulinko po purvinu dryžuotu audiniu. Šieno dulkės nukrito nuo stipriai prikimštos, nešvarios pagalvės. Reta, padėvėta medžiaginė antklodė su prisiūtomis pilkomis raidėmis „kojytėmis“ priglaudė mane nuo viso pasaulio. Skaudėjo į špagatą panašūs rankų ir kojų raumenys, niežti nušalusius pirštus. Tačiau nuovargis buvo stipresnis už skausmą. Susirangiau į kamuoliuką, rankomis apsivijau kojas, nešvarius blauzdas pasidengiau stambiagrūdžiais, tarytum, krokodilo oda, atsirėmiau smakrą į smakrą ir užmigau.
Po daugelio valandų pabudau. Mano pusryčiai, pietūs, vakarienė buvo šalia gulto ant grindų. Ištiesiau ranką, pagriebiau artimiausią skardinį dubenį ir ėmiau valgyti viską, karts nuo karto nukąsdama mažyčius gabalėlius iš čia pat gulinčio duonos raciono. Pacientai iš gretimų estakadų lovų stebėjo, kaip ryju maistą. Jie manęs neklausė, kas aš toks ir iš kur kilęs: mano krokodilo oda kalbėjo pati už save. Jie nebūtų į mane pažiūrėję, bet – tai žinojau iš savo patirties – negalima atitraukti akių nuo valgančio vyro reginio.
Nurijau tiekiamą maistą. Šiluma, skanus sunkumas skrandyje, ir vėl miegas – trumpas, nes už mane atėjo tvarkinga. Užsimečiau ant pečių vienintelį „įprastą“ palatos chalatą, purviną, apdegusį nuo cigarečių nuorūkų, apsunkusį nuo daugybės šimtų žmonių permirkusio prakaito, įkišau kojas į didžiules šlepetes ir lėtai kilnodama kojas, kad batai. nenukristų, sekė tvarkdarį į gydymo kambarį.
Tas pats jaunas gydytojas stovėjo prie lango ir žvelgė į gatvę pro surūdijusį, apaugusio ledo stiklą. Nuo palangės kampo pakabintas audinys, lašas po lašo lašinamas vanduo į skardinį vakarienės dubenį. Geležinė viryklė dūzgė. Sustojau, abiem rankomis įsikibęs į tvarkdarį.
„Tęskime“, – pasakė gydytojas.
– Šalta, – tyliai atsakiau. Maistas, kurį ką tik valgiau, jau nustojo mane šildyti.
- Sėsk prie viryklės. Kur dirbai lauke?
Praskleidžiau lūpas, pajudinau nasrus – šypsena turėjo pasirodyti. Gydytojas tai suprato ir nusišypsojo.
- Mano vardas Andrejus Michailovičius, - pasakė jis. - Tu neturi kuo gydyti.
Aš čiulpiau po šaukštu.
„Taip“, – garsiu balsu pakartojo gydytojas. - Tu neturi ką gydyti. Reikia pamaitinti ir nuprausti. Reikia atsigulti, atsigulti ir valgyti. Tiesa, mūsų čiužiniai nėra plunksnų lovos. Na tu vis tiek nieko - mėtyk ir vartyk daugiau, ir pragulų nebus. Atsigulkite du mėnesius. Ir yra pavasaris.
Gydytojas nusijuokė. Žinoma, jaučiau džiaugsmą: vis tiek! Ištisus du mėnesius! Bet aš negalėjau išreikšti savo džiaugsmo. Rankomis laikiausi už taburetės ir tylėjau. Gydytojas kažką įrašė į ligos istoriją.
- Eik.
Grįžau į palatą, miegojau ir valgiau. Po savaitės jau netvirtomis kojomis vaikščiojau po palatą, koridoriumi, per kitas palatas. Ieškojau kramtančių, ryjančių žmonių, žiūrėjau jiems į burną, nes kuo daugiau ilsiuosi, tuo labiau norisi valgyti.
Ligoninėje, kaip ir lageryje, šaukštų išvis neišdavė. Net tardymo izoliatoriuje išmokome apsieiti be šakutės ir peilio. Seniai mus mokė valgyti „per šoną“, be šaukšto – nei sriuba, nei košė niekada nebuvo tokia tiršta, kad reiktų šaukšto. Pirštas, duonos pluta ir liežuvis nubraukė bet kokio gylio puodo ar dubens dugną.
Nuėjau ir ieškojau kramtančių žmonių. Tai buvo neatidėliotinas, būtinas poreikis, ir šis jausmas buvo pažįstamas Andrejui Michailovičiui.
Naktį mane pažadino palydovė. Palatoje triukšmavo įprastas naktinis ligoninės triukšmas: švokštimas, knarkimas, dejonės, kliedesinis pokalbis, kosulys – viskas trukdė į savotišką garso simfoniją, jei iš tokių garsų galima sukurti simfoniją. Bet nuvesk mane užmerktomis akimis į tokią vietą – atpažįstu lagerio ligoninę.
Ant palangės stovi lempa – skardinė lėkštė su kažkokiu aliejumi – bet ne žuvų taukai! - ir iš vatos susuktas dūminis dagtis. Turbūt dar nebuvo labai vėlu, mūsų naktis prasidėjo užgesus šviesoms, devintą valandą vakaro, ir mes kažkaip iš karto užmigome, kojos po truputį atšilo.
- Buvo iškviestas Andrejus Michailovičius, - sakė tvarkdarys. - Vaughn Kozlik jums padės.
Prieš mane stovėjo ligonis, vardu Kozlikas.
Nuėjau prie skardinės praustuvės, nusiprausiau ir, grįžusi į palatą, nusišluosčiau veidą ir rankas ant pagalvės užvalkalo. Didžiulis rankšluostis iš seno dryžuoto čiužinio buvo skirtas trisdešimties žmonių palatai ir buvo išdalytas tik ryte. Andrejus Michailovičius gyveno ligoninėje vienoje iš atokiausių mažų palatų – į tokias palatas buvo patalpinti pooperaciniai pacientai. Pasibeldžiau į duris ir įėjau.
Ant stalo stovėjo knygos, nustumtos į šalį, knygos, kurių tiek metų nelaikiau rankose. Knygos buvo svetimos, nedraugiškos, nereikalingos. Šalia knygų stovėjo arbatinukas, du skardiniai bokalai ir pilnas dubuo kažkokios košės...
– Ar norėtumėte žaisti domino? - tarė Andrejus Michailovičius, draugiškai žiūrėdamas į mane. - Jei turi laiko.
Nekenčiu domino. Šis žaidimas yra pats kvailiausias, beprasmiškiausias, nuobodžiausias. Net loto įdomesnis, jau nekalbant apie kortas – apie bet kokį kortų žaidimą. Šachmatuose viskas būtų geriau, bent jau šaškėse, žvilgtelėjau į spintą – ar matai ten šachmatų lentą, bet lentos nebuvo. Bet aš negaliu įžeisti Andrejaus Michailovičiaus atsisakydamas. Turiu jį linksminti, geru už gerą atsilyginti. Niekada gyvenime nežaidžiau domino, bet esu įsitikinęs, kad norint įvaldyti šį meną, didelės išminties nereikia.
Ir tada - ant stalo buvo du puodeliai arbatos, dubuo košės. Ir buvo šilta.
„Išgerkime arbatos“, – pasakė Andrejus Michailovičius. - Tai cukrus. Nebūk drovus. Suvalgyk šią košę ir pasakyk ko nori. Tačiau šių dviejų dalykų negalima daryti vienu metu.
Valgiau košes, duoną, išgėriau tris puodelius arbatos su cukrumi. Sacharos nemačiau daugelį metų. Aš apšilau, o Andrejus Michailovičius sumaišė domino.
Žinojau, kad žaidimą pradeda dvigubo šešetuko savininkas – pasakė Andrejus Michailovičius. Tada žaidėjai savo ruožtu deda atitinkamus kauliukus ant taškų. Jokių kitų mokslų čia nebuvo, o aš drąsiai įsitraukiau į žaidimą, nuolat prakaituodamas ir žagsėdamas iš sotumo.
Žaidėme ant Andrejaus Michailovičiaus lovos, ir aš su malonumu žiūrėjau į akinamai baltą pagalvės užvalkalą ant plunksnos pagalvės. Buvo fizinis malonumas žiūrėti į švarią pagalvę, matyti, kaip kitas žmogus ją minko ranka.
„Mūsų žaidimas, – pasakiau, – neturi savo svarbiausio žavesio – domino žaidėjai turi belstis siūbuodami į stalą, atidengdami pirštus. - Aš visai nejuokavau. Būtent ši reikalo pusė man atrodė svarbiausia domino žaidime.
„Eime prie stalo“, – maloniai pasakė Andrejus Michailovičius.
– Na, ką tu, tiesiog prisimenu visą šio žaidimo universalumą.
Vakarėlis buvo žaidžiamas lėtai – vienas kitam pasakojome savo gyvenimą. Gydytojas Andrejus Michailovičius bendrame darbe nedirbo šachtoje ir matė kasyklą tik atspindyje - tose žmonių atliekose, likučiuose, šiukšlėse, kurias kasykla išmetė į ligoninę ir morgą. Aš irgi buvau žmonių minų šlakas.
- Na, jūs laimėjote, - sakė Andrejus Michailovičius. – Sveikinu jus, o kaip prizą – čia. Iš naktinio staliuko ištraukė plastikinį cigarečių dėklą. - Jau seniai nerūkai?
Nuplėšiau laikraščio skiautę ir susisuku cigaretę. Nieko nėra geriau už laikraščio popierių. Spausdinimo rašalo pėdsakai ne tik nesugadina šapalų puokštės, bet ir kuo puikiausiai ją uždeda. Uždegiau popieriaus juostelę nuo krosnyje žėrinčių žarijų ir užsidegiau cigaretę, godžiai įkvėpdama pykinančius saldžius dūmus.
Su tabaku buvome skurde, o mesti rūkyti reikėjo jau seniai - sąlygos buvo pačios tinkamiausios, bet taip ir nemeta. Buvo baisu pagalvoti, kad aš galiu savo noru atimti šį vieną didelį kalėjimo malonumą.
- Labanakt, - šypsodamasis pasakė Andrejus Michailovičius. - Aš tuoj užmigsiu. Bet aš taip norėjau žaisti žaidimą. Ačiū.
Išėjau iš jo kambario į tamsų koridorių – kažkas man pakeliui stovėjo prie sienos. Atpažinau Ožkos siluetą.
- Ką tu? Kodėl tu čia?
- Einu parūkyti. Rūkytų. Nedavė?
Man buvo gėda dėl savo godumo, gėda, kad nesugalvojau nei Kozliko, nei kam nors kitam palatoje atnešti jiems nuorūką, duonos plutą, saują košės.
O Kozlikas kelias valandas laukė tamsiame koridoriuje.
Praėjo dar keleri metai, karas baigėsi, aukso kasykloje mus pakeitė vlasoviečiai, ir aš atsidūriau mažoje zonoje, Vakarų administracijos tranzitinėse kareivinėse. Didžiulėse kareivinėse su kelių aukštų gultais tilpdavo nuo penkių iki šešių šimtų žmonių. Iš čia jis buvo išsiųstas į vakarų kasyklas.
Naktimis zona nemiegojo – stovėjo scenos, o zonos „raudonajame kampe“, apklotame purvinomis vatinėmis blatarų antklodėmis, vykdavo naktiniai koncertai. O kokie koncertai! Žymiausi dainininkai ir pasakotojai – ne tik iš stovyklos propagandos komandų, bet ir aukštesnių. Kažkoks Harbino baritonas mėgdžiodamas Leščenką ir Vertinskį, Vadimas Kozinas mėgdžiodamas save ir daug daug kitų čia be galo dainavo vagims, atliko geriausiu savo repertuaru. Šalia manęs gulėjo tankų kariuomenės leitenantas Svečnikovas – švelnus, rausva skruostas jaunuolis, karo tribunolo nuteistas už kai kuriuos nusikaltimus tarnyboje. Čia jam taip pat buvo atliktas tyrimas – dirbdamas kasykloje buvo nuteistas už tai, kad iš morgo valgė žmonių lavonų mėsą, nupjovė žmogaus mėsos gabalus, „ne riebius, žinoma“, kaip jis gana ramiai paaiškino.
Kaimynų tranzitu jie nesirenka, bet tikriausiai yra ir blogesnių dalykų, nei pietauti ant žmogaus lavono.
Retai, retai, nedidelėje zonoje pasirodydavo sanitaras ir imdavo temperatūrą. Felčerė net nenorėjo žiūrėti į aplink mane storai prilipusius furunkulus. Mano kaimynas Svečnikovas, pažinojęs sanitarą iš ligoninės lavoninės, kalbėjo su juo kaip su pažįstamu. Netikėtai sanitaras paskambino Andrejaus Michailovičiaus vardu.
Paprašiau paramediko duoti Andrejui Michailovičiui raštelį – ligoninė, kurioje jis dirbo, buvo už kilometro nuo mažosios zonos.
Mano planai pasikeitė. Dabar iki Andrejaus Michailovičiaus atsakymo reikėjo užtrukti zonoje.
Rangovas mane jau buvo pastebėjęs ir paskyrė į kiekvieną siuntos išvežimo etapą. Tačiau sceną rengiantys atstovai taip pat griežtai mane išbraukė iš sąrašų. Jie įtarė blogį, o mano išvaizda kalbėjo pati už save.
- Kodėl tu nenori eiti?
- Aš sergu. Man reikia į ligoninę.
Ligoninėje tau nėra ką veikti. Rytoj siunčiame į kelio darbus. Ar megzsi vantas?
- Aš nenoriu eiti į kelią. Nenoriu megzti vantų.
Diena po dienos, etapas po etapo. Nei sanitaras, nei Andrejus Michailovičius nebuvo girdėti ir nematyti.
Savaitės pabaigoje man pavyko gauti medicininę apžiūrą poliklinikoje, esančioje maždaug už šimto metrų nuo mažosios zonos. Naujas raštelis Andrejui Michailovičiui buvo sugniaužtas mano kumštyje. Medicinos skyriaus statistikas iš manęs jį paėmė ir pažadėjo kitą rytą perduoti Andrejui Michailovičiui.
Patikrinimo metu medicinos skyriaus vedėjo paklausiau apie Andrejų Michailovičių.
– Taip, iš kalinių yra toks gydytojas. Jums nereikia jo matyti.
– Pažįstu jį asmeniškai.
– Mažai kas jį pažįsta asmeniškai. Paramedikas, kuris mažame plote iš manęs paėmė raštelį, buvo čia pat. Tyliai jo paklausiau:
- Kur raštelis?
Nemačiau jokio užrašo...
Jei iki rytojaus nesužinosiu nieko naujo apie Andrejų Michailovičių, aš eisiu ... Į kelių darbus, į žemės ūkį, į kasyklą, į pragarą ...
Kitos dienos vakare po patikrinimo buvau iškviesta pas odontologą. Nuėjau manydamas, kad tai kažkokia klaida, bet koridoriuje pamačiau pažįstamą juodą Andrejaus Michailovičiaus paltą. Mes apsikabinome.
Po dienos man paskambino – iš lagerio išvežė keturis ligonius, išvežė į ligoninę. Du gulėjo, apsikabinę, ant rogių, du ėjo už rogių. Andrejus Michailovičius neturėjo laiko įspėti manęs apie diagnozę - aš nežinojau, kuo aš sergu. Mano ligos – distrofija, pellagra, skorbutas – dar neišaugo iki būtinybės lagerio hospitalizuoti. Žinojau, kad einu į chirurgijos skyrių. Ten dirbo Andrejus Michailovičius, bet kokią chirurginę ligą galėčiau pristatyti – išvaržos neturėjau. Keturių kojų pirštų osteomielitas po nušalimo yra skausmingas, bet visai nepakankamas hospitalizavimui. Buvau tikras, kad Andrejus Michailovičius galės mane perspėti ir kur nors susitikti.
Arkliai atvažiavo į ligoninę, prižiūrėtojai tempė gulinčius, o mes – su nauju draugu – nusirengėme ant suoliuko ir pradėjome praustis. Kiekvienam buvo duotas baseinas šilto vandens.
Pagyvenęs gydytojas baltu chalatu įėjo į vonią ir, žiūrėdamas per akinius, pažvelgė į mus abu.
- Su kuo tu? – paklausė jis, pirštu paliesdamas mano bendražygio petį.
Jis atsisuko ir išraiškingai parodė į didžiulę kirkšnies išvaržą.
Aš laukiau to paties klausimo, nusprendžiau skųstis pilvo skausmais.
Bet pagyvenusi gydytoja abejingai pažiūrėjo į mane ir išėjo.
- Kas tai? Aš paklausiau.
- Nikolajus Ivanovičius, čia vyriausiasis chirurgas. Katedros vedėjas.
Seselė davė mums patalynę.
- Kur tu esi? – Man tai tiko.
- Ir velnias žino! – Širdis palengvėjo, ir aš nebebijojau.
- Na, kuo tu natūra susirgai, pasakyk?
- Man skauda skrandį.
- Apendicitas, tikriausiai, - tarė patyręs tvarkietis.
Andrejų Michailovičių pamačiau tik kitą dieną. Vyriausiasis chirurgas buvo jo įspėtas apie mano atsidavimą ligoninėje dėl ūminio apendicito. Tos pačios dienos vakare Andrejus Michailovičius papasakojo man savo liūdną istoriją.
Jis susirgo tuberkulioze. Rentgeno spinduliai ir laboratoriniai tyrimai kėlė grėsmę. Rajono ligoninė kreipėsi dėl kalinio Andrejaus Michailovičiaus išvežimo į žemyną gydytis. Andrejus Michailovičius jau buvo laive, kai kažkas pranešė sanitarinio skyriaus vedėjui Čerpakovui, kad Andrejaus Michailovičiaus liga lageryje – netikra, išgalvota, „bulda“.
O gal niekas nepasmerkė – majoras Čerpakovas buvo vertas savo įtarumo, nepasitikėjimo ir budrumo amžiaus sūnus.
Majoras supyko, liepė iš laivo išimti Andrejų Michailovičių ir išsiųsti į pačią dykumą – toli nuo biuro, kuriame susitikome. O Andrejus Michailovičius jau įveikė tūkstančio kilometrų kelionę per šalčius. Tačiau tolimoje vadovybėje paaiškėjo, kad nėra nei vieno gydytojo, kuris galėtų paskirti dirbtinį pneumotoraksą. Andrejus Michailovičius jau kelis kartus buvo infliuotas, tačiau veržlus majoras pneumotoraksą paskelbė apgaule ir sukčiavimu.
Andrejui Michailovičiui sekėsi vis blogiau ir blogiau, ir jis buvo vos gyvas, kol Čerpakovas gavo Čerpakovo leidimą išsiųsti Andrejų Michailovičių į Vakarų skyrių – artimiausią, kur gydytojai mokėjo skirti pneumotoraksą.
Dabar Andrejus Michailovičius jautėsi geriau, buvo sėkmingai atliktos kelios injekcijos, o Andrejus Michailovičius pradėjo dirbti stažuotoju chirurgijos skyriuje.
Po to, kai šiek tiek sustiprėjau, dirbau slaugytoja pas Andrejų Michailovičių. Jo rekomenduotas ir primygtinai reikalaujamas, išėjau studijuoti felčerių kursus, baigiau šiuos kursus, dirbau felčere ir grįžau į žemyną. Andrejus Michailovičius yra žmogus, kuriam esu skolingas savo gyvybę. Jis pats seniai mirė – tuberkuliozė ir majoras Čerpakovas padarė savo darbą.
Ligoninėje, kurioje dirbome kartu, gyvenome kartu. Mūsų kadencija baigėsi tais pačiais metais, ir tai tarsi sujungė mūsų likimus, suartino.
Vieną dieną, pasibaigus vakariniam valymui, tvarkdariai susėdo į kampą žaisti domino ir trankė pirštais.
- Kvailas žaidimas, - pasakė Andrejus Michailovičius, akimis rodydamas į tvarkdarius ir grimasuodamas išgirdęs kumštelėjimus.
„Kartą gyvenime žaidžiau domino“, – pasakiau. - Su tavimi, tavo kvietimu. Net laimėjau.
- Nieko nuostabaus laimėti, - sakė Andrejus Michailovičius. – Taip pat pirmą kartą pasiėmiau domino. Norėjau tave įtikti.
1959

HERKULIS

Paskutinis pavėluotas svečias sidabrinėse Sudarino ligoninės vadovo vestuvėse buvo gydytojas Andrejus Ivanovičius Dudaras. Jis rankose nešė iš vytelių pintą, marle surištą, popierinėmis gėlėmis papuoštą pintinę. Skambant taurėms ir nenuosekliai ūžesant girtiems puotaujančiųjų balsams, Andrejus Ivanovičius atnešė krepšį dienos herojui. Sudarinas pasvėrė krepšį ant rankos.
- Kas tai?
- Ten pamatysi.
Jie nuėmė marlę. Krepšelio apačioje gulėjo didelis raudonplunksnis gaidys. Jis ramiai pasuko galvą, žiūrėdamas į paraudusius triukšmingų girtų svečių veidus.
- O, Andrejau Ivanovičiau, kaip beje, - čiulbėjo žilaplaukis dienos herojus, glostydamas gaidį.
- Nuostabi dovana, - burbtelėjo gydytojai. - Ir kokia graži. Tai tavo mėgstamiausias, Andrejus Ivanovičius, ar ne? Taip? Dienos herojus jausmingai paspaudė Dudarui ranką.
- Parodyk, parodyk, - staiga pasigirdo užkimęs plonas balsas.
Garbės vietoje stalo galvūgalyje, dešinėje šeimininko rankoje, sėdėjo kilmingas svečias. Tai buvo Čerpakovas, sanitarijos skyriaus vedėjas, senas Sudarino draugas, ryte atvažiavęs savo asmenine Pobeda iš regiono miestelio, esančio už šešių šimtų mylių, į sidabrines Draugo vestuves.
Krepšelis su gaidžiu pasirodė prieš apsiniaukusias atvykusio svečio akis.
– Taip. Gražus gaidys. Tavo, tiesa? - Garbės svečio pirštas parodė į Andrejų Ivanovičių.
„Dabar tai mano“, – šypsodamasis pranešė dienos herojus.
Garbės svečias buvo pastebimai jaunesnis už jį supančius plikus ir žilus plaukus neuropatologus, chirurgus, terapeutus ir ftiziatrus. Jam buvo keturiasdešimt metų. Nesveikas, geltonas, ištinęs veidas, mažos pilkos akys, medikų tarnybos pulkininko daili tunika su sidabriniais epauletais. Tunika pulkininkui buvo aiškiai ankšta ir buvo aišku, kad ji buvo prisiūta atgal, kai pilvas dar nebuvo aiškiai pažymėtas, o kaklas dar nebuvo atsiremęs į stovinčią apykaklės. Garbės svečio veidas išliko nuobodžiaujantis, tačiau kiekviena jo išgerta alkoholio taurė (kaip rusas, ir net šiaurietis, gerbiamas svečias nevartojo kitų svaigalų), darėsi vis gyvesnis, o svečias atrodė. vis dažniau pas jį supančius medikus ir vis dažniau įsikišdavo į pokalbius. , visada nutilo nuo įtrūkusio tenoro garsų.
Kai sielos matas pasiekė reikiamą laipsnį, garbės svečias išlipo iš už stalo, pastūmė kurį nors nespėjusį atsitraukti daktarą, pasiraitojo rankoves ir ėmė kelti sunkias maumedžio kėdes, sugriebdamas už priekinės kojos. viena ranka, tada dešinė, tada kairė pakaitomis, parodydama jo fizinio vystymosi harmoniją.
Nė vienas iš susižavėjusių svečių negalėjo pakelti kėdžių, kurias garbės svečias tiek kartų kėlė. Nuo kėdžių jis perėjo prie fotelių, o sėkmė jį vis tiek lydėjo. Kol kiti kilnodavo kėdes, garbės svečias galinga ranka traukė jaunus, iš laimės rausvus gydytojus, privertė jausti įsitempusius bicepsus, kuriuos gydytojai atliko su akivaizdžiu susižavėjimu.
Po šių pratimų garbės svečias, neišsenkantis išradimų, perėjo prie nacionalinio rusiško numerio:
ranką padėjęs ant alkūnės prispaudė į tą pačią padėtį pastatytą varžovo ranką prie stalo. Žilaplaukiai ir nuplikę neuropatologai ir terapeutai rimto pasipriešinimo negalėjo pasiūlyti, ir tik vyriausiasis chirurgas išsilaikė kiek ilgiau nei kiti.
Garbės svečias ieškojo naujų išbandymų savo Rusijos galiai. Atsiprašęs damų, jis nusivilko tuniką, kurią iškart pasiėmė ir ant kėdės atlošo pakabino namo šeimininkė. Iš netikėto jo veido pagyvėjimo buvo aišku, kad garbės svečias kažką galvojo.
– Aš avinas, avinas, žinai, aš atsuku galvą atgal. Krak – ir viskas. – Garbės svečias už mygtuko pagavo Andrejų Ivanovičių. - O tai tavo... dovana - nuplėšsiu gyvam galvą, - tarė jis, žavėdamasis padarytu įspūdžiu. - Kur gaidys?
Gaidys buvo išneštas iš namų vištidės, kur jį jau buvo įleidusi uoli šeimininkė. Šiaurėje visi vadai laiko butuose (žinoma, žiemą) keliasdešimt vištų; vieniši viršininkai ar vedę – visais atvejais vištos yra labai labai pelningas straipsnis.
Garbės svečias įžengė į kambario vidurį, laikydamas gaidį. Andrejaus Ivanovičiaus numylėtinis vis dar gulėjo ramiai, abiem kojomis sulenktomis, o galva pakibusi į vieną pusę.Andrejus Ivanovičius dvejus metus jį taip tempė savo viename bute.
Galingi pirštai sugriebė gaidį už kaklo. Pro nešvarią storą odą garbės svečio veide pasirodė skaistalai. Pasagas išlenkiančiu judesiu garbės svečias visiškai nuplėšė gaidžiui galvą. Gaidžio kraujas aptaškė jo prispaustas kelnes ir šilkinius marškinius.
Ponios, plėšdamos kvepiančias nosines, puolė šluostyti garbės viešnios kelnes.
- Kelnas.
- Amoniakas.
- Nuplaukite šaltu vandeniu.
Bet galia, galia. Čia rusiškai. Krak – ir jau paruošta, – žavėjosi dienos herojus.
Garbingas svečias buvo nutemptas į vonią nusiprausti.
– Mes šoksime salėje, – šurmuliavo dienos herojus. Na, Heraklis...
Turiu gramofoną. Adata sušnypštė.
Andrejus Ivanovičius, išlipęs nuo stalo dalyvauti šokyje (garbės svečiui patiko, kad visi šoka), koja užlipo ant kažko minkšto. Pasilenkęs pamatė žuvusio gaidžio kūną, savo augintinio lavoną be galvos.
Andrejus Ivanovičius atsitiesė, apsidairė ir koja stūmė negyvą paukštį gilyn po stalu. Tada išskubėjo iš kambario – garbės svečiui nepatiko, kai žmonės vėluoja į šokį.
1956

ŠOKO TERAPIJA

Dar tais derlingais laikais, kai Merzliakovas dirbo jaunikiu ir naminiame kruperyje - didelėje skardinėje su perforuotu dugnu kaip sietelis - iš arkliams gautų avižų buvo galima virti javainius žmonėms, virti. košės ir numalšina alkį šia karšta netvarka, net tada jis galvojo apie vieną paprastą klausimą. Dideli žemyno vilkstinės žirgai kasdien gaudavo valstybei priklausančių avižų porciją, dvigubai didesnę už tupus ir gauruotus jakutų arklius, nors abu vežė vienodai mažai. Bastard-percheron Grom į šėryklą buvo įpilta tiek avižų, kiek būtų užtekę penkiems "jakutams". Tai buvo teisinga, visur buvo taip, kaip buvo, ir ne tai kankino Merzliakovą. Jis nesuprato, kodėl lagerio racionas, tas paslaptingas kaliniams suvartoti skirtų baltymų, riebalų, vitaminų ir kalorijų sąrašas, vadinamas katilo lapu, yra sudarytas visiškai neatsižvelgiant į žmonių gyvąjį svorį. Jei jau su jais elgiamasi kaip su darbiniais galvijais, tai mitybos klausimais reikia būti nuoseklesniam, o ne prisirišti prie kažkokio aritmetinio vidurkio – kanceliarinės fantastikos. Šis baisus vidurkis geriausiu atveju buvo naudingas tik mažiesiems, o iš tikrųjų mažieji pasiekė vėliau nei kiti. Merzliakovas savo kūnu buvo kaip Gromo percheronas, o vargani trys šaukštai košės pusryčiams tik padidino čiulpimo skausmą pilve. Tačiau, be davinio, brigados darbuotojas beveik nieko negalėjo gauti. Visi vertingiausi dalykai – aliejus, cukrus, mėsa – į katilą pateko visai ne tiek, kiek parašyta katilo lape. Mačiau Merzliakovą ir daugiau. Pirmieji mirė aukščiausi žmonės. Joks įprotis sunkiai dirbti čia nieko nepakeitė. Piktas intelektualas vis tiek išsilaikė ilgiau nei milžiniškas Kalugos gyventojas, natūralus duobkasys, jei buvo maitinamas taip pat, pagal stovyklos racioną. Taip pat buvo mažai naudos didinant produkcijos procentą, nes pagrindinis paveikslas liko toks pat, neskirtas aukštiems žmonėms. Norint geriau maitintis, reikėjo geriau dirbti, o norint geriau maitintis. Pirmieji visur žuvo estai, latviai, lietuviai. Jie pirmieji pasiekdavo, dėl ko gydytojai vis priversdavo pastebėti: sako, visas šis Baltijos regionas silpnesnis už rusų žmones. Tiesa, latvių ir estų gimtasis gyvenimo būdas stovėjo toliau nuo lagerio gyvenimo nei rusų valstiečio gyvenimas ir jiems buvo sunkiau. Tačiau pagrindinis dalykas vis tiek buvo kitoks: jie buvo ne mažiau atsparūs, o tiesiog didesnio ūgio.
Prieš pusantrų metų Merzliakovas atsitiktinai dirbo vietinėje ligoninėje laisvai samdomu sanitaru po skorbuto, kuris greitai pargriovė naujoką. Ten pamatė, kad vaistų dozė parenkama pagal svorį. Naujų vaistų bandymai atliekami su triušiais, pelėmis, jūrų kiaulytėmis, žmogaus dozė nustatoma pagal kūno svorį. Vaikams dozės yra mažesnės nei suaugusiesiems.
Bet stovyklos racionas nebuvo skaičiuojamas pagal žmogaus kūno svorį. Tai buvo klausimas, kurio neteisingas sprendimas nustebino ir sunerimo Merzliakovą. Tačiau kol galutinai susilpnėjo, jam per stebuklą pavyko gauti jaunikio darbą – kur pavogti iš arklių avižas ir užpildyti jomis skrandį. Merzliakovas jau galvojo, kad peržiemos, o paskui – ką Dievas duos. Bet taip nepasisekė. Arklio bazės vadovas buvo nušalintas dėl girtumo, o į jo vietą paskirtas vyresnysis jaunikis - vienas iš tų, kurie kažkada mokė Merzliakovą elgtis su skardos šlifuokliu. Pats vyriausiasis jaunikis pavogė daug avižų ir puikiai žinojo, kaip tai daroma. Stengdamasis įrodyti save valdžiai, jis, nebereikdamas avižinių dribsnių, rado ir asmeniškai sulaužė visas kruopas. Avižos buvo pradėtos kepti, virti ir valgyti natūrali forma, visiškai prilygindamas savo skrandį arklio. Naujasis vadovas parašė pranešimą institucijoms. Keli jaunikiai, tarp jų ir Merzliakovas, už avižų vagystes buvo patalpinti į pataisos kamerą ir išsiųsti iš arklių bazės ten, iš kur atvyko – bendram darbui.
Merzlyakovas netrukus suprato, kad mirtis artėja prie bendrų darbų. Jis svirduliavo nuo rąstų, kuriuos reikėjo tempti, svorio. Meistras, kuriam nepatiko ši tinginė kakta ("kakta" vietine kalba reiškia "aukštas"), kiekvieną kartą Merzliakovui kišdavo "po užpakaliuku", priversdamas tempti užpakalį, storą rąsto galą. Kartą Merzliakovas nukrito, negalėjo iš karto pakilti nuo sniego ir staiga apsisprendęs atsisakė tempti šį prakeiktą rąstą. Jau buvo vėlu, buvo tamsu, sargybiniai skubėjo į politines pamokas, darbininkai norėjo kuo greičiau patekti į kareivines, pavalgyti, meistras tą vakarą vėlavo į kortų mūšį - Merzliakovas kaltas dėl viso vėlavimo. Ir buvo nubaustas. Jį iš pradžių sumušė jo paties bendražygiai, paskui brigadininkas, palyda. Rąstas liko gulėti sniege – vietoj rąsto į stovyklą buvo atvežtas Merzliakovas. Jis buvo paleistas iš darbo ir gulėjo ant gulto. Skaudėjo apatinę nugaros dalį. Felčerė Merzliakovui ištepė nugarą riebalais – greitosios pagalbos poste seniai nebuvo jokių priemonių trynimui. Merzliakovas visą laiką gulėjo pusiau sulinkęs ir atkakliai skundėsi nugaros skausmais. Ilgą laiką nebuvo skausmo, lūžęs šonkaulis užgijo labai greitai, o Merzliakovas bandė atidėti išrašymą į darbą bet kokio melo kaina. Jis nebuvo išrašytas. Kartą jį aprengė, uždėjo ant neštuvų, įsodino į automobilio galą ir kartu su kitu ligoniu išvežė į rajono ligoninę. Rentgeno kabineto nebuvo. Dabar reikėjo apie viską rimtai pagalvoti, ir Merzliakovas pagalvojo. Jis gulėjo kelis mėnesius neatsitiesęs, buvo vežamas į centrinę ligoninę, kur, žinoma, buvo rentgeno kabinetas ir kur Merzliakovas buvo paguldytas į chirurgijos skyrių, trauminių ligų palatas, kurios Savo sielos paprastumą ligoniai vadino „dramatiškomis“ ligomis, negalvodami apie šio kalambūro kartėlį.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Štai dar vienas, – tarė chirurgas, rodydamas į Merzliakovo ligos istoriją, – perkeliame tau, Piotrai Ivanovičiau, chirurgijoje jo nėra kuo gydyti.
– Bet diagnozėje rašote: ankilozė dėl stuburo traumos. Kas man jis? - sakė neurologė.
- Na, ankilozė, žinoma. Ką dar galiu parašyti? Po sumušimų ir ne tokių dalykų gali būti. Štai turėjau atvejį kasykloje „Gray“. Dešimtuko vadovas sumušė darbštį...
- Nėra laiko, Serioža, manęs klausyti apie tavo bylas. Klausiu: kodėl verčiate?
– Parašiau: „Dėl ekspertizės aktyvavimui“. Įdurkite jį adatomis, suaktyvinkite – ir į laivą. Tegul jis būna laisvas žmogus.
Bet ar fotografavote? Pažeidimai turi būti matomi ir be adatų.
- Padarė. Čia, jei norite pamatyti. Chirurgas nukreipė tamsios plėvelės negatyvą virš marlės užuolaidos. – Šiame paveiksle velnias supras. Kol nėra geros šviesos, geros srovės, mūsų rentgeno meistrai visada duos tokį drumstumą.
- Tikrai drumstumas, - pasakė Piotras Ivanovičius. - Na, tebūnie taip. – Ir ligos istorijoje jis pasirašė savo pavardę, sutikimą dėl Merzliakovo perdavimo jam.
Chirurginiame skyriuje triukšminga, kvaila, perpildyta nušalimų, išnirimų, lūžių, nudegimų - šiaurinės kasyklos nejuokavo - skyriuje, kur dalis pacientų gulėjo tiesiog ant palatų ir koridorių grindų, kur vienas jaunas, be galo. pavargęs chirurgas dirbo su keturiais sanitarai: visi jie miegojo tris ar keturias valandas per dieną, o ten negalėjo kreipti dėmesio į Merzliakovą. Merzlyakovas suprato, kad nervų skyriuje, kur jis staiga buvo perkeltas, prasidės tikrasis tyrimas.
Visa jo nuteistoji, beviltiška valia ilgą laiką buvo sutelkta ties vienu dalyku: nesitiesinti. Ir jis nepasilenkė. Kaip norėjau, kad kūnas nors sekundei išsitiesintų. Tačiau jis prisiminė miną, kvapą gniaužiantį šaltį, sustingusius, slidžius, šalčiui blizgančius auksinio veido akmenis, sriubos dubenį, kurį vienu gurkšniu išgėrė vakarienės metu, nenaudodamas nereikalingo šaukšto, užpakalius. sargybiniai ir nuomininkų batai - ir rado savyje jėgų nesitiesinti . Tačiau dabar jau buvo lengviau nei pirmomis savaitėmis. Jis mažai miegojo, miegodamas bijojo atsitiesti. Jis žinojo, kad budintiems prižiūrėtojams jau seniai buvo liepta jį stebėti, kad būtų nuteistas dėl apgaulės. Ir po inkriminavimo - ir Merzliakovas tai taip pat žinojo - jis buvo išsiųstas į baudos miną, o kokia turėtų būti baudos mina, jei paprastas paliks Merzliakovą su tokiais baisiais prisiminimais?
Kitą dieną po perkėlimo Merzlyakovas buvo nuvežtas pas gydytoją. Skyriaus vedėjas trumpai pasiteiravo apie ligos pradžią, užjaučiamai linksėdamas galva. Jis tarsi tarp kitko pasakojo, kad net sveiki raumenys, turintys daug mėnesių nenatūralios padėties, pripranta ir žmogus gali pasidaryti invalidu. Tada Piotras Ivanovičius išvyko į patikrinimą. Merzliakovas į klausimus atsakinėjo atsitiktinai, kai dūrė adata, kai bakstelėjo guminiu plaktuku, kai spaudžia.
Piotras Ivanovičius daugiau nei pusę savo darbo laiko praleido atskleisdamas malingerius. Žinoma, jis suprato priežastis, kurios pastūmėjo kalinius į simuliaciją. Pats Piotras Ivanovičius neseniai buvo kalinys ir jo nestebino nei vaikiškas piktadarių užsispyrimas, nei lengvabūdiškas jų klastočių primityvumas. Petras Ivanovičius, buvęs vieno iš Sibiro institutų docentas, pats savo mokslinę karjerą klojo tuose pačiuose snieguose, kur jo pacientai, jį apgaudinėdami, išgelbėjo gyvybes. Negalima sakyti, kad jis negailėjo žmonių. Bet jis buvo labiau gydytojas nei vyras, jis pirmiausia buvo specialistas. Jis didžiavosi, kad bendrojo darbo metai jo neišmušė iš medicinos specialisto. Užduotį atskleisti apgavikus jis suprato visai ne iš aukšto, visos tautos požiūrio ir ne iš moralės požiūrio. Jame, atliekant šią užduotį, jis matė, kaip verta pritaikyti savo žinias, savo psichologinį sugebėjimą paskleisti pinkles, į kurias, didesnei mokslo šlovei, turėjo patekti alkani, pusiau pamišę, nelaimingi žmonės. Šiame gydytojo ir treniruoklio mūšyje gydytojas turėjo viską gydytojo pusėje – ir tūkstančius gudrių vaistų, ir šimtus vadovėlių, ir turtingą įrangą, ir konvojaus pagalbą, ir didelę specialisto patirtį, o iš paciento pusės buvo tik siaubas prieš pasaulį, iš kurio jis pateko į ligoninę ir į kurį bijojo grįžti. Būtent šis siaubas suteikė kaliniui jėgų kovoti. Demaskuodamas dar vieną apgaviką, Piotras Ivanovičius pajuto gilų pasitenkinimą: vėl gauna gyvenimo liudijimą, kad yra geras gydytojas, kad neprarado kvalifikacijos, o priešingai – iššlifavo, nušlifavo, žodžiu, ką. kitaip jis gali...
„Tie chirurgai yra kvailiai, – pagalvojo jis, prisidegdamas cigaretę po to, kai Merzliakovas išėjo. „Jie nežino arba pamiršo topografinę anatomiją, bet niekada nežinojo refleksų. Jie išsigelbėja vienu rentgenu. kiek!" Merzliakovas yra piktadarys, Piotrui Ivanovičiui aišku, žinoma. "Na, tegul pagulėja savaitę. Per šią savaitę surinksime visus tyrimus, kad viskas būtų formos. Visus popierius suklijuosime į ligos istoriją. “.
Piotras Ivanovičius nusišypsojo, numatydamas teatrališką naujos ekspozicijos efektą.
Po savaitės ligoninėje jie laive rinko etapą – ligonių pervežimą į žemynas. Protokolai buvo surašyti čia pat palatoje, o iš skyriaus atvykęs gydytojų komisijos pirmininkas asmeniškai peržvelgė ligoninės paruoštus išsiuntimui pacientus. Jo vaidmuo apsiribojo dokumentų peržiūrėjimu, tikrinimu tinkamas vykdymas– asmens paciento apžiūra užtruko pusę minutės.
- Mano sąrašuose, - sakė chirurgas, - yra tam tikras Merzlyakovas. Prieš metus apsaugininkai jam sulaužė stuburą. Norėčiau išsiųsti. Neseniai jis buvo perkeltas į nervų skyrių. Dokumentai siuntimui – čia, paruošti.
Komisijos pirmininkas pasuko į neuropatologą.
- Atveskite Merzliakovą, - pasakė Piotras Ivanovičius. Buvo atvežtas pusiau sulenktas Merzliakovas. Pirmininkas pažvelgė į jį.
„Kokia gorila“, - pasakė jis. – Taip, žinoma, nėra ko tokių laikyti. – Ir, paėmęs rašiklį, pasiekė sąrašus.
„Aš neduodu savo parašo“, – garsiai ir aiškiai pasakė Piotras Ivanovičius. – Tai simuliatorius, ir rytoj turėsiu garbės jį parodyti jums ir chirurgui.
- Na, tada palikime, - abejingai pasakė pirmininkas, padėdamas rašiklį. – Ir apskritai, baigkime, jau per vėlu.
„Jis piktadarys, Seryozha“, – pasakė Piotras Ivanovičius, paėmęs chirurgo ranką, kai jie išėjo iš palatos. Chirurgas paleido ranką.
– Galbūt, – tarė jis ir susiraukė iš pasibjaurėjimo. – Duok Dieve tau sėkmės demaskuojant. Pasilinksmink.
Kitą dieną Piotras Ivanovičius, susitikęs su ligoninės vadovu, išsamiai pranešė apie Merzliakovą.
. „Manau, – baigdamas pasakė jis, – kad Merzliakovą atskleisime dviem etapais. Pirmoji bus skubi anestezija, apie kurią pamiršai, Sergejai Fedorovičiau “, - pergalingai pasakė jis, atsisukęs į chirurgą. – Tai turėjo būti padaryta iš karto. O jei raušas nieko neduoda, tai... - išskėtė rankas Piotras Ivanovičius, - tada šoko terapija. Tai įdomus dalykas, aš jus patikinu.
- Ar ne per daug? – pasakojo neseniai iš žemyno atvykusi apkūni, antsvorio turinti moteris, didžiausio ligoninės – tuberkuliozės – skyriaus vedėja Aleksandra Sergeevna.
- Na, - pasakė ligoninės vadovas, - toks niekšas... - Ponių akivaizdoje jis buvo šiek tiek drovus.
- Pažiūrėkime, kokie bus siautėjimo rezultatai, - susitaikęs pasakė Piotras Ivanovičius.
Raush-narkozė yra stulbinanti trumpalaikė eterio anestezija. Pacientas užmiega penkiolika–dvidešimt minučių, o per tą laiką chirurgas turi spėti ištaisyti išnirimą, amputuoti pirštą ar atidaryti skausmingą pūlinį.
Valdžia, apsirengusi baltais chalatais, rūbinėje apsupo operacinį stalą, kur pasodino paklusnų puslankį Merzliakovą. Prižiūrėtojai griebė drobinių juostų, kuriomis paprastai pririšami pacientai prie operacinio stalo.
- Nedaryk, nedaryk! - sušuko Piotras Ivanovičius, pribėgęs. - Nereikia juostelių.
Merzliakovo veidas pasidarė aukštesnis. Chirurgas uždėjo jam anestezijos kaukę ir į ranką paėmė buteliuką eterio.
- Pradėkite, Seryozha!
Eteris lašėjo.
- Kvėpuokite giliau, giliau, Merzliakovai! Skaičiuokite garsiai!
„Dvidešimt šeši, dvidešimt septyni“, – tingiu balsu suskaičiavo Merzliakovas ir, staiga nutraukęs skaičių, prabilo ne iš karto aišku, fragmentiška, apipinta nepadoriu įžeidimu.
Piotras Ivanovičius rankoje laikė kairę Merzliakovo ranką. Po kelių minučių ranka nusilpo. Piotras Ivanovičius ją paleido. Ranka švelniai ir mirtinai nukrito ant stalo krašto. Piotras Ivanovičius lėtai ir iškilmingai ištiesino Merzliakovo kūną. Visi aiktelėjo.
„Dabar pririškite jį“, – pasakė Piotras Ivanovičius tvarkdariams.
Merzliakovas atsimerkė ir pamatė ligoninės plaukuotą kumštį.
- Na, niekšas, - kryktelėjo viršininkas. - Dabar kreipiatės į teismą.
- Puiku, Petrai Ivanovičiau, gerai padaryta! – kartojo komisijos pirmininkas, trenkdamas neurologei per petį. - Bet vakar aš kaip tik ruošiausi padovanoti šią gorillą!
- Atrišk jį! vadovavo Piotras Ivanovičius. - Lipk nuo stalo!
Merzliakovas dar nebuvo visiškai pasveikęs. Jo smilkiniai tvinkčiojo, o burnoje buvo pykinantis saldus eterio skonis. Net ir dabar Merzliakovas nesuprato, ar tai sapnas, ar realybė, ir galbūt jis jau ne kartą matė tokius sapnus.
- Na, jūs visi pas mamą! – staiga sušuko jis ir pasilenkė kaip anksčiau.
Plačiapečiai, kaulėtas, ilgais storais pirštais beveik liečiantis grindis, drumsto žvilgsnio ir riestais plaukais, tikrai kaip gorila. Merzlyakovas išėjo iš persirengimo kambario. Piotras Ivanovičius buvo informuotas, kad sergantis Merzliakovas guli lovoje įprastoje padėtyje. Gydytojas liepė atvesti jį į kabinetą.
- Tu atskleistas. Merzlyakovas“, – sakė neurologas. - Bet aš paklausiau viršininko. Jūs nebūsite teisiami, nebūsite išsiųsti į baudžiamąją kasyklą, jus tiesiog išrašys iš ligoninės ir grįšite į savo šachtą, į seną darbą. Tu, broli, esi didvyris. Visi metai mus apgavo.
„Aš nieko nežinau“, – tarė gorila nepakeldama žvilgsnio.
- Kaip tu nežinai? Juk tave ką tik apiplėšė!
- Niekas manęs nesusprogdino.
- Na, mano brangioji, - pasakė neurologas. – Tai visiškai nereikalinga. Aš norėjau būti gera su tavimi. Ir taip – ​​žiūrėk, tu pats prašysi išrašo po savaitės.
„Na, kas dar bus po savaitės“, – tyliai pasakė Merzliakovas. Kaip jis galėjo paaiškinti gydytojui, kad net papildoma savaitė, papildoma diena, papildoma valanda negyventa kasykloje, tai jo Merzliakovo laimė. Jei gydytojas pats to nesupranta, kaip jam tai paaiškinti? Merzliakovas tylėjo ir pažvelgė į grindis.
Merzliakovas buvo išvežtas, o Piotras Ivanovičius nuvyko pas ligoninės vadovą.
- Taigi galima rytoj, o ne po savaitės, - pasakė viršininkas, išklausęs Petro Ivanovičiaus pasiūlymą.
- Pažadėjau jam savaitę, - pasakė Piotras Ivanovičius, - ligoninė nenuskurs.
- Na, gerai, - pasakė viršininkas. - Leisk po savaitės. Tiesiog paskambink man. Ar suriši?
- Jūs negalite susieti, - sakė neurologas. - Išnirsta ranka ar koja. Laikys. – Ir, paėmęs Merzliakovo ligos istoriją, neuropatologas į recepto stulpelį parašė „šoko terapija“ ir nustatė datą.
Šoko terapijos metu į paciento kraują įvedama kamparo aliejaus dozė kelis kartus didesnė nei to paties vaisto dozė, kai jis suleidžiamas po oda, siekiant palaikyti sunkiai sergančių pacientų širdies veiklą. Jo veikimas sukelia staigų priepuolį, panašų į žiaurios beprotybės priepuolį arba epilepsijos priepuolį. Kamparo poveikiu smarkiai padidėja visa raumenų veikla, visos žmogaus motorinės jėgos. Raumenys patiria neregėtą įtampą, o sąmonės netekusio paciento jėgos padvigubėja. Ataka trunka keletą minučių.
Praėjo kelios dienos, ir Merzliakovas net negalvojo apie savo norą. Atėjo rytas, įrašytas į ligos istoriją, ir Merzliakovas buvo atvežtas pas Piotrą Ivanovičių. Šiaurėje visos pramogos vertinamos – gydytojo kabinetas buvo pilnas. Prie sienų buvo išrikiuoti aštuoni stambūs tvarkdariai. Kabineto viduryje stovėjo sofa.
- Štai mes tai padarysime, - tarė Piotras Ivanovičius, pakilęs nuo stalo. Mes neisime pas chirurgus. Beje, kur Sergejus Fiodorovičius?
„Jis neateis“, – pasakė budinti medicinos seselė Anna Ivanovna. - Jis pasakė užimtas.
— Užimtas, užimtas, — kartojo Piotras Ivanovičius. „Jam būtų gera matyti, kaip aš dirbu už jį savo darbą.
Merzliakovui buvo pasiraitota rankovė, sanitaras patepė jo ranką jodu. Paėmęs į dešinę ranką švirkštą, sanitaras adata perdūrė veną šalia alkūnės vingio. Iš adatos į švirkštą tryško tamsus kraujas. Sanitaras švelniu nykščio judesiu paspaudė stūmoklį ir geltonas tirpalas ėmė tekėti į veną.
- Paskubėk! - sakė Petras Ivanovičius. - Ir būk nuošalyje. O jūs, - tarė jis tvarkdariams, - laikykite jį.
Milžiniškas Merzliakovo kūnas šokinėjo ir daužėsi tvarkdarių rankose. Jį laikė aštuoni žmonės. Jis švokščia, kovėsi, spardėsi, bet palydovai jį stipriai laikė, ir jis pradėjo nurimti.
„Galite laikyti tigrą, galite laikyti tokį tigrą“, - džiaugdamasis sušuko Piotras Ivanovičius. – Užbaikalėje tigrus gaudo rankomis. Atkreipkite dėmesį, - pasakė jis ligoninės vadovui, - kaip Gogolis perdeda. Prisimeni „Taraso Bulbos“ pabaigą? – Šiek tiek daugiau nei trisdešimt žmonių pakibo ant jo rankų ir kojų. Ir ši gorila yra didesnė už Bulbą. Ir tik aštuoni žmonės.
„Taip, taip“, - pasakė viršininkas. Gogolio jis neprisiminė, bet buvo nepaprastai patenkintas šoko terapija.
Kitą rytą Piotras Ivanovičius, lankydamas ligonius, gulėjo prie Merzliakovo lovos.
- Na, kaip, - paklausė, - koks tavo sprendimas?
- Išrašyk, - pasakė Merzliakovas.
1956

STLANIKAS

Tolimojoje Šiaurėje, taigos ir tundros sandūroje, tarp žemaūgių beržų, per mažo dydžio šermukšnių krūmai su netikėtai didelėmis šviesiai geltonomis vandeningomis uogomis, tarp šešių šimtų metų maumedžių, kurie subręsta per tris šimtus metų, gyvena ypatingas medis - nykštukas. Tai tolimas kedro giminaitis, kedras, - visžaliai spygliuočių krūmai, kurių kamienai storesni už žmogaus ranką ir dviejų iki trijų metrų ilgio. Jis nepretenzingas ir auga, savo šaknimis įsikibęs į kalno šlaito akmenų plyšius. Jis yra drąsus ir užsispyręs, kaip ir visi šiauriniai medžiai. Jo jautrumas yra nepaprastas.
Vėlyvas ruduo, ilgai būti sniegas, žiema. Balto dangaus pakraščiu daug dienų vaikšto žemi, melsvi, tarsi sumušti debesys. Ir šiandien rudeninis skvarbus vėjas ryte grėsmingai nutilo. Ar kvepia sniegu? Nr. Sniego nebus. Nykštukas dar nenuėjo miegoti. Ir bėga dienos po dienų, sniego nėra, debesys klaidžioja kažkur už kalvų, o į aukštą dangų išlindo blyški saulė, ir viskas rudeniška ...
Ir nykštukas pasilenkia. Jis lenkia vis žemiau ir žemiau, tarsi po didžiuliu, nuolat augančiu svoriu. Jis subraižo akmenį viršūne ir priglunda prie žemės, ištiesdamas smaragdines letenas. Jis šliaužia. Jis atrodo kaip aštuonkojis, apsirengęs žaliomis plunksnomis. Gulėdamas, laukia dieną, kitą, o dabar iš balto dangaus kaip milteliai pila sniegas, o nykštukas nykštukas paniręs į žiemos miegą, kaip meška. Ant balto kalno pūpso didžiulės sniego pūslės – tai žemaūgiai krūmai, išgulę žiemoti.
O baigiantis žiemai, kai sniegas žemę dar dengia trijų metrų sluoksniu, kai pūgos suspaudė tankų sniegą, kurį galima išlyginti tik tarpekliuose, žmonės bergždžiai ieško pavasario ženklų gamtoje, nors pagal kalendorių. , atėjo laikas pavasariui. Tačiau diena niekuo nesiskiria nuo žiemos – oras retas ir sausas ir niekuo nesiskiria nuo sausio mėnesio. Laimei, žmogaus pojūčiai per grubūs, suvokimas per paprastas, o jausmų jis turi mažai, tik penkių – prognozėms ir spėliojimams to neužtenka.
Gamta savo pojūčiais plonesnė už žmogų. Kai ką apie tai žinome. Ar pamenate lašišų rūšis, kurios atkeliauja neršti tik į upę, kurioje buvo išneršti ikrai, iš kurių išsivystė ši žuvis? Prisimenate paslaptingus paukščių skrydžio maršrutus? Žinome daug barometrinių augalų, barometrinių gėlių.
Ir dabar, tarp begalinės sniego baltumo, visiškos beviltybės viduryje, staiga pakyla elfas. Nukrato sniegą, išsitiesia visu ūgiu, iškelia į dangų žalias, ledines, kiek rausvas spygliuotes. Jis išgirsta mums nepagaunamą pavasario šauksmą ir, juo tikėdamas, pakyla anksčiau už kitus šiaurėje. Žiema baigėsi.
Yra dar vienas dalykas: gaisras. Vijoklis per daug patiklus. Jis taip nemėgsta žiemos, kad būtų pasirengęs patikėti ugnies šiluma. Jei žiemą prie palinkusio, žiemą palinkusio žemaūgio krūmo kurs laužą, nykštukas pakils. Ugnis užges – ir nusivylęs kedras, verkdamas iš apmaudo, vėl pasilenks ir atsiguls į seną vietą. Ir jis bus padengtas sniegu.
Ne, jis ne tik sinoptikas. Nykštukas – vilčių medis, vienintelis visžalis medis Tolimojoje Šiaurėje. Tarp baltų sniego blizgučių jos matinės žalios spygliuočių letenėlės byloja apie pietus, šilumą ir gyvybę. Vasarą jis kuklus ir nepastebimas – viskas aplinkui žydi paskubomis, bandydama suklestėti trumpą šiaurietišką vasarą. Gėlės pavasarį, vasarą, rudenį aplenkia viena kitą nevaržomai greitu žydėjimu. Bet ruduo jau arti, o dabar jau krenta maži geltoni spygliukai, atidengdami maumedžius, blyškiai geltona žolė susiraukšlėja ir išdžiūsta, miškas ištuštėja, o tada toli matyti, kaip tarp blyškiai geltonos žolės ir pilkų samanų miške dega didžiuliai žali elfų fakelai.
Nykštukas man visada atrodė poetiškiausias rusų medis, geresnis už garsųjį verkiantį gluosnį, plataną, kiparisą. O malkos iš elfų karštesnės.
1960

RAUDONASIS KRYŽIUS

Stovyklos gyvenimas sutvarkytas taip, kad tik medicinos darbuotoja. Darbo apsauga yra sveikatos apsauga, o sveikatos apsauga yra gyvybės apsauga. Stovyklos viršininkas ir jam pavaldūs sargybiniai, apsaugos viršininkas su palydos tarnybos kovotojų būriu, Vidaus reikalų ministerijos regiono skyriaus viršininkas su savo tyrimo aparatu, lagerio švietimo srities vadovas - kultūros ir švietimo skyriaus vedėjas su savo patikrinimu: lagerio valdžia tiek daug. Taikant režimą, pasitikima šių žmonių valia – gėriu ar blogiu. Kalinio akimis visi šie žmonės yra priespaudos, prievartos simbolis. Šie žmonės verčia kalinį dirbti, saugo jį dieną ir naktį nuo pabėgimų, rūpinasi, kad kalinys per daug nevalgytų ir negertų. Visi šie žmonės kasdien, kas valandą sako kaliniui tik vieną dalyką: dirbk! tegul!
Ir tik vienas žmogus lageryje nesako kaliniui šių baisių, įkyrių, nekenčiamų lageryje žodžių. Tai gydytojas. Gydytojas sako skirtingus žodžius: ilsėkis, pavargęs, rytoj nedirbk, susirgai. Tik gydytojas kasdien daug valandų nepasiunčia kalinio į baltą žiemos tamsą, į ledinį akmeninį veidą. Gydytojas yra kalinio gynėjas pagal pareigas, saugantis jį nuo viršininkų savivalės, nuo perdėto lagerio tarnybos veteranų uolumo.
Stovyklos kareivinėse kitais metais ant sienos kabėjo dideli spausdinti skelbimai: „Kalinio teisės ir pareigos“. Buvo daug pareigų ir mažai teisių. „Teisė“ kreiptis į viršininką – tik ne kolektyvinė... „Teisė“ rašyti laiškus artimiesiems per lagerio cenzorius... „Teisė“ į medicininę priežiūrą.
Ši paskutinė teisė buvo be galo svarbi, nors dizenterija daugelyje kasybos poliklinikų buvo gydoma kalio permanganato tirpalu ir tuo pačiu tirpalu, tik tirštesniu, tepamu pūlingomis žaizdomis ar nušalimu.
Gydytojas gali oficialiai atleisti žmogų iš darbo parašydamas į knygą, gali paguldyti į ligoninę, paskirti į sveikatos centrą, padidinti racioną. O svarbiausia darbo stovykloje – gydytojas nustato „darbo kategoriją“, darbingumo laipsnį, pagal kurį apskaičiuojamas darbo norma. Gydytojas netgi gali paleisti – dėl negalios – pagal garsųjį straipsnį keturi šimtai penkiasdešimt aštuoni. Dėl ligos atleisto iš darbo žmogaus niekas negali priversti dirbti – gydytojas šiais veiksmais yra nevaldomas. Jį gali kontroliuoti tik aukštesni medicinos laipsniai. Savo medicinos praktikoje gydytojas nėra niekam pavaldus.
Taip pat reikia atsiminti, kad maisto dėjimo į katilą kontrolė yra gydytojo pareiga, taip pat ir ruošiamo maisto kokybės stebėjimas.
Vienintelis kalinio gynėjas, tikrasis jo gynėjas yra lagerio gydytojas. Jis turi labai didelę galią, nes nė vienas iš lagerio vadovų negalėjo suvaldyti specialisto veiksmų. Jei gydytojas padarė neteisingą, nesąžiningą išvadą, tai nustatyti galėjo tik aukščiausio ar vienodo rango medicinos darbuotojas – vėlgi specialistas. Beveik visada stovyklos vadai buvo priešiški su savo gydytojais – pats darbas juos išskirsdavo į skirtingas puses. Viršininkas norėjo, kad „B“ grupė (laikinai atleista iš darbo dėl ligos) būtų mažesnė, kad taboras daugiau žmoniųįdėti į darbą. Gydytojas pamatė, kad čia jau seniai peržengtos gėrio ir blogio ribos, kad į darbą einantys žmonės serga, pavargę, išsekę ir turi teisę būti atleisti iš darbo daug didesniais kiekiais, nei galvojo valdžia.
Pakankamai tvirto charakterio gydytojas galėtų reikalauti atleisti žmones iš darbo. Be gydytojo leidimo nė vienas stovyklos vadas nebūtų siuntęs žmonių dirbti.
Gydytojas galėtų išgelbėti kalinį nuo sunkaus darbo – visi kaliniai suskirstyti kaip arkliai į „darbo kategorijas“. Šios darbo grupės – jų buvo trys, keturios, penkios – buvo vadinamos „darbo kategorijomis“, nors, atrodytų, tai posakis iš filosofinio žodyno. Tai yra vienas iš sąmojų, tiksliau, gyvenimo grimasų.
Lengvos darbo kategorijos suteikimas dažnai reikšdavo žmogaus išgelbėjimą nuo mirties. Liūdniausia, kad žmonės, siekdami gauti lengvo darbo kategoriją ir bandydami apgauti gydytoją, iš tikrųjų sirgo daug rimčiau, nei jie patys manė.
Gydytojas galėjo duoti pertrauką nuo darbo, galėjo išsiųsti į ligoninę ir net „saktifikuoti“, tai yra surašyti invalidumo aktą, o tada kalinys buvo išvežtas į žemyną. Tiesa, nuo bilietą išdavusio gydytojo nepriklausė ligoninės lova ir registracija gydytojų komisijoje, tačiau pradėti šį kelią buvo svarbu.
Į visa tai ir daug daugiau, atsitiktinių, kasdienių, buvo puikiai atsižvelgta, suprasta blatarai. Ypatingas požiūris į gydytoją buvo įtrauktas į vagių moralės kodeksą. Kartu su kalėjimo daviniais ir džentelmenu vagiu, lageryje ir kalėjimų pasaulyje įsigalėjo Raudonojo kryžiaus legenda.
„Raudonasis kryžius“ yra banditas terminas, ir kiekvieną kartą, kai išgirstu šį posakį, esu budrus.
Vagys įžūliai išreiškė pagarbą medicinos darbuotojams, pažadėjo jiems visą paramą, išskirdami gydytojus iš didžiulio „fraerių“ ir „štympų“ pasaulio.
Buvo sugalvota legenda – ji tebeegzistuoja lageriuose iki šių dienų – kaip smulkūs vagys, „savki“ apiplėšė gydytoją, o stambieji vagys surado ir atsiprašė už vogtas prekes. Nei duoti, nei imti „Breguet Herriot“.
Be to, iš gydytojų tikrai nevogė, stengėsi nevogti. Gydytojams buvo įteiktos dovanos – daiktai, pinigai – jei jie buvo civiliai gydytojai. Jie maldavo ir grasino nužudyti, jei būtų kaliniai gydytojai. Jie gyrė blatarams talkinusius gydytojus.
Turėti gydytoją „ant kabliuko“ – kiekvienos banditų kompanijos svajonė. Blataras gali būti nemandagus ir įžūlus su bet kokiu viršininku (tam tikromis aplinkybėmis jis netgi turi parodyti šį prašmatnumą, šią dvasią visu savo ryškumu) – blataras prieš gydytoją gelia, kartais šliaužia ir neleis grubaus žodžio prieš gydytoją, kol Blatar mato, kad jie netiki, kad niekas neįvykdys jo įžūlių reikalavimų.
Ne vienas medicinos darbuotojas, sako, neturėtų jaudintis dėl savo likimo lageryje, blatarai jam padės materialiai ir morališkai: materialinė pagalba vagiami „tortai“ ir „škeriai“, moralinė – blataras pagerbs gydytoją savo pokalbiais. , jo apsilankymai ir vieta.
Tai priklauso nuo kelių – vietoj sergančio, pervargimo, nemigos ir sumušimų išvarginto brolio, pasodinkite į ligoninės lovą nemenką homoseksualų žudiką ir turto prievartautoją. Paguldykite ir laikykite jį ligoninės lovoje, kol nusiteiks būti išrašytas.
Tai šiek tiek: reguliariai paleisti vagis iš darbo, kad jie galėtų „laikyti karalių už barzdos“.
Siųskite nusikaltėlius su medicininiais čekiais į kitas ligonines, jei jiems to reikia dėl kokių nors nusikalstamų, aukštesnių tikslų.
Dengti malingerius-nusikaltėlius, o blatarai yra visi piktadariai ir apsunkintojai, su amžinais trofinių opų "tiltais" ant blauzdų ir šlaunų, su lengvomis, bet įspūdingomis pjautinėmis pilvo žaizdomis ir t.t.
Blatarus gydykite „milteliais“, „kodeinu“ ir „kofeinu“, visą narkotikų ir alkoholinių tinktūrų atsargas skirdami geradariams.
Daug metų iš eilės vaikščiojau didelėje lagerio ligoninėje – šimtas procentų su medicininiais talonais atvykusių piktadarių buvo vagys. Vagys arba papirko vietinį gydytoją, arba jį gąsdino, o gydytojas suklastojo medicininį dokumentą.
Dažnai atsitikdavo, kad vietinis gydytojas ar vietos taboro viršininkas, norėdamas atsikratyti erzinančios ir pavojingos stichijos savo buityje, nusiųsdavo vagis į ligoninę, tikėdamasis, kad jei jie visiškai neišnyks, jo namiškiai gaus. šiek tiek atokvėpio.
Jeigu gydytojas buvo papirktas – blogai, labai blogai. Bet jei jis buvo įbaugintas – tai galima atleisti, nes blatarų grasinimai nėra tušti žodžiai. Jaunas gydytojas ir, svarbiausia, jaunas nuteistasis Surovojus, neseniai baigęs Maskvos medicinos institutą, buvo išsiųstas į pirmosios pagalbos postą Spokoyny kasykloje, kur buvo daug vagių. Draugai atkalbėjo Surovojų - galima atsisakyti, eiti į bendrą darbą, bet į akivaizdžiai neiti pavojingas darbas. Į ligoninę Haršas atsidūrė iš bendro darbo – bijojo ten grįžti ir sutiko eiti į kasyklą dirbti pagal specialybę. Valdžia davė griežtus nurodymus, bet nepateikė patarimų, kaip elgtis. Jam buvo griežtai draudžiama siųsti sveikus vagis iš kasyklos. Po mėnesio jis buvo nužudytas tiesiog registratūroje – ant jo kūno buvo suskaičiuotos penkiasdešimt dvi durtinės žaizdos.
Kitos kasyklos moterų zonoje pagyvenusią gydytoją Shitsel kirviu nulaužė jos pačios slaugytoja, blatarė Kroshka, vykdanti bausmę vagims.
Taip Raudonasis Kryžius atrodė praktiškai tais atvejais, kai gydytojai nebuvo nusiteikę ir neimdavo kyšių.
Naivūs gydytojai prieštaravimų paaiškinimų ieškojo pas nusikalstamo pasaulio ideologus. Vienas iš šių pirmaujančių filosofų tuo metu gulėjo ligoninės chirurgijos skyriuje. Prieš du mėnesius, būdamas izoliatoriuje, jis, norėdamas iš ten išeiti, pritaikė įprastą neabejotiną, bet ne saugus būdas: jis užsidengė abi akis – tikrai – chemine pieštuko pudra. Taip atsitiko, kad medikų pagalba pavėlavo, blataras apako – ligoninėje jis gulėjo neįgalus, ruošėsi išvykti į žemyną. Tačiau, kaip ir garsusis seras Williamsas iš Rokambolės, net ir aklas dalyvavo kuriant nusikaltimų planus ir net garbės teismuose buvo laikomas tiesiogiai neginčijamu autoritetu. Į gydytojo klausimą apie Raudonąjį kryžių ir apie gydytojų žudynes kasyklose vagys, seras Williamsas atsakė, švelnindamas balses po šnypštimo, kaip taria visi blatari:
– Gyvenime gali pasitaikyti įvairių situacijų, kai nereikėtų taikyti įstatymo. „Jis buvo dialektikas, tas seras Viljamsas.
Dostojevskis užrašuose iš miręs namas"su švelnumu pastebi nelaimingųjų veiksmus, kurie elgiasi kaip dideli vaikai, mėgsta teatrą, vaikiškai ir be pykčio ginčijasi tarpusavyje. Dostojevskis nesutiko ir nepažinojo žmonių iš tikro vagių pasaulio. Dostojevskis neleido Šiam pasauliui išreikšti bet kokią užuojautą.
Vagių žiaurumai stovykloje yra nesuskaičiuojami. Nelaimingi žmonės – darbštuoliai, iš kurių vagis atima paskutinį skudurą, atima paskutinius pinigus, o darbštuolis bijo skųstis, nes mato, kad vagis stipresnis už valdžią. Sunkią darbininką vagis sumuša ir verčia dirbti – vagis mirtinai sumuša dešimtys tūkstančių žmonių. Šimtai tūkstančių įkalintų žmonių yra sugadinti vagių ideologijos ir nustojo būti žmonėmis. Kažkas, ką vagys amžiams apsigyveno jų sielose, vagys, jų moralė amžiams paliko neišdildomą pėdsaką bet kurio sieloje.
Viršininkas nemandagus ir žiaurus, mokytojas meluoja, gydytojas nesąžiningas, bet visa tai niekis palyginus su gadinančia vagių pasaulio galia. Tai vis dar žmonės, ir ne, ne, taip, ir žmogus į juos pažiūrės. Vagys – ne žmonės.
Jų moralės įtaka lagerio gyvenimui yra beribė, visapusė. Stovykla - neigiama mokykla visą gyvenimą. Nieko naudingo, reikalingo, niekas iš ten neišneš, nei pats kalinys, nei jo viršininkas, nei sargybiniai, nei nesąmoningi liudininkai – inžinieriai, geologai, gydytojai – nei viršininkai, nei pavaldiniai.
Kiekviena stovyklos gyvenimo minutė yra užnuodyta minutė.
Yra daug dalykų, kurių žmogus neturėtų žinoti, nematyti, o jei matė, jam geriau mirti.
Ten kalinys išmoksta neapkęsti darbo – nieko daugiau ir jis negali ten mokytis.
Ten jis išmoksta meilikavimo, melo, smulkmenų ir didelių niekšybių, tampa egoistu.
Grįžęs į laisvę mato, kad per stovyklą ne tik neužaugo, bet jo interesai susiaurėjo, nuskurdo ir nemandagūs.
Moralinės kliūtys buvo nustumtos į šalį.
Pasirodo, tu gali daryti niekšybę ir vis tiek gyventi.
Gali meluoti – ir gyventi.
Galite pažadėti – ir neįvykdyti pažadų ir vis tiek gyventi.
Galite gerti savo draugo pinigus.
Galite maldauti išmaldos ir gyventi! Prašyk ir gyvenk!
Pasirodo, niekšybę padaręs žmogus nemiršta.
Jis pripratęs prie dykinėjimo, apgaulės, pykti ant visų ir visko. Jis kaltina visą pasaulį, apgailestauja dėl savo likimo.
Jis per daug vertina savo kančias, pamiršdamas, kad kiekvienas žmogus turi savo sielvartą. Jis pamiršo, kaip užjausti kažkieno sielvartą – jis tiesiog jo nesupranta, nenori suprasti.
Skepticizmas vis dar geras, tai netgi geriausias stovyklos palikimas.
Jis išmoksta nekęsti žmonių.
Jis bijo – jis bailys. Jis bijo pasikartoti savo likimą – bijo denonsavimo, bijo kaimynų, bijo visko, ko žmogus neturėtų bijoti.
Jis psichiškai sugniuždytas. Jo idėjos apie moralę pasikeitė, o jis pats to nepastebi.
Viršininkas lageryje įpratęs beveik nekontroliuojamą valdžią kaliniams, į save mokosi žiūrėti kaip į dievą, kaip į vienintelį įgaliotąjį valdžios atstovą, kaip į aukščiausios rasės žmogų.
Palyda, kurios rankose daugybę kartų žmonių gyvybės ir dažnai žudęs tuos, kurie paliko draudžiamąją zoną, ką jis pasakys savo sužadėtinei apie savo darbą Tolimojoje Šiaurėje? Apie tai, kaip su šautuvo buože smogti alkaniems senoliams, kurie negalėjo vaikščioti?
Jaunas valstietis, patekęs į kalėjimą, mato, kad šiame pragare palyginti gerai gyvena tik urkai, jie laikomi, bijo visagalės valdžios. Jie visada apsirengę, pamaitinti, vienas kitą palaiko.
Valstietis galvoja. Jam ima atrodyti, kad lagerio gyvenimo tiesa yra pas vagis, kad tik mėgdžiodamas juos savo elgesiu jis pateks į tikrojo gyvybės gelbėjimo kelią. Pasirodo, yra žmonių, kurie gali gyventi pačiame dugne. O valstietis ima mėgdžioti blatarus savo elgesiu, veiksmuose. Jis pritaria kiekvienam blatarų žodžiui, yra pasirengęs vykdyti visus jų nurodymus, kalba apie juos su baime ir pagarba. Savo kalbą jis skuba papuošti vagių žodžiais – be šių vagių žodžių neliko nei vienas Kolymoje apsilankęs vyras ar moteris, kalinys ar laisvė.
Šie žodžiai yra nuodai, nuodai, kurie įsiskverbia į žmogaus sielą, ir būtent įvaldžius vagių tarmę, prasideda brolio suartėjimas su vagių pasauliu.
Intelektualų kalinį sutraiško lageris. Viskas, kas buvo brangu, sutrypta iki dulkių, civilizacija ir kultūra išskrenda nuo žmogaus per trumpiausią įmanomą laiką, skaičiuojant savaitėmis.
Ginčo argumentas – kumštis, lazda. Prievartos priemonė yra užpakalis, šakelė.
Intelektualas virsta bailiu, o jo paties smegenys skatina jį pateisinti savo veiksmus. Jis gali įtikinti save daryti bet ką, prisijungti prie bet kurios ginčo šalies. Vagių pasaulyje intelektualas mato „gyvenimo mokytojus“, kovotojus „už žmonių teises“.
„Splash“, smūgis, intelektualą paverčia nuolankiu kokios nors Senečkos ar Kostechkos tarnu.
Fizinis poveikis tampa moraliniu.
Intelektualas amžinai išsigandęs. Jo dvasia palaužta. Jis atneša šią baimę ir sulaužytą dvasią į laisvą gyvenimą.
Inžinieriai, geologai, gydytojai, atvykę į Kolimą pagal sutartis su Dalstroju, greitai sugenda: ilgas rublis, įstatymas - taiga, vergų darbas, kurį taip paprasta ir pelninga naudoti, kultūrinių interesų susiaurėjimas - visa tai gadina, gadina. , ilgai lageryje dirbęs žmogus , į žemyną nevažiuoja - ten jis vertas cento, ir yra pripratęs prie turtingo, klestinčio gyvenimo. Būtent šis ištvirkimas literatūroje vadinamas „Šiaurės kvietimu“.
Šiame skilime žmogaus siela daugiausia kaltas nusikalstamas pasaulis, recidyvistai nusikaltėliai, kurių skonis ir įpročiai turi įtakos visam Kolymos gyvenimui.
1959